Из древности под свежесть струй текущих.
Тянуло темным от земли вином.
Лохматый хворост возвышался грудой.
Как на воде, на воздухе сыром
Качались кожистые листья незабудок.
А вкруг меня взвихренные валы,
Воронки, водопады стеблей, веток.
Вбирая дух корней, травы, коры,
В жизнь сада я врастала незаметно.
О, если воздух — первовещество,
То, верно, тот, что полон птичьим пеньем!
Рыдая от бессилья своего,
Ему веками подражали флейты.
Не в ветках зарождались голоса —
В верховьях времени они начало брали,
Где блещут первозданные леса
И водопады бьют в уступах скальных.
И я тропу торила как поэт —
Не чувствами, не мыслью, но наитьем,
Откуда лился к нам звучащий свет,
Дробясь в осколки, скручиваясь в нити.
Мир, мне твоей не надо новизны!
Когда есть миг свободы изначальной:
Стоять, дышать под куполом сквозным
Блистающего чистого звучанья.