Выпиваем. Саша говорит:
– Ну, это вообще я зря так… Вроде как последний раз, надо завязывать. Я это… должен вам признаться, если честно… У меня с этим проблема. Потому и лег сюда – вроде как подготовиться. А выпишусь – сразу кодироваться.
Самохин улыбается.
– Ну а я, думаешь, для чего здесь? Я что – похож на больного? Вот ты, студент, ты на меня посмотри – я разве похож на человека с хуевым здоровьем?
– Нет.
– Ну так вот. Одно только – алкоголизм. Ты понял? Полежать, отдохнуть типа, а потом тоже, как Сашок. Это у тебя там стрессы всякие – курсовые, контрольные, прочая хуйня. А чтоб стресса не было, надо водочки, и не сцы, что учеба там, хуе-мое. Меня из политеха три раза выгоняли – декан заступался. Все за пьянку. А где пьянка – там и драка, само собой. А учился на отлично, и институт с красным дипломом закончил.
Голова тяжелеет, немеет нижняя губа. В окне – кольцевая дорога, за ней – кладбище.
Саша рассказывает:
– …Ну и короче, когда все началось – перестройки эти, заработки новые… Меня дружок подбивал в Польшу ездить, торговать. Я не сообразил тогда… Ну, не сообразил я… Не сообразил, – понимаете, мужики?… Поднялись люди… Машины там, квартиры… А я думал… На базаре стоять, рэкетиры… А что, лучше с утра до вечера за двадцать баксов в месяц? Это что, лучше?…Ну, так же тоже не будешь жить… Жена, ребенок. Начал кой-какую коммерцию – надо крутиться, так ведь? Но меня, это… кинули, короче. Раз и другой, и все время под выпивку… Мы ж русские, все-таки, не какие-нибудь немцы… Святое дело – по чуть-чуть за сделку. И мои триста уплыли – и все. Концов нет. А такая сделка выгодная была – оба раза…
Я спрашиваю:
– А что жена?
– Жена – пиздец. Это, в общем, ее деньги были. Она зарабатывает, в универе преподает… Взятки, сам понимаешь… Ну и репетиторство. А я тут раз – и…
– Дурак ты, Саня, – говорит Самохин. – Не понимаешь в этом ни хера, а лезешь. Я в газете читал – только один процент людей имеет способности к руководству. Понял? Один процент. А то лезут, лезут… – Самохин достает из пачки «Camel» сигарету, прикуривает зажигалкой. – Я вот Витьку взял на работу – дружок мой, учились вместе, работал потом на моторном. Завод остановился, зарплату не платят. Ну, я его к себе, замом. Зарплата – шестьдесят пять баксов, чистыми, каждый месяц, все вовремя, в валюте. А у него там рукавицы попиздили, спецодежду. Я – к нему, а Витька: не знаю, не знаю… Не, он мне за все ответит, до копейки отдаст. Ладно, давайте еще шахнем.
Самохин наливает, выпиваем.
– Хорошо… – Саша закрывает глаза. Его голова мотается взад-вперед.
Самохин говорит:
– Таким мочу надо пить. Правильно его кидали. Не пей, если не умеешь. Правильно?
– Правильно.
– Значит – студент, в инязе? Работаешь где-нибудь?
– Не-а.
– Хочешь, возьму к тебе? У меня своя фирма, транспортная. Возим грузы – Чехословакия, Польша, Москва. Язык какой?
– Английский.
– Ну и нормально. Нам как раз такой человек будет нужен – партнеры иностранные, всякое такое. Дадим нормальную зарплату, будешь как человек. А польский знаешь?
– Нет.
– Ничего, выучишь. У нас там контракты – лекарственные травы. Там не только зарплату, там еще и проценты можно, а это уже сотни баксов… У нас был переводчик, но сам стал заниматься коммерцией. Короче, мы его уволили. Ладно, поговорим еще про это – я тут еще неделю как минимум буду… Слушай, будь человеком – вынеси бутылку, а то моя вечером придет – развоняется…
Я сую бутылку под пижаму, выхожу из палаты.
Мой врач, Татьяна Олеговна, листает карточку. Ей лет двадцать восемь – тридцать. Очки в дорогой оправе, золотые сережки, много колец на пальцах.
– Ну и на что жалуемся?
– Я уже говорил – безразличие какое-то ко всему, ничего не хочется делать. Наверно, депрессия.
– Не надо употреблять таких слов. И вообще, это наша работа: поставить диагноз. Зачем тогда мы вообще были бы нужны, если б каждый сам знал, что у него за болезнь и как лечиться?
– Ну…
Татьяна достает из ящика стола молоток.
– Следи за молотком.
Она двигает его влево, вправо.
– Так, с реакциями у тебя все в порядке. Скорее всего, права твой врач из поликлиники – небольшое нервное истощение. Такое часто бывает у студентов. Назначу тебе кой-какие лекарства, процедуры…
Коллективный гипноз – в большой комнате в конце коридора. Я и еще несколько человек расстилаем на потертом ковре одеяла, ложимся. Недалеко от меня – девушка в черных лосинах. На запястьях – браслеты с заклепками, из-под них торчат бинты. В каждом ухе – несколько сережек, виски выстрижены. Я про себя называю ее «Панкушка».
В углу Татьяна разговаривает с зав. отделением, Верой Петровной – маленькой черноволосой тетей.
– Я ей говорю: что мне, со своей зарплаты это все покупать? С пятнадцати долларов? – рассказывает Вера Петровна. – А она: понимаю, понимаю, да, конечно, но у больницы тоже нет денег.
– Безобразие, безобразие. – Татьяна кивает головой. – Ну что – все готовы? Тогда начнем.
Она гасит свет и жмет на кнопку бобинного магнитофона. Включается медленная инструментальная музыка.
– Сейчас мы закрываем глаза и максимально расслабляемся, потом начинаем глубоко дышать, – говорит Вера Петровна. – Мы сосредоточены только на музыке, больше ни о чем не думаем. К нам приходят мысли, но мы их не анализируем…
Приоткрываю глаза. Надо мной стоит Вера Петровна. У нее запах духов, как был у Ирки Кругленко в восьмом классе. Она говорит:
– Полное внутреннее спокойствие и расслабление.
Иду по коридору. На диванчике сидит Панкушка. Она кричит мне:
– Привет! Сигареты есть?
– Не-а, я не курю.
– А в твоей палате кто-нибудь курит?
– Самохин.
– Возьмешь мне сигарету?
– Хорошо.
Захожу в палату. Саша спит. Самохина нет, на его тумбочке – пачка «Camel». Я открываю ее, вынимаю сигарету, кладу в карман пижамы.
Панкушка ждет в коридоре.
– Взял?
– Да.
– Сходишь со мной покурить? А то одной скучно.
– Куда?
– В женский туалет. Не бойся, там кабинки закрываются.
– Пошли лучше в мужской.
– Ладно.
В туалете накурено, у умывальников – никого. Панкушка достает зажигалку, прикуривает. Я спрашиваю:
– Как тебя зовут?
– Ева.
– Это настоящее имя?
– Нет, конечно. На самом деле – Алёна. А Ева – это так, в тусовке. А тебя как?
– Вова.
Из крана капает вода. Ева сбрасывает пепел в пожелтевшую раковину.
– Вообще, здесь скучно – просто жопа. Хорошо, хоть плейер принесли. Слушала, пока батарейки не сели. У тебя нет батареек?
– Не-а.
– Плохо. А так бы опять «Гражданку»… Ты любишь «Гражданскую оборону»?
– Я мало слышал.
– Я дам тебе послушать в плейере, когда батарейки заменю.
Заходит старый дядька в красном спортивном костюме, смотрит на Еву, идет в кабинку. Слышно, как в унитаз льется струя.
Ева спрашивает:
– Тебе еще долго лежать?
– Не сказали.
– А мне еще две недели. Одуреть можно.
– Ты в школе учишься?
– Не-а, в училе. В двадцать седьмом. Но я его брошу – задрало вообще.
– И чем будешь заниматься?
– Ничем. Дома сидеть, мафон слушать, тусоваться на Паниковке.
– Где?
– На Паниковке. Что, не знаешь Паниковку? Это типа сквер такой, на метро Октябрьская, там еще фонтан и скульптура пацана…
– А-а, знаю. Я не знал, что это – Паниковка.
– Мы там постоянно тусуемся, пиво пьем, иногда – «салют», ну, солутан… Классно вообще, я б там пожизненно тусовалась.
– А родители?
– Ну их… Задрали уже. – Она бросает бычок в мусорку. – Ну пошли?
– Пошли.
Я и Ева гуляем по кладбищу. Снега нет – растаял в январе и больше не выпадал. На черных голых деревьях каркают вороны. За восьмиэтажным корпусом больницы начинаются спальные районы.
За много раз перекрашенными оградами – каменные памятники, выцветшие пластмассовые цветы, банки с мутной зеленоватой водой.
Ева останавливается у свежей могилы. На холмике рыжей земли – несколько венков с черными лентами. На лентах написано серебристой краской: «Дорогому Сергею Аркадьевичу от коллег», «Папочке от Лиды и Сергея».
Я дотрагиваюсь до бинтов на запястье Евы.
– Ты из-за чего – это?…
– Слушала Егора. Ну, и просто было плохо. Ты знаешь – как это, когда тебе плохо?
– Где было плохо – дома, в училище?
– И там, и там, везде плохо, просто плохо – понимаешь?
– Нет, я просто хотел…
– Ничего ты не понимаешь, плохо – значит плохо, хуево, значит – не хочется жить.
Я задираю голову, смотрю на верхушки деревьев.
Гудит машина. По дорожке едет черный джип, останавливается недалеко от нас. Выходят чувак и девушка – лет по двадцать пять. Он – в пуховике и черной шерстяной шапке, она – с длинными темными волосами, держит большой букет роз.
Чувак наливает в вазу воды из пластиковой бутылки, ставит цветы.
Они стоят, опершись на ограду, курят. Девушка поднимает глаза, смотрит на нас. Она выбрасывает сигарету, поворачивается и идет к машине. Чувак – следом за ней. Мотор заводится, джип уезжает.
Мы подходим к могиле. Большой каменный памятник. «Корчаков Юрий Сергеевич 10/12/1967-12/11/1992. Помним, любим, скорбим». На портрете – улыбающийся молодой чувак. Ева говорит:
– Смотри, как быстро памятник поставили. Обычно ставят через год, да?
– Ага.
Групповая терапия. Несколько человек из разных палат сидят в креслах с высокими спинками. Высокий мужик в спортивном костюме и больших очках говорит Вере Петровне:
– Доктор, вот вы мне поясните, пожалуйста, в чем смысл этой процедуры? Насколько она эффективна? Понимаете, я очень жесткий человек, и мне надо твердо знать, что она эффективна, а иначе у меня нет никакой мотивации.
У него на щеках – красная сетка полопавшихся сосудов.