– Не сейчас…
У Джеймса нетерпеливые горячие бёдра и красный рот, он закатывает глаза, у него дрожат веки. Он не может не слушаться, и Майкл ведёт его всё дальше и дальше, не торопясь первый раз в жизни. Джеймс дышит отрывисто, часто, хватает губами воздух.
– Джаймс, – хрипло говорит Майкл ему в рот, когда голова начинает кружиться. – Джаймс… Сейчас.
Джеймс вцепляется ему в волосы, распахивает жадные глаза, сжимает коленями рёбра – и Майкл отпускает все тормоза, рычит до хрипа в горле, пульс мгновенно умножается на два, Майкл кончает так, что не слышит ни себя, ни гортанный, торжествующий, расслабленный смех Джеймса.
Майкл чувствует себя так, будто чудом выжил в аварии – только что небо и земля вертелись перед глазами, как чёрно-белый волчок, но сейчас он лежит и может дышать, руки подгибаются, но он, кажется, цел, только во рту почему-то вкус крови, и он смутно надеется, что – своей.
27
Бобби царапал лапой дверь и нетерпеливо поскуливал. Майкл разлепил глаза, высунул нос из-под одеяла. За ночь дом успел остыть, голое плечо сразу покрылось мурашками. Майкл собрал волю в кулак, оторвался от тёплого, сонного, мягкого Джеймса. Скатился с матраса тихо, чтобы не разбудить. Но Джеймс не проснулся, только ещё глубже зарылся в подушку, пробормотал что-то и затих.
– Иду, иду, – проворчал Майкл в ответ на жалобный взгляд Бобби. Снял джинсы со стула перед камином: после вчерашнего валяния в снегу те высохли, как на батарее. Босиком прошёлся по холодному полу. Пришлось достать новую футболку из чемодана, а свитер вместо вчерашнего нашёлся на полке в гардеробном шкафу – растянутый, древний, как мамонт, пропахший лежалой шерстью. Он был неопределённого цвета – то ли серый, то ли синий. Возле ворота его начала грызть моль, но подавилась и отправилась искать что помягче. В детстве Майкл залезал в него целиком, как в мешок. Может, и сейчас бы удалось… Майкл присел, чтобы зашнуровать ботинки, мимоходом потрепал Бобби по ушам и открыл дверь.
Ночной снежок припорошил следы драки, прикрыл бледно-розовые пятна на снегу. Машина стояла на месте, невредимая, если не считать оторванного зеркала и длинной свежей царапины на крыле – откуда она взялась, Майкл не помнил. Он завёл руку за спину, почесал синяк под лопаткой. Хорошо, ещё вчера не пришлось осколки зеркала из спины вынимать – вот радости-то было бы…
– Легко отделались, – Майкл ласково похлопал машину по капоту. Пока Бобби бегал по кустам, сам Майкл поискал рассыпанную вчера мелочь, отковырял от земли.
Снег светился, как припорошённый волшебной пыльцой. Майкл взял горсть, скатал снежок. Выгладил до круглых боков, стряхнул воду с пальцев. Если такой оставить подмёрзнуть – будет как камень. Можно окно расколотить, можно глаз выбить.
Тёплый ветер, совсем не зимний, принёс запах соли и водорослей, подкрашенный дымом. Берег от порога было не видно, но море плескалось рядом – мирное, тяжёлое, сонное. Майкл зашвырнул снежок в его сторону, через кусты у дороги.
Небо тащилось через холмы – белое, корявое, как оплывшие взбитые сливки на кривобоком самодельном торте. Слой неба, слой мокрого воздуха, слой моря. Ужасно хотелось курить. Курить вообще хотелось чаще обычного.
Первый раз Майкл попробовал ещё лет в семь. Они с Браном нащипали сухой травы на чужом газоне, завернули в обрывок газеты – и Майкл потом почти час кашлял от резкого тяжёлого дыма в горле. А Брану понравилось. Что с него взять, уже тогда был дурной.
Майкл не пристрастился, как он, чтобы почувствовать себя взрослым или выглядеть, как все. Он не хотел – как все. Если и стрелял пару-другую у Брана, то только ради смутного удовольствия зажать в губах сигарету, ради тёплого дыма на языке, интуитивно ритмичных глубоких вдохов и выдохов. «Куришь, как трахаешься», – как-то сказал Бран. «Обожаю твою оральную фиксацию», – довольно мурлыкала Сара. Джеймс ничего не говорил – только нетерпеливо вздыхал и в предвкушении кусал губы, когда Майкл вёл языком вниз от пупка в каком-то почти священном трансе.
Страшно хотелось курить. В бардачке машины нашлась ополовиненная мятая пачка.
Завтра – январь. А в марте будут гонки. Отборочный тур. Через два месяца, а он даже не готовился. Он вообще обо всём забыл. Придётся навёрстывать.
Джеймс всё ещё спал. Майкл тихо разделся, шикнул на Бобби, чтобы тот не стучал когтями. Поменял ему воду в миске, вскрыл банку консервов. От густого мясного запаха вспомнилось, что вчера они так и не ужинали – не до того было. Майкл зажёг газ и снял с крюка чёрную сковородку.
Бекон шипел и плавился в раскалённом масле, стрелял на руки каплями жира. Майкл обернул полотенцем чугунную ручку, чтобы не обжечь пальцы, разбил в сковородку четыре яйца. Готовить так вдохновенно, как Томми, он не умел. Его отношения с едой вообще были простыми, если не сказать первобытными. Возьми то, что можно съесть, и съешь. Холодное, горячее, вкусное, невкусное – какая разница? Томми со своими лекциями про базилик и розмарин навевал скуку: Майкл считал бульонный кубик лучшей приправой для всего на свете, от макарон до сосисок. За исключением выпечки, конечно. Выпечка была либо с вишней, либо с шоколадной крошкой, либо вся остальная.
– Привет, – сонно сказал Джеймс и зевнул.
– Привет. – Майкл обернулся от плитки. – Ты вовремя.
Тот высунул нос из-под одеяла и застенчиво улыбнулся.
Если бы можно было год за годом, целую вечность проживать один-единственный день – Майкл выбрал бы этот. В старом доме на берегу Ла-Манша. Последний день года, как последняя конфета в коробке – съешь её, и больше ничего не останется. Под белым небом будет пусто до звона – ни чаек, ни самолётов, ни рычания лодочных моторов. Тишина белая, как сахар. Горячая, как проглоченный стон, влажная, как зажатая в зубах простыня. Спутанная, как кудрявые каштановые волосы. Полупрозрачная и тонкая, как хрусткая папиросная бумага между страницами старого фотоальбома…
– Это ты?.. – удивлённо и весело спросил Джеймс.
Тощему мальчишке в белой майке на фото было лет десять. У него была хитрая улыбка и озорные яркие глаза с длиннющими ресницами. Джеймс кончиками пальцев потянулся к лицу Майкла, затаив дыхание. Тот прикрыл глаза.
– Настоящие, – пробормотал Джеймс. – С ума сойти. Я буду завидовать.
– Не ерунди. У тебя всё красивое, а мне хотя бы глаза выдали.
Они сидели на кровати, упираясь спинами в изголовье, подобрав ноги. Джеймс держал пыльный альбом на коленях, разглядывая чёрно-белые фото. Матрас казался ледяным даже сейчас, хотя в доме было тепло. Хорошо, что Майкл решил, что спать они будут на полу у огня – а то отморозили бы себе на хрен всё, что можно.
– Ужасно интересно, каким ты был в детстве… – сказал Джеймс.
– Да таким же оболтусом, как сейчас. Лез в драку по любому поводу. Никого не слушал. Считал, сам всё лучше знаю.
Джеймс пристроил голову ему на плечо, потрепал уголок фотографии.
– Мне в детстве ужасно не хватало такого, как ты, – сказал он. – Я всегда был одиночкой. Да у меня и времени не хватало, чтобы с кем-то дружить. Постоянно чем-то занимался…
– Зато умный вырос, – сказал Майкл.
Тот невесело вздохнул.
– Я бы с удовольствием променял все эти уроки танцев и французского на возможность бегать, где хочется… и делать, что нельзя.
– Так и быть, научу тебя плохому, – Майкл улыбнулся. – Вот сейчас пойдём Бобби выгуливать – по дороге и научу.
Джеймс перевернул страницу альбома.
– А это ты где?
– В Ирландии. Мне всё время кажется – я там родился. На самом деле в Лондоне, конечно. Но я всегда думал, что это ошибка. Там моё место…
– Я бы хотел с тобой туда съездить. – Джеймс вздохнул, потянулся перелистнуть дальше, но Майкл удержал его руку.
– Не надо. Там уже неинтересно…
– Почему?.. Мне интересно!
– Ну, как хочешь…
В четырнадцать Майкл не улыбался. У него был холодный рот и спокойный резкий взгляд человека, который наперёд знает всю свою жизнь и ему заранее скучно. Лицо ровное, как чертёж по линейке – прямые брови, нос, тонкие губы без всякого выражения. Даже симпатичный – если в глаза не смотреть. Серые, неуютные. Не злые, просто… колючие.
– Я же сказал, – буркнул Майкл. – Дальше неинтересно.
– Это после…
– Это когда Эван уехал.
– Ты его всё ещё любишь?.. – тихо спросил Джеймс.
– А есть разница? – Майкл пожал плечами. – Его же тут нет.
– А если б был?..
Майкл удивлённо моргнул, отодвинулся:
– Что значит – если б был?..
– Если он вдруг приедет?.. – спросил Джеймс. – Что тогда?..
– Да ничего тогда, – Майкл хмыкнул. – Он наверняка забыл про меня давно.
– Ты же не забыл, – тихим голосом сказал Джеймс. У Майкла по спине побежали мурашки.
– Эй, ну ты чего вообще?.. Я его сколько лет не видел! Может, он женился давно или умотал куда-нибудь.
– Я хочу знать, – напряжённо сказал Джеймс. – Что ты будешь делать, если он приедет и позовёт тебя?
– Куда позовёт?.. Зачем?.. Да с чего ему приезжать?
– Что ты будешь делать, Майкл?.. – повторил тот и сжал губы в тонкую линию.
– Ох, блядь… – тот протёр лицо руками. – Я не знаю. Я не думал про это. Уехал и уехал. Всё давно кончилось. Да и не было ничего!
– А если он предложит, чтоб было?..
– О чём мы вообще говорим? – зло спросил Майкл. – Нет тут никого, кроме тебя! Ну, был у меня друг в детстве, так что теперь?
– Я хочу знать, – тихо и упрямо сказал Джеймс. – Хочу знать, что у нас всё серьёзно. Ты говорил, отношения – не для тебя. Что со мной у тебя только секс. А с ним вы про общий дом мечтали. Может, ты…
Он замолчал, уставился на свои колени. Майкл раздражённо пихнул его локтем:
– Ну?..
– Может, ты его всё ещё ждёшь, – с трудом договорил Джеймс.
Приехали. Майкл закрыл рот и сглотнул. Вот чё тут сказать-то? Если сам себе таких вопросов никогда не задавал, не знаешь, что и ответить. Сам запутаешься. Расстались – значит, навсегда. Давным-давно уже ничего не болело, и от имени он не вздрагивал, и в толпе никогда никто не мерещился. А если Эван и правда вернётся? Вдруг окажется, что старые чувства никуда не исчезли, чего тогда делать-то, как разбираться?..