Ну что же. Мартин ржет и по плечу хлопает. “Брезгуешь еду поднять с асфальта – ну и подыхай…”
Но пока еще Верка не сыграла отбой, Эль полежит здесь. На старом месте. Последние минуты. Как странно, не было больше страха падения, и с Высотой она – как будто? – подружилась. Лампа дневного света над самым ее лицом, даже сдержанное “э-э-э” напряжения слышно сквозь колесный перестук, и если глаза закрыть, то красно, не темно вовсе.
“Ну вот. И солярий почти бесплатно”. Едва улыбка – даже без губ.
До Эль долетало, о чем говорили парни – типовой мужской треп, с нотой самодовольства, с “воспоминаниями о Царском Селе”. И даже в детство залезли.
– А помнишь, как мы по телефону прикалывались, помнишь? “Алло, это морг?” – “Да”. – “Позовите Васю с третьей полки!”
Ржут, а Эль как током дернуло. Да. Она увидела себя. Жесткая, холодная и именно третья полка. Пластом вытянулась. Отпущены все мышцы. Лампа вплотную, с гудением, со светом таким, что губы сиреневы. А над верхней губой, справа, темное пятно, совсем как…
Поезд летел сквозь поля, мимо лесов и кустов, служа и источником света – обжигая мир отблеском окон вагонных и снова бросая его одного в темноте.