– Да, – с улыбкой соглашаюсь, – Думаю, сможешь претендовать на нечто большее.
– Простите, – недоуменно вертит башкой Торуг, – Вы вообще о чем?
– О рангах и уровнях, Торуг, – делюсь с внутренней кухней магов я, – Это светопредставление потянет на самый настоящий подвиг. Думаешь, нам так легко повышаться в рангах внутри гильдии? Типа, сотворил заклинание, скажем, шестого уровня и все? Ты теперь шестой?
– А разве не так?
– Ранга до шестого может и так, – грустно выдает Фрес, – Если грубо, то с первого по четвертый ты будешь считаться в гильдии учеником. Типа принеси, сходи, на заучи и не мешайся. Потом пятый и шестой ранги, крепкие середнячки, основная сила гильдии. А дальше уже элита гильдии. Седьмой ранг значит, что ты становишься старшим магом.
– Это так круто? – с неподдельным интересом спрашивает воин. Я таких подробностей не выдавал.
– А то! Это целая гора привилегий. Делай что хочешь, иди куда хочешь. Желаешь изучать что-то? Держи лабораторию, помощников, финансирование. Жилье, опять же, элитное. В ученики можешь набирать самых перспективных. Артефакты, деньги, в широких пределах. Ты становишься птицей высокого полета, мало кто сможет тебе приказывать. А дисциплина в гильдии жесткая, уж поверь на слово.
– Ну… А дальше?
– А дальше я, – с пакостной улыбкой обламываю Фресу мечтания, – Точнее Мастера. Огня, Воздуха, Воды, Земли, Эфира, Мощи, Контроля. Семь Великих Мастеров Даргамара. По сути мы есть высшая власть в гильдии. Пинаем ленивых старших магов, направляя их работу на благо Даргамара. Они пинают тех что ниже и так до самого низа вертикали власти.
– А Архимаги?
Тут уже задумались мы оба. Такой детский вопрос… Все равно что почему небо голубое. Фрес нашел ответ первым. Ну, он же как раз с детьми работает, ему положено.
– Они немного… Вне системы. Архимаги это сама власть, сами законы и магия во плоти. Но по сути, они лишь дают направление развития гильдии и занимаются своими делами. Не в досуг таким личностям заниматься мирскими проблемами. Только Глеонид и Громвель активно участвуют в жизни гильдии. Такие вот пироги с изгнилами.
– Ладно, – хлопаю ладонями по коленям, – Отдохнул. Торуг, не хочешь немножко умереть?
– А? – бедняга теряется от такого вопроса, – Немножко?
– Ага, – киваю, – Умереть. Так, на пол шишечки.
– Ты чего задумал? – хмурит брови Фрес.
– Спокойно. Сейчас все обстоятельно расскажу.
Собираюсь с мыслями и сжато подаю свои размышления по поводу заполнения барьера.
– …и вот что я придумал. В Империи Синга распространены мелкие божки и демоны. А также регулярно возникают проклятые места. Обычно ими занимаются монахи. Как они их очищают, если они не маги?
– Действительно, – гладит подбородок Фрес, – Никогда не задумывался.
– Ритуалами, – кратко даю ответ, – С помощью своих богов. Они производят ритуалы жертвоприношения. Их мелкие магические ядра, считай, что нулевого ранга, выдают столько эфира в процессе жертвоприношения, что диву даешься.
– Сила не берется из неоткуда, – все еще хмурится Фрес.
– Верно, – киваю, – Проклятая земля отдает всю энергию монаху, перерабатывается в его в чистую, а потом вся эта мощь уходит к божеству. За это он не дает монаху откинуть тапки и бесславно подохнуть. Говорят, это даже приятно для них. Проклятое место очищается, божество получает энергию, монах деньги от благодарных властей. Всем хорошо. Ну, кроме жертвы в ритуале. Как-то же надо запустить процесс, они же не маги. Так это работает в Синге.
– И ты собрался переработать искаженный эфир?! – вскакивает Фрес, – Да ты с ума сошел! Кому ты жертвовать собрался, Даргалу?
– Во-первых, он таким не интересуется, – медленно встаю, – Во-вторых, нам столько эфира самим надо. Я примерно прикинул, как это должно работать.
– Ну, давай, просвети, – скрещивает руки на груди маг, – Мне аж интересно стало.
– Смотри, – загибаю пальцы, – Жертва нам не нужна, ритуал я и так запущу. Важен сам магический процесс, когда магическое ядро приобретает свойства фильтра и превращает любую энергию в эфир. Направить ее куда-либо не получится, только исторгать во вне.
Начинаю ходить туда-сюда. Фрес и Торуг молча наблюдают и слушают.
– Обычно вся энергия отправляется богу. У нас его роль исполнит… Торуг!
– Чего?! – отшатывается воин, заваливаясь на спину, – Какого? Как? Не-не-не, не согласен я!
– Крепость спасти хочешь? – жестко спрашиваю его.
– Х-хочу, – сглатывает Торуг.
– Значит согласен. У тебя есть развитая сеть энергоканалов, но нет развитого ядра. Ты просто не сможешь принять ничего, кроме мелкой капли эфира. Все остальное будет уходить в пространство, заполняя барьер изнутри.
– И как ты себе все это представляешь? – не успокаивается Торуг, – Это уже не ритуал из Синга, это уже совершенно другое!
– Я же не сегодня это придумал, – пожимаю плечами, – Что вы как маленькие? Мне сотня лет, я Мастер маг. Знаете, сколько у меня таких придумок и исследований в загашнике? Фрес, а ты то… Панику развел. А еще седьмой ранг хотел.
Фреса как пришибло, отводит глаза в сторону. Встрепенулся.
– Но это же самоубийство, Азидал! И что значит «хотел»? Я и сейчас…
– Хотел, Фрес, – с намеком отвечаю.
– Ах, сука, – махает рукой в сердцах, – Даргал с тобой. Что делать надо?
Взмахиваю рукой, передо мной из нитей эфира вырисовывается треугольник с письменами на языке Даргала.
– Рисуй вот такое.
– Мел где? – кратко, по-рабочему спрашивает Фрес, – Надо же зеленый? С болотной тиной и черной солью?
– Там у лестницы ниша в стене, все есть.
– Сделаю. А как назвать-то хотел?
– «Гейзер Эфира»
– А ранг?
Уголки губ дрогнули в улыбке.
– Думал шестой, но наверное…Да, точно. Седьмой.
– Язва ты старая, – бурчит под нос Фрес.
Время потихоньку подходит к утру. Небо светлеет, но на горизонте пока не видно даже краешка солнца. Наконец, все готово. Я становлюсь на колени в центре треугольника. Торуг в углу передо мной. Закрываю глаза, ладони обращены к небу. Пытаюсь настроиться на Торуга, поймать всеми чувствами окружающий нас искаженный эфир. Теперь самое сложное, начать. Снимаются все подсознательные щиты, не дающие впитывать энергию. С трудом перебарываю самого себя.
Искаженный эфир склизкими щупальцами скользит по коже, обжигает меня, оставляет красную кожу, как от ожога. Для магов он куда как опасней. Но я даю ему проникнуть дальше. Содрогаюсь от боли и отвращения. Мерзость прогрызается в мою суть, словно имеет разум. Жадный, агрессивный, злой. Первая частичка мерзости проникает в магическое ядро.
Сплевываю пену с губ пополам с кровью. Но глаз не открываю, не хочу видеть, на что похоже мое тело. Весь мой эфир тянется к треугольнику и рунам на полу. Он выходит, а его место занимает искаженный эфир. Боль уже настолько сильна, что разум начинает сдаваться под ее напором. Еще пара мгновений и я сам стану искаженным. Магическое ядро захлебывается, пытается выработать чистый эфир, прогнать мерзость! Не даю этому случиться. Я чувствую, как оказываюсь на пороге безумия. Скоро я перестану осознавать это. Управлять как-то искаженным эфиром я не могу. Он не мой. Только заклинание и треугольник ритуала, на них вся надежда. Или Язык Даргала, вписанный в саму суть мира, поможет мне. Или на одну большую проблему у ребят в крепости станет больше. Искаженный эфир подтачивает мысли, раздувает искорки отрицательных эмоций до всепожирающего огня.
Не сомневаться! Отринуть страх! Пора! Отмыкаются уста, мой голос приобретает невыразимую глубину, а от слов в небесах раздается гром:
– Гердарох Фалм! Небалро!
Мевигро! Айо Ренесс Ширходримм!
Одлун ин Клавгор!
(Гейзером Обратись! До Небес!
Заклинаю! Именем Древней Воли!
Обращаю и Отдаю!)
Глаза распахиваются сами. Голова запрокидывается. Я больше ничего не могу сделать. Я теперь просто инструмент, что вторгается в законы магии и обходит их, оборачивая и подчиния своей воле. Все по аксиомам магических учений.
Получается! Я чувствую, как искаженный эфир пытается отпрянуть, вырваться из моего тела. Но у него не выходит. Мое тело превращается в пожирающую воронку, засасывает его. Вся мерзость в пределах барьера стремится сюда, вливается в треугольник и руны, проходит через меня.
Золотая искорка моего эфира вылетает из груди. Плавно летит к Торугу. Все затихает на мгновение, пока она летит. Врезается в Торуга. Он выгибается дугой, светится изнутри. Для него это слишком много, но он должен выдержать до конца.
От меня вылетают еще искорки, во все стороны. Торуг уже переполнен, они просто летят с вершины Ритуального Зала, плавно падают вниз.
Толчок изнутри. Я взрываюсь гейзером золотых искр эфира. Они стремятся вверх. Над нами вспыхивает Звезда Амона. «Эфирный Барьер» проявляется, наливается силой. Звезда впитывает энергию. Барьер уже гудит от переполняющей мощи.
Я не чувствую ничего кроме блаженства. Стоит искаженному эфира коснуться меня, как он обращается в мою силу. Она быстро вымывает мерзость, наполняет каждую клеточку. Не сдерживаю стон блаженства.
Барьер переполнен. Звезда вновь скрывается. А «Гейзер Эфира» остается. Я начинаю чувствовать боль, мои каналы с трудом справляются с такими мощными потоками. Если бы Глеонид не укрепил их настолько старательно, я бы уже сгорел как тонкая щепка в костре. Но пока держусь.
Сам воздух светится от чистого эфира. Магия бушующими волнами стекает с вершины крепости, мягко омывает древние камни. Я чувствую все, будто касаюсь кончиками пальцев. Люди открывают глаза, моя магия наполняет их, яростно вымывает мерзость из их тел, прочищает злые мысли, освобождает разум из плена боли и метаний.
Закончилось. Все закончилось. Я выдержал. Треугольник на полу вспыхивает зеленым огнем, чадит черным дымом и развеивается.
– Кха-кха, – Торуг лежит на спине, – Выжил, сука. Думал, сдохну. Манал я в пень быть магом! Как вы такое выдерживаете? Я будто кости в горн кузнеца бросил! Заготовкой, сука, побывал.