Чарс.
Автомат на ремень.
Пост.
Время фишки.
Найденный по счастью и радостно выкуренный до обжигания пальцев окурок.
Смена
Чарс.
Сон.
Черепаха в прозрачном бульоне.
11. Совершаем подвиги и получаем ордена
Еще до полуночи, когда я по рации докладывал в батальон о том, что "на Высоте происшествий не случилось, вечерняя поверка и отбой личного состава проведены по распорядку", Щербанич как однокашник однокашнику сообщил мне, что завтра будет колонна.
Я немедленно рассказал об этом пацанам. Много дней не разговаривающий между собой коллектив оживился. Не дожидаясь объявления боевого приказа, пацаны стали чистить оружие, проверять башенные пулеметы и запускать двигатели на бэтэрах.
Колонна!
Через каких-то восемнадцать часов мы будем валяться на матрасах сытые и ленивые, усталые от сытости. Надо только встретить колонну. Наша задача - блок. При проводке колонны нам всегда ставят задачу на блок, варьируется только конкретное место блока. В блоке нет ничего сложного или опасного. Нужно выкатиться метров на двести от трассы, выкопать капонир и окопы и не допускать обстрела колонны с твоего направления. Машину от машины вкапывают примерно через сто метров. То есть рота блокирует километр расстояния по фронту. К блоку ближе чем на триста метров вряд ли кто решится приблизиться. Следовательно, в самом скверном случае, колонну будут обстреливать не кинжальным огнем в упор, а с дистанции в полкилометра. С такой дистанции стрелять по быстро движущимся целям на поражение - надо иметь серьезный навык.
Могут, конечно, сдуру обстрелять сам блок, но кого интересует пустой бэтэр с голодным экипажем, если совсем рядом идет целая колонна жратвы, топлива, боеприпасов?
Стыдно признаться перед пацанами... После Приказа я стал бояться. Пришел не страх, а какое-то нехорошее внутреннее подколачивание на выездах. Как только куда-то ехать - меня изнутри трясти начинает. Главное, глупо всё это. Я не мальчик - давно уже знаю: где могут обстрелять, где не могут, где наверняка обстреляют, где вполне безопасно, а колотит меня везде, и где опасно, и где безопасно. Полтора года в Афгане я считал свое возвращение домой необязательным, негарантированным и невероятным. После Приказа пришло осознание: "два года истекли, служба моя подходит к концу, дом из редких сладких сновидений вполне возможно и очень скоро превратится в реальность - мой дом и двор, откуда я уходил в армию, осталось потерпеть совсем немного". Полтора года в те немногие моменты, когда стреляли по мне - страха не было. Я считал нормальным, что стреляют и по мне тоже, как и по остальным. Как и остальные я огрызался огнем и дожидался боевого приказа, который объединял нас и определял наши дальнейшие действия. Страх приходил позже и убивался одну за другой выкуренными сигаретами и, если было, косяком чарса. Это был другой страх. Непостоянный.
А тут - не знаю, что не меня нашло такое?
Я не верю в байки вроде той, где рассказывается как в Кабуле дембеля уже сидели в парадках на чемоданах в аэропорту в ожидании борта на Ташкент, но их попросили "быстренько сходить в бой" и они поскидывали свои парадки, облачились в привычные грязные подменки и пошли в горы, "чтобы молодые не погибли". Разумеется, в этой байке полегла половина готовых к отправке на Родину дембелей, прикрывших своими жизнями жизни неоперившихся молодых воинов. Не могу поверить в подобную чушь и дело тут не в дембелях.
Во-первых, это всё придумали замполиты. Придумали не для внутреннего использования, а для внешнего. Чтобы не нам в Афгане, а вам в Союзе, показать "что в Афгане дедовщины нет, старики прикрывают собой молодых".
Во-вторых, сто раз я слышал эту байку и никогда не мелькала ни одна фамилия "погибшего героя", ни одна дата. В каком году был "героический бой"? В каком месяце? В какой провинции? Как фамилии погибших дембелей? Хотя бы две-три фамилии. Как их наградили? Какими орденами?
В-третьих, с чем дембеля пойдут в горы? С дембельскими дипломатами? Свое оружие они сдали в пирамиду и бывшее их оружие выдано новым духам и закреплено за ними. С отметкой в военном билете: за рядовым Пупкиным закреплен пулемет РПК-74 номер такой-то. Если дембель не вернет пулемет, рядовой Пупкин пойдет под трибунал за утрату и промотание вверенного ему боевого оружия. Автомат, пулемёт, гранатомёт - это вам не у соседа ложку в столовой попросить борщ похлебать.
В-четвертых, дембеля, сидящие в аэропорту с набитыми бакшишами дипломатами в ожидании отправки, выписаны из списков части. Их нет. Их нет нигде. Они не стоят ни на вещевом, ни на котловом, ни на денежном довольствии и их фамилии больше никогда не будут выкликаться на вечерних поверках. Они не числятся ни в какой роте, ни в какой части по эту сторону Амударьи. За них никто не отвечает, они сами себе господа и поэтому им запрещен выход за пределы аэропорта. Путь их прост и понятен: таможня - борт - перелет - десантирование пешим порядком по трапу - таможня - выход в город - Ташкент - вокзал - поезд - дом. Ничей приказ для них недействителен, если этот приказ выходит за рамки этого коридора. Им могут приказать "документы к осмотру", "пройти на таможню", "пройти на посадку", "пройти на борт", но приказать воевать им не могут.
В-пятых, какой командир возьмет на себя ответственность за жизни не подчиненных ему людей?
Представляю себе капитана-ротного, душа в душу прослужившего с теми дембелями два года, прикрывавшего их залеты, спасавшего от трибунала и особистов, потому имеющего полное моральное право просить: "пацаны, не в службу, а в дружбу, а?". Отлично представляю себе этого капитана-ротного:
- Пацаны, не в службу, а в дружбу: поставьте баню. И роте польза, и о вас память останется.
Не представляю себе его, выдергивающим своих дембелей - которых только что сам проводил из роты до штаба - из аэропорта, прямо от трапа самолёта.
Зато прекрасно представляю другого капитана, с теми же петлицами, что и у ротного, только в чистом и не линялом хэбэ с белоснежным подворотничком и запахом одеколона, вместо пехотной потовой вони. Этот капитан служит в Конторе Глубокого Бурения и в штабе сидит в кабинете с табличкой "Особый Отдел". Представляю, как этот капитан-особист по окончании "героического боя" вызывает к себе в кабинет капитана-ротного, открывает Уголовный кодекс РСФСР на главе "Воинские преступления" и тычет ротному под нос:
- Вам, гражданин капитан, под роспись доводились положения Закона о воинских преступлениях! Какое право вы имели вручать случайным, неподчиненным вам, гражданским людям, не числящимся в списках части, боевое оружие и боеприпасы к нему? Какое право вы имели отправлять на смерть случайных, неподчиненных вам, гражданских людей?! Вы убили посторонних, не имеющих никакого отношения к Советской Армии людей! Теперь вы пойдёте под расстрел. Мажьте лоб зелёнкой.
И очень чётко я представляю себе третьего капитана - председателя дивизионного трибунала, который через два месяца на открытом судебном заседании в полковом клубе при стечении солдат и офицеров отправит ротного в Магадан лес лобзиком валить.
В-шестых, как говорит мой друг майор Скубиев, "каждый баран должен нести свои яйца". Дембеля тоже были молодыми и тоже когда-то в первый раз шли в горы. Своё они уже отходили. Настал черед вновь прибывшим воинам получать боевой опыт для того, чтобы в свой срок стать такими же дембелями и ждать отправки на Родину.
Я не верю в эту байку, знаю, что ни днём, ни часом больше положенного никто меня воевать не заставит, но вот мандраж не проходит. Мандраж появляется каждый раз, как только называют мою фамилию на выезд. Будет обидно погибнуть в двадцать лет за два дня до дембеля. Значит, весь этот двухлетний дурдом был зря. Можно было сразу в военкомате вешаться. Всё равно я домой уже не вернусь, так зачем канитель разводить?
И детей у меня нет.
Не будет меня - не будет моих детей.
Жалко их, не рождённых.
У меня не дрожат колени, я не прячусь в люк, вместе с младшим призывом продолжаю сидеть на броне во время движения и я никому не показываю свой страх, но он есть - страх быть убитым за два дня до дембеля и не родить детей.
Моих детей.
А хорошо в Афганистане в апреле! Не жарко. Градусник едва доходит до сорока. Цветут абрикосы и яблоки. Духовитый запах маревом плывет над пустыней. Проезжаешь кишлак - ароматы цветущих деревьев кружат голову и хочется домой и любви. Скоро, совсем скоро я буду дома и буду любить. В этом году у меня будет две весны: первую весну и цветение садов я встречаю в Афгане, а вторую, настоящую весну, я увижу уже дома - белые облака лепестков цветущих вишен и яблонь. Черёмуха, сирень, липа - всё зацветет в свой черед специально к моему приезду. Ах, какая в этом году весна!
Даже Голод как-то не так остро чувствуется.
Голодные мы встречаем колонну на последнем бензине.
Самый ленивый вид боевых действий - блок. Окопы копать мне по званию и сроку службы не положено, поэтому, я кинул броник на нос бэтэра и растянулся на нем как на матрасе.
"Не отвлекайте меня вашей скучной войной. Я готовлюсь к встрече с домом".
Утро - замечательное, чистое. Ни облачка. Как обычно. Легкий приятный ветерок. Позавтракали на позиции деликатесной малопитательной черепашатиной, а обедать будем по-настоящему, по-солдатски. В соответствии с нормами питания. В крайнем случае, не обедать, а ужинать.
Будет мясо! Настоящее мясо!
Говяжья тушёнка! Свиная!
Паштет мясной!
Каша гречневая с мясом! Каша рисовая с мясом! Перловка с мясом!
Много мяса!
И масло!
И сыр!
Как же нам всем хочется жрать!
Пекарня будет пахать всю ночь и утром по позициям развезут горячий белый мягкий вкусный хлеб! Можно будет налить в тарелку сгущенки, намазать полбуханки маслом, положить сверху сыр и жрать, жрать, жрать, запивая чаем! На обед будет борщ.
Со свеклой.
И мясом...