Когда неинтересно - это хуже всего.
Так неинтересно бывает при выезде на четвертую и последующие операции. Ты уже всё знаешь и потому спокоен. Ты знаешь, что следующие несколько часов тебе предстоит просидеть на броне, ведя наблюдение или проваляться на матрасе в десантном, пуская дым от сигареты в открытый люк. Ты знаешь, что пока бэтэр не остановится и не прозвучит команда "к машине!", от тебя не зависит ни-че-го. Не ты назначишь место остановки и не ты дашь команду спешиться. Твое дело - не покидать машину без разрешения и быть в готовности действовать оружием. Вот остановится бэтэр, экипаж повыскакивает на землю - и тогда для тебя наступят "варианты": копать капонир, копать окоп, разводить костер или рубить фишку. А пока машина движется, нечего думать о будущем - автомат на колени, и рассматривай окрестности.
Мне было очень удобно рассматривать окрестности. В наш бокс меня усадили последним и я сидел возле двери-решетки, откуда в дверное окно был виден город. Соседний бокс конвойный сержант вообще поленился закрыть и мужики соседнего бокса вели с конвойным ничего не значащий разговор "ну, как там, на воле, без нас?" через раскрытую дверцу.
Со слов сержанта, "без них на воле" было всё по-прежнему - Перестройка шла полным ходом и Горбачёв часами забалтывал народ с экранов телевизора. Народ, кажется, уже начал догадываться, что к рулю государства прорвался не "прогрессивный политический деятель", а туповатый ставропольский комбайнёр, испытывающий слабость к "умным словам" - "консенсус", "регламент", "конвергенция". Сколько бы Горбачёв ни пытался умничать и насыщать свою речь квазинаучными терминами, его перлы - "мЫшление", "нАчать", "углУбить" - выдавали в нем тупого колхозника.
Как ни наряжай осла, какое красивое седло на него ни надевай - всё равно из-под самого пышного и нарядного плюмажа вылезут ослиные уши и выдадут в нём ферганского ишака.
Автозак неспешно поехал на тюрьму и за окном поплыл город - пешеходы, автомобили, троллейбусы и - блин! - девчонки!!!
Два года я не видел их.
Два года самым "нежным и ласковым" человеком для меня был старшина роты, попеременно, то выдающий мне сигареты и сахар, то выставляющий меня в наряд, то меняющий мое обношенное тряпьё на новую хэбэшку, то отстирывающий меня за небрежное несение службы.
И вот - девчонки!
Совсем рядом.
А я - в автозаке!
Можете вы это понять?!
Вместо "девушка, можно с вами познакомиться?", я сейчас сижу и смотрю через решетку, как конвойный сержант лениво перебрасывается словами с соседним боксом.
Скучно и неинтересно.
Девушки - там, а я - тут.
Трясусь в автозаке с каким-то сбродом, такой же немытый, нестиранный и вонючий как и мои соседи по боксу.
И это - мой Дембель?!
Это - всё то, о чем я мечтал два года?!
Да лучше б меня убили в Афгане, чем такой Дембель!
Вот этот автозак, тесный бокс, не стиранная восемнадцать суток одежда и непотребное отребье в качестве попутчиков - это всё, что я выслужил у Родины и чем Родина сумела меня отблагодарить за отданных ей два года?
В жопу такую "родину"!
От такой родины нужно держаться подальше.
"Молодцы евреи - научились любить родину издалека, из Израиловки. Ностальгируют по "березкам милым" прямо с берега Средиземного моря", - до меня стало доходить, что в Этой Стране невыгодно быть русским. Не для русских она, - "Нет никакой Родины, нет никаких "братских народов" и нет никакого Союза Нерушимого. Два года в учебке и в полку наблюдал я эту невшибенную "дружбу народов" - славяне против чурок. Причем, за славян держал весь Кавказ, кроме азеров, и половина казахов. Молдаване - тупые и трусливые. Прибалты - еще тупее молдаван. Средняя Азия - это вообще чурки, ближе к афганским маймунам, нежели к славянам. Та же тяга к власти бая над собой и то же отторжение мировой культуры вообще и славянской культуры в частности. Из всех достижений мировой цивилизации чурбаньё признаёт только автомат Калашникова и индийские фильмы. Драться умеют только десять против одного. Если трое против десяти или десять против сорока - бегут с воплями после первых же пощёчин. Какая может быть "дружба братских народов"? Какие чурки мне "братья"? Даже не троюродные. Я - русский. Они - чурки. Дружить нам не о чем.
Открой мою записную книжку - вся в адресах. Сотни две адресов пацанов, с которыми я был дружен в армии и с кем хотел бы встретиться и выпить на гражданке. Хохлов - выше крыши. Русских - еще больше, если зачислять в "русских" мордву, татар, чувашей, дагестанцев, казахов. Есть бульбаши, а молдаван, прибалтов, чурбанов - ни одного! Вот тебе и весь Советский Союз до копейки - русские, хохлы, бульбаши, Кавказ и Восточный Казахстан. Ни узбеков в нем, ни туркмен. Ни киргизов, ни молдаван. Ни прибалтов, ни москвичей".
Автозак валко продавил колёса рельсами железнодорожного переезда и выкатился на самую унылую в Саранске улицу - Рабочую. На этой улице была тюрьма и улица эта, хоть и считалась центральной, пролегала на отшибе, за железнодорожными путями. Вроде Центр, а ни одной автобусной остановки по всей ее длине. Какой бы длинной Рабочая ни была, а ни автобусных, ни троллейбусных маршрутов по ней не проложили - ни к чему расстраивать людей экскурсиями мимо Дома Скорби.
С шумом отъехали огромные железные ворота и мы въехали во двор тюрьмы. Автозак загнали в шлюз - пространство между двумя воротами и единственной открытой дверью в стене аккурат напротив двери автозака. Эта дверь вела в дежурную часть тюрьмы.
- Первый пошёл, - скомандовал снаружи начальник конвоя
- Первый пошёл, - продублировал сидящий напротив меня конвойный сержант
- Первого принял, - капитан Внутренних войск хлопнул по плечу вышедшего из автозака обтрепанного жизнью арестанта и направил его из шлюза внутрь здания.
Могу поспорить: космонавт Леонов, открывая люк космического корабля и выходя в холод, мрак и неизвестность открытого космоса, не ссал так, как я, когда выходил из чуть ли не родного автозака с незлым конвоиром, удобной узкой лавочкой и такими красивыми серыми стенами в страшную темноту шлюза. Выходить из автозака мне не хотелось ни за что, я готов был жить в нём и спать на узкой жесткой лавке, только бы меня не отправляли на тюрьму к злым уголовникам, которые, как пить дать, разорвут мою молодую, невинную плоть как изголодавшиеся до человечинки вурдалаки.
- Шестого принял, - хлопнул меня по плечу капитан и направил меня вслед за остальными в дежурку.
"Первый, второй шаг по тюрьме", - я считал шаги так же, как считал их год назад в Талукане, - "А я еще живой и меня никто не загрыз".
Старший сержант лет, наверное, тридцати пяти, с красными лычками на прапорского образца погонах, завернул меня в обезьянник. За крашеной арматурной решеткой уже топтались пятеро из нашей партии и за мной следовало подкрепление из автозака:
- Седьмой пошёл.
- Седьмой пошёл.
- Седьмого принял.
Про старшего сержанта я подумал, что к его годам, да при моих-то способностях, я наверняка смог бы дослужиться до младшего лейтенанта. Всего скорей, он совсем тупой, если носит на погонах лычки, а не звёздочки. Лычки - для начинающих. В армии, если остаешься на сверхсрочную и за плечами есть хотя бы техникум, присваивают прапора. Если призвался в восемнадцать и ничего, кроме ПТУ не оканчивал - есть школа прапорщиков, то же самое ПТУ, но с военным уклоном. А вот так... всю жизнь, до пенсии таскать лычки - это для совсем уже дебилов.
- Сейчас проходим на шмон, - предупредил нас капитан, - ты, ты и ты.
Капитан три раза ткнул пальцем в нашу кодлу и на третий раз выцелил им меня. Решётка обезьянника открылась и капитан направил нас по коридору в первую дверь слева. Тут стояли два стола - письменный и обыкновенный, столешница на четырех ножках, для шмона. Сбоку были открыты две двери тесных боксов, в один из которых мне было любезно предложено зайти.
Я зашел в бокс.
За мной закрылась дверь.
Ничего интересного в этом боксе. Желтые стены, исписанные похабенью, узкая сидушка в противоположной от двери стене, от двери до сидушки меньше метра, ширина бокса и того меньше. Как только я вошел, капитан заботливо включил лампочку в боксе и мне не было темно.
Мне было страшно - я был в тюрьме.
"Сейчас, совсем уже скоро, меня, как кусок мяса голодным тиграм, кинут злым уголовникам. Писец мне, грешному. Отлетался, Гагарин".
Страх перед тюрьмой - сильнее страха перед армией. Перед армией, ты, в сущности, не знаешь о жизни ничего, кроме того, что иногда приходится махать кулаками ради того, чтобы тебя не толкали локтями, не оттирали от того, что положено тебе без всякого боя. Кроме того, в армии есть няньки-офицеры и, конечно же, самые большие друзья молодых солдат - замполиты. Если старослужащие в отношении тебя допустят лишнего, то угорят под трибунал. Как пить дать угорят. Сломанную челюсть или сломанное ребро никто в армии покрывать не будет, три года "дизеля" выпишут как нате-здрасьте. На тюрьме или в зоне никто никому никаких гарантий не выдает. Кто-то, чувствительный и ранимый, может "сам" повеситься в камере и его спишут на суицид. Вон Манаенкова бродяги распилили на пилораме - сто процентов, что администрация зоны списала его как "несчастный случай на производстве". Производство - оно и есть производство. Чуть не соблюл технику безопасности - и уже валяешься... на куски разрезанный. По частям тебя собирать придется, чтобы похоронить.
Опасное это дело - тюрьма.
Скользкое.
- Не шуми, начальник, - услышал я через фанерную дверку бокса.
Рядом со мной в комнате капитан и старший сержант шмонали строгача, привезенного на одном со мной автозаке. Строгач выписывал капитану сто в гору и в выражениях не стеснялся. Капитан возмущения не проявлял никакого, будто так и должно быть - зык ему "на ты", а он с зыком "на будьте любезны":
- Снимайте трико. Давайте ваш пакет на досмотр.
- А ну, повежливей, командир. Куда ты свои грабки тянешь, капитан?