Глава 6Внутренний голос Матиаса
Проверка событий обнаружила, что люди делали нужное дело: борьба велась вовсе не из-за схоластических тонкостей…
Наши дни. Норвегия
Игорь остановил машину недалеко от бара. Выждал – нет, что-то никто не выходил. Посигналил… Без толку. Что ж, придется идти, хоть и не хочется – дождь, а у самого тротуара, как назло, висит запрещающий остановку знак. Ну, блин, Йорг… Захлопнув дверцу старого зеленовато-серебристого «гольфа», Акимцев поднял воротник куртки, быстро пересек небольшую площадь и, вынырнув из плотной стены ливня, ворвался в бар. Именно ворвался, поскользнувшись на вымокшем от дождя тротуаре. Бар был не очень большой, но и не слишком маленький – средний. Стойка с набором напитков, по стенам – плакаты с портретами рок-звезд, отдельно – гитара, красно-белый «Ибанез» Ингви Мальмстина с дарственной надписью – предмет законной гордости хозяина заведения. А вот и Йорг – сидит на высоком табурете у стойки, потягивает пиво, всей тушей повернувшись к небольшой сцене – там играла какая-то подростковая группа: две гитары, ударник. Соло-гитарист с длинным темным хайром, словно Джимми Пейдж в лучшие времена. Басист, совсем еще мальчик, – где-то Игорь его уже видел… нет, сейчас не вспомнить. За ударными, такое впечатление, девушка. Ну да, точно девушка!
– Заслушался, котяра толстый? – Подойдя, Игорь хлопнул Йорга по плечу. Акимцев неплохо говорил по-английски, а иногда, при случае, мог и по-норвежски что-нибудь брякнуть.
– А, Игор. – Йорг делал ударение на французский манер, на последний слог. – Я уж с утра тебя жду.
– Оно и видно, – перекрикивая грохочущую на маленькой сцене группу, усмехнулся Акимцев. – Ты здесь ждешь, я – в машине.
– Так на десять ведь договаривались? – Йорг вскинул брови.
– Ну да. – Игорь кивнул. – Только уже одиннадцать.
– Разве? – Йорг бросил взгляд на часы. – И в самом деле! Это я тут ребятами заслушался. – Он кивнул в сторону сцены, приобнял Игоря за плечо, заорал в ухо: – Хорошо играют!
– Слышу! – Игорь обернулся к сцене. – Только звук могли б и получше настроить.
– Что?! – не расслышал Йорг.
– Звук, говорю, плохой, «мясо». Во-он, солист играет, а его и не слышно – все бас забил. Удавить такого «звукача» мало. – Акимцев – сам по основной профессии звукорежиссер – с осуждением покачал головой. – Весь кайф ребятам портит… А этого, светленького, – он показал на юного бас-гитариста, – я точно где-то видел.
– Так на концерте, наверное, в Черном лесу. – Йорг допил пиво и довольно погладил себя по толстому животу. – Они там часто ошиваются… Ну что, едем?
– Да, пожалуй, пора. – Перед тем как Акимцев произнес эту фразу, группа смолкла, и его громкий голос разлетелся в наступившей тишине реверберирующим затухающим эхом: пора-ра-ра-ра…
– Извините, вы ведь музыкант из России? – услышал позади себя Игорь, взявшись за ручку двери. Обернулся – щуплый светло-русый пацан, пухлогубый, со вздернутым носом и небольшими веснушками, в узких черных джинсах и майке с лого «Сатирикон», на вид лет четырнадцать. Где-то… Ах да, это ж басист из только что отыгравшей банды.
– Ну, я музыкант из России, – отозвался Акимцев. – А что?
– Автограф, – попросил пацан. – Вот, я и плакат приготовил. – Он протянул небольшой постер, из тех, что были не так давно отпечатаны к будущим гастролям новой группы Акимцева.
Гастроли организовывал Йорг – толстяк, басист и миллионер, решивший попробовать себя на поприще менеджмента. Вообще, Йорг был хороший человек, правда, необязательный. Вполне мог попросить что-нибудь и тут же забыть, особенно после пива. Ну, к этой его слабости друзья – а у новоявленного менеджера их было бессчетное количество – относились с пониманием, особенно Игорь, который именно за счет Йорга в прошлом году провел несколько месяцев в частной клинике доктора Норденшельда, куда попал, пребывая в коме, после того как едва не погиб в схватке с огромным, невесть откуда взявшимся в городе волком. Именно находясь в коме, он вдруг ощутил себя Хельги – юношей из древней Норвегии, сыном Сигурда-ярла. Очнувшись в новоявленной ипостаси, Игорь смотрел на тот далекий мир – мир могучих богатырей и славных конунгов – как бы с двух сторон – со своей и со стороны молодого викинга Хельги, которому – так случилось – сильно помог в схватке с каким-то мифическим Черным друидом. Впрочем, Игорь и сам едва не погиб от рук этого зловредного типа, выстоял лишь благодаря тому, что ощутил в себе силу вольного норвежского ярла, ставшего к тому же киевским князем. В общем, «шиза косит наши ряды!», как говаривала когда-то классная руководительница шестого «А» Анна Ивановна Штерн, рассматривая дневник Игорька Акимцева, украшенный оскаленной физиономией Оззи Осборна. Впрочем, нет худа без добра. Благодаря всему этому бреду Игорь нашел свое счастье в лице Марины Левкиной, русской медсестры в клинике Норденшельда, которую и увез с собой обратно на родину. Они стали втроем – Игорь, Марина и ее сын, второклассник Димка, – жить-поживать да добро наживать. Вот за «добром»-то и отправился Акимцев в гастрольную поездку по Скандинавии, используя прежние связи. Набрал блэкушную группу из молодых ребят, погромыхали год, порепетировали, и в путь. Теперь, бог даст, пожнут лавры славы, как вот Игорь сейчас.
Расписавшись на постере, Акимцев, тщательно скрывая, что доволен, протянул его парню. Тот улыбнулся.
– Вы меня не помните?
– Что-то не припоминаю, – честно признался Игорь. Ничего такого не было в этом парнишке примечательного, обычный, каких миллионы.
– Жаль, – огорчился пацан и тут же улыбнулся: – Ну, ладно.
– Неплохо вы сегодня лабали, – подмигнул Акимцев.
– В самом деле?! – обрадовался мальчишка. – А господин Йорг? Он тоже так думает?
– Тоже. – Расплатившись с барменом, толстяк Йорг положил руку пацану на плечо. – Только вот «звукач» ваш…
– Так ведь это бар, а не концертный зал, – пожал плечами парень. – А мы, вообще-то, еще и в молодежном клубе играем, рядом с домом общества короля Христиана, что на Меллерсгате, знаете?
– Знаю, – ухмыльнулся Йорг. – Акустика там ни к черту. А в Черный лес что не ездите? Там ведь зал неплохой.
– Да были недавно. – Пацан вздохнул. – А больше и не зовет никто.
Йорг расхохотался.
– Считай, что позвали. Вы кто?
– Я Ханс Йохансен, а они…
– Как называетесь, спрашиваю?
– «Вой джунглей».
– Хорошее название, – поддержал пацана Игорь. – И играют неплохо. Может, возьмем их на разогрев, Йорг?
– Вот и я думаю… – Йорг вытащил органайзер. – Одни они, конечно, не потянут…
– Да мы… – обиженно заморгал Ханс.
– …придется брать еще несколько, таких же, – не слушая его, вслух размышлял менеджер. – Где вот их взять только?
– В клубах и…
– Правильно, мальчик, там и поищем. Держи! – Он сунул Хансу визитку. – Я и забыть могу, так что ты сам звони. Готовьтесь, ориентировочно в эту пятницу.
– Вот спасибо!
Проводив музыкантов, Ханс побежал за кулисы.
– Ну, что расселись?
– Тебя дожидаемся. Что мы, одни мониторы таскать будем? И где только тебя черти носят?
– А вот где! – Ханс торжествующе показал визитку. – Вы все талдычили – да в баре по утрам играть стрёмно, да никого нет, да вечером не разрешат, потому как несовершеннолетние…
– Короче, – угрюмо перебил его Нильс. – Ты с чего такой радостный?
Ханс шмыгнул носом и, приняв важный вид, уперся руками в бока.
– Знаете, кто нас только что слушал?!.
Матиас внезапно остановился у афишной тумбы. Точно не знал еще, что привлекло его внимание, но вот встал и принялся внимательно рассматривать плакаты. «Варьете „Карибские женщины“» – не то, «Водный цирк» – тоже не то, рок-концерт в Черном лесу – нет… «Вишневый сад»… Стоп! Концерт в Черном лесу. Список участников, фото… На переднем плане маленькие музыканты с гитарами, позади – огромные, словно бы плывущие в небе барабаны. А за ними – светловолосый парень с пронзительно-синим взглядом… Он!!!
Матиас почувствовал, как кольнуло в висках, обдало таким жутким холодом, что он невольно поежился, хоть день выдался погожий, солнечный.
– Ты позабыл про своих кукол, Матиас, – вкрадчиво напомнил голос. Юноша вздрогнул – давненько уж не было его слышно, почти с тех самых пор, когда Ральф… Когда Ральфа… – А ведь неплохо получилось, – с усмешкой произнес голос. – Как ты его – прутом. А, Матиас? Да не бойся, никто ничего так и не узнал. И не узнает.
– Но ведь будут искать! – осмелился возразить Матиас.
– Пусть ищут. Тебе какое дело? А? То-то же, что никакого. Лучше вспомни про кукол. Они ведь по-прежнему ненавидят тебя, насмехаются, замышляют разные каверзы… Вчера, например, на гимнастике, когда ты, мой юный друг, повис на перекладине и попытался там что-то проделать… О! Как они смеялись! Прямо до слез. Особенно та смуглая девушка, Анне-Лииса. А уж как заливалась красавица Лиззи! Знаешь, как все они тебя называют? Глиста. Мечтают унизить тебя, считают недотепой. Скажи, хоть кто-нибудь когда-нибудь танцевал с тобой на школьном вечере? Не отвечай, себя не обманешь. Тебе нравится Лиззи, да-да, нравится. Помнишь, однажды ты набрался смелости и пригласил ее в кафе. Она пошла. Правда, не с тобой – с малявкой Хансом. А ты стоял за углом и глотал слезы. Никогда больше не плачь, Матиас! Пусть плачут они.
– Но ведь…
– Я помогу тебе, ведь ты – это я, а я – это ты. Пусть не всегда, пусть пока нечасто. Я хорошо узнал тебя, друг мой. Ты не из обычных людей, о нет, в твоей душе слишком уж много восхитительного холодного Мрака! Ты не такой, как все, ты гораздо лучше, поверь. Да ты и сам знаешь об этом. Не стесняйся признаться себе! У тебя появились могущество и сила, а что есть у кукол? Ничего. Вот они и злятся, завидуют. Мы их накажем, Матиас, я помогу тебе, а ты – мне. Ведь так?
– Так, – согласился польщенный Матиас и пожаловался: – Ханс с Йоргеном-Оглоблей совсем обнаглели последнее время. Да и девки тоже.