– Зато она хорошая, – на следующее утро пытался оправдаться Нильс, почему-то краснея.
Спрыгнув с подоконника, Ханс взял в руки лежащую на диване гитару, подошел к зеркалу – вроде ничего смотрится, особенно в сполохе молний. Только ноги какие-то тонкие, совсем детские. Нет, так не пойдет! Сбросив домашние холщовые шорты, быстро натянул джинсы… Снова встал к зеркалу – вот, так-то лучше. Волосы, жаль, еще не очень длинные, еле-еле до плеч. Ну, ничего, отрастут, к весне будут не хуже, чем у Нильса. Вот уж у кого шикарная шевелюра, не волосы, а прямо конская грива, вот бы и ему, Хансу, такие, а те, что есть, мягкие какие-то, совсем не блоковые. И физиономия, честно говоря, тоже подкачала. Вот если бы: квадратный подбородок, орлиный нос, брови вразлет! Так нет, совсем наоборот: пухлые губы, веснушки, нос уточкой. Ресницы какие-то уж совсем девчоночьи. Да, не повезло с внешностью.
От придирчивого изучения собственного экстерьера Ханса отвлек телефон. Зазвонил, работал, собака, несмотря ни на какую грозу. Позвонил Нильс, с важной новостью. Оказывается, тогда, в клубе, их случайно услыхал на всю округу знаменитый басист Иорг, что переиграл за свою долгую жизнь в черт-те скольких группах, а последний его проект обещал быть потрясающе крутым, даже круче «Бурзума», да вот незадача, приглашенный русский ударник упал в фонтан и впал в кому. А ударник тот был знаменит на всю Россию, и если бы…
– Ты мне не про русского рассказывай, – перебил приятеля Ханс. – Я про него и без тебя знаю. Говори про Йорга, что он сказал?
– Сказал, что может послушать нас на неделе. Там же, в клубе. Только надо ударника… Ну, опять Томми попросим, он не откажет, и это… хорошо бы порепетировать. У тебя сейчас кто дома?
– Никого. У родителей очередная годовщина со дня свадьбы, наверное, поздно приедут.
– Отлично! – заорал в трубку Нильс. – Так я беру Томми с аппаратурой, и мы…
– Остынь, парень, – невежливо перебил Ханс. – Электричества-то нет.
С полминуты в трубке потрясенно молчали. Затем раздался поникший голос Нильса:
– И вправду, нет. Но, как будет, я перезвоню.
– Звони. – Ханс положил трубку… и телефонный аппарат тут же взорвался снова.
– Да?
– Снольди-Хольм? Дом Йохансенов?
– Да.
– Спирк. Окружная полиция. С кем я говорю?
– Э… Ханс. Ханс Йохансен.
– Сын Юдит и Грейга Йохансенов?
– Да, а что…
– У ваших родителей имеется автомобиль «Вольво-940», серебристого цвета, номер… – Полицейский назвал номер. Их номер.
– Да… – тихо ответил Ханс, холодея от недоброго предчувствия. – А что…
Полицейский офицер снова не дал ему договорить, велел быть дома и ждать. А кого ждать, не сказал. И так было ясно – полицию. Но зачем? Что с родителями?
Положив трубку, Ханс медленно опустился на диван, рядом с гитарой. А за окном по-прежнему лил дождь, и лиловые сполохи молний продолжали свою яростную игру.
Перед глазами бритоголового Вольфа, валяющегося на грязном полу маленькой студенческой квартирки, проплывали синие куски дыма. В дыму этом мелькали какие-то призрачные тени, одетые в старинные одежды. В руках тени держали щиты, копья, мечи… Дым постепенно становился прозрачным, редел, и сквозь голубоватые разрывы его вдруг показалось лицо. Неприятное, бледное, с длинным вислова-тым носом над рыжеватой бородкой и с огненно-черными глазами. Да, именно с такими глазами – огненно-черными, зияющими, пылающими ядерным взрывом! Никогда, нигде, ни у кого среди живущих людей не видел Вольф такого взгляда. Догадался сразу – именно это и есть Князь Тьмы! Он показался ему! Явился! Снизошел!
– Ты поможешь мне, – прозвучал в мозгу Вольфа яростный обжигающий шепот. – Готов ли?
– О да, мой повелитель! – Сатанист и сам не узнал своего голоса. – О, да.
– Девушка… – В голове возникло девичье лицо – бледное, синеглазое, обрамленное короткими темными волосами. Красивое лицо… и какое-то знакомое, словно Вольф не раз видел эту девушку. А ведь, и в самом деле, видел…
– Это Маги, – словно змея, прошипел явившийся во сне демон.
– Маги? Сумасшедшая Маги?
– У нее – камень. Сиреневый, красивый, как сама Земля. Ты возьмешь его и передашь мне. Как – я скажу, когда у тебя будет камень.
– Я исполню все, мой повелитель! – благоговейно ответствовал Вольф, еле сдерживая распиравшую его радость. – А что сделать с Маги? Убить?
– Убить? – Демон улыбнулся. – Ты уже убил сегодня двоих, притянув мои молнии. Мысли твои мне нравятся. Что ж, не отказывай себе, убей, если так хочешь. Но помни, главное – камень. А сейчас… – Он протянул к груди Вольфа свою острокогтистую лапу, пылающую пламенем Ада. – Иди ко мне ближе, иди… иди…
Огромные глаза демона закрыли все, не было больше в голове никаких мыслей – эти глаза и были мыслями, и вокруг не было ничего – глаза были всем. Глаза и голос.
– Иди же… иди…
Вольф сделал шаг… И закричал от нестерпимой боли! Расплавленные до красна когти вцепились ему в грудь…
Он очнулся от боли, лежа на полу, посреди затоптанных окурков и грязи. В распахнутое окно летели холодные брызги дождя, и порывы ветра развевали шторы, словно паруса пиратского судна. Невыносимо саднило грудь. Поднявшись на ноги, Вольф, пошатываясь, захлопнул окно, затем, стащив через голову футболку, подошел к зеркалу…
На груди его, ближе к сердцу, горело клеймо с изображением волка.
– О, повелитель! – падая на колени, в восторге воскликнул парень.
– Странная гроза. – Подойдя к окну, Марина Левкина, старшая медицинская сестра частной клиники доктора Норденшельда, поплотнее задернула шторы. Ей показалось, что молнии были какие-то необычные, темные, с синеватым отливом. Поежившись, Марина уселась в кресло перед торшером – в клинике была своя энергосистема, автоматически включающаяся при форс-мажорных обстоятельствах, таких, например, как сейчас, когда весь городок напрочь лишился электричества из-за грозы. Взяв книжку – очередной женский роман, какими в изобилии снабдила Левкину недавно приезжавшая навестить мама, коренная жительница Петроградской стороны города Санкт-Петербурга, такого далекого в этот миг, далекого и родного. Книжка опять обещала счастливый конец. Марина хмыкнула – врут все эти писатели, вернее, писательницы, счастливый конец у любви – большая редкость. Вот взять хоть ее саму. Вроде всем хороша – и не дура, и не уродина, стройная голубоглазая шатенка – ноги от шеи – из тех, на кого так западают мужики… Ну и западают. И что с того? Много счастья она видела за свои, пусть еще и не старые, годы? Мыкалась в коммуналке с мамой и маленьким сыном, затем – Бог помог, вернее, знакомый мужик – Норвегия. Сначала обычная муниципальная больница, должность санитарки, затем – снова через мужика – клиника Норденшельда. Работа хорошая – чистота, порядок, достойная зарплата. Даже, чего уж говорить, очень достойная. И маме помочь можно, и взять на лето сына. А что время от времени приходится уступать настойчивости доктора Арендта – того самого мужика, через которого Марина и попала в клинику – так это мелочь. Противно, правда. А не противней, чем за гепатитными больными горшки выносить или делать уколы в таком количестве, что лекарствами разъедает пальцы. Слава богу, это все в прошлом.
На пульте вдруг замигала красная лампочка. Левкина отбросила книгу – что-то случилось с одним из пациентов, с русским музыкантом, он вот уже более около трех месяцев лежит в коме. И что же с ним такое могло случится?
Медсестра бросилась на второй этаж, распахнула дверь… Все нормально. И больной – вот он, на месте, весь опутанный проводами и датчиками. На экране компьютера привычно изгибались светло-зеленые линии энцефалограммы. То есть очень похоже, что ничего не произошло. Но тогда почему мигала лампа на пульте? Какое-нибудь замыкание? Или… Марина наклонилась над пациентом… и вздрогнула. Ей показалось, что он пристально наблюдает за ней, и веки его захлопнулись только что, как только рука ее коснулась ручки двери. Да и выражение лица музыканта, кажется, изменилось, хотя поверить в это было невозможно. Нет, точно изменилось! Всегда спокойное, застывшее, словно восковая маска, лицо русского теперь словно напряглось, заострилось, губы разжались в немом крике, словно больной хотел выкрикнуть что-то очень важное, но не смог. Или – смог? Но кому он кричал? Наверное, это усталость. Да, усталость… и нервы. Все ж таки работу медсестры, даже и в частной клинике, нельзя назвать спокойной. Поправив простыню на койке больного, Левкина бесшумно – хотя, кого она могла бы тут разбудить? – вышла из палаты, прикрыв за собой дверь. Только спустилась вниз, как раздался звонок внутреннего телефона. От ворот клиники звонил доктор Арендт – вот уж, поистине, помяни дурака, так он и объявится – просил впустить. Марина, на всякий случай, позвала охранника, хотя прекрасно узнала голос молодого хирурга…
Доктор Арендт – некрасивый, тощий, маленький, непривычно бледный – вошел – нет, ворвался – в клинику, оставляя после себя мокрые отпечатки следов.
– Там, за мной… – Он кивнул на муниципальных санитаров, тащивших двое накрытых простынями носилок. – Пропустите их, Макс. – Он кивнул охраннику и устало опустился на стул. – У вас не найдется ничего выпить?
Марина молча пожала плечами. Молодой доктор прекрасно знал ответ.
– Это мои друзья… хорошие знакомые. Соседи по Снольди-Хольму. – Он снова кивнул на носилки. – Пожалуйста, побыстрее приготовьте реанимационную.
– Она и так всегда готова, доктор, – машинально одернув халат, заметила медсестра. – Вам ассистировать?
– Нет… Да, пожалуй…
Доктор Арендт обманывал себя – Левкина хорошо это видела – его знакомым уже ничто не могло помочь. Оба – мужчина лет тридцати пяти и женщина примерно такого же возраста – были мертвее мертвого. К тому же и обожжены так, словно побывали в дуговой электросварке в качестве дуги. Спекшаяся лимфа покрывала всю кожу сплошной грязно-бурой коркой. Жуткое зрелище для непривычного человека, впрочем, здесь все были привычные.