Покупатели из соседних отделов начали оглядываться.
Лицо дяди Саши приняло такой вид, словно он взял на себя всю вину за Вторую мировую войну.
– Извините, милая сударыня, к сожалению, сейчас в наличии ничего нет.
– А под заказ?
– Заказы принимаются только у постоянных покупателей, – развел он руками.
Ух! Инга топнула каблуком. Да что ж это такое, хочется устроить тут скандал, уж точно он бы не помешал этому заведению! Сдерживала ее только чисто женская, врожденная и неискоренимая жалость к чудикам в очках вроде этого. Будь на его месте расфуфыренная девица, она бы получила от Инги по полной программе. Что ж, попробуем с другой стороны.
– У вас есть ножницы?
– Конечно. Вот, перед вами – фигурные ножницы, обычные ножницы, компостеры, резаки, роликовые ножи.
– Я ищу обычные металлические ножницы, с бронзовыми ручками и украшениями в виде бабочек.
Дядя Саша приподнял очки и уставился на Ингу так, словно у нее вдруг выросли рога.
– Зачем они вам?
– Для коллекции.
– И много уже таких в вашей коллекции?
– Две пары, – не моргнув глазом ответила Инга.
– Вам уже более чем достаточно.
Ах ты! Да как он! Вот хмырь старый, козел упертый, черт небритый! Какое его вообще дело, достаточно ей или нет? Уффф… как с ними тяжело – сумасшедшая тетка, несчастная сирота-еврейка и теперь еще этот осел Иа! Хотя бы один нормальный человек знал что-то про этих скрапбукеров! Инга вздохнула, потерла кончик уха и решила попробовать другой подход. Она отошла в сторонку, к стене с бумагой, присела на корточки, достала носовой платок и принялась осторожно вытирать уголки глаз. Состряпать наигрустнейшую физиономию не стоило большого труда. Она вспомнила свитер с родным запахом отца на спинке стула, потом любимую мамину кружку для муки, и кончики губ сами поползли вниз. Инга с удивлением заметила, что из глаз и вправду готовы сорваться слезинки. Ерунда какая, да из нее слезу и дубинкой не вышибешь! Она зацепилась взглядом за бумагу с симпатичными котятами, как за спасительную соломинку, чтобы не заплакать, и сквозь слезы улыбнулась сама себе. Глаза мигом высохли. Как будто из герметичного водяного матраса вдруг прорвалась наружу капля жидкости, а потом опомнилась и тут же втекла чудесным образом обратно.
– Сударыня, милая, я правда не могу вам ничем помочь. Вот, хотите, я вам ручку подарю? Перьевая, с чернилами. – Дядя Саша вышел из-за прилавка и протянул ей толстую ручку с колпачком из золотистого металла.
Он что, совсем дурак? Думает, ее это утешит? Зачем ей перьевая ручка? Пора прибегнуть к последнему, козырному аргументу.
– У меня родители пропали, – всхлипнула Инга и взяла ручку. – Все, что от них осталось, – вот эта открытка.
Она достала из сумочки открытку с каруселью. Она не расставалась с ней, везде и всегда носила с собой. Потерять ее – еще страшнее, чем узнать ее секрет. Пока эта открытка рядом, еще есть надежда отыскать родителей.
– Карусель, – ахнул дядя Саша. – Никогда не видел.
– Хотите посмотреть?
– Нет-нет, – замахал он руками и отодвинулся.
– Вы не знаете, что она означает? Может, она поможет мне их найти?
– Я не знаю, – замотал он головой так сильно, что очки сползли на кончик носа, он поправил их и добавил: – Может, наш господин директор знает. Он куратор.
– Как это, куратор?
– Главный для всех скрапбукеров в городе, – терпеливо пояснил дядя Саша.
– Где мне найти вашего господина директора? – Инга поднялась, взяла его за руку и продолжила умоляющим тоном: – Дядя Саша, миленький, скажите мне, а? Пожалуйста, я очень прошу.
– Ах, милая барышня, я бы рад, да не могу. Я и сам не знаю, где его найти. Наш господин директор сам появляется, когда ему удобно. И телефона не оставляет, – добавил он, предупреждая следующий вопрос Инги. – Рад бы помочь, да не могу.
Дядя Саша вернулся за прилавок. Инга некоторое время повертела в руках ручку, потом поднялась и облокотилась о витрину.
– Дядь Саш, а он в магазин приходит?
– Бывает, – кивнул он.
– Я буду тут ждать. Пока он не придет.
– Так сегодня вряд ли придет.
– Дядь Саш, а я ведь и завтра приду. И послезавтра.
Он пожал плечами, уселся на табурет и открыл какой-то журнал. Время стало тугой резинкой, натянулось, как на рогатке. Чем дольше Инга болталась возле витрин, разглядывая кружева, ленточки, висюльки и фигурки, тем сильнее раздражало ее все вокруг. Сколько времени уходит даром! И какую чепуху тут продают, взглянуть-то не на что. Покупателей на третьем этаже было мало, а к скрап-магазинчику и вовсе никто не подходил. До закрытия оставалось еще часа полтора или два. Несколько раз мимо прошел охранник, обменялся с дядей Сашей парой слов, посмотрел на Ингу с любопытством. Она не могла стоять на месте, ходила взад-вперед, теребила себя за кончик уха, копалась в сумочке, сама не понимая, что хочет там найти.
– Инга! Идите сюда, – в конце концов не выдержал дядя Саша. – Сюда, за прилавок.
Он пододвинул ей табуретку, а сам стал рядом и облокотился на кассу.
– Сядьте. Посидите немного.
Инга уселась на сиденье, обитое пыльным синим бархатом. Дядя Саша перебирал кисточки на шарфе, а Инга смотрела на его пальцы – грубые, толстые, не очень чистые, с неровными ногтями. Скорее такие руки можно было увидеть у человека рабочей профессии, чем у продавца кружевных ленточек и пластмассовых ножниц.
– Техника любит ласку, чистоту и смазку, – он словно прочитал ее мысли и усмехнулся. – На досуге старый автомобиль собираю, знаете ли.
– Почему вы здесь работаете? – прямо спросила Инга. – Отдел, прямо скажем, не мужской.
– О, это долгая история.
Он посмотрел на часы, достал тряпку, принялся протирать витрину и рассказывать совсем не то, что интересовало Ингу:
– А мы вчера с мамой в парке гуляли. Мама у меня уже старенькая совсем, еле ходит, так я с ней всегда гуляю, если погода хорошая. Последнее время все тучи да слякоть. Вчера только дождь ненадолго перестал, дай, думаю, хоть недолго пройдемся. И вот идем мы с ней по парку, под ногами листья шуршат – разноцветные, но грязные. Как ковер, который давно не пылесосили. Она с одной стороны на палочку опирается, а с другой стороны я ее под ручку, значит, держу. Идем, воздух сыростью пахнет, промозгло так, и небо потихоньку тучами затягивается. На ней пальтишко старенькое, я хотел ей новое купить, теплое, непромокаемое, а она – ни в какую, говорит, что к своему привыкла. Я говорю: «Пойдем, мамань, домой, чаю горячего попьем, я тебе блинчиков напеку, сгущенку откроем». А она не хочет, гулять, говорит, буду, мне надо до озера. Надо так надо. Идем дальше, народа все меньше, до озера-то недалеко, да мама старенькая, медленно ходит. И еще ведь обратно возвращаться! Уже дождь закапал, я ей воротничок-то поднял и зонтик открыл, а она все – к озеру да к озеру. Я спрашиваю: «Мам, а что там, на озере-то?» А она мне: «Там меня птички ждут». Какие птички, улетели давно все птички! Я уж и ругаюсь про себя, но веду ее. Пришли мы на озеро, а там, представляете, утки дикие. Ух красивые птицы, пестрые, важные! Особенно селезни, у них шеи такие яркие, сине-зеленые, вроде как с ленточкой. Маманя моя как увидела, так просияла, улыбается, смотри, говорит, Сашенька, вот мои птички.
Инга слушала мягкий голос, и напряжение спадало, взведенный внутри курок потихоньку опускался на место. Она не любила гулять просто так, но одно время бегала в парке для поддержания фигуры и отлично представляла себе шорох мятых листьев под ногами, и запах сырости, и как шумят на ветру кроны старых кленов над головой. Она представила себе старушку в старом пальто и очках с толстыми стеклами, улыбку на беззубом лице, руки в глубоких морщинах. Инга, сама того не замечая, раскачивала головой, будто провалилась в картинку, и, когда дядя Саша замолчал, продолжила вслух:
– А в кармане у нее – булка, – и посмотрела на него.
Он кивнул:
– Булка. Сам удивился. Когда только успела в карман положить! А главное – откуда она знала, про уток-то? Покормила она своих птичек, и пошли мы с ней домой. Я ей блинов напек, со сгущенкой. Блины-то правильные знаете как делать? Надо соду добавлять не в молоко и не в кефир, а в муку. У нее сковородка правильная, хорошая, чугунная – для блинов самое то. У меня-то дома плита электрическая, какие уж там блины.
Дядя Саша махнул рукой, вздохнул, сложил аккуратно тряпку и убрал под прилавок. Инга сидела, подложив руку под голову, разглядывала набор разноцветных бумажных цветов. У нее заболела голова, затылок просто раскалывался.
– А хотите, я почитаю вам стихи? – спросил дядя Саша.
– Хочу, – неожиданно для себя ответила Инга.
Он посмотрел на нее внимательно, будто увидел в первый раз, заметил что-то такое, что появилось в ней только что, внезапно, как силуэт на фотобумаге под действием проявителя.
– Хочу, – повторила она снова и встретилась с ним взглядом.
– Как-нибудь в другой раз, – улыбнулся он. – Знаете что, милая барышня? Я вам, пожалуй, дам совет. Сделайте открытку сами. Я вам подскажу, что купить для первой открытки.
– Товары для V. S. скрапбукеров?
– Нет, – покачал он головой. – Для обычных скрапбукеров. Но это неважно. Главное, обязательно используйте ваши ножницы. Те самые, с украшениями в виде бабочек.
– И что дальше? – Инга сбросила оцепенение, почувствовала, как оживает внутри заснувший азарт, как просыпается любопытство и стихает боль в затылке.
– Принесете мне, я передам нашему любимому господину директору. Может быть, он захочет с вами встретиться.
– Хорошо, я так и сделаю.
Дядя Саша выбрал для нее пару упаковок бумаги, пачку картона, несколько маркеров – с эффектом бархата и с объемным эффектом, высыпал несколько мелких украшений и отрезал по полметра от нескольких ленточек. Добавил к этому бесцветный клей, тонкий двухсторонний скотч, трафарет с буквами, сложил все в яркий пакет.
– Пожалуй, для начала этого хватит. Не забудьте про ножниц