Мара Евгеника. Вишенка 45. Сильным трусы не нужны
Пролог
– Виктория Вольдемаровна, вас мне посоветовала приятельница. Вы помогли ей выиграть развод с мужем. Мой мне тоже изменяет, но хочет меня обвинить в развале семьи…
Звучит в моем ухе взволнованный голос из динамика телефона.
В ответ “угукаю”, потому что сама наблюдаю за тем, как прямо на моих глазах рушится моя жизнь.
– Поняла вас. Позвоните в бюро. Мой помощник запишет вас на прием. Извините. Вторая линия…
Сбрасываю звонок и тут же набираю контакт “Любимый”.
Вижу, как экс-любимый, обнимая одной рукой беременную деву на лабутенах, начинает шарить в кармане.
На это уходит моё драгоценное время. Но…
Я терпеливо жду.
Эти минуты ожидания полная ерунда по сравнению с семью годами, ставшими сейчас пуком.
Услышав в телефоне нейтральное: “Да. Слушаю!” – держу паузу, но не потому что волнуюсь. Нет…
Мой мозг и нервная система сейчас совершенно холодны.
Их сковал арктический лёд злости, что поселился в моей душе.
– С прилетом, милый! Отлично выглядишь.., – произношу елейно и вижу, как нервно он озирается по сторонам.
Хмыкаю и начинаю двигаться в сторону парочки.
Дойдя, не скидываю звонок и не убираю телефон от уха.
Просто молча смотрю на свою умершую любовь и его спутницу.
Держу паузу до последнего. Чем заставляю их обоих нервничать.
– Виктория, понимаешь.., - мямлит Маслов.
– Да, у нас будет ребёнок. Виктор давно хотел Вам рассказать. Но… Боялся расстроить вас...
Беременная дева тут же бросается грудью на амбразуру, чтобы защитить это ничтожество.
Игнорируя её, обращаюсь к Маслову:
– Вещи в черных мешках заберешь на мусорной площадке. Кредиты твои - твое приданое. Авто возьмёшь в каршеринге. А Вы, милочка, лучше сейчас бросьте его!
– Почему?! – удивленно вскидывает глаза дева.
– Почему?! Да, потому что сильным трусы не нужны, – отвечаю, морщась.
Не желая продолжать фарс, разворачиваюсь и ухожу.
Цокая двенадцати сантиметровыми шпильками и плавно покачивая бедрами, думаю: “Пора составлять памятку, чего нельзя делать. Пункт первый: устраивать сюрпризы в аэропорту. И кстати, прекрасная фраза: сильным трусы не нужны. Надо надиктовать в блокнот, чтобы не забыть. Слово “трусы” - шикардосный омоним…ТрУсы и трусЫ…”
В отличном настроении выплываю к своему поршу.
Сажусь в салон, еще не зная, что эту же фразу спустя несколько часов я произнесу снова.
Только другому мужчине и в другом контексте.
В тот же день. Через несколько часов…
Еду в лифте. Стою, как цапля. Одна нога согнута в колене и приподнята. На каблуке висит кусок шелковой ткани.
– Чертовы трусы, – фырчу, пытаясь снять их. И тут…
Двери открываются. И прямо перед моим носом появляются брендовые мужские ботинки.
– Помочь, – без смеха и сарказма раздается сверху цепляющий душу баритон. – Поднять вверх? Или снять совсем?
Резко выпрямляюсь. Вижу ЕГО.
ОН фактически модель 45+.
Понимаю – влипла, как пчела в варенье.
Еще и эти чёртовы трусы.
– Вниз, – сдувая челку, пытаюсь шутить. – Сильным трусы не нужны…
– ТрусЫ или трУсы? – уточняет мужчина-мечта.
– И то и другое, – выдыхаю, держа лицо.
– Понял. Принял, – отвечает эталон мужской красоты. И…
Наклоняется. Сдёргивает трусы с каблука. И… Засовывает их в свой карман.
Знала бы я, чем закончится эта встреча, то надела бы панталоны с начесом…
Глава 1
Выезжаю со двора своего элитного района под песню Стаса Михайлова “Женщина - вишня”.
Рулю, подпевая: “Женщина-вишня в самом соку. Твой поцелуй я забыть не могу. Взгляды ловлю на лету, на бегу. Твой аромат на губах берегу. В сердце своем твое солнце зажгу и от тебя никуда не сбегу…”
Для улучшения настроения и тонуса ещё и подтанцовываю Стасу.
На одном из движений попкой понимаю: трусики шёлковые надела зря. Слишком уж они подозрительно ерзают под узкой юбкой. Но…
Как говорится, красота и сексуальность требуют жертв.
“Ладно… Терпеть мне их не долго. Зато порадую Витьку. Он любит такую секси роскошь,” - думаю, посматривая на себя в зеркало.
Отражение мне мое нравится.
Без ложной скромности для сорока пяти выгляжу отлично. Лицо гладкое без следов взросления. Только в уголках глаз лучатся морщинки радости.
Улыбаюсь и подмигиваю себе.
Сладкоголосого Стаса прерывает звонок моего друга и партнёра - Владимира Ильича Ульянова.
Зная Вовку с первого курса юрфака, морщусь. Уверена, Уля звонит не с целью поинтересоваться моим здоровьем и настроением.
Скрипя сердцем, нажимаю на руле кнопку с телефонной трубкой.
– Надежда Крупская на проводе, – произношу серьезным тоном, корча в зеркало выражение лютого сарказма.
– Вишнева, приветствую категорически, - басит Ильич. – Дело есть...
– ВладИч, дела у прокурора, а у тебя делишки. У меня сегодня планы с грифом “Личная жизнь”. Я вчера говорила. Не включай склероз.
– Витька, какая личная жизнь с утра у женщины в сорок пять, когда ейный хахаль в командировке? Ещё одного завела что-ли?
– Не тычь мне возрастом и не суй своё жало куда не нать. И это у тебя с женой-майором следственного комитета и домашним детсадом нет личной жизни. А моя как раз сегодня прилетает…
– Ой, бля…Витька, и ты что прямо на кайен-кобыле летишь за свои жеребцом? Ахренеть.., – ржёт необидчивый Вован. – Вишня, ты ломаешь мой взгляд на деловых и успешных супервумен.
– Ну, и славно! Тогда до завтра, ВладИч.
– Вишнева, стоп! – строго восклицает Ульянов. – Реально дело на мульон. От Бражникова был человек – Клим Крысов. Оставил тебе записку с адресом и временем. Короче, ждут тебя.
Услышав фамилию Браги, понимаю: сказать слово “нет”, не могу.
А все из-за любимого Витеньки и его многоходовок. Из одной вытащить этого головотяпа удалось только благодаря Браге.
Вот теперь и исполняй команду “ко мне” по первому щелчку пальцев…
– Ладно, Володя, разберёмся. Адрес скинь, – отвечаю, тяжело вздыхая.
– Вот и молодец! Знаешь же, не кусай руку дающего. Текст записки уже в телеге.
Скидываю разговор без расшаркиваний.
Только собираюсь посмотреть сообщение, как раздается звонок с неизвестного номера.
– Слушаю вас. Говорите, – отвечаю коротко и чётко.
– Виктория Вольдемаровна, доброе утро. Я по заданию Льва Давидовича. Он просил, чтобы Вы отнеслись к его просьбе со вниманием. Ну, Вы меня понимаете, – звонящий говорит очень вкрадчиво.
Мужчина не представляется, но ему это и не нужно. Его голос я узнаю и без имени.
У меня от его тембра и вкрадчивости по позвоночнику бежит волна холода и на руках появляются мурашки.
И ведь я не замёрзла. Мне наоборот становится жарко.
“До чего противный помощник у Браги, - думаю, пока Крысов говорит. – Наверное, этому противному альбиносу никто не даёт. Хоть бы фамилию поменял…”
Из мыслей меня вырывают слова Клима:
– Виктория, не окажете мне честь отобедать со мной?
– Извините, не поняла? Не разобрала, что Вы сказали. Сегодня что-то со связью, – пытаюсь хоть как-то сгладить ситуацию.
– Все нормально, Вика. Я предложил вам составить мне компанию и отобедать со мной, – Крысов говорит, а я соображаю, как бы красиво завершить разговор.
– Мне очень приятно ваше внимание к моей персоне, Клим. К сожалению, на этой неделе не получится. Еду в аэропорт жениха встречать …
Делаю паузу, словно думаю.
– Жениха?!. Извините, Виктория. Я понял, – холодно произносит помощник Браги и прощается со мной.
Завершив разговор, морщусь и делаю быр-быр-быр, словно мерзость какую-то увидела.
Правда, в этот момент я еще не знаю, что самое мерзопакостное ждет меня впереди…
Глава 2
– Совершенно ни на что нет времени, дорогая моя, – говорю своей коллеге и подруге Элен Мазай. – Ой, кому я рассказываю. Ты сама из судов не вылезаешь. И как тебя еще хватает на семью и троих детей.
– Витька, так и не хватает. Если бы не дед Мазай, то зайцы были бы сиротами при живой матери, – смеется Элька. – Ты все равно приезжай к нам. Выберись хоть на этих выходных. Гера нам шашлычки устроит. Выпьем шампанского. Я еще Ирихе Гитлеровне позвоню. Она всегда за любой кипишь. Давай, Вишня, решайся.
– Ок. Ближе к выходным созвонимся. Извини. У меня вторая линия. Помощник звонит…
Всю дорогу в аэропорт в прямом смысле “вишу” на телефоне.
В очередной раз радуюсь, что есть такое благо цивилизации, как громкая связь.
– Меня сегодня не будет. Документы к судебному заседанию завтра привезёте прямо в суд. Вечером все копии мне в папку. Я еще раз пробегусь по ним, – даю указания Анне.
Выслушав про детей и карантин в детском саду, снова думаю: надо искать нового помощника.
От мысли меня отрывает Ульянов.
– Ильич, хватит наяривать. Крысов звонил. Все обсудили. Встреча во второй половине. Подъехать успею, – отвечаю, не скрывая раздражения. – Да, мне новый помощник нужен.
– Вишня, ты охренела в атаке. Мы эту только два месяца назад взяли. Она толковая. С опытом, – зудит ВладИч.
– Вов, была бы толковая, я другого не просила бы. Нужен новый. Точка. Пока пусть будет вторым. Дублирующим. У Анны опять дети заболели, – рычу злобно.
– Дети неотъемлемая часть женщины, если она не чайлдфри, – скользя на прежних лыжах, говорит Ульянов, но тут же осекается. – Извини, Вик, не хотел…
Знаю, что не специально, но все равно гад прошёлся, как медведь в посудной лавке, по моему самолюбию и наступил на мою самую болючую точку.
Да, мне сорок пять, но детей у меня нет.
И я – не чайлдфри. Наоборот…
Очень люблю детей, но родить уже не пробую.
Первого потеряла из-за мужа, который в порыве гнева ударил меня на большом сроке.
Вторая беременность от Витьки пять лет назад оказалась внематочной и завершилась операцией.