— А пожрать нету? — невозмутимо попыхивая сигаретой, осведомился М’бутунга.
— Пожрать есть, — разглядывая его, как некое экзотическое, неизвестное современной науке животное, ответил Писарь. — Холодильник на кухне, возьми, что приглянется. А то, если я принесу, ты меня пробовать заставишь. А я по ночам не ем — берегу фигуру.
— Нашел о чем беспокоиться. — М’бутунга погасил в пепельнице сигарету, но отчего-то не торопился последовать приглашению наведаться к холодильнику. — Подгонка гроба по фигуре — не твоя забота. Знаешь, Писарь, мне не до смеха. Ты не спрашиваешь, как я доехал…
— Потому что в этом нет нужды, — вставил Писарь. — Судя по обстоятельствам нашей встречи, без приключений не обошлось.
— Правильно. — Африканец наконец вынул из карманов обе руки, в каждой из которых было по пистолету Стечкина. — Видишь эти стволы? Это трофеи, добытые в бою. По дороге к тебе я убил несколько человек и угнал две машины — не дома, в Африке, а уже здесь, в России. Надеюсь, ты понимаешь, что меня вынудили это сделать. Ты можешь сколько угодно смеяться над моей паранойей, но сейчас я скажу что-то, что отобьет у тебя охоту шутить. У меня нет твоего образования и опыта, но даже я понимаю: то, что со мной случилось, возможно только в двух случаях. Первый: меня похитили, чтобы заставить отдать деньги, и сделал это кто-то, кто слишком много знает о наших с тобой делах. Это значит, что где-то рядом с тобой завелся…
Он пощелкал длинными тонкими пальцами, вспоминая слово чужого языка, которым, надо отдать ему должное, по-прежнему владел весьма и весьма прилично.
— «Крот», — подсказал Писарь.
— Правильно, «крот». Тебе все еще весело?
— Более или менее. А второй вариант?
— Второй вариант еще смешнее. Если «крота» нет, значит, все это — твоя работа. И после этого ты хочешь, чтобы я спокойно ел и пил из твоих рук?
— Соображаешь, — с улыбкой кивнул Писарь и наполнил рюмки. — И по-прежнему стреляешь без промаха… Что ж, те, кого ты убил, это заслужили — не надо было хлопать ушами. Правильно говорят: если хочешь, чтобы что-то было сделано хорошо, сделай это сам.
Рука экс-президента потянулась к одному из лежащих на краю стола пистолетов.
— Давай-давай, не стесняйся, — подбодрил его Писарь. — Интересно, что ты станешь делать дальше. Обидно, наверное, будет сесть в российскую тюрьму за кражу буханки хлеба или околеть в подворотне, имея солидный счет в офшорном банке, до которого не можешь дотянуться.
— А ты что предлагаешь: сказать тебе «спасибо»?
— Для начала, — снова кивнул Писарь. — Оба названных тобой варианта отчасти верны. Под меня действительно копают, и как раз поэтому мне пришлось — понимаешь, пришлось! — обставить твой побег как похищение. Теперь, даже если кто-то пронюхает, что это именно я тебя… гм… упаковал, ему будет ясно, что ты мне не друг и не родственник. Конечно, на пальбу в своем загородном доме и человеческие жертвы я не рассчитывал, но так, пожалуй, даже лучше. Камеры наблюдения, несомненно, запечатлели твой побег во всех драматических подробностях, и теперь, если что, с меня взятки гладки: был и сплыл, и концы в воду… Спустя какое-то время — скажем, весной, когда сойдет снег, — кто-то где-то наткнется на разложившийся труп представителя негроидной расы со шрамом на левой щеке. Мои люди аккуратно позаботятся, чтобы он не остался неопознанным, и все, кого это может интересовать, узнают, что сбежавший президент Верхней Бурунды нашел бесславный конец среди бескрайних русских снегов…
— М-да, — неопределенно промолвил слегка сбитый с толку М’бутунга.
— Если бы ты, как собирался, сошел по трапу самолета с бутылкой водки в одной руке и гроздью бананов в другой, сейчас кто-то другой записывал бы на диктофон твои показания. Тебя даже пытать не стали бы — один укол, и ты уже заливаешься соловьем… Согласись, лучше быть усталым, помятым и злым, чем мертвым и обобранным до нитки!
М’бутунга поразмыслил, ухмыльнулся и, дотянувшись до бутылки, доверху наполнил рюмки. Он был злопамятен, но необидчив и, считая месть святым делом, никогда не поддавался эмоциям.
— Ладно, — сказал он, поднимая рюмку, — давай выпьем за нашу дружбу. В конце концов, на твоем месте я поступил бы так же, а может быть, и хуже.
— Тем более что способов поступить хуже существует великое множество, — согласился Писарь, в свою очередь поднимая рюмку.
Они чокнулись и выпили — на этот раз нормально, без многозначительных пауз, обмена посудой и прочих глупостей, как встретившиеся после многолетней разлуки добрые приятели. Африканец опять занюхал выпивку рукавом, демонстрируя прискорбную неистребимость приобретенных в юности дурных привычек, потянулся за сигаретами, но, передумав курить, встал и направился на кухню, не забыв прихватить свои пистолеты. Этот чудак, видимо, по многолетней привычке продолжал свято верить в силу оружия и наивно полагал, что, постоянно таская при себе ствол — или, как в данном случае, целых два ствола, — сохраняет контроль над ситуацией.
Когда он проходил мимо Писаря, тот незаметно задержал дыхание. От господина экс-президента разило сложной смесью запахов грязи, застарелого пота, дешевого табака и водочного перегара. В душ он при этом не торопился, из чего Писарь сделал недалекий от истины вывод, что во времена своего президентства этот гиббон вряд ли пах намного лучше.
— Тебе принести что-нибудь? — спросил его беглое превосходительство, притормозив в дверях.
— По ночам не ем, — повторил Писарь и устало добавил: — Впрочем, как знаешь, а то решишь еще, что я и впрямь хочу тебя отравить.
М’бутунга коротко хохотнул и скрылся из вида. Мужчина он был крепкий, в самом расцвете сил, но усталость и пустой желудок сделали свое дело: он заметно захмелел. Писарь немного посидел, слушая, как господин экс-президент хлопает ладонями по стенам в поисках выключателя и сдавленно матерится, забавно коверкая слова. Потом открылась дверца холодильника, послышалось шуршание полиэтилена и дребезг передвигаемых стеклянных банок. Тогда Писарь вынул из кармана пузырек с прозрачной жидкостью, одним движением беззвучно извлек пробку и вылил содержимое в бутылку, где оно мгновенно и бесследно растворилось, смешавшись с водкой. Писарь убрал пустой пузырек в карман, достал другой, вытряхнул на ладонь таблетку и проглотил всухую, не запивая: запить было нечем, кроме водки, которая была уже не совсем водкой, а антидот, пусть себе и быстродействующий, еще должен был всосаться в кровь.
Африканец вернулся, нагруженный таким количеством провизии, словно собрался в далекий поход по безлюдной пустынной местности. Вывалив все это добро на стол и вооружившись принесенным с кухни ножом, он жадно набросился на еду. Писарь закурил, наполнил рюмки и предложил тост за здоровье и материальное благополучие присутствующих. «Чтоб у нас все было, а нам за это ничего не было!» — прошамкал набитым ртом сведущий в русском фольклоре африканец и выпил, снова предоставив Писарю право сделать это первым.
Теперь оставалось только ждать — недолго, минут пять, от силы десять. Писарь налил еще по одной и, чтобы скоротать время, затеял разговор о пустяках — о том, например, гражданином какой страны хотел бы стать месье М’бутунга. Вопрос был непраздный, поскольку, согласно существующей договоренности, Писарь должен был не только тайно вывезти делового партнера с Африканского континента, земля которого начала гореть у него под ногами, но и предоставить гражданство любой страны, какую тот выберет. Возможности Писаря позволяли изготовить любой паспорт, в подлинности которого не усомнился бы никто, и этим его обязательства перед африканцем исчерпывались целиком и полностью: остальное этот ловкач, с некоторых пор заделавшийся весьма состоятельным человеком, вполне мог решить и устроить сам, без посторонней помощи.
Обсудив тему гражданства, они сошлись на Франции. М’бутунга признался, что ему больше импонирует Англия или Австралия, но английским языком он владел значительно хуже, чем французским или даже русским, — можно сказать, не владел вообще, — а потому не хотел привлекать к себе внимание странным сочетанием британского паспорта с неспособностью связать хотя бы несколько слов на языке Шекспира.
К концу обсуждения язык у африканца уже заметно заплетался, взгляд осоловел, а лицо приобрело сонное, тупое выражение, свойственное людям, находящимся в предпоследней стадии опьянения.
— Что за черт? — едва шевеля одеревеневшими губами, с трудом выговорил он. — Что за… дрянь ты… пьешь… на своей конспиративной квартире?
— Хорошая водка, — равнодушно возразил Писарь. — Ты просто устал. Поспишь немного, и все пройдет. Поверь, проснешься ты уже совсем другим человеком.
Последнее заявление не содержало ничего, кроме голой правды, и М’бутунга, несмотря на свое стремительно ухудшающееся самочувствие, кажется, это понял.
— Ах ты… прохвост! — не столько воскликнул, сколько промямлил он и вскочил, опять схватившись за пистолеты.
Его качнуло, глаза его закрылись, и он начал валиться вперед, прямо на заставленный тарелками, банками и свертками стол. На дворе стояла глубокая ночь, и, чтобы не объясняться с разбуженными грохотом и звоном соседями, Писарь, привстав, легонько толкнул все еще продолжающего цепляться за рукоятки наполовину вытащенных из карманов «стечкиных» африканца в грудь. М’бутунга рухнул обратно в кресло, бессильно откинув голову на спинку.
Писарь немного подождал, пощелкал у спящего перед носом пальцами, опасаясь подвоха, а затем завладел пистолетами.
— Отвоевался, господин президент, — сказал он, сковывая запястья спящего вынутыми из кармана дорогого пиджака хромированными наручниками.
Глава 10
— 3-зараза! — Быков отшвырнул монтировку, и она с глухим звоном упала в красную пыль. — Ну жулье, ну прохвосты! Вернусь — всех наизнанку выверну!
Юрий Якушев нерешительно потеребил лежащую в нагрудном кармане пачку сигарет, но доставать ее не стал. Теперь, когда машина стояла и создаваемый ее движением ветерок не обдувал лицо, жара навалилась сверху, как тонна тлеющего угля, и было страшно даже подумать о том, чтобы еще что-то зажечь, пусть даже это будет всего-навсего сигарета.