В ушах стоит свист. Перевожу взгляд на Марата. Вздрагиваю, когда замечаю в его руке горлышко разбитой бутылки с заостренными краями. Поднимаю глаза, пропускаю вдох. Он тоже смотрит на меня. Потом на свою ладонь. Резко приходит в движение. Бросает в раковину «розочку», отшатывается к стене.
Я заставляю себя сделать выдох. Разгоняю легкие, чтобы снова дышать. Сердце колотится, будто хочет проломить грудную клетку. Посторонние звуки – шум воды, гул толпы в зале – постепенно возвращаются, разбивают тишину. Ощущаю боль в боку – угол умывальника впивается острым краем в кожу. Синяк останется точно. Шею жжет. Страх сменяется отчаянием, когда я понимаю, что Толик может быть мертв.
Марат приходит в чувства первый. Делает шаг, садится, упирается коленом в пол там, где не запачкано кровью. Сдавливает Толику шею пальцами. Я не сразу соображаю, что пульс прощупывает.
Затем он достает телефон и прислоняет к уху, называет адрес.
- Да, нужна помощь. Да. Мужчине в драке разбили бутылку о голову. Живой.
Живой, живой! Повторяю это слово про себя. Живой.
Не успеваю обрадоваться, потому что за спиной раздается посторонний женский голос.
- Зови охрану.
Оборачиваюсь. Девушка, которая провожала к столу, с ужасом смотрит на нас.
- Полиция? – говорит в трубку. - В ресторане «Магадан» на Садовом драка…
Мне страшно. Смотрю на Марата. Он подходит, берет мое лицо в руки, гладит щеки. От пронзительной нежности в его взгляде текут слезы.
- Он не успел ничего…
- Н-нет, – давлюсь я, всхлипываю, обнимаю крепче.
Но Марата отрывают от меня. Цепляюсь, а охранники уже толкают его лицом к стене. Все как в дурацком кино. Ему заламывают руки и выводят из уборной. Секунда промедления, и я бросаюсь следом.
- Вы не п-понимаете! Он не виноват!
Всем плевать. Марата заводят в служебное помещение, как гласит табличка. Меня не пускают за ним, провожают к администратору. Я лишь успеваю заметить, что он звонит кому-то. И больше ничего. Даже не слышно. Черт.
Девушка спрашивает, нужна ли мне помощь. Появляются врачи. Отмахиваюсь от них. Жду, подпираю затылком стену. Но, когда в зал заходит полиция, меня накрывает паника. Бьюсь как птица в клетке. Все вокруг просят подождать, но чего?
Дальше Толик на носилках. Вопросы. Много вопросов и у врачей, и у полиции. А я по-прежнему не вижу Марата. По-прежнему будто в запертом туалете с задранной юбкой готовлюсь умереть. Ведь если бы Толик сделал со мной то, что собирался, я бы попросту не смогла дальше жить. Больше нет.
Эта мысль простреливает висок. Страх подбирается и сдавливает горло. Не могу дышать. Снова. Я вырываюсь из рук доктора, который осматривает мою шею, едва открывается соседняя дверь. Лавирую между телами. Проскакиваю внутрь и бросаюсь к Марату.
- Тише-тише, маленькая моя, - шепчет он, обнимает и гладит волосы, спину. – Все будет хорошо.
Глядя на лица вокруг, с трудом могу в это поверить.
Я моргаю раз, два, когда замечаю мужчину в дорогом костюме и галстуке, который входит в помещение. Один его взгляд подавляет даже разговоры. Невольно прячусь под мышкой у Марата. Я ни разу не видела Глеба Борисовича, но по одним глазам легко узнаю папу Марата.
- Не переживай, - тихо говорит мне на ухо. – Отец разрулит. Ублюдок живой, так что долго ждать из тюрьмы меня не придется.
Марат шутит, но из моей груди вырывается новый всхлип.
Я умоляю себя успокоиться. Кусаю губы, впиваюсь ногтями в ладони. Мне нужно держать лицо, нытьем я Марату не помогу.
Сажусь на скамейку в углу. Гипнотизирую вещи. Со стороны может показаться, что навыки телекинеза пытаюсь развить в себе. Но я просто жду, жду, жду.
За полчаса меня дважды беспокоят одним вопросом – правда ли, что Толик пытался причинить мне вред. И оба раза я твердым, насколько могу, голосом отвечаю короткое «да». Полицейские что-то записывают, фиксируют. Я жду, когда все закончится. Когда нас отпустят. Когда Глеб Борисович вернется – он сейчас беседует с сотрудниками за дверью.
Мне ничего не нужно. Только остаться вдвоем. С Маратом. Я ведь не сказала ему. Дура! И зачем молчала? Нельзя никогда откладывать чувства на «потом», жизнь штука непредсказуемая. «Завтра» просто может и не быть.
- Проедем в участок.
Фраза режет слух. Я вскакиваю и хватаю Марата за руку. Встаю рядом с ним.
- Аль, все хорошо, - произносит он, а потом уже полиции: - Мы можем добраться с отцом? Моей девушке нужно успокоиться.
Марат предельно вежлив. Он даже делает попытку улыбнуться.
- Нет, проедете с нами, - тем не менее категорично заявляют нам.
- Но разве мой отец не сказал вам… - начинает Марат.
- Твой отец сказал, - раздается суровый голос позади.
И я чувствую, как напрягается Марат. Выпрямляет спину, поворачивается.
- И что это значит, пап?
- Тебе будет полезно подумать над поступками. Не в ресторане и не в премиальном отеле. Без драк и сомнительных девушек. Может, за голову возьмешься.
- А я и не отпускал, - рычит Марат. – Ты бы хоть разобрался, что творишь.
Я теряюсь от услышанного. Как обухом по голове.
- Я увидел достаточно.
- Спокойнее. Просто пройдемте. Снимем показания, составим протокол. Выясним все обстоятельства.
- Я буду задержан, правильно понимаю? – спрашивает Марат и, не дожидаясь ответа, кричит отцу: - Это из-за футбола?
Его пытаются проводить к выходу, но он вырывается.
- Вы оказываете сопротивление полиции? – предъявляет дежурный.
- Я говорил, - продолжает Олейник, глядя на отца. – Я говорил, что не буду у тебя работать. Если ты таким образом хочешь вынудить меня или наказать, ничего не выйдет.
- Вот и посмотрим.
Это последнее, что я слышу. Марата уводят, сажают в служебную машину. Меня не хотят пускать к нему, направляют к другой. Я настаиваю, но им всем плевать. В их глазах денежные знаки.
- Я поеду с ним, - заявляю.
В голосе одна сталь. Не подозревала, что вообще могу говорить таким тоном.
Парни в погонах молодые. Фыркают, недовольно кривят рты, но все же позволяют забраться к ним. Сажусь напротив Марата. Вижу, как он зол. Скулы выделены, челюсть двигается, от губ осталась лишь тонкая линия. Олейник сжимает кулаки и стучит ногой.
Касаюсь его ладони, но он одергивает руку.
Глава 35
Марат
Я допустил ошибку, когда забыл об этом мудаке. Нельзя было. Мелкая голову мне задурила. Поверил, что счастье может длиться вечно. Ни хрена. Не может. Не в наше время. Такие Анатолии не забывают и не прощают. Мстят трусливо и подло.
Странно, на самом деле, что раньше не объявился и не показал себя урод. «Разговор» с удушающим и охраной отца, походу, подействовал. Да только временно. Не с той карты я все-таки пошел. Виноват.
Не жалею, что бутылку об его голову разбил. Парюсь – да. Но не жалею. Повторил бы еще раз, чтобы треск стекла услышать. За то, что руки распустил. Нет, уродов вроде него земля не должна носить.
Правда, попадаю я серьезно. Отец явно намерен показать мне, что такое хорошо, а что такое плохо. Когда приезжаем в участок и меня запирают в кабинете, четко вижу, что уже все решено. Ребята в погонах даже не пытаются вникнуть, разобраться. У них установка – организовать мне чудо-ночевку в камере с бомжами.
Часа два уже здесь сижу. Алю не пускают, а я слышу ее громкие возмущенные возгласы за дверью. Улыбаюсь как дебил. Малышка бьется за меня. Жалею, что не обнял лишний раз. Что не смотрел на нее, пока в машине мчали сюда. У той глаза на мокром месте были, а я злился, что ничего не мог изменить. Злился не на нее. На себя, на отца.
Не вовремя он решил жизни меня учить. Еще Киром в лицо тыкнул. Мол, какого хрена я вообще о брате заикался, лучше бы с себя начал. И все мои доводы в пепел стер. Плевать ему. Даже на Алю, которую чуть не отымели против воли.
До сих пор в ушах звенит визг мамаши ее. В машине названивала Алене и динамик рвала криками, что мы угробили ее Толю. Телефон разбить хотелось к чертям собачьим, купил бы еще один. Да мне и рыпнуться «оборотни» не дали.
Сейчас выдыхаю, но не от облегчения. От усталости. Кота за яйца же тянут.
Я знаю свои права, не дурак. Поэтому пишу в протоколе, что не согласен с написанным. Ересь там какая-то. И ни слова про мелкую нет. Но менты только ржут с меня. Задерживают до выяснения обстоятельств. Досматривают. Изымают вещи – телефон, ключи и паспорт с правами. Рюкзак Аля забрала.
Ее я, кстати, не вижу уже этим вечером. Хреново мне.
В камере не сплю. Не выходит. Пытаюсь добиться хоть какой-то информации, но все делают вид, что я пустое место.
Хер с ними, дольше сорока восьми часов не продержат.
На следующий день после обеда обо мне вспоминают. Собираюсь на свободу, но облом. В суд везут, где я не успеваю и глазом моргнуть, как шьют пятнадцать суток в спецприемнике. Четырнадцать, если считать эту адскую ночь.
Адвокат государственный, сука, и двух слов связать не может. Пытаюсь подсказать ему, что говорить. Но в результате мне затыкают рот и указывают на возможность обжаловать приговор в вышестоящем суде. Цирк, спонсором которого выступает папаша. Хочет наказать меня – да ради бога. Больше не пытаюсь возразить, просто фиксирую все нарушения и нестыковки в голове.
В спецприемник мы приезжаем часам к семи вечера. На вид унылое, убитое здание. Одна тоска. Внутри все более-менее прилично, стены белые. Явно ремонт свежий, но убогий.
Меня заводят в кабинет на первом этаже, передают надзирателям вещи в бумажном конверте. И мои «телохранители» сваливают. Что, даже не попрощаются?
Здесь атмосфера совсем другая, это чувствуется. Мужики смотрят серьезно, без смеха.
- Проверяй, - говорит один из них и выкладывает на стол все, что изъяли ранее.
Я первым делом лезу в телефон. Не дожидаюсь споров и конфликтов, захожу в онлайн-банк. На личной карте висит полтинник всего. Ладно, попробуем.
- Мужики, не хочу ссориться, - начинаю я, – по ошибке загремел. Кому взнос дружбы отправить?