– Здравствуй, – произнесли все по очереди, каждый кивнул. Матерь Божья, они клоны?
– Это Нелли, моя подруга. – Ты чуть подтолкнул меня вперёд, и я самодовольно тебе улыбнулась.
Ну уж нет, Марк. В тот день ты должен был проиграть по-крупному.
– Добрый день, – я расплылась в очаровательной улыбке, и твои родичи не смогли сопротивляться.
– Какое интересное имя… Нелли, – пробормотала женщина.
Мы уселись за столик, и я оказалась напротив твоей матери.
– Бабушкино, – смело улыбнулась я. Тут же главное не терять лицо, верно?
Женщина кивнула, вытерла губы салфеточкой и уставилась на Марка.
– Когда Марк сказал, что познакомит нас с… подругой, – начала старушка, и я обворожительно улыбнулась и ей тоже. – Мы так… удивились.
– Правда? Почему?
Ох, какие лица у твоих родичей… просто песня! Они рассчитывали, видимо, что я буду стыдливо молчать? Ха! Оправдывайтесь теперь, София Марковна! Почему это вы удивились?
– Потому что он утверждает, что для серьёзных отношений слишком молод, – гаркнул твой дед. – А мы считали иначе! Ему двадцать пять! У нас в его возрасте уже было двое детей!
– Оу… – я сделала вид, что растерялась, показательно взяла тебя за руку и улыбнулась.
Ты опешил. Испуганно на меня уставился, в глазах мелькнуло понимание.
– Дура! Дура! Дура! – повторял ты раз за разом, стуча то по рулю, то по коленям.
А я хохотала от души. Я наплела с три короба и даже пообещала, что имя первенцу мы дадим в честь бабушки и дедушки. Кстати, так и вышло. Как же ты краснел и бледнел! Какой нереальный скандал устроил твой отец на глазах у посетителей кафе! Как я там блеяла виртуозно, рассказывала о своем токсикозе и сроке, а ты пытался оправдаться. Но куда уж там! Тебя в тот день лишили наследства…
Ну, знаешь, это же к лучшему, да? В итоге без их протекции ты заработал втрое больше, чем приносило бы тебе это дурацкое кафе…
– Ты дура, Неля. Просто феерия!
– А чего ты хотел? – сквозь слёзы смеха спросила я. – Как клоуна меня им показать и посмеяться? Уж прости, но, увы, я не из этих…
– Что я им теперь скажу? Ой, рассосалось?
– О, ну это не мои проблемы? Слушай, а чего ты хотел, только честно? Позлить их? М?
– Не твоё дело! – рявкнул ты, а я «испуганно» схватилась за живот.
– Ну что ты такое говоришь! Это наше! Наше общее дело!
И всё равно сквозь хохот я ничего не услышала, чтобы ты ни сказал. Да, ты хотел позлить родственников, которые наседали с женитьбой. Позлил, ничего не скажешь. Только ты потом планировал фееричный разрыв с неугодной невестой, чтобы больше к тебе не лезли со своими советами, а вышло… что вышло. Твоя мать обрывала телефон, ты не брал трубку.
– Ты куда меня везёшь? – вдруг озадачилась я, ещё не отсмеявшись, но уже испугавшись.
– Ну ты же теперь будущая мать моего ребёнка, – ты злорадно улыбнулся. – Едем к НАМ домой. Посмеёмся вместе! Мы же теперь семья.
И вот это мне уже вообще не понравилось.
– Стой! Чего?
– Ничего.
– Выпусти меня из машины! Тут же! Всё равно сбегу!
– Да ага, как же!
– Вы-пус-ти!
– На ходу?
– Остановись и выпусти!
– Нет.
Ты перестал меня слушать, будто оглох. Сколько я ни стучала по твоим рукам, плечам и коленям – не шелохнулся. Через десять минут, когда я уже выдохлась и, раздувшись как рыба-шар, сидела, уставившись в окно, ты притормозил, а я бросилась отстёгиваться и дёргать ручку двери. Заблокировано. Ну… ты всегда умел обращаться с девушками.
Ты открыл дверь и, выпустив меня, тут же прижал к машине.
– Даже не пытайся бежать, – твой шепот касался скулы и уха. Я нервно сглотнула. – Я поймаю тебя даже хромой.
Был велик соблазн замахнуться и снова ударить тебя по ноге, но не успела. Ты цепко схватил мою талию, и я на своих каблуках только и могла что пробуксовывать.
– Чего ты от меня хочешь?
– Ну уж точно не супружеского долга, невестушка! – проворчал ты.
Подъезд, лестница, лифт. Твоя квартира на девятом – современная, просторная, я в таких даже не бывала раньше. Страшно стало до чёртиков, когда за спиной закрылась на ключ дверь.
– Что дальше? – я скрестила руки на груди и… успокоилась.
Ну что ты мне сделаешь? Секс со мной тебе не интересен – это я уяснила. Изнасилования, стало быть, не планировалось. А остальное нестрашно. Я скинула туфли, нагло на тебя посмотрела и отправилась изучать «свои» апартаменты. Миленько, всё белое, ну просто как из сериалов. Нагло обошла все комнаты, ванну, кухню, взяла из холодильника бутылочку минералки и открыла, чтобы сделать пару глотков и даже не вернуть на место.
– Ну и? Привёл, а что делать не знаешь… Ц-ц-ц-ц, бедолажка… На словах ты Лев Толстой… А на деле…
– Что-то, невестушка, ты сильно болтлива…
Глава 7. Сейчас
Я сажусь на барную стойку, скрещиваю ноги по-турецки и пью свой чай, забытый ещё в семь утра. Он безбожно остыл и подернулся пленкой, но на вкус не так плох. Я привыкла к холодному чаю, остывшему обеду, к тому, что после борьбы с Егором за тарелку супа уже не хочу есть, и да вы можете сказать, что я так себе мать, что дети для меня обуза и бла-бла-бла, но не всё ли вам равно, люди?
Каждый день это слышу. Каждый. Божий. День.
Косички? Фу, как можно, ты же мать! Макияж? Ну ты в больницу вырядилась, как на дискотеку – давно ли вы, гражданки, были на “дискотеках”? Ну и там по списку… И всё начинается с первого ребёнка.
– Родишь – поймёшь, – говорит мне – беременной – уже родившая.
– Ну, второго родишь – поймёшь, – говорит мне – с новорождённой Соней на руках – мамочка с двумя прекрасными ангелочками.
– Ой, мне бы твои проблемы! – восклицает гордая мать троих детей.
– Да уж, тебе ли жаловаться, ты с мужиком! – встряла мать-одиночка.
– Да-а, в школу пойдут, не так заговоришь! – это та мать, что разбирается в репетиторах и точно знает, сколько яблок перетащил на спинке ёжик. У неё ж первоклассник.
– А мы В ПОЛЕ РОЖАЛИ! – это встала со своего трона та самая… нет, уже не мать… бабушка. И вокруг неё небесный свет, и кудри в нём серебрятся, и развевается на ветру халат.
Финиш!
Не нравится – не ходи, скажете вы, и будете правы, я в, общем-то, умело раскидываю по жизни вот это всё. В конце концов, прикопаться ко мне может только бабушка-супергероиня, потому что остальные клише я худо-бедно собрала. У меня имеются школьник, детсадовец, дочка, сын, почти развод, живу за городом – это значит, охватила тех, кому с транспортом беда и дороги не чистят, и “Жила бы в квартире – горя не знала”, многодетность, зубы режутся, молочные выпадают, ветрянкой переболели, прививки ставим, на кружки ходим – тут охватили всё от бассейна до карате! Комбо! – репетитор… есть – каюсь. В общем, не жизнь, а сказка.
По идее, я могу входить в двери поликлиники, увешанная орденами, открывать дверь с ноги, как старый видавший виды солдат, ронять на стойку регистратуры фуражку и, сверкая золотым зубом, говорить:
– У меня талон к педиатру, деточка…
И все будут склонять головы, прижимая к себе своих сопливых болезных детей и кивать, кивать понимающе. МАТЬ вошла. Мечты…
Сижу сейчас на барной стойке, пью чай и понимаю, что всё сука, не так… И вкус его не так уж и прекрасен, потому что кто-то сдобрил и улучшил его, подсыпав туда травы-муравы.
И этот повар от бога – Егор…
Когда ко мне подошла Соня, я уже понимала, что всё не так. Лицо у неё было такое, что хотелось взять её за круглые пухлые плечики и встряхнуть. Что-то случилось. И вдали уже выли пожарные сирены. У меня всегда воют именно пожарные – подсознательно боюсь только огня, остальное – прорвёмся. Моё тело уже было онемевшим от выплеска эмоций, и теперь я могу только посмотреть на Соню и терпеливо ждать, когда расскажет в чём дело, а она просто протягивает телефон и что-то почти неслышно шепчет о папе.
– Кто? – спрашиваю, но телефон не беру.
– Бабушка, – хрипит она в ответ.
Соня никогда не хрипит. Она весёлый ребёнок, который вообще… вообще…
Я спрыгиваю со стойки, беру телефон и тут же роняю его в кучу штукатурки, которую сама же тут и организовала пару минут назад. Я слышу, как уходит Соня, как она шушукается с братьями и они оба молчат, будто что-то чувствуют, хоть, уверена, она сама не знает, что стряслось. Телефон уже замолк, и я сажусь в штукатурку, набираю номер и жду, когда после пары гудков заговорит София Марковна.
– Он в больнице… – дальше белый шум.
И я сижу, разматываю события, чтобы убедиться в том, что это правда. Что Марк не лежит сейчас наверху или не сидит в кабинете за рабочим столом. Вчера шёл дождь – это точно. И мы с Машей рассорились, потому что я влезла в её личную жизнь.
– Что? Ненавидишь меня? Или весь мир тоже? – спокойно спросила вчера вечером Машу. Я мыла посуду, а она вытирала, и мы делали это не из любви к совместному труду, а просто потому, что обе чувствовали себя такими испачканными, что хотели срочно вернуться в нашу великолепную “сталинку”, где были только я, она и наш папенька.
– Я…
– Страшно сказать слово «ненавижу»? – усмехнулась я. – Ну сукой меня, что ли, назови.
– Тебе не стыдно? – этот вопрос насмешил, я даже не сомневалась, что у моей милой маленькой Маши в голове ещё северные олени. Её же как цветок несли по жизни, не давая ветру снести пыльцу с нежных лепестков. У неё всё или белое или розовое, даже не чёрное. А я… увы, не принцесса, с тех пор, как решила, что самая лучшая идея для старт-апа самостоятельной жизни – это выйти замуж в девятнадцать.
– Стыдно, милая, когда видно. Я не наглая баба, которая влезла не в своё дело, я…
– Ты ведёшь себя, как обиженная на весь мир феминистка! – Маша вроде бы злилась, но при этом с больным перфекционизмом составляла ровной стопочкой тарелки и в идеальный рядок выкладывала ложки. Я знала, что она чувствует – Маша хотела сейчас всё делать идеально. Правильно. Она пока не понимала, как мало участвуют в её жизни другие. Как мало действуют слова отца или мои на то, что произойдёт в её великом романе завтра. Она ещё не понимала, что сама всем управляет и все камни на её пути – только жалкие потуги вселенной во что-то там поиграть с чужой судьбой.