Выпрямляюсь, расправляю плечи. Хорошее представление, но что она хочет этим сказать?
— Иногда на концерте так завожусь, что начинаю раскидывать барабаны Ника по сцене. Тогда ему приходится периодически подпрыгивать и делать шаг в сторону, чтобы дотянуться до них и доиграть мелодию до конца. — Она закрывает глаза, будто вспоминая. — Честно сказать, порадовалась, когда он со своей женой решил разойтись. — Леся откладывает палочки и широко улыбается. Только вот улыбка выходит какой-то натянутой и вымученной. — Я же столько сил положила на то, чтобы собрать группу. Так хотела, чтобы все были преданы делу, выкладывались на сто процентов. Скажешь, эгоистка? Да. Даже отрицать не буду. Слишком много жертв, понимаешь? Я бросила учебу ради музыки, продала отцовскую квартиру, совершила много других… неприятных вещей. У меня ничего в жизни и не было больше, кроме гитары, комплекта струн к ней и возможности записать пару песен. Мне так хотелось, чтобы все это было не зря. Не зря, понимаешь?
Она встает и идет к большому черному чехлу, достает оттуда блестящую белую гитару, садится, кладет ее на колени, подцепляет шнур.
— Знаешь, кто на ней играет?
— Нет.
— Это гитара Майка. Сейчас будет очень громко.
Поворачивает какие-то рычажки на большом черном приборе, похожем на чемодан с рычажками, на корпусе которого белыми буквами выведено «Fender». Небрежно задевает медиатором, зажатым в пальцах правой руки, струны и смеется, когда я вся съеживаюсь от завывания, раздающегося из колонок. Она закрывает струны ладонью, и мои мучения прекращаются, чтобы начаться вновь. Теперь Леся ставит какие-то аккорды левой рукой, быстро перемещая ее по грифу вверх и вниз, и громкие звуки начинают складываться в мелодию, но и они тут же обрываются.
— Вот так мы с Майком обычно сидим здесь часами, придумывая мелодии на мои слова. Знала, что твой Паша тоже пишет песни?
Мне становится стыдно, но деваться некуда. Отвечаю прямо:
— Нет.
Она устраивает гитару удобнее на своих коленях, склоняется и замирает прежде, чем начать играть.
— Первую акустическую гитару мне подарил дедушка. Самую простецкую, помню внутри была бумажная наклейка «Изготовлено в Кунгуре». Мне нравилось сидеть на подоконнике, смотреть вниз, на улицу, заполненную людьми, и стирать пальцы в мозоли, пытаясь сыграть, например, «Кукушку» Цоя или «Металлику». Петь я тогда еще даже не пыталась.
Леся начинает тихонько задевать струны, будто щекоча их медиатором. Мелодия получается романтичной и течет неспешно, словно ручеек. Меня охватывает знакомое ощущение, как тогда на концерте, когда казалось, будто с каждой новой нотой из меня вытягивают частичку боли и вливают глоток новой жизни, чистой и светлой. Она продолжает наигрывать что-то лирическое и тягучее, заставляющее меня дрожать, пока вдруг не тянется губами к микрофону и поет:
Чужие улицы,
Чужие голоса-а-а.
Обогну весь
Земной ша-а-ар,
Ведь нам
Есть,
Что спаса-а-ать.
Она зажмуривается, но ее руки продолжают совершать какой-то безумный проигрыш, заставляя гитару визжать и стонать. И, наконец, вступает уже громче:
Без сна и отдыха,
Километры в пути,
Ступни
В кровь изодраны,
Но я (а-а-а-а)
Я продолжу идти-и-и.
И взрывается, не замечая моих глаз, из которых готовы литься слезы:
По краю вселенной
С осколком мечты,
С одной только мыслью,
С одной только мыслью…
Мм-м-мм-м…
И далее медленно и чувственно:
Что где-то есть Ты.
Где-то есть Ты.
Песня обрывается внезапно. Так же быстро, как и началась.
— Это он написал. — Говорит она просто.
— Кто? — Хрипло спрашиваю я.
— Суриков твой, — подмигивает Леся, обрывая ребром ладони дрожание струн. — Пока ехал домой.
Она встает, бережно, словно новорожденного, откладывает в сторону гитару, нагибается и достает откуда-то большой пакет. Тот кажется абсолютно невесомым. Так и есть. Когда принимаю его в свои руки, понимаю, что он легкий, и внутри что-то шуршит. Заглядываю в щелочку и вижу много смятых клочков бумаги.
Спрашиваю:
— Что это?
— Его песни. О тебе.
Во рту ужасно пересохло.
— Обо мне?
— Да. Нам пришлось поползать по салону автобуса, чтобы собрать все. Даже перевернули мусорную корзину и полностью отсортировали помои, спасая его шедевры. После твоего отъезда мы боялись даже подходить к нему, так он был взвинчен, зол и расстроен.
Прижимаю к себе этот пакет, все еще не понимая, зачем она все это делает.
— Мы с ним поговорили и решили… — начинает Леся.
— Мы тоже с ним однажды решили, — усмехаюсь я, брезгливо оглядывая ее.
Девушка закусывает верхнюю губу и устало падает на стул напротив.
— Понимаешь… Мне ни к чему обелять себя. Я — взрослый человек, который ведет себя, как пожелает. В том числе, могу позволить себе быть сукой тогда, когда этого хочу, и не буду сетовать на то, что это жизнь сделала меня такой. Или жестокий бизнес во всем виноват. Нет. — Она начинает теребить красный кожаный браслет на запястье. — Паша понравился мне еще на вечеринке у Димы. Меня поразило его чувство ритма, его талант. То, как он легко подхватывает те песни, которые даже не пробовал играть прежде. Сразу пришла мысль о том, что нам нужен такой парень на замену Боре… А потом познакомилась ближе и поняла, что он очень сильный. В нем есть какой-то стержень. Пашка прямолинейный, вспыльчивый, открытый, но такой добрый и преданный… аж жуть!
— К чему все это? — Нетерпеливо спросила я.
— Мне захотелось доказать, что он такой же, как все.
— Ну, так и вышло же.
— Нет. — Девушка наклонилась на спинку стула. — Паша не хотел со мной ничего такого, хоть я и старалась привлечь его внимание. Он не собирался спать со мной, смотрел лишь как на назойливую муху, что раздражало меня еще сильнее. Тогда… в отеле… когда ты пришла… Все, что он хотел сделать — это ткнуть меня лицом в мою грязь. Показать мне, кто я. Наказать. Унизить. Но ничего не было. — Она вдохнула глубже и медленно выдохнула. — Будто я и сама не знала этого, а? Не знала, чего достойна? — Усмехнулась. — Я не собираюсь сейчас говорить что-то вроде «прости»… Или нет, скажу все-таки. Прости… Иногда, пытаясь добиться своих целей я забываю о цене, которую приходится платить мне и другим людям. Ты можешь быть уверена…
— Мне не интересно, что у вас там было. Думаю, твоей вины в этом нет, ты — свободная девушка. Все зависело от Паши.
На ее лице застыла полуулыбка с привкусом горечи.
— Он не собирался изменять тебе, Аня. Просто был очень зол на весь мир и на меня в особенности. Хотел раздавить меня, как букашку, ткнуть меня лицом в мое же дерьмо… Вот зачем схватил меня за шею, зачем показал, что может, если захочет, — она сглотнула, — отыметь меня, как дешевую портовую шлюху… Это было чем-то вроде плевка. Чтобы я опомнилась. И чтобы он сам убедился в том, что он не такой.
— Какие выводы я должна сделать?
— Тебе повезло. Он любит тебя, Аня. По-настоящему. — Леся провела ладонью по лбу, вытирая пот. — Просто трудно понять свои чувства, когда тебе всего двадцать, трудно осознать, что это именно оно, то самое. Но любовь… она не выбирает удобное время, чтобы прийти. Она делает это тогда, когда считает нужным. Тебе может быть тринадцать или тридцать восемь. Разницы нет. Мы все знаем, что в итоге будет больно, но снова и снова хотим любить. Даже если совершенно этого не заслуживаем.
— Я не могу его простить. По крайне мере, пока.
— Тебе нужно время, с этим все понятно. Да и я ж не гребаный миротворец, изливаю тебе здесь душу не для того, чтобы вы жили долго и счастливо. Просто преследую свои корыстные интересы. — Леся встряхивает волосами и смеется, но я не верю этому смеху, слишком он отдает печалью. — У Паши талант. Он чувствует музыку, видит ее, осязает. Ему нужно заниматься в этом направлении. После фестиваля мы заключили контракт, и будем записывать новый альбом. Понимаю, что тебе противна сама мысль, что мы будем работать с ним вместе, но он мог бы потом попробовать что-то сольное. Перед ним открыты все дороги.
— Я-то здесь при чем?
— Из-за вашего расставания он и слышать о нас не желает. Мне было бы все равно, но Паша — хороший парень. Ему не место за станком на заводе, он создан для творчества. С таким голосом можно исполнять свои собственные песни или быть вокалистом в группе. Поговори с ним, пожалуйста.
Тяжело вздыхаю.
— Не знаю.
— Знаешь, что. Если не веришь, позвони Джону и спроси, как он считает: есть ли у твоего парня талант или нет. Музыкант его уровня видит такое, и он тебя не обманет.
— Я уже спросила.
Ее глаза загораются.
— Правда?
— Да. — Смешно, но британец буквально на днях писал мне почти то же самое. — Он с тобой согласен. Джон смотрел видео с фестиваля.
— Вот видишь. — Леся устало опускает плечи. — Нельзя позволить Паше зарыть свой талант. Слушай, ты могла бы ездить с нами везде. Мы бы поладили. Обещаю не быть сукой круглые сутки, а при тебе не быть ею вовсе. Если ты боишься, что буду к нему приставать, то не беспокойся, ему совершенно фиолетово на меня, а я… я люблю другого человека.
— Другого?
— Да. — Девушка переводит взгляд на свои руки. — Не думаю, правда, что ему обязательно знать об этом… И вряд ли у нас что-то получится… Хотя он все знает обо мне, и все равно…Но он точно достоин кого-то лучше, чем…
Она осекается, услышав шаги в коридоре. Мы обе напряженно вслушиваемся и, наконец, одновременно выпрямляем спины, когда в помещение входит высокий худощавый паренек с огненно-рыжими, почти красными, волосами, оригинально уложенными на хипстерский манер. На нем белый вязаный свитер, стильные джинсы, в руке два стаканчика кофе на картонной подставке.
Он делает шаг, и его синие глаза сначала меня пугают, они кажутся колючими и недружелюбными, но при виде Леси темные искорки на радужке вдруг гаснут, и становится совершенно очевидным, что в их глубине теперь плещется. Это любовь и нежность. Сомнений не может быть.