– А почему товарищ Ахметшин молчит? – поинтересовался политработник. – А то сами говорите, что инициатива его.
– Так у него дефекты дикции, и он боится испортить слова Иосифа Виссарионовича неправильным произношением, – вывернулся я.
– Да, товарищ болитрук, – бодро ответил Ильяз. Видать, понял, что можно отмазаться, а то спросят, чего не знает – и получай. Кто-то прыснул.
– Продолжайте, товарищ Соловьев, – нахмурился политрук.
– Как известно всем, – уверенно начал я, глядя в глаза политработнику, – товарищ Сталин в своей речи сравнил эту войну с такой же, которую вел наш народ против французских захватчиков в 1812 году, а также прямо говорил о ней как об отечественной. Трижды, – добавил я. – Также Иосиф Виссарионович вполне справедливо называет войну великой, так как ее ведет великий советский народ…
Политрук явно охреневал. Я сыпал цитатами из речи Сталина, которые он проверить не мог: не станет же он меня останавливать для того, чтобы свериться с источником. В голове у него крутились какие-то винтики, он прикидывал, что будет, запусти он эту бодягу. Скорее всего, ничего, но кто ж его знает. Он чуть не пропустил концовку моего доклада.
– …Вот товарищ Ахметшин и сомневается, писать об этом предложении в «Правду» или в «Красную звезду»? Может, сразу товарищу Сталину?
– О чем писать-то? – Политрук все еще находился в прострации.
– Чтобы дать название войне, – терпеливо объяснил я.
– Какое?
– Как какое? Великая Отечественная война советского народа. Короткий вариант – просто Великая Отечественная.
Выставка «Голиафа» прошла на высшем уровне. Хоть и подготовили впопыхах, за несколько часов, но понравилось всем. Были и Кирпонос, и Тупиков, ну, и начальники разведки и саперных служб фронта и армий. Разглядывали долго. Потребовали завести машинку, поездить по залу. Голдович, какой-то забегавшийся, уставший, посмотрел, хмыкнул, потом подошел ко мне и заявил:
– Правду говорят про тебя, Соловьев, что везучий ты. Куда ни полезешь, а даже в выгребной яме золото найдешь. Шел бы ко мне, что ты здесь забыл? У нас хоть настоящим делом заниматься будешь.
– Александр Иванович, вы сами-то как думаете, отпустят меня?
– Ладно, Соловьев, надумаешь, приходи. Я тебя не забуду. – Он протянул мне руку. – Бывай.
Тупиков с саперами полез внутрь «Голиафа», а Кирпонос отвел меня в сторону:
– Эту сухопутную торпеду надо в Москву везти. Пусть наши спецы тоже такую сделают. По данному образцу.
– Можно и лучше сделать, товарищ генерал.
– Это как же?
– Немцы поставили внутрь маленькую электрическую батарею. Запаса хода нет совсем. Надо на бензиновом двигателе делать. И тогда она тротила возьмет больше с собой.
– Ладно, подумаем. – Комфронта снял фуражку, вытер лоб платком, потом, будто вспомнив что-то, посмотрел на меня. – Вот еще что. Тут ко мне из политотдела подходили. Что это за история с письмом к Сталину? Что вы лезете не в свое дело? Работы мало? Так я нагружу побольше! Рассказывай, а то эти, – мотнул он головой в ту сторону, где, наверное, должен находиться политотдел, – кружева только плести горазды.
– Я тут стихи прочитал. В «Красной звезде». «Священная война».
– Времени, значит, и на стихи хватает, – буркнул комфронта. – Да, помню, как там… – Кирпонос задумался, припоминая. – Вставай, страна огромная? Эти?..
– Точно! Подумал я, что хорошая песня выйдет.
– Какие еще песни? Ты военный или артист театра? – Комфронта начал закипать. – Петр Николаевич, что ты кругами ходишь? Четче излагай! Что за письмо? Зачем вы какие-то приключения вечно выискиваете?
– Так я ж про это и говорю. Хочу объяснить. Но священная война – это какой-то поповский термин. Лучше звучит великая война. Тем более что товарищ Сталин уже употреблял это слово в своей речи. Как и отечественная. А что если соединить?
Кирпонос пожевал губами, вздохнул.
– Вот не стоит сейчас к нему лезть с этим… Иосиф Виссарионович и так на нас зол за предложение отвести войска на левый берег. Еле пробили эвакуацию гражданских из Киева… Хотя с другой стороны… ладно. – Комфронта махнул рукой. – Пиши. Может, и выгорит. Сам и отдашь.
– Это как? – удивился я.
– А вот так, – улыбнулся Михаил Петрович. – Вызывают тебя в Москву. На награждение.
Будь моя воля, я бы сейчас станцевал лезгинку. Я увижу Веру! Вот это дело хорошее!
– Сдержал, значит, слово Берия?
– Сдержал. Заодно и «Голиаф» этот отвезешь.
– Я там представление на разведчиков набросал. Посмотрите?
– Обязательно. За такое награждать надо, сомнений никаких нет.
Если честно, я там и на Васю Харченко с его ребятами представление написал. И сразу за разведчиками в папочку положил. Может, их родным полегче будет. Эх, какой парень погиб!
Специалист по маскировке появился на следующий день. Невзрачный с виду старший сержант, лет тридцати, с какими-то мышиного цвета волосами, немного сутулый. Говорят, посмотришь – и забудешь. Единственное, что в нем запоминалось – кисти рук. Они будто были приклеены к его телу от кого-то другого – с красивыми длинными пальцами, крупными, чуть не круглыми ногтями. Несмотря на кажущуюся внешне слабость, сила в них была немалая. Это я понял, когда он пожал мне руку. Такое чувство было, что мою кисть аккуратно, чтобы не раздавить, взяли в тиски и так же бережно отпустили.
Звали старшего сержанта Жорой. Для ведомости, как он сказал, Георгий Варфоломеевич Крестовоздвиженский. Фамилию он произнес один раз и попросил обходиться без нее. Не любит, мол. Хотя отказываться не собирается. Ну и ладно. Лишь бы сработал хорошо.
На «эмку» он посмотрел уважительно, хоть и не без удивления. Понятное дело, странным кажется, что к месту, которое можно увидеть глазами, собираются ехать на машине. Но терять время на пешие походы не хотелось. Десять минут, и мы на месте. А водитель дальше поедет, по своим делам. Мы же не в кабак по бабам погулять, а по службе. Так что нормально все.
Работу Ильяза он, хмыкнув, забраковал. Но в отличие от большинства, сразу же предложил, что надо сделать.
– Тут чуток и переделывать придется. За день, много два, управлюсь. Сами не найдете потом. Ручаюсь.
– Добро. Жора, вот тебе Ильяз – мастер на все руки, а также насчет достать, принести и прибраться. Помощников он приведет. А я побегу дальше, некогда мне.
Времени, конечно, не было. Но я решил немного пройтись. Хоть немного развеяться. Лишние десять минут ничего не решат. А мне легче будет.
Я добрел до Короленко, прошел мимо гостиницы «Прага». Даже остановился на секунду. Тянет меня прямо сюда, так и хочется удавить эту гниду. Вот сейчас пойти и пристрелить на хрен. Что меня, останавливать будут? Или обыскивать? Да я сюда чуть не через день езжу, каждая собака уже знает.
Так, стоп, Петя. Что-то на меня накатило, надо успокоиться. Надо потерпеть немного, возможность обязательно будет. Пройдя дальше, до угла Тараса Шевченко, я повернул и не спеша, практически прогулочным шагом двинулся мимо собора по площади. Даст бог, места нашей будущей боевой славы. На первый взгляд, следов подготовки не видно.
Все, погуляли, и будет. Пора на службу. Я решительно перешел дорогу и быстро зашагал по Коминтерна. Вроде и центр города, а никого почти нет. Вывезли киевлян, осталось меньше четверти от довоенного населения. Жалко город, а людей еще больше. Они вернутся и построят новые дома. Было бы кому возвращаться.
На тротуар я почти и не смотрел. Крупных помех нет, и ладно. Что на него глазеть? Шел и думал о своем. Вдруг в магазине на углу Коминтерна и Жилянской с треском открылась дверь, и на тротуар вылетел какой-то босяк: высокий, нескладный, с грязными рыжими лохмами на голове. Со смехом он упал, из его руки выпала бутылка и с громким звоном разбилась. В воздухе запахло вином. Странно, ведь запрещена продажа спиртного. Прифронтовой город, какая пьянка может быть?
Пьяный встал и, не заметив меня, пошатываясь, пошел назад.
– Из-за вас вино разбил, – заплетающимся голосом крикнул он в глубину магазина. – Теперь свое мне отдадите.
Что-то на покупателя он не совсем похож. И магазин называется «Платья и ткани». Мародеры? Был приказ по этому поводу, помню. На всякий случай я достал из кобуры свой ТТ и взвел курок. Подошел к магазину поближе. А оттуда не таясь вывалилась веселая компания. Нагруженные как верблюды. Гогочут, довольные, никого не таятся. А что им переживать? Это от населения меньше четверти осталось, а от милиции – совсем с гулькин хрен. Всех, кого можно, на фронт загребли. Службу несли чуть ли не одноногие. Так что такому быдлу самое приволье. Хотя как раз сейчас – это вряд ли.
– Всем стоять, любое движение – буду стрелять, – громко и четко сказал я. Гавриков шестеро. Двое вроде пьяные, эти не опасны. Осталось еще четверо. Хорошо, что руки у них заняты.
– Дядечка военный, да оставь ты нас! – На меня двинулся тот самый пьяный, которого я увидел первым. – Все равно же немцу достанется.
Я выстрелил дважды. Сначала промазал, зато вторым попал куда-то в бедро. Мародер заорал, выпустил тюки и упал, держась за рану, из которой сразу же обильно потекла кровь.
Остальные урок усвоили, замерли на месте. Один из налетчиков, стоявший поближе, молча смотрел мне в глаза. Ну а я, соответственно, ему. Мы играли в гляделки, наверное, с минуту, когда гаденыш отвел-таки взгляд. Вот и хорошо. Теперь полегче будет. Сейчас начну вас потихоньку паковать. Но я, как оказалось, рано расслабился.
Вот откуда ты, курица, вылезла? Нет, конечно же, не курица. Простая советская женщина, вне всяких сомнений, достойная жена и мать. Мать-перемать. Вот на хрена ты, дура набитая, вылезла с ребенком из-за угла, с Жилянской? Ты же слышала, овца, здесь только что стреляли! Нет, овца бы не пошла, вот животина спряталась бы подальше. А ты – просто дура!
И она, эта, как я уже говорил, достойная мать, влезла со своей девочкой в самую гущу мародеров. Такая, с перманентом на голове, в ситцевом платье, белом в горохи, сверху жакетик подстреленный: мало того что коротковат, так еще и в груди еле сходится, видать, по случаю купленный. И теперь стояла и смотрела по сторонам. Наверное, ждала, когда подойдет экскурсовод и начнет увлекательный рассказ об этом интереснейшем месте.