Обдумывание смерти бесполезно, говорил он, пока ты не ступишь на ее территорию. Пока не освободишься от смысла, истины, дружбы с Платоном и аристотелева дерьма. В топку древних греков! Туда же осознанную необходимость. Просто делай, что хочешь, и откроются двери возможного и невозможного. Пройдя через сотню миров, понимаешь, что Данте был крут, и Сведенборг был крут, а ты круче их всех.
Валентин, правда, усложнял себе жизнь писанием книг, точнее, стихов. Но больше так, для усиления образа инфант террибля. Его поэзы были о любви к девушкам, которых он замордовал и бросил, или же они над ним поиздевались и ушли. Однако, какой странный адрес он мне сообщил. Он там не живет, это точно, скорее всего, он скрывается. А раз так, получается, что какую-то подлянку ближнему своему он все-таки сделал.
Тут я начал слегка попугиваться при мысли, что его убежище может оказаться ловушкой. Целых полгода Валентин не звонил, при встречах на улице вел себя странно (измерял пальцами расстояние между пуговицами у меня на рубашке), а теперь я ему сразу поверил. И куда, собственно, так спешить? Помочь смыть кровь, замести следы, вынести мусорное ведро? Нужное подчеркнуть.
Нет, я не смогу ничего придумать, пока не посмотрю ему в глаза. Если он убил, глаза у него будут другие. Я пойму.
Дверь открыла сумасшедшая Лилия. Меня к ней однажды прижало в общественном транспорте. Женщина тогда воспользовалась моментом и по-быстрому выдала мне свою страшную тайну. Оказывается, при мысли о неизбежности смерти она сразу теряет сознание. Это откровение приходит к ней каждый день, поэтому шансов на личную жизнь нет.
— Все так интересно. — сказала Лилия. — Я раньше никогда не проводила с мужчиной наедине столько времени.
Мы прошли в комнату. С дивана поднялся Валентин, в руке он сжимал бутылку пива.
— Андрюха, — сказал он. — Старик, я так рад, что ты приехал. Давай чего-нибудь возьмем и посидим.
— Ты мне сначала расскажи, что с Ольгой.
— А что с ней?
— Ты, козел, мне позвонил и сказал, что у тебя руки по локоть в крови.
Валентин отхлебнул пива.
— Это все амитриптилин. — сказал он. — От него памяти никакой. Я начал принимать ноотропил, чтобы улучшить мозговое кровообращение. Неделю назад. А что было потом? — он поморщился. — Был день рождение кента, с которым я познакомился в реанимации… Блин! Да ведь я пошел к Ольге. Я ведь ее убил! Андрюха, вот тебе деньги, сходи возьми чего-нибудь, лучше «Каберне». Посидим. Потом на вокзал. Уедем в Иркутск. В Иркутске мне обещали букеровскую премию. Факинг шит, я же обменялся с Ольгой паспортами, все пропало. Поедем на электричках. Иначе — милиция, следствие, тюрьма, подписка о невыезде.
— Хорошо, хорошо, — успокоил я. — Сейчас все возьмем: и билеты, и «Каберне», и подписку…
— У вас такие милые глупые лица. — сказала женщина. — Хотите я вас нарисую? А хотите я за вином схожу, за шампанским? У Валентина есть деньги.
— С ума сойти. — вздохнул Валентин. — Я убил Ольгу. Палкой.
— Это неправда. — возразила Лиля. — Ты руки мыл перед тем как прийти ко мне?
— Нет.
— Вот видишь. Руки у тебя чистые. Значит все в порядке. Но пусть Андрей все равно туда сходит. А потом мы отметим Великий пост. Мне сказали, что в русской церкви все понарошку, и у монахов жены есть.
— И не только в русской. — откликнулся я. — В штате Юта, где живут мормоны, у всех американцев по две жены, а у мормонов одна. Только я не пойду к Ольге домой. Если там милиция, они могут подумать, что это я убил, а у меня нет алиби. Нас и так люди путают с Валентином.
— Ты лучше сходи. — попросил Валентин. — Выпей пива и сходи. Надо узнать, что я сделал. Может быть, мне померещилось, тогда и в Иркутск не поедем.
— Мы, лучше поедем на Кавказ, потому что всякий русский поэт должен побывать на Кавказе. Мне это сказал один нефтяник с Крайнего севера…
— Ой, что я придумала! — взвизгнула Лилия. — Подождите.
Она куда-то метнулась и прибежала с карандашным портретом усатого мужчины в костюме, подписанного большими буквами ТОВАРИЩ СЛЕДОВАТЕЛЬ. В центре комнаты стоял круглый стол. Над ним лампочка голая на шнуре черном. На столе сумка хозяйственная, тоже черная. Лилия села за стол, держа портрет на вытянутых руках справа от себя.
— Как будто я Ольга. — сказала Лилия. — А в сумке магнитофон, и они все слышат, о чем мы говорим…
Голоса доносились из черной хозяйственной сумки.
Высокий мужчина с черными усами засунул в нее руку, раздался щелчок, голоса смолкли.
— Подождите, — запротестовала женщина, сидевшая рядом с ним у стола. — Это еще не все. Там дальше есть слова, свидетельствующие о том, что виноваты оба. Они препираются, как сообщники, которых на месте преступления накрыла тень правосудия.
— Я понимаю вашу реакцию, Ольга Олеговна. — устало сказал усатый мужчина. У вас на голове шишка. Все-таки он попытался. — Мужчина кивнул в сторону сумки. — Но у вас слишком хорошая реакция, опять же мои уроки греко-римской борьбы не прошли даром. Но в этом нет криминала, увы, каждый взрослый мужчина — параноик, и хочет убить свою любовницу. Почитайте Кодекс.
— Я его знаю не хуже вас. — возмутилась женщина. — А Иркутск? Да одного Иркутска достаточно…
— А таинство исповеди? — мгновенно отреагировал ее собеседник. — Оно священно Ольга Олеговна, священно. — Женщина побледнела. — И мы никому не позволим забыть об этом.
Ольга, высокая, даже сидя на стуле, ссутулилась и подтянула колени к подбородку.
— Как же я, дура, не догадалась. — прошептала она. — Вы православный.
— Разумеется, — улыбнулся мужчина. — Я ведь полковник.
И он снова запустил руку в черную сумку.
— Каждый русский поэт должен побывать в Русской православной церкви. — произнес Валентин. После короткого периода эйфории, вызванного коктейлем из «Каберне-Совиньон», пива и реланиума, им снова овладело смятение. Мне было хорошо, я только отметил, что хозяйка квартиры куда-то подевалась. Но Валентин сказал, что это даже к лучшему, и что Лилия сразу показалась ему подозрительной: подошла на улице, спросила «вы тот самый Валентин?», привела сюда.
— Концы с концами не сходятся. — у меня в желудке захлопало крылышками нехорошее предчувствие. — По ее словам, это ты к ней пришел. Ты ведь любишь тетенек без башни, я знаю.
Валентин вскочил на ноги, опрокинул пустые бутылки и бросился к вешалке. Потом вернулся в комнату, чтобы поторопить меня к бегству:
— Это засада, Андрюха, она колдунья. — кричал он, дергая меня за руку, потому что тело мое странно обмякло. — Ты ведь тоже повел себя так, будто знакомы.
Я был не в силах ответить, но смутно вспоминал, что он прав.
— Берем такси, едем в церковь. Там нас поймут. — продолжал шуметь Валентин, подталкивая меня к двери. — У меня все еще есть деньги!
За рулем таксомотора сидел угрюмый водитель в черной кожаной куртке со множеством блестящих металлических нашлепок. На голове у него был платок, повязанный a la пират. Черные очки завершали облик крутого перца. Когда мы уселись в авто, он до предела выкрутил магнитофонный регулятор громкости. Ехали молча, размазанные рок-н-роллом по заднему сидению. Я раньше думал, что все таксисты слушают песню про поручика Голицына, и поделился этой мыслью с Валентином.
— А я рокабильщик, из группы «Блуждающие чакры». - сказал водитель. — Знаете?
— Нет. — ответили мы хором.
— Хо! Наша банда даже в Питере выступала, в приходе Элвиса Пресли. Там получили инструкции: больше самоиронии, парни. А нам по хрену, мы крутые. — он говорил сквозь зубы. — Сегодня играем в «Вавилоне». Приходите с гирлами.
— Не, мы в церковь..
— Да понял уже. Хо!
Расплатились, вышли. Неоновая вывеска церкви была совсем рядом. У входа хохотали юродивые. Мы показали им шиш и прошли внутрь. Посреди зала стоял, облокотившись на алтарь, молодой плечистый поп.
— Can I help you? — обратился он к нам с явной издевкой в голосе. — Желаете собороваться? а может, рукоположить вас?
— Я в армрестлинге не силен. — робко ответил я.
— Ну так и проваливайте, — усмехнулся поп. — Грядет Зверь, и нам тут слабаки не нужны.
Валентин встрял в нашу мирную беседу и спросил у батюшки, как, по его мнению, звучит хлопок одной ладонью по морде. Батюшка с готовностью засучил рукава, а затем свистнул двумя пальцами.
— Вам, ребята, надо было к католикам пойти. — сказал он, а затем провел мощный директ в середину моей грудной клетки. Трубы последних времен зазвучали у меня в голове. Как бы сквозь мутное стекло видел я Валентина, бодающего батюшку в живот, но, поскольку сзади его щекотали юродивые, он вскоре обессилел от смеха и упал на пол, где через батюшкины сапоги и умылся кровавыми слезами.
Мы вышли из церкви умытые, перевязанные, чинно осенили себя крестным знамением и направились в сторону костела.
Там отпевали усопшего, хорошо нам знакомого молодого паписта из местных татар. Покойный лежал в красивом гробу, хитро постреливая глазками. Католический фазер, напротив, выглядел несчастным и фрустрированным от того, что его прихожане тусуются вокруг гроба, чем-то обмениваясь. Мы совершенно потерялись в этой суете, но, к счастью, заметили Анатолия, который нам объяснил, что на похоронах выгоднее всего можно обменять доллары. Попросил не отрывать его от дел, так как именно сейчас котировки необычайно высоки. Но мы пали ему в ноги, требуя исповеди. Он колебался. В конце концов иудео-христианское в нем одержало победу над жидо-масонским, и он сделал знак следовать за ним. Втроем, крадучись, мы вышли из храма. На улице, за углом, в полной темноте мы признались в убийстве своих жен и последующей изнурительной для мозга мастурбации. Он, добрый человек, отпустил нам грехи, мы по очереди приложились к горлышку последней бутылки «Каберне», и Анатолий заспешил обратно в церковь досматривать свой сон.
— Ну вот, — сказал Валентин, когда мы спустились с горы на площадь Ленина и разбили пустую бутылку о гранитный ботинок Ильича. — Совесть чиста. На душе легко. С рук сошло. Я снова чувствую стремление к полу прекрасному. Тут неподалеку есть одно местечко…