е любила, чувствуя себя каждый раз будто на экзамене.
- Мне сказали, что ты ушла, - вместо правды говорит Адиль Алиев.
Наверное, это была горничная, которая видела, как я выходила на улицу, правда, потом вспомнила, что забыла телефон, потому вернулась. Получается, не зря. Только что меня приговорили к смерти.
Горячев Александр. Он же Ксан. Он же Змей, как его называют многие. На фуршетах, где мне приходилось бывать из-за отца, разговоры вели не о благотворительности, которой зачастую прикрывались те, у кого были деньги. Отец зарабатывал грехи, мать отмаливала их, направляя в дома-интернаты для инвалидов. Несколько раз меня брали с собой, и это была показушность для прессы, потому что нас с Амиром ставили рядом с самыми искалеченными детьми, чтобы сделать глянцевые фотографии. Наверное, показать, насколько у семьи Алиевых большая душа и бездонный кошелёк.
Я ненавидела такие поездки, потому что после ловила себя на мысли, что жизнь состоит не только из развлечений и удовольствий. Но ещё из страданий тех детей. Без родителей, ущербных, не имеющих возможности иметь то, что было у меня. И от этого становилось стыдно.
Уверяла, что не виновата в том, кто, где и каким родился.
- Лисёнок, - мать вырывает меня из задумчивости. Она часто называет меня Лисой. Не потому, что я рыжая или хитрая. Это сокращение от Алисии. Сколько раз просила её так не делать на людях, но порой всё же проскакивает.
- Да, я уходила, но забыла телефон, - трясу гаджетом в воздухе. – Идти надо, - тут же спохватываюсь, боясь, что меня сейчас не выпустят. – Опаздываю. Покааа, растягиваю беззаботно слово, пытаясь выглядеть обычной. Только ума не приложу, что теперь делать. Бежать? Но куда?
Втягивать одногруппников не хочу, зная отца. Он всё равно найдёт, только за то, что искал, кому-то придётся ответить.
К родственникам отца даже не подумаю, они первые, кто позвонят, чтобы выдать меня с потрохами. Бабушка по матери умерла три года назад, а деда я почти не помню. Остаётся дядя Стас.
- Ты когда вернёшься? – звучит голос в спину, но я в несколько шагов преодолеваю гостиную, хватаясь за ручку входной двери. Конечно, слышу и могу ответить, но не хочу. Вместо этого сбегаю с крыльца, пытаясь нашарить в кармане ключ от машины, и быстро сажусь, косясь в сторону выхода.
Ключ никак не хочет находиться, и я злюсь на чёртов кусок железа и себя за то, что так часто происходит.
- Ну давай же, давай, - шепчу себе под нос, как мантру.
Наконец, нахожу ключ в кармане сумки и тут же проворачиваю в замке зажигания. Мотор благородно урчит. Авто подарил на День Рождения отец. Это было три месяца назад. Я догадывалась, что подарок будет серьёзным, но реальность была даже лучше ожидания.
Отъезжаю, чувствуя, как бешено колотится сердце. Постоянно смотрю в зеркало заднего вида, боясь, что сейчас меня остановят. Нет. Ворота отъезжают плавно. Киваю Денису, одному из охранников, симпатичному парню, который однажды получил выговор за то, что мне улыбался. Теперь всегда будто сердится.
Жму газ на полную, потому что свобода. Кажется, только что я решила сбежать из дома.
Глава 3
Моя свобода больше мне не принадлежит
Алисия Алиева
- Антон, - дёргаю рукой, пытаясь сбросить цепкий захват отцовского охранника. Я давно придумала ему прозвище Питбуль, и ни разу не усомнилась в том, насколько они похожи. – Пусти!
Папочка не идиот, сразу понял, что я могу не вернуться, а потому отправил вслед конвой. Даже не заметила, где брюнет припарковал машину, а вот схватил меня уже у подъезда Ритки, и её слабые попытки отбить меня спортивной сумкой со сменкой не увенчались успехом.
Мощным рывком он оттаскивает меня от подруги, когда дверь открывается и какой-то парень выходит, говоря по телефону.
- Помогите! – кричит ему почти в лицо Ритка. Он быстро оценивает ситуацию и ускоряет шаг. Да уж, в наше время рыцарей можно по пальцам пересчитать.
- Успокойся, - говорит с сильным ударением на «о» Антон, будто это добавляет брутальности его виду.
Вообще он неплох: короткий ёжик волос, которые, будто, отмеряют по линейке, потому что, кажется, они одной высоты каждый месяц. Может, просто не растут? Лицо всегда гладко выбрито, внимательные карие глаза и ямочка с одной стороны щеки. Кажется, правой.
Когда-то я даже была влюблена в него, около пяти лет назад. В его обязанности входило отвозить меня в школу и забирать оттуда. И я ловила мимолётные взгляды через зеркало заднего вида, считая, что так выражается симпатия.
Сейчас он снова смотрит на меня в зеркало, но я понимаю, что это другое. Он боится, как бы не выпрыгнула на полном ходу, потому что его задача: притащить мою задницу домой.
- Каково быть палачом? – решаю высказать ему свою обиду. Будто именно он виноват в том, что я хреново прячусь, а он хорошо находит.
- Мы не в лес, Алиса, - усмехается, прожигая меня глазами. – И не на гильотину.
А вот этот взгляд знаю. Он уже из разряда «я бы её трахнул». Нарочно расстёгиваю медленно куртку, и вжик молнии привлекает его снова. Антон поправляет зеркало, но я понимаю, что теперь он настроил его на мою грудь. Тут грех жаловаться, потому что, как теремок: они не низок, не высок. Так и моя двоечка.
Но я для него – кукла на витрине. Смотреть можно, трогать нельзя. И это определённый вид власти, который имею.
- Антон, - кричу, потому что он настолько отвлёкся, что медленно стекал на встречку, и летящая в лоб машина активно сигналила фарами. Он вовремя выворачивает руль вправо, а я чувствую, как сердце адреналинит от случившегося. Только что мы чуть не попали в аварию.
- Адилю Керимовичу не говори, - просит, смотря на сей раз прямо. Только что на руле была одна рука, теперь две. И неясно, что для него хуже: авария или мой отец.
Остаток пути больше в гляделки не играем. Он смотрит на дорогу, я на горящие вывески закрытых магазинов. Рабство отменили как бы, но Алиевы не в курсе. А я у них, как живой товар. Только даже боюсь представить, что от меня потребует этот Змей.
Кажется, последний раз мать с отцом меня встречали на пороге дома никогда. Они вообще старались не пересекаться здесь, потому что на территории можно было не скрывать истинных чувств.
- Спасибо, Антон, - кивает отец, держа руки в карманах. Кажется, из него выветрился весь алкоголь, потому что выглядит он трезвым. А вот мать, наоборот, набралась. То ли для храбрости, то ли оплакивала мою участь.
Не дожидаюсь, пока Питбуль обойдёт машину, чтобы открыть мне дверь, потому что здесь так заведено. Плевать на всё. Резко распахиваю и выбираюсь, не утруждая себя тем, чтобы захлопнуть.
- По какому поводу собрание? – интересуюсь, сложив руки на груди и широко расставив ноги. Стойка ни разу не балетная, это больше танцы улиц, которые увлекли меня в последнее время.
Я не такая вообще. Привыкла подчиняться отцу, потому что иного выхода у меня нет. Он – власть в доме, а до недавних пор и на территории, и я принимала эти правила. До сегодняшнего момента. Пока этот мудак не захотел меня продать!
- С каких пор нельзя пойти в гости к подруге? – нарочно ломаю комедию, потому что интересно, что он ответит.
- С тех самых, когда часы пробивают десять вечера, - говорит на это.
Да, конечно. Это одно из правил, которое должно соблюдаться. И по этому поводу ребята часто шутили. Только знали бы они, каково это иметь такого отца! В мою сторону боялись смотреть обычные парни, как только узнавали, чья я дочка. Хорошо ещё, что не заставляет носить платок, как некоторые из семьи.
- Подойди, - требует властно, и моя уверенность тут же исчезает. Ёжусь под его тяжёлым взглядом, который заставляет молчать многих. И повинуюсь, делая несколько шагов, но тут же останавливаюсь.
- Ближе, - ласковее говорит отец, и я сглатываю комок в горле, потому что даже не могу представить, что он задумал.
Глава 4
Меня никогда не бил отец. Он просто прожигал взглядом, от которого физически становилось больно. Так и теперь.
- В комнату, - не требующий возражения голос звучит в сумерках.
До чёртиков страшно. Только, если боюсь родного отца, что говорить о другом? Нехотя прохожу мимо: в арку родителей, где мать по правую руку, а он по левую. Оборачиваюсь, различая Питбуля. Антон отчего-то уводит глаза, будто стыдно. Может, боится, что расскажу о том, что он чуть нас не угробил?
Меня.
Для отца важна только я, и не потому, что он желает мне счастья. Он просто прикрывает свою старую задницу. Я как капитал, в который он вложил, а теперь собирает проценты.
Говорить бесполезно. Должна придумать другой способ. Закрываюсь в комнате, бросаясь к шкафу с одеждой, и хватаю первое попавшееся. Нет времени думать, просто любые вещи, которые пригодятся. Слышу робкий стук в дверь и замираю. Чёрт. Кому ещё что от меня надо?
Засовываю сумку под кровать, закрывая шкаф, и быстро осматриваюсь. Вроде не заметно. Стук повторяется, потому открываю. На пороге мать, подпирающая косяк, а к руке приклеился стакан.
- Пустишь? – говорит так измученно, будто её настолько заколебала жизнь, что она еле держится.
- Хочешь дать наставления, как раздвигать ноги перед тем, кто противен?
Моя голова откидывается в сторону, и я хватаюсь за горящую огнём щёку, смотря с ненавистью в мутные от алкоголя глаза. Это третья пощёчина от неё.
Первую я заслужила, когда в седьмом классе сказала, что презираю её за слабость, насмотревшись фильмов про женщин-эмансипе. Сильные духом, смелые и отважные. Я хотела равняться на них, а не на мать.
Вторая прилетела два года назад, когда у меня вырвалось, что ненавижу её за то, что она не может вступиться и отвоевать мне хотя бы час времени после десяти. Я была зла, и сказала это в сердцах. Потом мы не говорили какое-то время. И вот Бог любит троицу.
- А теперь успокоилась и впустила, - отклеивается от косяка, чуть отстраняя меня от дверного проёма. Чуть не падает, но вовремя ухватывается за моё плечо, восстанавливая равновесие, и я подавляю желание толкнуть её или вернуть оплеуху.