Суки вокруг, думал Женька. То, что на самом деле вокруг не было никого, кроме чёрных, обглоданных зайцами, диких яблонь и чёрных кустов, украшенных обрывками пакетов, его не волновало. Водитель грязной «ГАЗели» дал ему хлебнуть сомнительного пойла, которое Женька до сих пор зажёвывал жвачкой. Это вкус моей жизни, думал он, жизни, похожей на ад. Мои таланты не востребованы, жилплощади нет. И так уже двадцать третий год пошёл. Он вспомнил, как пять лет назад в панковской тусовке выпил на спор жидкость для мытья стёкол, и ему приснился Господь Бог. Женьке казалось, что он лежит на сплошной белой поверхности и смотрит вверх на что-то белое. Наверно, это всё-таки потолок. Под ним летает Бог в белом и щёлкает белой сакральной видеокамерой.
– А что Ты снимаешь, Господи? – спросил Женька. – Тут же ничего нет.
– Это для твоего профанного мышления тут ничего нет, сын Мой, – ответил Бог, – а для Моего сакрального всегда что-нибудь найдётся. – И стал подниматься всё выше к безмерно высокому потолку.
– Постой, Господи! – воскликнул Женька, понимая, что упускает момент. – Я Тебя давно хотел спросить, почему Ты такая сука и в мире такой бардак?!
– Я тебя сейчас засниму на камеру, супостат, – пригрозил Господь, и Женька почувствовал, что это будет похлеще пыток инквизиции. Нельзя подпускать Бога близко к профанному миру: Он там такого натворит, что обо всём пожалеете. – Вставай, вставай, охуевшая рожа!
Это был Женькин собутыльник с синим ирокезом на голове. Вовсю орал Егор Летов: «Винтовка – это праздник, всё летит в пизду!» Оказалось, что Вышеславцев вырубился в чужой квартире часов этак на восемь.
…И даже морду никому толком не набьёшь, даже если это сука, думал он. Попробуй только тронь какую-нибудь падлу в нашем справедливом мире. Проклянёшь всё, что ещё не проклял.
Сквозь мерзкую ледяную пыль вдали маячило что-то жёлтое. Это была проклятая автобусная остановка. Автобусы тут почти не ходили, но остановка была. Мэру пообещали областные деньги на строительство дороги, но, как шутили местные, бабла хватило только на автобусную будку. Дальше была деревня Космодемьяновская, прославленная восстановленной деревянной – на каменную мэру денег не дали, – церковью святых Космы и Дамиана.
Женька поискал по карманам сигареты и нашёл почему-то не свои, а Васину пачку «Данхилла». Тьфу, блядь, да. Он же прихватил её с Васиной тумбочки из мстительных соображений. А вот где его, Женькины, сигареты – неужели их спёр какой-нибудь педераст?!
Приближаясь к остановке, где он собирался спокойно – относительно спокойно – постоять и покурить, Женька разглядел сквозь белую пыль белую шапочку и серое пальто, похожее на монашескую рясу. Он мало общался с местными, но зрительная память у него была превосходная. Это же Вероника, дочь попа отца Григория из церкви святых Космы и Дамиана!
Женька редко её видел, раза два от силы. Прошлым летом, как раз после московской абитуры, папаша заставил его снять повешение колокола на церковь двух святых. И папаша, и Женька в гробу это повешение видали, просто больше некому было: местный фотограф был слишком пьян, да и снимал он гораздо хуже, чем Женька. Поповна тоже попала в кадр, это была среднего роста девушка лет девятнадцати с пепельными волосами, обвязанными православным платочком. (Платки для попадей и их дочерей покупались в специальных церковных лавках.) Её лицо с широкими скулами и большими голубыми глазами ничего не выражало, будто все оттенки чувств с него смыли, как косметику, святой водой из-под Христова крана.
Женька читал в местной газете, что Вероника учится в соседней области на регента церковного хора. Её папаша интересовал Женьку как психологический тип. С отцом Александром из села Мартыново всё было ясно – маргинал в рясе. А отец Григорий то пил по-чёрному, как, впрочем, почти все провинциальные священники, то ему это запрещал врач, и поп ударялся в религию и начинал читать проповеди, а потом печатать их в газете «Волжское подворье». И вообще, странный был дядька. Блуждающий недобрый взгляд, длинные, чуть ли не до лопаток, седые волосы, перевязанные аптекарской резинкой, нервные жесты, сменяющиеся долгой неподвижностью, – тогда настоятель походил на скульптурное изображение католического святого Франциска Ассизского, не хватало только голубей.
Отец Григорий, в отличие от отца Александра, никогда не жил в столице, не писал икон, не общался с известными режиссёрами и не гонялся на мотоцикле пьяным. Но боялись его гораздо больше. Чёрт его знает, странного батюшку, может, у него нож в рукаве или Христос за пазухой.
А эта чёртова Вероника… Неудобно при ней как-то курить, пить (у Женьки в рюкзаке была пивная бутылка с остатками водительского пойла) и стоять на остановке. Присутствие духовенства, не похожего на весёлых батюшек с богемным прошлым вроде отца Александра, несколько напрягало Женьку, примерно как Цветаеву в присутствии монашки – окурки и обручальное кольцо. Он начинал печалиться от осознания своей греховности и вскоре уходил в запой.
– Добрый день. Узнали? – неожиданно проговорила Вероника. У неё оказалось красивое мягкое сопрано.
– Добрый день, – ответил несколько прифигевший Женька и всё же решил закурить. Поповна смотрела на него внимательно и испытующе.
– Вы автобуса на Ярославль ждёте? – продолжала она. – Так его ещё долго не будет.
Как же, на хрен. Автобуса, блядь…
– А вам батюшка одной разрешает выходить? – решил Женька слегка развлечься. Почему не подразнить поповскую дочку? – Это ж, вроде, по нашим понятиям, неприлично.
– Конечно, разрешает, – удивлённо ответила она. – И вообще, его сейчас дома нет, он в Ярославле. А я всегда одна ездила, я ведь уже скоро три года как дома не живу.
Женька встречал православных девиц, которые сочетали обезьяньи ужимки и ханжество в стиле «я не такая, как все эти шлюхи», других православных девиц, агрессивно-религиозных, а также идиоток с откровенно поехавшей на почве мистики крышей. Вероника показалась ему совершенно обычной. Было странно, что она так свободно с ним разговаривает, ведь здесь любой случайный разговор мог стать поводом для многолетних сплетен и испортить человеку репутацию.
– Я интервью с вами в «Волжском подворье» читала, – сказала, как ни чём не бывало, Вероника, – очень интересно. У нас очень мало талантливых людей. Только фотография плохая.
– Фотограф – бездарь и алкаш, – сказал правду Женька.
– Да, – кивнула девушка. – Пьёт с отцом Александром. А что делать? Тоскливо здесь, поэтому самоубийств по пьяни столько. Папа недавно одного отпевал, так он на самом деле отравился нарочно, даже записку оставил, его жена моей матери сказала. Просто неудобно хоронить за оградой, как нелюдь какую. Если всех, как велели, только за оградой хоронить, то за оградой будет целое кладбище.
– А вам папа не объяснял, что нехорошо такие вещи рассказывать на улице посторонним молодым людям?
– Вы меня не шокируете подобными вопросами, – грустно ответила Вероника. – И потом, я же знаю, что вы тут редко бываете и ни с кем общаться не хотите. Кому что вы можете передать? Вашему отцу, который про попов слышать не хочет? Мне выговориться надо, я имею право.
– У вас красивые глаза, – машинально сказал Женька.
– Ага, – ответила поповна. – Как на иконе. Мне говорили. Знаете, когда я почитала то, что вы говорили, мне показалось, что вы независимый человек, привыкший добиваться своего и настолько чуждый всему этому, что вам можно многое рассказать, и вы правильно поймёте. Хотя вы и старались отвечать на вопросы вежливо, но всё равно вроде как издевались над журналистом, а он и правда дурак и сволочь.
Несчастная, подумал Женька. Ну, какие у них там мужики в чёртовом хоре? Не парни, а постное масло, просфоры ходячие. А ей всё это надоело до того, что она чуть ли не вешается на первого встречного, забыв про статус проповеднической дочки. Кстати, ничего девочка, если её одеть в умеренно готическом стиле. Что-то трансцендентное в глазах, к этому подойдёт чёрное платье и железные браслеты. Она бы пользовалась в альтернативных кругах определённым успехом.
– Я не нарочно издевался, – вежливо ответил Женька. – Просто он сам меня подсознательно спровоцировал. Ах, блин, вы же творцы, у вас особый склад мышления. Что, по-вашему, должен делать творец для развития творчества в смысле киноискусства? Я ему хотел сказать, что ничего, ничего не надо делать и не быть творцом в творчестве и, на фиг, искусстве, и в его сусальную рожу фотокамерой кинуть, потому что это был сраный чемодан какой-то, а не фотокамера.
Он закурил новую сигарету.
– Вы, конечно, извините, я просто выпил с утра немного. Было очень холодно ехать автостопом. Надо было как-то согреться. И вообще, я устал и меня недавно обокрали, но я постараюсь при вас не ругаться матом.
– Ничего, можете ругаться, – спокойно сказала Вероника. – Вы, наверно, думаете, что люди типа меня все святые или сумасшедшие. А мы обычные, за редким исключением.
– Да я видел пьющих поповн, – махнул рукой Женька, – и семинаристов знаю, которые ходили по ночным клубам. Один был сын патриотического поэта, тоже пьяницы. Стихи писал про жидов, но их почему-то никто не печатал.
– А я, наверно, скоро должна буду выйти замуж, – сказала Вероника, – а мне не хочется. Не хочу за священника замуж. Мне уже плохо от всего этого… извините.
Она отвернулась и стала глядеть в белый от мельчайших, тающих на ходу снежинок, воздух.
– А вы не можете всё это бросить? – спросил Женька, понимая, что ведёт себя бестактно. – Поступить в другой институт, начать новую жизнь? Родители же вас не убьют за это. Ну, поорут и перестанут. Они же не имеют права убивать. Духовенство.
Хотя, подумал он, кто его знает, чокнутого отца Григория. Кто видел, что он вытворяет дома?
– У вас очень телегеничное лицо, – сказал он. – Честное слово. Я в этом разбираюсь. Вы бы могли в кино сниматься.
– Это мой отец мог бы сниматься, – ответила Вероника. – Ему – да, лишь бы кинотеатр устроить на пустом месте. – Она передёрнула плечами. – Холодно, кошмар.