— А с чего ты взял… — выдавливает он, растягивая губы в бесформенной улыбке.
— А с чего вы Ставропольские его жмёте и давите? Я, например, ничуть не сомневаюсь, что следующим генсеком будет Андропов.
Горбачёв невольно и нелепо озирается. Вот что имя суровое и свирепое с людьми делает.
— Михал Сергеевич, я говорю с вами откровенно и рассчитываю на ваше понимание и полную конфиденциальность. Пожалуйста, не передавайте мои слова Константину Устиновичу, да и другим товарищам тоже. Только Раисе Максимовне. А то они подумают, что вы их провоцируете. Возможно, вы и обо мне сейчас то же самое думаете.
Он продолжает смотреть на меня, плохо скрывая «охренение».
— Я здесь совершенно ни при чём, — наконец выдаёт он. — Я слышал, что у Медунова сейчас возникли проблемы… Прокуратура роет… А почему ты им интересуешься?
— У меня есть с ним некоторые общие точки пересечения. От вас скрывать не хочу. Но они никоим образом не касаются политических планов. Вот причина моего интереса и даже озабоченности ситуацией.
— Так это Черненко, — разводит руками Горби и улыбается. — Тут и думать незачем и не о чем. И Ставрополь здесь совершенно ни при чём. Личная месть и неприязнь. Вот и всё. Но я думаю, с твоими-то связями ты сможешь устранить это небольшое недоразумение.
Сучонок.
— Смогу, конечно, Михал Сергеич. Просто хотелось бы с миром и добром ко всем, понимаете меня? Не хочется никому больно делать.
— Да, — кивает он и поднимает указательный палец вверх. — Я это понимаю. И мне это очень нравится. С миром и добром. Думаю, ты многого сможешь своими руками и, откровенно говоря, в этой жизни.
Кличко на тебя нет…
— Хотелось бы, — соглашаюсь я. — Хотелось бы, Михаил Сергеевич.
— Мне нравится, что ты надёжный, прямой и открытый. И держишь слово. И на тебя можно положиться.
А это ты откуда взял? У меня что, на лбу написано? Не написано. Значит ты чего-то от меня хочешь. Я даже догадываюсь, чего. Ну-ну, послушаем…
— С тобой хорошо иметь дело, — продолжает он. — Я рад, что ты заглянул. И, как говорится, пользуясь случаем, хочу вернуться к тому, что мы уже обсуждали. К немке со связями. Помнишь, кстати, как хорошо мы в ГДР съездили?
— Конечно, помню. Историческая поездка была.
— Историческая, — подтверждает он. — Послушай, дело государственное и очень важное. Я считаю, что мы не должны сидеть на крючке у миллиардеров, у Рокфеллера этого. Нам нужна свобода, возможность принимать независимые решения и иметь полный контроль над ситуацией. Не чтобы контролировали нас, а чтобы контролировали мы. Ты меня понимаешь?
Конечно, понимаю, чего тут не понять, я в своей жизни не единожды подобные схемы расследовал. Тем более, здесь всё до примитива просто. И, ясен пень, мы должны контролировать размер своей маржи.
Ставим прокладку в виде неизвестной и, главное, офшорной фирмёшки и — погнали. Только успевай отфильтровывать разницу на багамский счёт.
Потоки будут двухсторонними — и продажа, и покупка — всё через эту корпорацию. Тому же Рокфеллеру или каким-то известным трейдерам, но через фильтр буквально.
Ну, а разве не этого мы хотели? Разве не пора вскочить на броневик и закричать голосом, полным ликования, немного при этом картавя: «Рабочая и крестьянская революция, о необходимости которой все время говорили большевики, совершилась»?
Ура, товарищи!
Когда плоды сами падают тебе в руки, даже и радость не успеваешь испытать, какое уж тут наслаждение победой. Я вздыхаю.
— Вы совершенно правы. Эта немка уже приобретает стратегические товары в СССР. Она имеет опыт, связи на родине и держит под контролем важнейшие каналы поставок, работая в крупном финансовом центре Франкфурта.
— Каналы поставок! — кивает Горби.
Вот именно.
— И финансовые потоки, — уверенно заявляю я.
— И финансовые потоки! — повторяет он. — Ну, а как же?
В детальное обсуждение предстоящих экономических моментов мы не вступаем, оставляя их до будущего приезда Евы. Горби решается на личную встречу с ней. Ну, а что. Пусть так и будет. Деньги не пропадут, умножатся и вернутся обратно. А я прослежу, если жив буду…
Тем более, в свете последних воспоминаний, я уже не исключаю, что придётся возвращаться к первоначальному плану…
Когда я прихожу домой, обе Наташки уже здесь. Суетятся на кухне и накрывают на стол. За работой всегда приятно наблюдать, чего уж там. Если б я был султан, как говорится, то имел трёх жён.
— О, Егор, привет! — восклицает Наташка большая и, обняв, чмокает меня в щёку.
Наташка маленькая обхватывает меня за талию и прижимается, улыбаясь.
— Здравствуйте, Натальи, — весело говорю я. — Смотрите, что я приволок. Специально заезжал в «Прагу».
Ставлю на стол картонную коробку.
— Тортик? — спрашивают Наташки почти хором.
Смешно.
— Точно. Сегодня встречался с Горбачёвым. Тебе привет.
— Кому конкретно? — усмехается Наташка маленькая.
— Э-э-э… вам обеим.
— А у нас сегодня макароны по-флотски, — всплёскивает руками Наташка большая.
— Да? Ну что же… почему бы и нет, здорово.
— Это я захотела, — поясняет Наташка маленькая, — Когда ещё удастся такое поесть… Детство вспомнить.
— Родители не одобряют макарошки с фаршем? — улыбаюсь я.
— Да не в этом дело, — сдувает она локоны, опустившиеся на глаза, и тут же меняет тему. — Мухи больше не прилетали?
— Такие здоровые не попадались, — отвечает Наташка большая.
Мы усаживаемся ужинать тут же, прямо на кухне.
— Не пойдём в гостиную, — просит Наташка маленькая. — Посидим здесь, по-домашнему…
Ну, лады. Посидим.
— Куда родители пошли? — спрашиваю я.
— В «Сатиру». На «Проснись и пой» с Менглетом.
— Я в детстве тоже ходил с родителями, — говорю я. — У нас родственник осветителем работал… И сейчас, наверное, работает ещё. Тогда там Пельтцер играла.
Проснись и пой, проснись и пой, попробуй в жизни хоть раз не выпускать улыбку из открытых глаз…
— Вкусные макароны, — кивает невесело Наташка маленькая.
— Ты чего киснешь? — спрашивает у неё Наташка большая.
— Да нет… ничего такого…
Разговор не клеится.
— Слушай, Егор, — говорит Мурашка, когда мы переходим к чаю. — Всё-таки, ты кем себя чувствуешь, Добровым или Брагиным?
— Знаешь… — задумываюсь я. — Ты ж уже спрашивала вроде… Брагиным. А ты?
— И так, и так… — качает она головой. — Не знаю. Наверное, больше Мурашкиной. Когда это всё со мной случилось… ну, вот это всё… В общем, я сначала расстроилась. Думаю, блин, что за глупости, я, взрослая девушка и вдруг лялька неразумная…
— Конечно, взрослая девушка, — улыбаюсь я, — в девяносто четыре года.
Мурашка поджимает губы, бросает на меня взгляд и кивает:
— Ну, да… Я сначала расстроилась, а потом, когда осмотрелась, поняла, что могу ведь…
Она вздыхает.
— Чего, Наташ? — гладит её по головке моя Наташка.
— Что могу заново всю жизнь прожить. Честно говоря, от этого мне стало грустно. Зачем мне эта новая жизнь, если мне ещё и старая не надоела? Доброву надоела старая жизнь?
— Ну, в каком-то смысле да, — киваю я.
— А Наталье Брагиной не надоела, — вздыхает она.
— Ну… возраст-то, всё-таки, почётный, как ни крути, дело к закату, — развожу я руками. Или там у вас уже победили проблему старения?
— Не знаю, — отвечает она. — Мне это неизвестно. Короче, подумала я что могу заново жизнь прожить и вас дурачков молодых увидеть. И обнять даже. Меня когда Егор в квартиру пустил, у меня сердце чуть не выпрыгнуло… Я потом всю ночь не спала, всё думала, ну почему всё так несправедливо в этой жизни? Раз, и всё, и ничего уже не вернуть.
— Ну как не вернуть? — мягко говорю я. — Вот видишь же, новый шанс, новая жизнь. Разве это не чудо?
— Наверное, чудо, — соглашается Мурашка. — Чудо, да… Только… Я вот думаю, что это не просто какое-то бесцельное и случайное чудо. Мне кажется, что у этого чуда есть смысл, и нам оно даётся для чего-то определённого, понимаете?
— И для чего же? — хмурится Наташка большая.
— Для того, чтобы каждый мог совершить свой… подвиг… Вот скажи, Егор, когда ты доживёшь до момента, когда Доброву стукнет пятьдесят… или сколько там ему было, когда его маршрутка сбила? Неважно. Вот ты доживёшь до этого момента и что дальше? Ты уже думал? Ты пойдёшь и спасёшь его или нет? Если спасёшь, то он не умрёт там и ты не перенесёшься сюда и не станешь Брагиным. А если не спасёшь… А если не спасёшь, спокойно допустишь его смерть, получается? Это вопрос из области этики…
— Не думал, честно говоря, — качаю я головой. — И… совсем не факт, что это именно так работает. То есть, я, например, не исключаю, что если там его спасу, то и здесь вполне могу остаться. То есть, если мы не замкнуты в одну циклическую линию, то, возможно все вариации миров могут существовать одномоментно, как бы в параллельных временных слоях…
— Сомневаюсь… — строит скептическую рожицу Наташка маленькая.
Я и сам сомневаюсь, учитывая регулярно всплывающие воспоминания, зависящие от изменений, происходящих в этом мире…
— А почему ты об этом говоришь? — спрашивает Наташка большая, и я замечаю, что она страшно волнуется. — Ты можешь объяснить?
— Просто… — Мурашка набирает полную грудь воздуха и медленно выдыхает. — Просто… мне не девяносто четыре года…
— А сколько⁈ — в один голос спрашиваем мы с моей Наташкой.
— Восемнадцать, Наташ, — грустно отвечает она. — Столько же, сколько и тебе…
Сердце срывается в глубокую пропасть, а на кухне исчезает весь воздух. Абсолютно весь…
— И когда? — очень тихо, пытаясь не задохнуться, спрашиваю я. — Когда это произойдёт? Скоро?
«Неподвижный, как камень, — стучит в моей голове. — Неподвижный, как камень»…
16. Вразнос
— Что произойдёт? — так же тихо спрашивает моя Наташка.
Нет, она не тупит, она уже всё поняла, просто боится признаться в этом.
— Меня, судя по всему, убьют в перестрелке… Ну, то есть не меня… а тебя…