— Коля — вмешалась в разговор Светлана Владимировна — Ты же сам жаловался, когда закупали «мерседесы», что МВД не имеет права вести внешнеэкономическую деятельность. Что внешторговцы, всю кровь выпили. А тут, такой повод. Ты же знаешь, как нужна стране валюта. А, если все правильно преподнести в ЦК… Еще и благодарность вынесут. Леонид Ильич, будет доволен.
— Кстати, а почему Леонид Ильич, не разрешил Галине Леонидовне поехать с нами? — я решил увести разговор, еще дальше — Она, очень помогает студии и ансамблю.
— Это, не он — Светлана Владимировна посмотрел на меня с грустью — Это, Андропов.
— Боится повторить, судьбу Семичастного — буркнул, уже остывший Щелоков — В 66-м году, дочку Сталина, Аллилуеву, отпустили в Индию. В Дели, она обратилась в американское посольство и попросила политического убежища. Бросила в Москве сына, дочь. Тварь! Индийцы разрешили ей уехать в Штаты. Ну, а там… Она, такую книгу опубликовала… Нам, дали почитать выдержки. Пасквиль на всю советскую жизнь. Грязное белье Сталина, Политбюро… Говорят, что писала под диктовку ЦРУ.
Хм… а, я что-то читал, об этой истории. Жизнь Аллилуевой в США, не сложится (ЦРУ поматросило и бросило) и она, попросится обратно в СССР. И ей… разрешат вернуться! В 84-м году, кажется. Восстановят гражданство, дадут квартиру с машиной. Это к вопросу о злобной, советской власти. Но родственники, ее обратно не примут (что же ты за мать-кукушка, что бросаешь детей?), Аллилуева, уедет в Грузию. Но и там, все будет плохо и, уже в 86-м году, она во второй раз захочет в Америку. И, ее… отпустят! По личному распоряжению Горби. Видимо, ему захотелось, еще пикантных книжек про Сталина от ЦРУ. Умрет, как и Брежнева одна, в каком-то заштатном доме престарелых.
— В ЦК, был большой скандал — тем временем продолжал Щелоков — Выезд подписывали Семичастный от КГБ и Косыгин от правительства. Алексей Николаевич, соскочил, а вот Семичастного сняли. На его место, поставили Андропова. Юрка плакался, не хотел идти на КГБ. Как же, понижение… Из секретарей ЦК, в председатели комитета. А, сейчас, вон, как взлетел. Ну, ничего, мы ему крылышки-то подрежем.
— Ну, допустим, сталинская дочка, это только повод — жена генерала принесла нам торт «Прагу» — Сняли Семичастного, из-за того, что он поддерживал Шелепина против Брежнева.
— Да… не на ту лошадку поставил Володя — кивнул генерал, разрезая торт — Ты Витька, вот что. Обо всем, о чем мы тут говорим — молчок! Катушечки-то крутятся, пишут все. У меня квартиру и машину ребята проверяют. А в других местах…
— Могила, Николай Анисимович! — я «застегнул» себе рот — Понимаю, в какой команде играю. И, против кого.
— Молодец! В Завидово, по рукам Юрке, здорово дали. Теперь, притихнет.
Ага, притихнет. Такие, только на кладбище «затихают». Да и то, с осиновым колом в груди.
— В Италии, ведите себя аккуратно. От КГБ, любой подляны ожидать можно — продолжал инструктировать меня Щелоков — Особенно, внимательно с валютой. И, не дай бог, музыканты, чего лишнего повезут обратно! Я, лично приеду, вас встречать в Шереметьево.
Толку от тебя, в Шарике — подумал я. Погранцы-то, все гэбэшные…
— Николай Анисимович — я вынул из школьного портфеля аналитическую записку — Посмотрите. Я тут составил, для Леонида Ильича и Алексея Николаевича бумагу. Об Иране.
Щелоков надел очки и внимательно посмотрел на меня. Взял записку, углубился в чтение. Светлана Владимировна, встала за плечом мужа и, тоже принялась читать. Все-таки, умная женщина. Пожалуй, даже, самая главная, в их тандеме. Стратег. И, очень волевая. Покончить с собой, как кончали самурайские жены, когда гибли их мужья — я думал, такое, только в Японии возможно.
— Откуда ты, такое можешь знать? — голос Щелокова тих и грозен — Это, уровень, даже не начальника отдела Ближнего Востока в МИДе.
Светлана Владимировна, тоже, смотрит на меня удивленно.
— На Песню года, приезжал Магомаев — я пожал плечами — Разговорились с ним в гримерке. Он, оказывается, выступал у шаха, на юбилее. Много, чего, интересного рассказал. Кроме того — тут, я демонстративно замялся.
— Давай, не тяни кота за яйца — поторопил меня генерал. И тут же получил тычок от жены — Коля! Следи за языком.
— Когда гостил у Галины Леонидовны и Юрия Михайловича — я опять осекся — В общем, у них, очень хороший радиоприемник…
— Голоса слушал! — вынес вердикт Щелоков — Ты посмотри, Свет, какие комсомольцы у нас… Передовой отряд советской молодежи!
Помолчали.
— И, что теперь? Опять головой, будешь ручаться?
— Не буду — я пригладил шевелюру — Это время прошло. Леонид Ильич и Алексей Николаевич, внимательно слушали мои выкладки в Завидово. Согласились с песней «Мы — мир» и движением помощи африканским народам. Мы обсуждали, что у меня будет право доклада.
— Вить — это же не всерьез было! — развел руками Щелоков — Ну, какие аналитические записки? Тебе в школу ходить надо, учиться… Получишь аттестат — дверь любого института открыта. Хочешь по мидовской линии? Я позвоню в МИМО, без конкурса пройдешь.
Ага, очень нужно мне, в этот гадюшник — рассадник «золотой молодежи», которая будет сносить к хренам СССР с карты мира.
— Николай Анисимович — жена генерала, пристально посмотрела на меня — Вызывай фельдъегеря. Я, головой ручаюсь.
Вот это, чуйка у Светланы Владимировны! Просчитала меня, ситуацию… Снимаю шляпу. Как, все-таки, много зависит от женщин в политике. Их не видно, но это невидимость подводной части айсберга.
— Да, вы сговорились?!? — Щелоков ошарашено развел руками — Света, какой фельдъегерь — на дворе — ночь!
— И в рассылку, по отделам ЦК — припечатала генеральша — Только, поправь оформление, от руки.
Я забыл про советскую действительность, но она не забыла про меня. Ранее утро вторника, 9-го января. Сборы закончены, чемоданы упакованы, да так упакованы заботливой мамой, чтобы я мог удовлетворить любую свою потребность, не тратя дефицитную валюту — банки с тушенкой, икрой, батон сервелата, кипятильник с чаем, несколько комплектов матрешек в подарок итальянцам… Дед, активно принимает участие в подготовке внука к зарубежному визиту. Морально. «Не посрами, честь Родины», «Задайте там жару, итальянцам…». Волнуется. В программе передач ЦТ, уже фигурирует трансляция 13-го и 14-го января, фестиваля в Сан-Ремо. И вот, пора ехать в Шереметьево. Поднимаю трубку телефона. Пытаюсь дозвониться до такси. Глухо, как в танке. Ну, что мне мешало вчера вызвать «волгу» из гаража МВД, к которому мы прикреплены? Звонок в гараж. Длинные гудки. Шансы поймать на улице частника, в это время — минимальны. Хватаем чемоданы, бежим поскальзываясь, к метро. Оно, уже открыто. Доезжаем до Речного вокзала. От него, ходит автобус к Шереметьево, но… его, тоже, нет. Полчаса стоим, час. Вот так, рушатся наполеоновские планы. Рим, Нью-Йорк, «держи ты под пятой — удел конечен твой».
Спасение приходит в виде огромного крана, на базе КРАЗа, который останавливается в ответ на мою поднятую руку.
— Куда? — из окна выглядывает водитель.
— Шереметьево.
— Десятка.
Червонец, так черовнец, выбирать не приходится. Я неловко обнимаю деда, целую плачущую мать, закидываю чемодан и сам, с трудом втискиваюсь в кабину. Машу рукой. Мама уткнулась в полушубок деда. Сердце щемит.
По пути выясняется, что КРАЗ едет на стройку, к терминалу Шереметьево 2, который, должен быть сдан через год, к Олимпиаде. Водитель ругает начальство, план, повсеместное воровство стройматериалов… Проезжая окружную, машет рукой гаишнику.
— Знакомый?
— Вчера, документы проверял. Облава за облавой. Говорят, грузины бузят в Москве, какого-то министра убили. А гоняют нас. Был я, в этой Грузии, работал на строительстве Энгурской гидроэлектростанции. Слышал?
Я мотаю головой.
— И чего им не живется спокойно? Все, для них. Академия наук? Пожалуйста. Промышленность? Застроили всю республику. Кино? На. А, как не придешь на рынок — одни грузины с азерами. Мандарины по 5 рублей кило, апельсины — шесть, цветы бабе купить — десятку, за букет роз готовь. И куда, только, ОБХСС смотрит?
На этой оптимистичной ноте, водила высаживает меня у Шереметьево и, не прощаясь, уезжает. Когда перекладывая чемодан, из руки в руку, я появляюсь у табло вылета, ко мне кидается вся группа. Вижу встревоженные лица Клаймича, Веры, Лады, Татьяны Геннадьевны. Меня окружают ребята-охранники и музыканты. Пытаюсь сосчитать, все ли на месте, но меня в сторону отводят Леха с Альдоной.
— Чего опаздываешь? — прибалтка смотрит на меня замораживающим взглядом.
— Мне приятно, что ты за меня переживаешь — я снимаю плащ и перекидываю его через руку. Как же я в нем намерзся, пока ждали автобуса, но не ехать же в Италию, в советском пальто или шубе! Красота от Шпильмана — требует жертв.
— Это, Борис — Леха мрачен и угрюм. Глаза красные, не выспавшиеся. Всю ночь, дежурили по пустырям — Авиамоторная, у гаражей.
Ищу взглядом Бориса. Чернявый, подвижный парень, с модной длинной прической. Стоит, шутит с другими музыкантами. Вокруг кофры с инструментами, чемоданы. Внутри, сжимается спираль ярости.
— Григорий Давыдович — на мой рык все оборачиваются, вижу округлившиеся глаза Веры.
— Да, Виктор — подскакивает ко мне Клаймич.
— Паспорта, пожалуйста.
Директор суетливо передает пачку документов. Нас, постепенно окружает вся группа. Тревожное молчание, разбавляется объявлениями о начале регистрации, посадки на тот или иной рейс. Отыскиваю паспорт Бориса. Оказывается, он Либерман. 1951-го года рождения.
— Ты, уволен — протягиваю побледневшему Борису красную книжечку, с серпом и молотом.
Он автоматически берет ее, начинает крутить в руках. Все смотрят на него. Никто, ничего не понимает.
— Кому стучал? Кузнецову? — я отыскиваю в пачке билет Либермана и рву его — За тридцать серебряников?
— Что здесь происходит?! — на ловца и зверь бежит. Сквозь толпу, протискивается подполковник. Темный костюм, синий галстук, белоснежная рубашка — Кузнецов выглядит, очень стильно.