Теперь к крыльцу перебежка. Присел, опять замер, оглядываясь. Потом «радар включил» — нет, Тьмы здесь нет, ни в одном проявлении. Если кто и может быть, то только люди. Перескочив через перила, оказался на крыльце. Заглянул сначала в окно, перебежал к двери — а она и не заперта. Даже прикрыта не плотно. Толкнул — отворилась.
Пусто. И беспорядок. И дерьмом каким-то пахнет. Я отсюда гостиную и кухню вижу. В кухне холодильник открыт, возле него еда рассыпана. Стул перевернут. Стол оттолкнули, похоже. На полу вроде как пятна крови, уже побуревшей. С дивана в гостиной сброшены подушки на пол зачем-то.
А вот и источник вони, прямо на кофейном столике в гостиной. Кто-то взял и кучу навалил. Телевизор плоский прострелен в нескольких местах. Нет, похоже, отсюда не сами хозяева уехали.
Обошел весь дом, но кроме следов погрома ничего не нашел. Даже в подвал спустился, светя фонарем, — ничего. И Тьме здесь не завестись: подвал с окошками.
Увезли всех? Похоже. Кого-то же им надо было в Джетморе повесить, так?
Ладно, в ангары и прочее по-быстрому загляну — и смываюсь. А как взлечу — сразу связь с Пикеттом: пусть меры принимают.
Из дома вышел осторожно, опять долго слушал, стоя на крыльце, — ничего. Перебежками к большому сараю или даже складу, что напротив дома. В него тоже дверь открыта, но внутри темновато, окна маленькие и под самым потолком. Внутри прицеп какой-то, всякие прицепные к трактору, не знаю, как тут что правильно называется, плуги-бороны, условно. У стены огромный штабель серых пластиковых ящиков. Пахнет соляркой, резиной, немного сыростью. Больше ничего. Луч фонаря пошарил по углам, палец на спуске, только шевельнись там что-то — тут же стрелять начну. Ничто не шевельнулось, не во что и не в кого стрелять.
В следующем ангаре гараж. Старый «бронко» у дальней стены, на высоких колесах, поднятый чуть не на метр от земли, рядом разобранный мотоцикл. Тоже разобранный старый «камаро». Станки какие-то — похоже, здесь любитель жил со старьем повозиться. Детали, старые аккумуляторы в углу, у другой стены так и вовсе свалка из всякого железа. Людей нет, трупов нет, тварей нет.
Вышел во двор, огляделся. Еще ангар, с комбайном, но я уже отсюда вижу, что там ничего интересного. Сзади еще куча небольших сарайчиков, кажется, там что-то строить собирались. За ангаром большая белая цистерна с газом. Дальше — баки с топливом, наверное. Еще грузовик, вполне новый с виду. Серьезное было хозяйство. Что я еще не осмотрел? Ага, во дворе еще небольшой домишко, видимо, для помощника по хозяйству или для чего еще, а дальше сарайчик генераторный, я их уже узнавать научился.
Дверь в домишко пришлось выбить пинком, благо она хлипкая. Внутри простенькая комната с койкой, парой старых кресел, полками и маленьким телевизором. Ни кухни, ни чего такого. Ели все вместе в гостиной? А что, очень может быть. Вон здесь разве что кофеварка на тумбочке. И еще похоже, что в домишке давно никто не жил, тут даже воздух затхлый, так и стоял закрытым, пожалуй. Нет теперь помощников по хозяйству, умерли все.
В генераторный сарай заглядывал с опаской, но ничего не случилось. Не утащило никуда, дверь не захлопнулась, и к тому же она с окошком, темноты все равно не получится.
А что за звук?
А это мотор. Откуда-то со стороны дороги, ее дом закрывает.
Рванул с низкого старта к дому, к углу, присел, выглянул, чувствуя, как колотится сердце и душа тихо в пятки уходит. Попал — похоже, из города или подслушали, или мои маневры увидели.
Выглянул из-за угла — пока не свернув на последнюю прямую, едет пикап на высокой подвеске, размалеванный по самое не могу. В бинокль разглядел — в кабине двое. По крайней мере, всего двоих вижу. Это уже ничего, это лучше, чем если бы сюда целая колонна катила. И они на самолет смотрят, головы туда повернуты. Куда они сначала?
А в принципе все равно куда, с этой позиции я могу маневрировать довольно свободно, включая и маневр огнем. Или прямо в дом забраться? Нет, в дом плохо, там все окна закрыты, придется шуметь и себя обозначать. Здесь останусь. Плохо, что кусты с деревьями совсем без листьев, не укроешься за ними, можно было бы очень неплохую позицию найти, тут вдоль ряда деревьев еще и дренажная канава тянется.
Спрятался, прислушиваясь. Мотор все ближе, теперь уже слышу, как под колесами камешки похрустывают. Куда они теперь? К самолету?
Нет, не к самолету: прямо во двор свернули, звук все громче, сейчас машина покажется…
Сейчас, сейчас…
Слышно, что скорость снизили.
Пешком надо идти досматривать территорию, идиоты, пешком.
Пикап, большой, черный, высокий, неторопливо показался из-за угла дома. До него метров десять или меньше.
Два лица за окном, оба смотрят с каким-то изумлением в прицел автомата. У пассажира в руках «Калашников», но ему в меня прицелиться не успеть уже никогда.
— Привет, — сказал я и потянул спуск.
М18 мягко дернулся и плюнул короткой очередью в лицо тому, что сидел на пассажирском сиденье. Звук выстрелов эхом отскочил от стены и раскатился по полям. Брызнуло кровью, голова дернулась, а я продолжал стрелять: очередь, еще, еще, и так пока магазин не опустел.
Затвор на задержке.
Звук последних падающих гильз.
Перезарядка.
Машина медленно-медленно ехала вперед, явно никем не управляемая. Докатила до ангара, уперлась в простенок у ворот и остановилась, мотор продолжал работать.
Я даже оглядываться не стал — отсюда на километры видимость, так что знаю, что никто за ними не ехал и не шел. Просто побежал к машине, почему-то оттолкнув автомат набок на ремне и вытащив из кобуры револьвер.
«Рэм», и здоровый какой, край кузова чуть ли не на уровне моей головы. Не сводя ствола револьвера с окон, подбежал к кабине, дернул водительскую дверь, затем заднюю.
Водитель головой на руле лежит, кровь на пол льется почти что ручьем. Второй, тот, что справа, вообще как-то пополам сложился, весь собрался в кучу между сиденьем и приборной панелью. На заднем сиденье никого.
Схватив водителя за ворот кожаной куртки, потянул на себя — тело вывалилось из кабины, собралось окровавленной грудой у моих ног, кровь еще течет, голова нелепо вывернулась. Вместо лица месиво, все пулями разнесено. Второй? Обежал машину по кругу, вытащил и второго. Он был грузен, бородат, длинные волосы собраны в хвост. От лица тоже почти ничего не осталось, оно нелепой мягкой маской сдвинулось вбок, словно стекая на землю. Одет в камуфляж, под распахнутой курткой черная майка с надписью: «Счастье — это груда теплых потрохов у твоих ног». Майка задралась, обнажив белое рыхлое брюхо.
— Это я не хозяев тутошних завалил? — спросил я сам себя вслух.
Да нет, какие тут хозяева?
На пикапе сбоку написано: «Видишь меня? Значит, ты уже умер». Ага, фермеры. Колхозники, итить.
Вновь обошел машину, протянул руку, заглушил двигатель.
Интересно, это все же за мной, или у них на ферме какие-то дела были? Вообще-то надо меньше рассуждать и как можно быстрее сваливать. Только трофеи собрать.
У водителя была армейская М4 с пластиком непривычной камуфляжной расцветки и с каким-то «ред дотом», так что пригодится. Магазинов с десяток, пистолет… «глок», двадцать первый, не знаю такого, ага, сорок пятый калибр. И к нему четыре магазина.
На заднем сиденье большая сумка, дернул ее — о, тяжелая. Заглянул — внутри патронов полно. Закинул туда и пистолет, и автомат водителя. Уже с сумкой перебежал опять на другую сторону.
АК, без автоматического огня. Сделан… сделан в Болгарии. Складной приклад старого образца, как на АКМС, а вот компенсатор уже как на «семьдесят четвертом», или там «сто третьем». Интересное сочетание. Магазины? Блин, крови сколько натекло… есть магазины, шесть штук, пластиковые, полупрозрачные, через которые сразу видно, сколько патронов у тебя. А что, неплохо. В сумку, все в сумку. Что у него в кобуре на бедре?
Чуть перевернув труп, вытащил из кобуры пистолет. О, вот оно, да, то, что надо… «Девятнадцать-одиннадцать», серый, как-то отчетливо аккуратно сделанный, идеальные грани, деревянные «щечки» рукоятки. На рамке планка под всякие фонари, тоже очень хорошо. На затворе надпись «Баер Кастомз». И да, сорок пятый. Выбросил на ладонь восьмизарядный магазин, втолкнул обратно, сбросил предохранитель, убедился, что патрон в стволе, прицелился в дерево, выстрелил. Отлично. То, чего мне так не хватало.
Нашел на убитом еще два запасных магазина, бросил туда же, в сумку, и, подхватив ее с земли, побежал, насколько получалось теперь быстро, к самолету, заодно оглядываясь по сторонам, надеясь на то, что больше никакие расписные пикапы сюда не едут.
31
— Ты куда пропал?
Голос у Пикетта был злым и напряженным.
— Садился для досмотра, связь исчезла. Ферма пуста, есть следы вторжения и пятна крови, — решил я перевести разговор на главное. — Думаю, что людей увезли в Джетмор. Пока досматривал, имел боевое столкновение с бандитами, двое в минус.
— У тебя топлива на сколько?
— Еще пару часов могу порхать здесь свободно.
— Тогда иди к городу, наблюдай с безопасной дистанции. Старайся поддерживать визуальный контакт с противником, докладывай обо всех изменениях. Если они попробуют сбежать — следуй за ними, но не подставляйся под огонь. Примерно через час тебя сменит Барри. Как понял?
— Понял все отлично, направляюсь к городу, — подтвердил я, направляя «фоксбэт» в плавный вираж.
Все верно, прощать такого нельзя. И ничего лучше воздушного наблюдения тоже не получится: в этих местах не укроешься, все как на ладони. Только вот что ночью делать будем? У меня «мопед» для ночных разведывательных полетов никак не оборудован. И самолет Барри, моего сменщика, тоже. Но не думаю, что в Гарден-Сити этого не учли, наверняка какой-то план есть. Или будет.
От города к северу ехал еще один пикап, на этот раз белый, и тоже расписной дальше некуда. Это ничего, я даже рад буду, если они следом за теми, с кем мне довелось пообщаться. Вроде как сюрприз им оставил. Пусть думают.