Ну приехали. Троян не принадлежит огненным фантазмам, вот и упирается старый хрыч. Не отстану, попытаюсь удержать и он резко станет агрессивным. Не исключено, что набросится и попытается огреть пресловутым посохом по лбу. Это, конечно, не сам Троян будет сопротивляться, а неподходящая мне энергия Хаоса предстанет через мыслеобразы. По сути, все эти боги и являются ничем иным, как мыслеобразами. Всё это нужно, чтобы уложиться в моем представлении. Ведь в Хаосе не существует материи, лишь смешанные потоки энергии.
Только выхода нет. Надо подчинить фантазмы жизни. Мне и раньше не удавалось покорить фантазмы других стихий, не огня. Не совершенен ведь. Но сейчас была надежда, что в этот раз пройдет по-другому. Я надеялся, что раз сам стал живым фантазмом-богом, это будет проще, но нет. Троян пока не хочет одалживать свою целебную палку.
Перегораживаю дорогу старцу в белом. Бог снова поднимает на меня недоуменный взгляд.
— Сейчас мне нужно спасти жизни, боже, — смотрю ему прямо в глаза. — А посему вашему посоху придется даться мне в руки. Ни один человек не будет загублен вашим оружием. Обещаю.
Решительно протягиваю руку, но Троян отшатывается. Правда, он замешкал, я это точно видел. А значит, шанс есть.
— Это инструмент жизни! — кричит старец, резко разозлившись. — А никакое не оружие! Даже твой лексикон тебя выдает с головой, Свар! Я не позволю тебе взять в руки мое творение! Оно создано для добра. Тебе больше подойдет мясницкий нож…
— Троя! — раздается басистый окрик. — Да не мнись ты, как служанка в кабаке! Дай свою палку отроку! Он же свой в доску! Свар же это! Не видишь!
За меня вступается Царь-Огонь. Огромный мужчина с огненной бородой. Ярила с Хорсом тоже тут. Два высоких бога встают плечом к плечу и взирают на бога-целителя с немым укором.
— Вижу, — бухтит Троян, снова окинув меня недобрым взглядом. — Прекрасно вижу. Потому он и не получит его, — трясет бог своим «инструментом жизни» — Я не дам посох ни Свару, ни Яриле, ни самому Сварогу. Вы боги огня, вам нельзя доверять столь мощный дар созидания.
Хорошо, что вся эта катавасия происходи не в реальности. Иначе китаец бы уже взорвался. Я же не выслушиваю препирательства реальных богов, а просто воспринимаю таким образом взаимодействие энергий. То, что огненные боги за меня вступились, обнадеживает. Шанс действительно есть.
— Троя! Старый пень! Хватит гнать! — рычит Царь-Огонь, широко взмахнув копьем. — Еще скажи, что огонь не созидает! А солнце тогда что делает? Без него была бы вечная зима.
— Это всё косвенно, — отмахивается Троян. — Мы, русские боги, всегда ходим прямой дорогой. Мое касание лечит — а твое сжигает. Вот прямая истина.
Я замечаю, как из-за спины Хорса на меня поглядывает Лада. Прекрасный ангельский лик, вьющиеся золотые волосы, безмерные голубые очи. Богиня безмолвно созерцает наше с Трояном противостояние. И ее взгляд будто толкает меня на мысль.
— Но есть истина не менее прямая, боже, — громко заявляю я. — А по статусу она даже выше.
Возможно ли использовать про богов диалектические рассуждения и софистику? Посмотрим.
— Скажи ему, скажи, Свар, — Царь-Огонь хлопает меня по спине здоровой ручищей. Краснобородый богатырь сходу меня понимает.
— О чем речь? — хмурится Троян. Мирный целитель явно недопонимает.
— Эта истина — закон силы. Кто сильнее, за тем и правда, — объясняю. — А кривда всегда за слабаками. Вы, наши боги, сами установили этот закон, а значит, должны ему следовать.
Лада в тени Хорса улыбается. И столько света в ее улыбке, что тени Хаоса отступают прочь на сотни лиг.
— Ох-хо-хо, — разражается хохотом Царь-Огонь. — Наш человек. Точнее бог. Ну что, Троя? Отдашь палку по-хорошему или по-плохому?
— А по-порядочному нельзя? — пытается избежать столкновения покровитель знахарей. — Старших надо уважать. Это тоже закон.
— Я требую исполнения первого закона, — настаиваю на своем. — Троян, вы вправе выбрать как.
— Ну уж коли я вызываемый, то бесспорно, — фыркает бог-целитель, положив руку себе на грудь. — На руках поборемся. Не люблю жестокость и страдания.
Не ожидал, вот честно. Ну да ладно.
— Здесь и сейчас, — называю место и время поединка на правах вызывающего.
— А вот вам и поле битвы, — Царь-Огонь словно из воздуха вытаскивает огромный чурбан под полтора метра высотой и шириной столько же. — Только что срубил.
— Что это было за дерево? — окидываю я взглядам гигантское полено.
— Мировое, — довольно отвечает краснобородый бог. — На нем весь мир держится… Ммм, то есть держался, — озадаченно чешет он бороду.
Я не стал спрашивать, куда рухнет мир, раз Мировое дерево разобрали на дрова.
— Он разыгрывает тебя, Свар, — Троян засучивает правый рукав рясы до локтя. Открывается крепкая жилистая рука.
— Это не Мировое древо? — я подхожу к чурбану.
— Мировое, а какое же еще? — вскидывает мохнатые брови Троян. — Чтобы бог врал — это где ж такое видано? Просто этот «красный» срубил самую вершинку макушки. Щепка считай.
Пока покровитель врачей объясняет, каждый из нас берется одной рукой за край импровизированного стола, а другой обхватывает кисть противника. Сразу ощущается могучая хватка Трояна. Словно клещами мне руку сдавили. Видимо, он не только целыми днями сбирал травки с ягодками.
— Хо, Троя, — Царь-Огонь упирает пудовые кулаки в бока. — Сейчас тебя сделает наш молодой божок. Готовьсь, старый.
— От старого слышу, — фыркает Троян, и вдруг блеклые старческие глаза наполняются синим цветом. — Свар, ты сам напросился. Вот теперь и попрощайся с рукой.
И бог-целитель сдавливает мою кисть изо всех сил. С трудом я выдерживаю безумный напор. Но не это самое страшное. Моя собственная рука начинает резко усыхать. Мышцы дряхлеют, ладонь становится всё тоньше и тоньше.
Лада вскрикивает, закрыв ротик ладонью. Царь-Огонь качает мохнатой головой.
— Мухлюешь, Троя. Нехорошо, не по-божески.
— Почему это мухлюю, — фыркает с усмешкой Троян. — Мы же хотели следовать закону силы? Вот и она — моя сила.
Я шиплю сквозь зубы, едва не грохаясь в обморок. Боль ужасная. Сухожилия теряют воду, становятся жестче и высыхают. Ломкие кости предплечья трещат, постарев сразу на несколько десятков лет.
Внутри моего тела, в районе груди нарастает некое пламя, и я хватаюсь за него, разжигаю, раздуваю, будто штормовой ветер. Догадываюсь, что это. Лишь догадываюсь. Но оно должно помочь, если всё так.
— Это твоя сила, боже Троян, — рычу сквозь боль. — А вот это моя!
И моя рука вспыхивает золотым пламенем.
— А-А-А-Р-РРР! — бог-целитель отскакивает от чурбана и яростно машет горящей рукой, как феникс крылом.
— Победитель Свар! — ликует Царь-Огонь. — Отдавай посох, старый!
Я тяжело дышу, моя покалеченная рука потухла и лежит на чурбане, будто конечность мумии. Только что из меня выстрелило божественное пламя. Но это был огонь не Царя-Огня, не Ярилы, не другого бога, а именно мой. Мой собственный фантазм.
— На, держи, сынок, — Троянпротягивает мне посох. Покровитель знахарей вовсе не выглядит расстроенным. Наоборот, лыбится довольно в белую как снег бороду. Его рука залечилась и выглядит, как прежде. Даже рукав обратно отрос.
Посох беру покалеченной рукой, и тут же она исцеляется на глазах. Пальцы утолщаются, кость обрастает мясом, дряблая кожа сменяется новой здоровой. Само прикосновение посоха лечит.
— Спасибо, боже, — кланяюсь, бросив взгляд на далекую, но такую манящую Ладу. Мы свидимся, но не сегодня. Опять не сегодня.
На этом моменте мой внутренний взор покидает Хаос. И так засиделся. Конечно, время здесь по-другому течет, но рисковать не стоит. Впервые так долго заполучаю фантазм, но это объясняется тем, что стихия не моя. Вообще могло не выйти.
Я уношусь обратно на арену к светящемуся, как фонарь, китайцу. В одной руке у меня Молот Сварога, в другой — Посох Трояна. Сначала жечь — потом лечить.
Облегченно выдыхаю — еще все живы, еще зал не пылает, словно сверхновая.
Отскакиваю от дергающегося на полу китайца и взмахиваю Молотом. Вспышка пламени. Красно-золотая волна пожирает старика Дусю. Следом я стучу Посохом по полу, и голубой высверк стреляет следом за огнем. Готово. Глядим.
Огонь потух. Как и Дусю. Китаец больше не светится. Лежит целехонький и бешено зыркает на меня.
— Похему…Похему… — еле ворочает он языком.
— Почему что? — усмехаюсь. — Почему вы не убили всех здесь? Ответ очевиден. Я обжег вас до состояния жареного болотопса, а потом залечил обратно. Но меридианы остались закупоренными. Та радиационная жива, что сидит в вас, вернулась обратно в источник. Конечно, не вся. Радиационный фон в вашем теле остается повышен. Через три дня вы умрете.
Дусю пытается пошевелиться, но ни один палец не двигается.
— Ах да, я не восстановил ваши связки, — ухмыляюсь, покачав Посохом Трояна в руке. — И ни один Целитель живы здесь вам не поможет. Уж извините. Надеюсь, вы сможете весело провести оставшееся время, несмотря на отсутствие подвижности.
На этом разворачиваюсь и направляюсь к Лизе. Надо успокоить перепуганную княжну.
Лиза только что молилась богам.
Ей казалось, что это конец. Она видела в свете китайца смерть. Исковерканную живу. Отраву. Скверну. А потом в руках Сени возникли Молот Сварога и Посох Трояна. Вспышка пламени, и всё исчезло. Отравленная жива перестала прыскать в воздух. Скверна закупорилась в источнике. А китаец…он не жилец. Сейчас Лиза сообщит мамам. Дусю схватят и обвинят в покушении на жизни русских дворян. Доказательство сидит внутри старого китайца, так что ему не отвертеться.
— Лиз, всё хорошо, — говорит Сеня, на ходу расщепляя Посох и Молот. Божественное оружие растворяется в воздухе без следа, как утренняя дымка. — Я…
Молодой бог не успевает договорить. Княжна бросается ему на шею и крепко целует в губы. Жарко, пылко, с обожанием. Позади кричат Астерия, Ксюша и кто-то еще. Но плевать.