Остро ощущая собственную беспомощность, Шейд видел, как в голокубе самопроизвольно возникают строки:
~# login: root
~# password: ************
~# welcome, Shade!
И, естественно, грузится сисадминский менеджер. Все. Чужак полностью захватил компьютер Шейда. Он мог сделать все, что захотел бы. Считать, отредактировать или удалить любые файлы. Изменить настройки системы. Переформатировать локальный диск. Но почему-то медлил.
И вдруг в белесом полумраке молочного стакана «Санна-ты» сгустилась продолговатая тень. Миг — и перед тускло-ртутным комком-Шейдом соткалось объемное изображение. Парень в синем спортивном костюме и белоснежных кроссовках неизвестной Шейду фирмы «МоМгау» с эмблемой, отдаленно похожей на сетевую «собаку»
— Эй ты, — сказал парень наполовину раздраженно, наполовину равнодушно. Сочетание получилось странное, но Шейд не сумел иначе сформулировать эмоциональный фон хозяина «Саннаты». — Прими нормальный вид, поговорим…
И Шейда чуть-чуть отпустило. Улизнуть он все равно не мог, а вот изменить сетевой облик — вполне. Шейд послушно нацепил одну из загодя припасенных личин — хмурого, щуплого, небритого-нестриженого-нечесаного припанкованного парня в кожаном прикиде и (для контраста) босиком. При виде этого путала некто в спорткостюме брезгливо поморщился. Но все же заговорил:
— Кто ты такой, Шейд?
— Хакер, — честно сознался Шейд. Врать в момент, когда тебя потрошат в пределах чужого холда, — чистое безумие.
— Хакер, — с непонятным удовлетворением произнес собеседник. — И что тебя занесло на «Саннату»?
— Любопытство. Я бы не стал ничего ломать. Вы не поверите, конечно, но я не занимаюсь бестолковым взломом чужих систем.
— Отчего же не поверю? — вопросом на вопрос ответил парень. — Я взглянул на твое хозяйство. Ты действительно не малолетний идиот, каким притворяешься. Будь добр, прими облик, максимально близкий к реалу. Кстати, я сейчас выгляжу именно так, как выгляжу в настоящей жизни. Уважь хозяина, а?
Истинную личину Шейд еще ни разу не надевал в Сети, но сотворить ее оказалось нетрудно — парень из «Саннаты» разблокировал доступ к каталогу с небогатой коллекцией собственных голограммок и обработчику изображений. Шейд наскоро склепал виртуальную оболочку себя настоящего и наскоро втиснулся в нее.
Оказалось, находиться в Сети облаченным в почти настоящее тело очень удобно.
— Хм… — удивился парень. — Ты все-таки еще пацан. Но ничего, мне кажется, мы сработаемся.
«Сработаемся?» — подумал Шейд настороженно.
— Сработаемся, — подтвердил парень.
«Он читает мысли?» — сваливаясь в легкую панику, понял Шейд.
— Читаю, — опять подтвердил парень. — А ты чего ожидал? Меня зовут Камилл.
— Камилл… — шепотом повторил Шейд.
— Да. Необычное имя для Москвы, верно? Но не бойся: я не иностранный шпион. Я вообще не из вашего мира.
— Как это? — удивился Шейд.
— Встречал программки, помеченные значком «Зонул Сен-сера»? Вот таким. — Камилл шевельнул рукой, и в пространстве холда зажглась пылающая строка из одного-единствен-ного замысловатого символа.
Одновременно в каталоге //sannata.ru/incoming создался открытый текстографическим редактором стодвенадцатибайт-ный файл Г^87д0кДтр.
— Встречал пару раз… — подтвердил Шейд.
— Они не показались тебе странными?
— Ну, — протянул Шейд неопределенно, — вообще-то нечто потустороннее в них есть…
— Потустороннее? — Камилл воодушевленно ухмыльнулся. — Ты даже не подозреваешь, насколько ты прав, парень! Это действительно наши программки. Из моего мира. Из-за барьера.
— Барьера?
— Миры — а их очень много — отделены друг от друга силовыми барьерами. Наши миры — соседи. Мы находимся по разные стороны барьера. Но обмен информацией идет уже давно, хоть и мало кто об этом осведомлен. Впрочем, это знание тебе вряд ли понадобится. Ты сделаешь для меня кое-какую работенку в моем мире. А потом вернешься. И не советую отказываться, я уже скачал кое-какие результаты твоих художеств в «Один-ЭС» и «Фаргусе». Думаю, сетевое секью-рити, что «Один-ЭС», что «Фаргуса», живо этими данными заинтересуется…
Шейд побледнел — и в реале, и в виртуальности. То задание и впрямь могло доставить множество неприятностей, вплоть до упечения за решетку на некоторый довольно значительный срок. Шейд согласился только потому, что совершенно точно знал, как выполнит заказ и как обеспечит собственное инкогнито. Ни одна из компаний так и не отследила Шейда. И если бы не этот непонятный чужак, данные навсегда бы потерялись для остального мира. Или миров, если Камилл не врет и миров действительно много…
— Какую работу?
— Потом узнаешь. А сейчас ты выйдешь из Сети, дождешься, пока за тобой зайдут, и отправишься с тем, кто зайдет, куда он скажет. Не советую трепыхаться, Шейд. А если все сделаешь как надо — еще и заработаешь кое-какие деньги. Ты все понял?
— Да… — прошептал Шейд.
Тотчас его выбросило из Сети. Дрожащей рукой Шейд сдернул с висков мнемоюсты и опасливо взглянул в голокуб. Голокуб полнился синевой сообщения о фатальном сбое системы. Это сообщение часто называли BSD — Blue Screen of Death, хотя часть юниксоидов подобного юмора демонстративно не понимала.
Шейд отключил питание — его терминал, снабженный всей необходимой начинкой (вроде локального диска), чтобы называться полноценным компьютером, послушно уснул. Голокуб погас. И в тот же миг в прихожей затюрлюлюкал звонок. Кто-то пожаловал.
На негнущихся ногах Шейд проковылял к входной двери.
— Кто? — спросил он; голос при этом постыдно сорвался.
В Сети Шейд не боялся ничего — до сегодняшнего дня. А
вот в реале… Каждый выход из уютной берлоги на двенадцатом этаже блочного двухподъездного монстра в Перово был для Шейда испытанием. Случалось, у него отбирали деньги прямо перед домом местные шалопаи. Случалось даже профилактически огребать по физиономии. Шейд боялся внешнего мира до дрожи в коленках. А уж после сегодняшнего визита на «Саннату»…
— Гости, — отозвались из-за двери. — Открывай, я от Камилла.
Шейд послушно отомкнул замок и отступил от двери.
Вошел парень примерно одних лет с Шейдом, но гость в отличие от хозяина был строен, подтянут, мускулист. Прическа ежиком. Взгляд колючий и жесткий, словно сталистая проволока. Одет, как и виртуальный Камилл, в синий спортивный костюм и белые кроссовки загадочной фирмы «МоШтау».
— Привет. Собирайся. Машина ждет.
Шейд вяло кивнул. Собираться? А что это значит?
Подумав, он натянул вместо бесформенных тренировочных брюк «выходные» джинсы, а вместо выцветшей футболки — легкий свитер. Носки. Кроссовки, почти не ношенные, хотя Шейд купил их больше двух лет назад. Большую часть времени кроссовки пылились в прихожей, под вешалкой.
— Готов? — нейтрально осведомился гость. — Пошли.
Шейд нашарил ключи на крючке слева от двери, выпустил
парня в спорткостюме, вышел сам, запер дверь и лишь в этот момент невероятно остро ощутил животный страх и безоговорочное замешательство.
Неизвестность. Неизвестно во что он вляпался. И это страшило больше всего.
Лифт все еще стоял на этаже, так что вниз спустились очень быстро. У подъезда стояла вишневая «тридцатка» без единого наворота вроде спойлеров или тонированных стекол. Даже обязательного чертика на веревочке под лобовым стеклом не нашлось.
Парень кликнул пультиком охранной системы; машина мигнула фарами, смешно квакнула, и раздался отчетливый щелчок разблокировки дверей.
— Садись. — Парень приоткрыл правую переднюю дверцу.
Шейд молча сел, пытаясь совладать с собой. Получалось
плохо. Он боялся. Очень боялся.
Во время дороги никто не проронил ни слова. Парень сосредоточенно рулил, Шейд затравленно глядел в окно. Ехали сначала к центру, потом по проспекту Газизова; где-то неподалеку от «Чашки» юркнули в узкий переулок. Перед на удивление запущенным с виду шестиэтажным домом «тридцатка» замерла, и Шейду велели вытряхиваться.
Потом его провели сквозь ушибленный ремонтом холл во вполне приличный офис — а по внешнему виду здания сроду не скажешь, что внутри есть такие ухоженные помещения.
Проводник предупредительно распахнул перед Шейдом дверь в кабинет. Шейд послушно шагнул через порог и сразу же встретился взглядом с тем, кого совсем недавно встретил в виртуальности, в пределах холда «Саннаты». С Камилл ом.
— Здравствуй, Шейд, — сказал Камилл, и в тот же миг парень-проводник коротким выверенным движением рубанул Шейда ребром ладони по шее.
Свет померк.
— Прощай, Шейд, — добавил Камилл.
Но Шейд этого, естественно, не услышал.
!TASK OF
[OWNER: Аурел Чогоряну (main)]
Теперь у Аурела был новый мотоцикл: IBM-7200. Перегон стлался под колеса, ветер ревел, обтекая шлем, и мчали они вдогонку за свободой, слившись в единую сущность: человек и механизм. Сити уже виднелся вдали, полускрытый колышущимся маревом прогретого летнего воздуха. Аурел много раз покидал Сити, надолго и ненадолго. Вопрос — когда возвращаться? — еще совсем недавно мало его заботил.
Теперь заботил, потому что у Аурела с некоторых пор было к кому возвращаться. Его ждали. Вернее — ждала. Она. Тири. Девчонка в неизменных очках со стеклами в форме звездочек.
Они осели на восточной окраине Сити, у самого шлюза. Поближе к перегону, потому что любили скорость и мощь мотоциклетных моторов. Четыре месяца — четыре месяца сказки, безумия и еще бог знает чего. Им было хорошо вместе, а что еще нужно влюбленным для счастья и эйфории? Только скорость…
Они редко ходили в Сеть, поскольку слишком свежи еще были раны. Раны не телесные — раны в душах. Но как бы они ни сопротивлялись — Сеть звала. И мало-помалу Аурел с Тири стали задерживаться в Сети все дольше и дольше.
Аурел проскочил шлюз, свернул на аллею и подкатил к дому, который они с Тири снимали, — небольшому зданию с плоской крышей и махоньким шпилем высокочастотного диала «Ретактор». Закатив «ай-би-эмку» в бокс, Аурел вошел в дом. И сразу понял: Тири пребывала в Сети. Она расслабленно сидела в кресле перед терминалом, а мнемоюсты, разумеется, лежали рядом с клавиатурой. Пальцы Тири время от времени вычерчивали на клавиатуре замысловатый танец набираемого текста. Не команд — именно текста. Тири общалась с кем-то в чат-режиме.