Озадачившись еще больше, Боря потянулся к мощным игровым мнемоюстам — сколько о них мечтал, а купить смог себе позволить совсем недавно. Двухпотоковые, низкоомные.
Мечта стратега-риалтаймовца, обмен данными (как гласила реклама) по сравнению с базовой моделью возрастал на тридцать процентов.
Прилепив непривычно большие таблетки к вискам, Боря ухнул в зернистую глубь киберпространства. Вот он, родимый холд. Пузатая пирамида складской базы, аспидно-черная вуаль системы в самом низу, причудливый лабиринт игрового раздела…
На холде хозяйничал посторонний. Один из углов пирамиды был бесстыдно выщерблен, оттуда водопадиком сыпалась золотистая пыль отдельных байтов.
Вообще-то холд фирмы особо никто не защищал: стоял обычный пароль на доступ к бухгалтерии и складу. Теоретически заломать это было нетрудно, да только кому оно могло понадобиться?
Лишь приглядевшись, Боря осознал, что поврежденный угол пирамиды почему-то двоится. Словно отбрасывает полупрозрачную объемную тень, из-за чего пирамида в целом начинает казаться чуть-чуть кособокой.
Кто-то, выглядящий как дымно-серое облачко, тасовал данные более плотного угла пирамиды.
— Эй! — возмущенно крикнул Борислав. — Что такое? Ты кто?
Облачко мгновенно схлопнулось в синюю точку, похожую на одинокую звезду в разрыве туч. Потом точка развернулась в искаженное гневом лицо. Не голову — только лицо.
— Уйди, — посоветовало лицо.
Боря опешил.
— Как это — уйди? Это мой холд! Мой склад!
Лицо исказилось еще больше. А потом вдруг отрастило руку, которая наотмашь хлестнула по образу Борислава Берёзы, директора небольшой киевской книготорговой фирмы.
Мир померк.
Реализатор Гоша вздрогнул, когда шеф за терминалом вдруг сдавленно захрипел, дернулся и уронил голову на клавиатуру. Правый мнемоюст отлепился от виска, изверг в пол тоненькую синюю молнию и закачался на синем пластиковом шнуре. Левый остался на виске Бори.
— Эй! — выдавил из себя Гоша. — Шеф! Ты чего?
Он шагнул вперед и увидел, что из носа Борислава прямо на клавиши стекает скудная струйка темно-багровой крови. А меж полуоткрытых век видны только белки.
В голокубе плясало лиловое марево, на фоне которого высвечивались светлые строки на синем фоне:
Sistem error! Mnemonic interface overload! Device not ready!
Некоторое время Гоша беспомощно таращился в зыбкую толщу голокуба.
— Шеф…
Он потряс Борю за плечо. Бесполезно.
Гоша, словно застигнутый врасплох зверь, попятился, опрокинул стул у стены, больно ударился плечом о дверной косяк и вывалился наружу, в узкое ущелье меж рядами контейнеров. Соседи деловито грузили пачки с книгами на металлическую тележку.
— Эй, Гоша! Ты чего? — спросил один из соседей, не переставая ловить летящие из контейнера пачки и складывать их в аккуратненький многослойный штабель.
Гоша разинул рот, словно выброшенный на берег лещ, выпучил глаза и наконец смог выдавить из себя:
— Тут это… Шефу плохо…
Пачки враз перестали лететь из соседнего контейнера. Соседи дружно поглядели на Гошу, включая выпорхнувшего из склада Витька Долгополова. Гоша с облегчением вспомнил, что Витек когда-то работал в психушке санитаром, а значит, не совсем чужд медицине.
— Что стряслось? — Долгополов мигом оказался рядом. Гоша сподобился только робко кивнуть в сторону темного нутра склада.
Витек шмыгнул в строенный контейнер и склонился над неподвижным Борей. Что он делал — Гоша даже не смотрел. Но делал он это очень недолго.
Из контейнера он выскочил, словно пробка из бутылки шипучего вина.
— Марат! «Скорую» вызывай! Да живо!
Только теперь Гоша осознал, что дело еще хуже, чем представлялось ему до сих пор.
«Скорая» примчалась спустя шесть минут — рекорд для Киева. Хорошо, что от контейнеров до входа на территорию рынка было пятнадцать секунд быстрой ходьбы да что набиравший «ноль-три» грузчик Марат давно привык объяснять дорогу к рынку киевским водилам.
Впрочем, Бориславу Берёзе это не помогло. Приехавшие врачи зафиксировали смерть от внезапного кровоизлияния в мозг и принялись ждать милицию.
— Начался денек, — пробормотал Долгополов, сочувственно глядя на Гошу.
Тот не ответил. Временно онемел.
Никто так и не заметил, как светлые строки в синеве голо-куба складского терминала вдруг погасли. Потом перестал мерцать и сам голокуб; терминал пискнул и стал перегружаться. Словно кто-то невидимый последовательно нажал три кнопки на клавиатуре, удерживая каждую предыдущую нажатой.
[Ctrl]
[Alt]
[Del]
:TASKMGR REPORT
~#CONDITION: MULTITASK
~#MODE: END TASK 04
@comment: COMPLETED SUCCESSFULLY
!TASK 0С
[OWNER: Данияр Накупов]
[Привет, шаманоэлектрик!:)) ] — поздоровалась PANTHERA, едва объявившись в он-лайне.
[Привет.] — с готовностью отозвался Корвин.
С девчонкой, которую он ни разу живьем не видел, Корвин сдружился неожиданно быстро. Даже голограмму у нее не просил — решил дождаться, чтоб сама предложила. Свою он отправил в первый же день знакомства.
Ни для кого не секрет, что, когда вместо собеседника лишь безликие строки в голокубе, легче говорить правду. Раскрываться. Наверное, именно поэтому сетевая дружба часто не выдерживает испытания реалом.
С живыми общаться трудно. Гораздо проще наколачивать фразы на клавиатуре или лепить в виртуалыцине, воспользовавшись услужливым мнемодоступом.
Корвин предпочитал клавиатуру мнемодоступу. Планшет, как говорится, оно здорово, но в бою сапог надежнее…
[Все пашешь на благо своего тупорылого шефа?] — поинтересовалась PANTHERA участливо.
[Таков наш примар…] — Корвин протяжно вздохнул и добавил антисмайлик. — [ :( ]
[Что?] — не поняла собеседница.
«Не читала…» — с легким разочарованием подумал Корвин и сформулировал доступнее:
[Судьба такой. Причем не у одного меня.]
[Ну, в общем, да…]
Корвин не помнил, на каком часе общения с PANTHER'ой в репликах-строках стали появляться все необходимые знаки препинания. С коллегами-сисадминами приходилось общаться совсем иначе. Даже без переключения клавиатурных регистров — время иногда дороже, нечего лишний раз на Shift давить!
А тут все произошло как-то само собой, без всяких договоренностей.
Наверное, так правильнее. Все знаки и без договоренностей.
[А почему ты никогда не просил меня выслать голограммку?] — неожиданно поинтересовалась PANTHERA.
Ответить Корвин не успел — встрепенулся и ожил охранный скрипт. Кто-то снова лез снаружи в локальную корпоративную Сеть. Лез нагло и настырно.
«Неймется же вам», — совсем загрустил Корвин. Работать не хотелось совершенно. Хотелось просто сидеть и болтать с PANTHER'ой. Часы напролет.
[Извини. У меня тут опять оккупанты нарисовались. Пойду им хвосты чехвостить.] — отстучал он и перелогинился в боевую конфигурацию. Распихал по буферам не раз проверенные и самолично выпестованные скрипты. Раскрыл кубики загруженных программ каскадом и обратился к первому из внешних портов локальной системы. Этот был чист, никто через него не ломился. Но незадействованных портов в системе имелось предостаточно.
Во время обращения к очередному из проверяемых портов Сеть неожиданно впитала Корвина, словно он налепил мнемоюсты и ухнул в виртуальщину. Мгновенная оторопь расцветилась красками, звуками и даже запахами.
Он был в Сети. Без мнемоюстов. В низком, похожем на квадратный ангар, помещении. В локалке.
В ангаре, казалось, обитало множество муравьев — бессчетные конические кучи виднелись там и сям; от каждой к соседним сновали крохотные обитатели — данные. Ручейками. Над кучами кое-где парили пользователи, похожие кто на что: на матовые шары или эллипсоиды, на колючие, словно морские, ежи, комки, на странные решетчатые конструкции с длинными щупальцами. Данные трудолюбиво тасовались или вводились — словно бы из ниоткуда над некоторыми кучами струились песчаные водопадики. Песок сыпался прямо из пустоты, то бишь вводился с невидимых изнутри Сети клавиатур.
Корвин себя не видел. Совсем. Либо личина его была абсолютно прозрачна. Но он никогда не лепил прозрачной личины. Обыкновенно он выступал в образе принца Эмбера, завернутого в плащ, или просто в виде короткого отточенного кинжала. Когда бывал особенно зол.
В таком состоянии зону вторжения Корвин зафиксировал почти сразу: в одном месте в потолке зияла большая дыра с неровными краями, и оттуда потоками лился яркий желтоватый свет. Именно лился — свет не был равномерным. Он тек и разливался по полу, немного напоминая очень светлое пиво. Судя по всему, там, наверху, над ангаром, пива было много — целое море.
Корвин чертыхнулся, невзирая на неожиданный прорыв в виртуальный режим. Так или иначе дыру в потолке необходимо было затыкать.
В реале, невидяще вперившись в пеструю муть голокуба, Корвин быстро-быстро заколотил по клавишам. Несчастная клавиатура стонала.
А в Сети Корвин раскрыл, будто гигантский веер, упругую матерчатую заплату. Треугольную. И попытался завести ее под поток светопива.
В борьбе с мерцающей жидкостью Корвин не заметил, как поток изменил направление. Теперь пиво восставало с пола и улетало наверх, в дыру. Этот поток был лишь немногим поскромнее прежнего, входящего. Заплату вырвало из рук и унесло в дыру.
Корвин чертыхнулся. А секундой позже в дыру сверху глянул кто-то огромный; в памяти отложилось только недовольное выражение красного демонического лица.
Тут Корвина вышвырнуло; он осознал себя сидящим в кресле и исступленно давящим сразу тремя пальцами на клавишу Enter_. В голокубе синела оболочка файл-менеджера, а на переднем плане сиял красный плакат:
■ НЕТ ДОСТУПА К ОБОЗНАЧЕННЫМ ДАННЫМ ■
Корвин оторопел от неожиданности. Ни разу в жизни он не видел подобной ремарки. Похоже, ее вообще не было в стандартном пакете оболочки, а значит, системой управляла незнакомая Корвину программа, в которой такая ремарка имелась.