– Уходить надо! До хрена их там!
Капитан повернулся на бок, встал на колени. Рядом оказалась его винтовка, аккуратно прислоненная к танку. Он приложился… руки дрожали, но прицел работал.
– Помоги…
С помощью капрала – он перебрался в корму танка, положил винтовку ложем на гусеничную полку. И сам навалился на массивное тело танка, чтобы не упасть.
– Приказ отступать был?
– Никак нет, сэр!
– Значит, мы никуда не уйдем.
В голове мутилось, как большой церковный колокол бил, но цели в тростнике, в залитых водой полях были видны – по вспышкам. И патроны – у него были.
А это значило – уходить еще рано.
* * *
Бу-бух! Вспышка – и столб на том месте, где только что была хижина, столб дыма, гари, обломков сухого тростника, нехитрой домашней утвари. Бьют уже по деревне – и рано или поздно попадут…
Бойцов САС прижали на выходе из деревни – перекрестным огнем со всех сторон. Со стороны Ирана подошли еще боевики, скорее всего не боевики, а пасадаранцы – вооруженное ополчение и КСИР – стражи исламской революции. Пока что их удавалось не подпускать близко, да и сами они – не очень то рвались углубиться в Ирак, отлично понимая, что британцы или американцы… кого они обстреливают – запросто могут вызвать авиацию. Авиации они ничего не смогут противопоставить, козырей против авиации у них нет. Но как только они поймут, что авиации нет и не будет – они пойдут в наступление.
Дорога – слишком плохой ориентир для батальонных минометов, бьющих обычными минами, да еще и без нормальной корректировки. Но рано или поздно – по закону подлости – им повезет…
САСовцы продвигались вперед – как могли, ползком, под прикрытием пулеметов и снайперов. Один из заложников уже умер, немного их не дождавшись, другой – был ранен, еще немного – и не обойтись без ампутации.
– По фронту! – крикнул кто-то, и в обычный шум боя, свист пуль и осколков, гул разрывов – вплелся грозный рокот ДШК.
Один из САСовцев, не обращая внимания на свистящие пули, встал на колено, приготовившись стрелять из М203.
– Красный, Белый, не стрелять, это свои! Мать вашу, мы приближаемся! Не стрелять.
– Не стрелять! Не стрелять!
Пропыленная, уделанная грязью по самую крышу Тойота вывернула на них из тростника, пулеметчик еле удерживался в своем кузове, посылая короткие очереди из ДШК на восток – в сторону Ирана и наступающих хаджей. Пулемет – это не автоматический гранатомет, буквально вырезающий заросли – но он вполне способен убедить нападающих держаться на расстоянии.
Один из американцев выскочил из машины, залег на относительно сухой обочине, посылая в ту же сторону очереди из пулемета. Еще двое – пригибаясь, бросились к британцам, до которых они не доехали метров сто.
– Черт, ну вы и психи, парни!
– Надо валить отсюда! – прокричал Герд
– Это уж точно! Марк, тащи этого! Что с ним?
– Он мертв!
– Черт…
– Надо отходить к машинам! Всем!
– Не получится! Сейчас! Мы прикроем их на выходе!
Очередной разрыв – пришелся совсем близко, их осыпало землей, грязью и рваным тростником
– Уходим! Пошли, пошли, пошли!!!
* * *
Грозный рев ДШК совсем рядом, летящие прямо над ними пули, каждая из которых могла оборвать голову – дали понять, что пора отходить.
– Лейтенант! Сэр, это за нами!
– Валим! Сартли, прикрывай нас! Мы прикроем тебя от дороги!
– Есть, сэр!
Оставив на прикрытие пулеметчика, королевские драгуны пошли к дороге. Проваливаясь где по щиколотку, а где и по колено, тяжело переставляя ноги в грязи, они шли по заболоченной пустыне29, по тому месту, где когда-то сражались их прадеды, похороненные на кладбище в Аммаре.
Машины были уже близко, они видели их в темноте, белые…
– Стоп, стоп, стоп! Сартли – пошел! Пошел!!!
Британцы, рухнув в грязь у дороги, снова открыли огонь на прикрытие пулеметчика. Сартли, подхватив свой пулемет, ствол которого уже светился в темноте, неуклюжими прыжками, как лось попер к дороге. Навстречу шквалу огня.
Он упал, когда до своих позиций было совсем ничего. Какому-то снайперу – а может и просто стрелку, бородатому скототраху с намотанным на голову полотенцем – все же повезло.
– Сартли!
Один из британцев, бросив винтовку, побежал к своему другу, не обращая внимания на пули.
– Ложись!
Британский капрал, рухнув рядом с верзилой – пулеметчиком на колени, схватил его за снаряжение, потащил по грязи
– Сильно?!
– Еще… поживу…
– Мать твою, не подыхай только. Сейчас… совсем рядом… только не подыхай, придурок. Не доставляй им такого удовольствия, солдат. Не подыхай…
* * *
На базе – их ждало разъяренное начальство, в том числе и то, которое прибыли из Басры, штаб-квартиры британского контингента. Учитывая всю деликатность ситуации, а так же то, что британцам удалось выйти без потерь и освободить заложников, пусть один к тому времени умер – историю решили не раздувать. Если журналисты прознают – получается, что британские части в Ираке стали совсем неуправляемыми и творят, что хотят. Да и история эта – скоро померкла перед событиями, которые после назвали «осадой Аль-Амара» – самым продолжительным окружением британской воинской части со времен Второй мировой войны.
Сартли отправили в госпиталь. В Ирак он уже не вернулся – подал документы на поступление в офицерское училище. Их не приняли, но солдат поклялся, что не отступит и рано или поздно станет офицером. После Ирака – он многое понял, и теперь готов был служить в армии до конца. Забегая вперед, он все-таки добьется своего – перед самой катастрофой.
А что касается остальных…
Ирак, Басра. Отель Шатт-аль-Араб, штаб-квартира британского контингента. 14 апреля 2006 года
Trust no one…
Лейтенант САС Томас Стирлинг сидел во взятой напрокат машине, которая была припаркована в закрытой зоне, в паре сотен метров от отеля Шатт-аль-Араб, который вот уже несколько лет служил штаб-квартирой британских экспедиционных сил в Басре. Он был в гражданском – но у него были документы на свое имя, потому что других не было. Их дважды проверяли, пока он был здесь, первый раз – на въезде в запретную зону, второй раз – патруль подошел к нему ровно через десять минут после того, как он припарковал здесь машину. Боялись шахидов… проверяющие косились на машину с гражданскими номерами, но подлинное удостоверение личности солдата и лейтенантское звание отпугнули патруль. Я здесь, потому что я здесь – и это все, что должны были знать солдаты, охраняющие базу. На четверых – им не было и шестидесяти лет…
Он ждал.
Решение – пойти и настучать, а это именно так и называлось – настучать – далось ему нелегко. Очень нелегко. Он и с самого начала был чужаком в САС, отлично представлял себе, что будет сейчас: мальчик-мажор с западного Лондона, настучавший на свой патруль и своего командира. Но дальше он не мог… все, что происходило в Цирке, было глубоко неправильно, так не должно было быть. Они стали мясниками… да, просто мясниками, привычно и ухватисто убивающими всех, кто попадет им под руку. В своей душе – он мог оправдать пытки тех, кого они пытали раньше – потому что расколовшись, хаджи давали информацию, позволяющую устраивать результативные засады и убивать других хаджей, которые и не думали сдаваться или идти на какое то примирение. Но то, что они сделали в последний раз – потрясло его до глубины души. Ничем и никак не могло быть оправдано убийство детей. Ничем и никак.
Поэтому, он решил сообщить о произошедшем: и будь что будет. Он знал, кому и как это сказать…
Нужный человек – появился больше чем через час – среднего роста майор, похожий на клерка, очки в золотой оправе, здесь совершенно дико выглядящие, ноутбук в руке. Майор Роуз-Гибсон, он знал его еще по Британии…
Включив зажигание, лейтенант тронул машину от обочины, покатился по дороге. Майор шел в сторону руки, видимо, надеясь там перекусить. Лейтенант догнал его, затормозил – и кто-то шарахнулся в сторону, беря белую, маленькую Тойоту на прицел автомата. Майор не смог так быстро отреагировать – все-таки он был больше гражданским.
– Майор Гибсон…
Гибсон поправил на носу очки, пытаясь разглядеть человека в темном салоне Тойоты.
– Майор Гибсон, это лейтенант Стирлинг, сэр.
– Нормально, нормально…
Майор махнул рукой, показывая что все нормально и останавливая горячие головы, уже готовые стрелять. Подошел ближе к машине.
– Я вас помню. Вы пытались устроиться у нас.
– Да, сэр.
– У вас что-то есть для меня?
– Возможно, сэр. Может, лучше сядем в машину? Я тоже голоден, можно поехать и перекусить где-нибудь.
Майор зачем – то огляделся по сторонам, но сел в машину. Сзади недовольно сигналили, Тойота лейтенанта создавала пробку на дороге. Лейтенант тронулся с места.
– Откуда у вас эта машина? Она гражданская?
– Да, сэр, одного местного. Его убили.
– Вот как?
– Я хочу с вами поговорить, сэр.
– А мне казалось, ты хочешь перекусить. Тема серьезная?
– Очень, сэр. Более, чем вы представляете. Вы… все еще работаете…
– Да, работаю – отрезал майор
– Очень хорошо, сэр. Я просто не знаю, к кому здесь обратиться, и…
– Может, перекусим вон там? – показал майор – там приличное мясо.
– Да, сэр…
В отличие от американцев – британские солдаты пытались установить в местах их пребывания более тесные отношения с местным населением. Трудно ожидать чего-то хорошего, если ты сидишь за пятиметровым бетонным забором и смотришь на этот мир через прицел пулемета. Чтобы тебя признали, чтобы тебе дали место в местной экосистеме – ты должен встроиться в нее, даже если это и опасно. Ты должен покупать еду у местных, обедать в местных едальнях, чем-то помогать местным, разговаривать с ними, что-то продавать, чего у них нет. Тогда тебя примут, по крайней мере, как источник денег – а на Востоке торговля, бакшиш это всегда святое. У тебя появятся друзья, заинтересованные в твоем существовании. А вот если смотреть на мир через прицел пулемета – с той стороны у тебя точно не появится друзей.