Родители приезжали на выходные. В субботу утром Чемоданов вставал чуть свет и караулил их у забора.
Никакие уговоры и объяснения не помогали — да, он знал, что раньше обеда они не приедут: пока выспятся, то да се, как говорил дед, пока соберутся и пока доедут, — в общем, гуляй, Вадька, и отдыхай! Но Чемоданов разумных доводов не слушал — а вдруг приедут раньше, вдруг что-то изменится? Он очень скучал.
Но ничего не менялось, и, еле таща тяжеленные сумки, набитые с трудом добытым мясом, колбасой, сладостями и черешней для сына, усталые родители появлялись к обеду.
За обедом Чемоданов ел плохо, было не до еды.
Он был так счастлив, что болело где-то в груди, — вот они наконец-то все вместе: папа, мама, бабуля и дед, и любимый дядя, и даже глупая Зина. Все еще вместе, и все шутят, и смеются над влюбленной в красавца-дядьку Зиной — «старой дурой», как ворчал дед. Все здесь, на любимой терраске, с любовно накрытым столом. Бабуля, как всегда, постаралась — окрошка, котлеты с жареной картошечкой, кисель из собственных ягод и яблочный пирог.
Добравшись, мама тут же надевала цветастый, «дачный», с широкой юбкой колокольчиком, сарафан, и папа скидывал рубашку и брюки и облачался в дачные шорты и майку, между прочим, очень потрепанную. Родители… молодые, красивые и очень счастливые. Дед и бабуля, еще совсем не старые и не дряхлые, полные сил и планов. Дача, построенная для семьи и маленького Чемоданова, любимого внука, бабулины цветы, запах жасмина, сладкие, крепкие яблоки. И все они вместе. Вся семья. И никто не знает, что все это будет продолжаться совсем недолго… Слава богу, что не знают.
А вечером будут шашки, или шахматы, или лото — его любят бабуля и Зина, но он, Чемоданов, не очень. А назавтра, если не будет дождей — хорошо бы не было, — они пойдут в лес или на речку. Лучше б на речку, понырять и поплавать. Но и в лес тоже неплохо, дед знает лес, с ним интересно!
— У меня было очень счастливое детство, — грустно вздохнул Чемоданов и повторил: — Да, очень счастливое. Но до поры. Сначала пропал дедов брат. А потом погибли родители. Помнишь ленинаканскую авиакатастрофу в декабре восемьдесят восьмого? Мои были на этом «Иле», летели к папиному армейскому другу в отпуск, встречать Новый год. — И Чемоданов надолго замолчал. — После этого дед и бабушка сразу сдали, резко, за полгода превратились в настоящих немощных стариков. Первым ушел дед, а спустя два года бабуля. Вот такая история, Кать.
— Счастье всегда до поры, — ответила Катя. — Думаешь, у кого-то по-другому?
Чемоданов пожал плечами:
— Про других не знаю. Знаю про себя. Просто, когда ты привык к хорошему, трудно нырять в ледяную воду.
В тот день Катя поняла, что для Чемоданова эта старая милая дачка не просто сакральное место, а настоящее семейное гнездо.
Да, старый домик сносить было жалко, в нем вся прежняя жизнь. Но и оставлять его тоже нельзя, нет места для постройки нового, того, о котором Чемоданов мечтал, который сам спроектировал и на который копил.
В тот день он разжег старую, потрескавшуюся печку — из ее щелей потянуло дымком, — достал термос с чаем и приготовленные бутерброды, и они сели на терраске перекусить.
В нежилом, непротопленном доме было довольно сыро и прохладно, на дворе стоял поздний август, но после чая они согрелись, и Чемоданов бережно и аккуратно достал проект нового дома.
Катя была в потрясении — все там было продумано до мелочей, кухня и столовая, гостиная с камином, ванные комнаты и туалеты, три спальни и кладовая, погреб и финская банька.
— Три спальни? — спросила Катя. — А для кого?
— Для детей, — коротко ответил Чемоданов, — одна для родителей и две для детей.
И все, молчок, никаких объяснений. Все-таки странный он, Чемоданов. Привез ее, разложил все бумаги — и все, тишина.
Никаких там «а как тебе», никаких «как ты думаешь», ничего, а? Ведь Катя дизайнер. Уж кто, как не она, умела представить то, что в итоге получится.
Представить, расставить, повесить, расположить. Тут кресла, а тут диван. Тут встанет комод, а тут обеденный стол. Тут хорошо бы книжный стеллаж, а тут этажерка.
Чемоданов слушал внимательно. С чем-то соглашался, по поводу чего-то возражал. Даже немного поспорили.
Вдруг Катя подумала: «О чем я, о чем? Кто просит моего совета, кто предлагает мне поучаствовать?» — И, резко сникнув, откинулась на спинку стула и посмотрела на часы:
— Нам не пора?
— Хочешь ехать? — почему-то расстроился Чемоданов. — Ну ладно, поехали… Знаешь, я всегда с таким трудом уезжаю отсюда.
Яблоки — а как их было не взять — собирали молча, сосредоточенно, словно не было дела важнее. Набрали две здоровые икеевские синие сумки, и машину затопило невозможным ароматом антоновки.
В дороге молчали. От воздуха и наплывших сумерек клонило в сон. Катя закрыла глаза.
Вот интересно — что у этого Чемоданова в голове? Две детские комнаты, детский туалет. Значит, строит планы? Но мне ни слова. Выходит, я в его планы не вхожу? А дальше все было тоже странно — впрочем, у Чемоданова все было странно. Как и сам Чемоданов.
К весне началось строительство дома, и Чемоданов мотался в поселок почти ежедневно. Следил, как заливают фундамент, возводят стены и перекрытия, кроют черепицей крышу.
Не дал спилить ни одно дерево, ни один куст.
Все выходные проводил там же, на месте. Так и говорил: «Я на месте».
Иногда брал с собой Катю. Она давала советы, Чемоданов прислушивался, но последнее слово было за ним. Катя не настаивала — кто тут хозяин? Правильно, он, Чемоданов. А кто тут она? Какое отношение она имеет к этому дому? Каков ее статус? Зачем она тут? Зачем тратит время, дает советы? Разве она имеет отношение ко всему этому? К этому красивому дому, к этой спальне и детским комнатам? Зачем она советует, какую положить плитку, и помогает выбирать кухню? Какая странная роль ей отведена в этой истории…
Но вопросов по-прежнему не задавала.
Верка орала, что она, Катя, дура. Мама — что бывало не часто — Верке поддакивала. Катя замыкалась и правда чувствовала себя полной дурой.
— Так задай ему вопрос, — кипятилась Верка. — Спроси напрямую.
— Что спросить? — не выдерживала Катя. — «Миленький Чемоданов! Ты возьмешь меня замуж? А когда, миленький Чемоданов? Стоит ли мне ездить на твое место или не стоит? Если не возьмешь — больше не поеду! Зачем мне тратить время и силы? А может, ты хочешь получить бесплатные советы? Тогда нет, извини! Каждый труд должен быть оплачен! Ты же меня не нанимал, немиленький Чемоданов!» Ты, Вера, прежде чем давать советы и считать себя самой умной, разберись со своим бесхребетным Костиком. И перестань наконец быть содержанкой. Хотя какая ты содержанка, — хмыкала Катя. — С содержанками спят! А ты, как инвалид, получаешь бесплатное пособие.
— Не твое дело, — фыркала Верка. — И потом, откуда ты знаешь, сплю я с Костяном или не сплю? Ты разберись со своим Саквояжем!
Но вот что было совсем странным во всей этой ситуации — Катя полюбила этот еще не готовый дом, и этот участок, и сам поселок, зеленый и тихий, думала о них по ночам и даже скучала.
Представляла, какую купить мебель, мысленно развешивала шторы и люстры, покупала вазы и расставляла в них цветы.
Глупость, конечно. Еще какая глупость! Никто в спутницы жизни ее не приглашал. И в сожительницы, кстати, тоже.
Жили они, как прежде, каждый у себя: Катя в своей прекрасной квартире, а Чемоданов в своей ужасной, с видом на Кольцевую дорогу. Правда сейчас, довольно часто, он ночевал на даче — на месте.
Спал на раскладушке, грелся обогревателями, перекусывал чем придется, а с раннего утра мчался в Москву на работу.
— В твоем возрасте худшее — неопределенность, — вздыхала мама.
Катя не отвечала, что тут ответить.
Любила ли она Чемоданова? Этот вопрос она себе не задавала. Но отказаться от него не могла. Привязанность, страх одиночества, просто привычка — Катя не понимала и не старалась понять.
Знала одно — человеком он был обстоятельным, той самой стеной, мужиком, а что там дальше, никто не знает.
И да, еще — Кирилл был ее первой любовью. А сколько было пролито слез и чем все закончилось? Правильно, трагикомедией.
Следующим был Майк. Там было все — любовь, страсть, совпадение по всем вопросам, понимание, единомыслие, а главное — полное, полнейшее доверие.
И чем все закончилось? Даже не трагикомедией — банальным фарсом.
Что будет дальше, не знает никто.
А если завтра всемирный потоп или кирпич на голову?
В общем, так и жила.
Ну вот и приехали, улица Мосфильмовская. Обычный кирпичный дом шестидесятых годов. Девять этажей, квартиры так себе, небольшие кухни и весьма средние комнаты. Потолки тоже средние, не на голове, но и не «ах», без размаха.
Зато звукоизоляция неплохая, не то что в панельках.
В общем, дом и дом, ничего примечательного, да и не мечтали в те годы о примечательном, отдельная квартира сама по себе огромное счастье. К тому же прекрасное место: Воробьевы горы, Москва-река, да и до центра рукой подать. В общем, как сейчас говорят, — отличная локация.
И публика приличная: актеры, режиссеры, художники.
А вот подъезд был так себе. Обычный подъезд с крашенными зеленой масляной краской стенами, ступеньки со сколами, с тусклыми лампочками на лестничной клетке и старым, скрипучим, замызганным лифтом.
Катя поднялась на третий этаж и увидела древнюю, потертую дерматиновую дверь со стертыми металлическими гвоздиками, теперь уже точно винтажную. В общем, видавшая виды дверь-пенсионерка, теперь таких и не найдешь. А вот ручка на двери была необычная — витая, бронзовая, увесистая даже на вид.
Катя провела по ней и ощутила ее холодок. Точно бронза и точно старинная. Надо же — на такой хлипкой двери! Она нажала на звонок.
Открыла ей пожилая женщина очень маленького роста, с нервным, обеспокоенным, сморщенным личиком, с ярко-рыжими, в красноту, плохо прокрашенными, закрученными в тощую гульку волосами.