В умывальнике стояли четверо, все блатные, но Ворона среди них не было. Я открыл рот, чтобы спросить… И тут Булавка меня ударил. Сзади, по почкам.
От неожиданной боли я вскрикнул, подался вперёд… И понеслось! Со мной никто и не собирался разговаривать. Меня ломали. А я не ожидал, не готов был морально к такому. Первый раз в жизни меня били подло, без предупреждения, одного впятером.
Когда перед глазами у меня кровавые пятна поплыли, удары прекратились. Я понял, что лежу на полу, забрызганном моей собственной кровью.
— Чё, может, и опустим его сразу?
— Не, Ворон не велел пока.
Один из блатных наклонился, потянул меня за волосы.
— Чё разлёгся, Спортсмен? Вставай, юшку с рожи смой, прибери здесь и — на шконку. И думай быстрее, пока Ворон добрый…
На следующий день Булавка пришёл за ответом.
— Так что, надумал? Или под шконку полезешь?
Я не ответил. Невольно потрогал кончиком языка шатающийся после ночных «разговоров» зуб. И почки до сих пор ныли. Посмотрел на стоящего передо мной пацана. Вот же сволочь! Ни роста, ни веса. Шибздик. Я его одной левой вырубить могу… если один на один, а не стаей, со спины. Шакалы…
— Ты чего в молчанку играешь? — поторопил пацан. — Что Ворону передать?
— Передай, что я его законам не подчиняюсь.
Глаза у Булавки округлились от удивления. Хмыкнул, осклабился.
— Мне что, передам. За базар тебе отвечать…
Прошёл день, второй, третий. Ничего не происходило. На четвёртый меня неожиданно позвали к мастеру. Звал не блатной — такой же «мужик», как я. Потому подвоха я сразу не почуял.
— Эй, Карташов, тебя там мастер зовёт.
— Зачем?
— Почём я знаю? У него и спроси.
— А где он?
— В кайбаше у себя сидит.
Кайбаш — деревянная будка три на три метра — притулился слева от входа в цех. Там в самом деле было что-то вроде кабинета нашего мастера-вольняшки. Я неторопливо вытер руки ветошью и пошёл, размышляя, что ему могло понадобиться от меня за полчаса до конца смены. Шабашка какая? Вряд ли. Слесарь из меня так себе — заусеницы с заготовок рашпилем обтачивать. Тут мужики и вправду с золотыми руками есть. Такое творят — не увидел бы, не поверил.
Я бы и в дверь зашёл так же, размышляя. Но в последнюю минуту что-то тенькнуло внутри, заставило оглянуться. И заметить Булавку, нарисовавшегося у меня за спиной.
Дальше я действовал по наитию. Резко шагнул назад, сграбастал шпанёнка за грудки, дёрнул на себя. Первый, ничего не спрашивая, не требуя объяснений. Он не ожидал подобного, попробовал трепыхнуться, но силёнки неровня моим. Я бросился вперёд, распахнул дверь кайбаша его спиной…
Хрясь! Обрезок двухдюймовой стальной трубы обрушился прямо на темя Булавки. Били в полсилы, чтобы оглушить только. Но видно, чёрный день был у шпанёнка, или черепушка хрупкой оказалась. Голова треснула, выпуская мозги и душу несостоявшегося рецидивиста.
Это всё я потом узнал. А тогда думать о здоровье шпанёнка мне некогда было. Двое блатных, из тех, «разговорчивых», поджидали меня в кайбаше. Неожиданное появление Булавки, а особенно его раскроенный череп, сбили их с толку, остановили на несколько секунд. И мне этих секунд хватило. Не думая, что будет дальше, я подхватил тяжёлый, крепко сбитый табурет и пошёл молотить. И уркам пришлось не бить, а отбиваться. А я лупил, лупил, лупил что твой ураган. Вышиб трубу из рук одного, загнал второго под перевернувшийся стол. Так хотелось размозжить эти рожи! В кровянку, в месиво…
Боммм… В голове будто царь-колокол грянул. В глазах всё дёрнулось, раздвоилось, ноги сделались слабыми, не устоять. Я рухнул на колени. Урки тут же выскользнули из кайбаша, а надомной склонилось лицо Ворона.
— Так что, зёма, законам нашим подчиняться не хочешь? А ты знаешь, что с такими делают?
В руках смотрящий держал отрезок трубы. Тот самый, что я выбил у его «братана». Рука начала двигаться, заходя на новый размах… и остановилась. Ворон оглянулся на что-то, чего я уже не мог разглядеть. Наклонился, и я почувствовал холод стали в собственных пальцах.
— Радуйся, сегодня поживёшь ещё. Но я тебя достану. На любой зоне достану.
Он выпрямился, закричал кому-то в цех:
— Гражданин начальник, это здесь! Беспредельщик с мужиком друг друга поубивали.
И всё потухло…
Очнулся я в больничке. Узнал, что Булавка помер на месте. На него всё и списали, как на зачинщика драки. Мне в ней тоже досталось неплохо — трещина основания черепа, сотрясение мозга. Провалялся я в больничке два месяца. А как очухался немного — на этап и в другую зону. И там всё повторилось по-новой. Попытки унизить, драки. И каждодневное, еженощное ожидание смерти. Не жизнь, не существование даже — борьба за выживание. Как же я их возненавидел, эту блатату! Мечтал, если выживу, выйду — сам убивать начну. Находить буду, выслеживать и мочить. Одного за другим.
Нет, на самом деле меня не пытались убить, это вышло бы не «по понятиям». Меня следовало опустить. Я семь лет не мог понять, почему не опустили? Ведь могли, десятки раз могли, избитого до полусмерти, в бессознательном состоянии.
И только когда вышел, когда снова мозги работать начали, а не одни инстинкты и рефлексы, сообразил я, в чём дело. Они боялись! Печёнкой чувствовали — со мной так нельзя. Потому что тогда — всё, беспредел. На смерть пойду, а «законтачу» обидчиков. Заложниками они собственных «законов» стали. И единственный выход для них был — сломать меня.
Список ломавших был длинный, но охотником на них я не сделался. Когда справку получил, в гражданку переоделся, когда захлопнулась за спиной железная дверь, и вдохнул полные лёгкие воздуха — вкусного весеннего воздуха свободы! — я понял вдруг, — это ведь жизнь! Моя жизнь. Не закончилась она, пусть изломали её, испоганили. Но ведь живу! Никогда прежде в бога не верил, даже там, за решёткой. В этот миг поверил. Ведь кто-то сохранил её, мою жизнь? И не для того, наверняка, чтобы я её на всякую мразь тратил. Для чего-то светлого и правильного сохранил. А семь лет пропало… Жалко, но ничего не поделаешь. Вот заболел бы я тяжело, в коме пролежал — тоже пропало бы? Потому забыть нужно. Не помнить ничего. Ни-че-го.
Но забыть не получилось. Всё вернулось, едва нос к носу с Вороном столкнулся. С первым в моём списке.
Да, он не узнал меня. Во-первых, темно. А во-вторых, не я же его бил трубой по голове, а потом лыбился в лицо. «Достану»… От одного воспоминания заныло в затылке. И я остановился. Развернулся.
Парочка успела отойти шагов на двадцать. Идут, никого не трогают. И нет им до меня никакого дела. А мне до них — есть!
Я подошёл к забору, примерился. Гвозди проржавели насквозь, еле держат. Тем лучше. Резко ударил ногой, ещё раз, вырвал штакетину. Взвесил в руке — в самый раз.
Парочку я догнал в несколько прыжков. Прежде не мог ударить человека первым. Сейчас могу. Но сзади, молча — не получилось.
— Ворон!
Он обернулся. Неторопливо, будто нехотя. И вместе с тем — почти мгновенно. Уставился на меня.
— Что, не узнаешь? А обещал достать. Считай, достал.
В чёрных глазах блеснуло узнавание. Он локтем оттолкнул свою шалашовку в сторону, в ладони щёлкнул нож, освобождая лезвие.
— Что-то рано ты откинулся, Спортсмен. Ссучился, да?
— Нет, за тобой пришёл. Долг отдать.
И врезал.
Двигался Ворон хорошо, легко уходил из-под ударов. А уж как он с ножом умел обращаться! Будь у меня в руке тоже нож — исполосовал бы на раз. Но моё оружие было на метр длиннее, и это всё меняло. Ему приходилось ждать, когда я замахнусь посильнее, ждать, чтобы сделать выпад. А я не замахивался. Неровный слом штакетины вертелся перед лицом блатного, гнал и гнал его по кругу, не давал остановиться. Не позволял закончить драку красиво и быстро, выматывал нервы. Потемневшая от времени деревяшка издевалась над остро заточенным, блестящим лезвием.
Ворон не выдержал. Попытался достать меня снизу. И напоролся. Удар был не сильным, скользящим, щеку слегка разорвал — пустяк. Но он заставил его споткнуться, сбиться с шага. Штакетина рванулась вниз, ударила по руке, выбила нож. Вот теперь я мог замахнуться от души!
Нож со звоном упал на старый истёртый асфальт. Ворон метнулся к нему, попытался дотянуться, поднять… И рухнул на колени под обрушившимся на плечи ударом. Всё, честная драка закончилась. Я наступил ногой на лезвие и начал просто бить. С оттяжкой, по чём попало, заботясь исключительно о том, чтобы штакетина не сломалась раньше времени.
Только когда Ворон замер, не делая больше попыток увернуться, а лишь голову прикрывал руками, я остановился. Неторопливо поднял с асфальта нож.
— Давай, кончай… — прохрипел бывший смотрящий. — И меня, и биксу… чтобы без очевидцев. Чтобы пацаны не узнали, кто сделал…
Он закашлялся. Тяжело, натужно, хватая ртом воздух. Разбрызгивая на рубашку кровь. А я стоял и смотрел. Скольких видел таких, харкающих кровью и лёгкими! Смертников. Туберкулёз, зоновская метка. А я ещё добавил штакетиной.
Я убрал лезвие в рукоять. Затем размахнулся, зашвырнул нож — подальше, за заборы, в чей-то двор. Подошёл к пьяной девке, которая как упала на обочину от толчка Ворона, так и сидела там.
— Мобильный есть?
Она не ответила, испуганно таращилась на меня. Пришлось повторить, только после этого закивала, полезла в сумочку, извлекла телефон.
— Скорую набрать сможешь? А, дай я.
В скорой ответили. Не сразу, на втором повторе, но ответили. Как называется улица, я понятия не имел, хорошо, девка чуть пришла в себя — поняла, что убивать её никто не собирается? — подсказала. Вызов приняли. «Ждите». Как же!
Обломок штакетины я тоже зашвырнул в огороды, повернулся, чтобы уйти. Ворон прохрипел в спину:
— Почему?.. Ты же хотел завалить… я видел…
Тогда я подошёл к нему ближе. Глянул в чёрные, полные ненависти и непонимания глаза. Объяснил:
— Потому, что я не такой, как ты. Я вашим законам не подчиняюсь. У меня — мои собственные.
Скорая проскочила мимо, когда я уже шёл по проспекту. Притормозила, свернула на нужную улицу. Быстро приехали, молодцы. Глядишь, и успеют, спасут. Не подохнет эта мразь сегодня.