Время для этого соседушка выбирал, удобное для себя, неожиданное для нас. Поэтому резкая пальба в огороде ночью, не прибавила оптимизма в эти дни. А тут, днями, соседушко опять накатили-с, исполнили песню о падонке, и постреляли... из автомата... Сначала ,судя по воплям, стреляли-с в коллег по хору и застолью, а потом, решили, что этого маловато-с и шандарахнули... с миномета, прямо-с у себя в доме (возможно, как подобает дворянину, в опочивальне).
Остаканившись корвалолом (меньшая доза в данных случаях уже не берет) и отлежавшись в подвале (звук я вам скажу- думали бомбежка) ночью идти, смотреть, не решились. Соседи утром посовещались, оценив последствия разгула соседушко-власти с минометом, решили: а ну его нах.., или завоняется или выползет, вдруг там мины, фугасы или снаряды. Власть новая, нонче запасливая очень на энто дело. Так как на наши скромные 4 улицы и проулок власти поуменьшилось, а председатель давно свалимши, решили, если будет пахнуть-спалим развалины, мы тут сейчас сами себе санэпидемстанция.
* * *
Отсутствие воды в городе дает о себе знать. Нет даже минералки. Вот я всегда знала, что село — наше ВСЕ! — в самом лучшем смысле этого слова. Сегодня в маршрутке, в подтверждение жизнеутверждения села, услышала, завистливое:
- Везет тебе, у тебя туалет во дворе! Вода не нужна!
* * *
На работе рассказала коллегам о подслушанном разговоре в маршрутке, по-философничали о методах выживания в условиях село/город... туалет во дворе, готовка на буржуйке, огород на подоконнике... Мужчины, как-то вдохновились, возбужденно пошли искать в интернете чертежи мыслительного уличного учреждения, изучать кладку печи, и методы многоразового выращивания картофеля в ведрах. Сорвала рабочий процесс. Думаю, если вода фсе, то через неделю на кварталах города начнется массовое строительство уличных удобств.
* * *
В соседнем поселке на днях тоже было шумно. Не по причине распития, а по причине призыва. Молодые соискатели приключений, записавшись в ополчение и получив автомат, порисовавшись на блок-постах, и , улучшив материальное положение, методом отжима, думали, что война -это романтика, вкус водки у костра, бесплатные “колеса”, и безразмерная власть оружия. Оказалось — это бобока и ататака, а еще кровяка, похороняка и убивака.
Местный сепаратическо-романтический бомонд, к такому повороту событий был не готов, и свалил с поля боя. Теперь их собирают командиры, приезжая в гости не с гостинцами, а на БРДМ, и с автоматами. На орущую мамашу, которая кричала, что не пустит сыночку на войну, и за такое они не подписывались, и в смутные времена референдумные, вообще, в гостях были в районе Ростова-на-Магадане. Однако прибывшие были “не в гуморе” и направив на дом заполченца дуло танка, выразили свое мнение в двух словах, культурно-смысловой перевод, которых обозначал “вам срочно необходимо глубинно-плотское общение с товарищем Путиным” . Собрав, всех потеряшек, товарищи отбыли с молодыми бойцами, изъятыми, видимо для патриотического воспитания, “дедытовоевали”.
* * *
Громкое обращение, глухого дедушки к продавцу химикатов:
- Девочка, дай мине какой-то сильной отравы, шоб ота нашесть колорадська повыздыхала!- разделило рынок на два враждующих лагеря, выявило скрытых приверженцев, своих превратило в чужих, чужих сделало братьями, сняло маски, и выявило замаскированное в товаре оружие, а город потом еще долго обсуждал нападение Правого Сектора на городской рынок.
Когда-то она была его первой любовью. Когда-то он нежно держал ее руку и влюбленно смотрел глаза. Когда-то он дышал ею, а она жила ним. Когда-то он так сильно любил ее, что ударил, за чей-то восхищенный взгляд. Когда-то он так сильно прижимал ее к себе, что поставил на колени. Когда-то он так сильно, хотел, чтобы она принадлежала только ему, что сломал ее волю. Когда-то он сказал “я так сильно тебя люблю, что просто ненавижу”. Когда-то ее чуть не погубила, не испепелила ненависть, назвавшаяся любовью.
Это было давно. Потом она нашла в себе силы уйти, начать новую жизнь, расцвести и залечить раны, оставленные испепеляющей любовью. Она не забыла, но и не держала зла, наверное, ей уже было все равно, это “когда-то”, ей больше нравилось порхать и нежится в счастливом сейчас.
Они давно утеряли друг друга из вида. Она не вспоминала, он не напоминал, ей и не хотелось. А потом пришла война. Жестокая в своей разнузданной глупости, обвязанная разноцветными ленточками, безапелляционная и абсурдная, как все войны.
Война поглотила и то “когда-то”, и вчерашнее “счастливое сейчас”, навязала страшное сегодня. Они случайно встретились в кафе.
Он взял себе запотевший бокал пива, ей принесли кофе. Он обдал ее душу запахом пота и крови, и нежно сказал “У тебя такие же духи, фиалка”. Он, повесив автомат на стул, с хриплой нежностью, рассказывал о перспективах новой жизни в новой стране, если только она снова скажет “да”, нависая над нею разухабистой глыбой.
Она, спокойная в своей задумчивой философии и трогательная, в каком-то внутреннем покое, плыла вокруг него, как далекая галактика, слушая и созерцая.
Он настаивал, наверное, любя. Она не спорила, наверное, пытаясь поверить. Он сказал “я все еще тебя люблю”, она молчала, прикрыв глаза. Он сказал “ты обязана быть со мной”, она молчала, ее волнение выдавали вздрагивающие ресницы. Он сказал “я сделаю, все, чтобы заставить тебя мне поверить, я верну себе твою любовь”.
Она подняла глаза и сказала “пообещай, что убьешь меня быстро”. Ее глаза светились такой нежностью, что он задохнулся. Мир исчез, исчезли звуки, запахи, ветер. Мир даже стал материальным, остановившееся время, можно было почувствовать, ощутить кожей. Он уже знал, как выглядит остановившееся время, он видел его уже один раз, когда мимо него пролетела пуля, тогда он почувствовал, как материализовавшееся время, обожгло его щеку, пахнув в лицо глубиной первозданности мира.
Он хотел возразить, но она положила на его, впитавшие порох руки, свои,уже тронутые морщинками, но еще не утратившие шелковистости. И он замер. Казалось, что остановилось даже его дыхание. У нее светились глаза, кожа, душа, он чувствовал, что этот свет сдавил его сердце, сжал горло, остановив приток воздуха. Он мог бы сбросить ее легкие руки, но они почему-то лежали на его руках, тяжестью вселенной. Она погладила его, каким-то, едва уловимым касанием пальцев. Он вздрогнул, как от разряда электричества.
- Спасибо за любовь, — еле слышно сказала она.
Он так и не смог ей ничего ответить. Она поднялась, тихо поправила, забившуюся под ворот камуфляжа, странную, непонятную ей ленточку, вероятнее всего,обозначающую страну, от имени которой он пришел убивать.
- К любви не принуждают, не приносят жертвы, не навязывают. В любви плывут, дышат, живут. Живи! Дыши! Я буду молится за тебя!
Она ушла. Он остался в кафе. На столе, лежали осколки раздавленного ним бокала, как осколки кривого зеркала, внезапно выпавшие из заледенелого сердца.
Если ты любишь так, что ненавидишь — это война. Глупая война за принуждение любить. Когда начинаешь доказывать, что любишь, то может оказаться, что уже и не кому... ты, уже всех убил. В любви, главное, не испепелить друг друга. Хотя... любовь такая штука, что она прорастет и на пепле городов, и на руинах душ, главное, чтобы остались, кому любить. Как жаль, что нельзя заглянуть в глаза целому народу, накрыть его руку своей, и сказать :”Спасибо за любовь!”
Дел собралось, так по-мелочам, но надо ехать в город: документы отдать, новости узнать, ситуацию, созданную человеческой глупостью, оценить.
Младшая со мной напросилась, скучно ребенку дома. Кроме подвала и бубуханья, из развлечений, изредка появляющийся интернет, а из друзей, домашний зоопарк.
Быстро поработали, посетили скучающий офис, узнали новости, которые сводятся к одному, кто приехал, где бряцало, где бухало, привычно посмотрели на пустующий рынок. И тут, как экстрим-развлечение, очередь.
Очереди — это кладезь: знаний политической и социально-экономической ситуации; мест дислокаций, всех известных в городе группировок и военных формирований, причем всех своих и всех чужих; нахождения, разбегающихся, от неизбежно надвигающейся порки чиновников. В общем, постоял в очереди, вышел картографом, логистиком, политиком, экономистом, даже военным стратегом. А тут еще очередь-то, вообще, беда (а я с жизнелюбием, два месяца воспитывающем в подвале жучков) — конфеты продают, карамельки. Ребенок, хоть и почти взрослый, но еще ребенок.Глаза горят, смотрят вопросительно.
Подходим. Видно, продают, что-то отжатое, так как машина под присмотром камуфляжно- опистолеченного, камуфляжного- битовооруженного (может из сумрачных 90-х к нам попал) и сильно загорелой продавщицы.
Конфеты лежат в машине валом, разных фирм, фасовки, пыльные,вперемешку. Цена — 65 грн/кг, видимо, специально-познавательная, для граждан, любящих экстремальную жизнь в новообразованных государствах. Но отпускают по справедливости, килограмм в руки, чтобы всем хватило.
Странно, в городе на каждом углу умирательные крики, что, мол, нет денег, пенсии, зарплаты, а как только появляется хоть какая-то еда, все — драка, очередь, ругань, толкания, прямо пожирание друг друга в стремлении урвать.
Продукт вроде не первой необходимости, но, судя, по отпускающему маты и тумаки очередному контингенту, его самоуничтожению в стремлении обладания, если они сегодня не сожрут «рошеновскую» карамельку ценой в кило мяса, то, фсе, жизнь прекратит существование.
Мы приостанавливаемся возле очереди. Для меня, это интересное и познавательное зрелище, цена меня, правда, не устраивает, но рядом притормаживает ребенок, думаю, в тайной надежде, получить что-нить вкусненькое.
Присматриваемся. Очереди, почему-то две. В одной, куда людей выбирает грустный камуфляжно-опистолеченный, все стоят тихо, берут мало, уходят незаметно. Он сам отпускает конфеты от 100 до 500 грамм.