Летят снаряды через дома, тетя Люба рвет щавель и поет “у любви, как у пташки крылья”..... Ну вот, как, как?! Сами не понимаем. Хотя... крылья... наверное... у нас есть крылья, в душе, у каждого, кто несет в себе веру, есть крылья этой веры. Посмотрите на Украину, она, как бабочка, что расправила крылья. Восток и Запад — это два крыла…не обрывайте их… не ломайте…
Крылья… нашей веры, любви всегда несут нас вперед. Посмотрите вокруг: сколько людей бредет, понурив голову, как тяжело они идут по земле… им сломали крылья…или они их потеряли, не смогли поднять… побоялись летать… и как они не понимают летящих , как их злят парящие .
Может поэтому, те, кто не имеет веры, любит не свою землю, а чужую, угрюмы, постоянно в панике, в сплетнях, смотрят на соседей, как на мясо, чтобы украсть, если разбомбят... Они (скажу толерантно — граждане Украины без гражданства в душе) умирают, вымирающий вид, они это чувствуют, у них нет ни надежды, ни веры, ни любви, злоба к друг другу, они даже злятся на нас за то, что Путин не ввел войска, что у них ничего не получилось, чтобы натравить Запад на Восток.
Они злятся за наш смех, светлые лица, даже за то, что мы продолжаем работать, жить....У них сплочение основано на страхе, даже вера в Бога, на страхе. У нас (я уже различаю, разделяю, хоть это, может быть, и не правильно) сплочение основано на Любви, вера в Бога на любви к Богу. Соседка говорит: “Я молюсь, чтобы был мир, чтобы все жили, чтобы у все все было хорошо, за деток, за страну, за людей” — дома молится, у иконы, старенькая. А на соседней улице прихожанка каждому глаза заплюет, что, мол, она такая верующая, так все знает о Боге. Так она говорит, что молится в церкви, чтобы Путин нас, украинцев, поубивал. Я знаю, что Бог не слышит ее, он слышит тех, кто говорит о Любви и Жизни.
Спасибо Вам за единство, молитвы, нить... за разделенные бессонные ночи, страх, боль... за то, что прогнали безверие, и дали надежду. Те, кто погиб в эти дни, простите, и спасибо, за подаренную жизнь, мы,теперь, проживем ее правильно.
Закончу свой выплеск энергии, ярким примером, того, что внутренние крылья, есть, и они держат, дают силы лететь, а любовь к земле, дает силы жить. Еще одно светлое и сильное крыло моего города — Екатерина Литовченко, ее больше нет с нами, но ее жизнь — это подвиг света, любви и веры.
* * *
Затишье. Тишина. Она у нас сразу пробуждает всех к жизни и движению. Перебежки между залпами. Все уже спецы. Так..первый...второй...третий...все замолчали...у нас минут 15... бежим... это народ в гости ходит от улицы к улице.
Залпы... первые дни кроме ужаса в глазах не было ничего, а сейчас...соседка на огороде огрызается выстрелам: “Да закрый рота, от собака скажена”...или так “ага собі б у лоба погатив” или так “а шоб тебе на том свете так бухкалось”. Стреляют. Снаряды летят через дома. Бабушки на скамейке под орехом. Мир привыкает к войне. Жуткое ощущение.
* * *
Послала ребенка за малиной, сама рву траву в огороде. Глянула, а ее уже нет в малиннике. Ох и дети, так и норовят отлынивать от работы. Малина манит. Зашла, рву, ем, наслаждаюсь. Из кустов:
- Так, малинку втихоря хомячим? Руки за голову, рот на замок, ноги развернула и назад в кабачки, раз-два! Ребенок, в поте лица, надрывается, собирает, ведро таскает, себе отказывает,а она пришла и хомячит. Не стыдно?!
На минуту застываю, разглядывая ехидно-счастливое лицо, выглядывающее из куста и продолжаю жевать малину, медленно, наглядно , по ягодке, кладу в рот.
- И не краснеет, а! Не, ну родитель пошел. Бедный ребенок в рабстве, с утра до ночи не приседает. Нет бы ребенку помочь, малинку в ведерко собрать, а она, трескает так, что кузнечики обзавидовались. Все, забастовка! Революцию в малинник!
Философски погружаясь в себя ем дальше, а что делать, смена растет. Каков слог, а?
Только наши женщины разговаривая ночью по телефону, сидя под столом, эмоционально и со знанием дела, могут спорить о том, к какому разряду (виду) оружия относятся “та-та-та” и “ата-ата-та”, пересказывать друг другу где, кто , из чего и куда долетело, спорить о том, что “буууум”-это выстрел, а “бабах” — это попадание, интересоваться, у кого слышно “бах-бах” и “бух-бух”, и определять на слух миномет, зенитку, ПЗРК и АКМ. Да, раньше просто рецептами делились!
Я писала, что у нас на поселке есть веселая бабенка Люба, как ее называют “Любка-сарафанное радио”, которая знает все и является знатоком во все областях жизни, а так же в начале становления Лугантропии, носилась по поселку с колорадскими ленточками. Так как поселок маленький то о политических вкусах каждого, здесь узнают быстро. Тем более рекламу “нашимребятам” у которых “нашидедывоевали” она сделала достаточно быстро, выкрасив в цвета нашараша свой забор, и в свои 45 украсила свою прелестную головку, прической из двух хвостиков “а ля первоклашка”, используя вместо бантов, колорадские ленты. Когда заговорили, что на подступах к городу видели побеждающих “нашихребят” бандеровцев, Люба резко сменила политическую ориентацию, заплела косу и перекрасила забор в нейтрально зеленый. Ну вот скрыть то, что ее благоверный служил в ополчении, особо не получалось. И вот на очередной бабьей сходке, возник политический конфликт на почве резкой смены политической ориентации и конфуза мужа Любы со службой в рядах вражеской армии. Люба все отрицала. Спорила. Доказывала. Перебирала всевозможные доводы....
- Та вы шо бабы, с ума сошли, мы ж только за Украину. Я и смски за армию шлю, вот все деньги прослала... Да вы шо, кажите. Он ни-ни, никогда, Да ни в жизсть... Да вы на Витька гляньте, какая армия, какое ополчение?! — он больной, печень у него и желчный, и на желудок слабый, он же криворукий, ничего по дому сделать не может, он же косой на один глаз, у него одна нога меньше другой...
Друга посельчанка:
- Люба, та не стоны, мы вже пойнялы, шо твой полный инвалид: и член у нього кривой, и яйца разные....
Третья подхватывает:
- Ой, да не скажи, туда тока криворуких да кривочленных и беруть, она скока беды наделали.
Четвертая:
- Она шо, а я то думаю, шо он у тебя рожу разъел, а ни дня не работал. А у вас горе. А инвалидность по кривочлению платят нонче?
Короче, бабы завелись, ибо восприимчивые мы сильно к чужому горю.
Интересно, как Витек пиво теперь с мужиками пить будет?! Это ж наши, поселковые, завтра не то, что поселок, вся область знать будет.
Самый счастливый человек на поселке баба Ганна (Аня). Все в подвалах сидят. Эвакуируются. Валидол в аптеке весь съели, карвалол выпили… А она дом побелила ( у нас есть дома мазанки, глиняные, их белят известью), целый день в огороде, коз пасет.
Вчера. Идет бой. Снаряды над головами. Поселок в подвале. Баба Ганна на огороде….
Соседка (из своего двора):
- Аня, Аня.. Ганна... Ганяяяяяяя! Да шоб тебя! Уйды з городу!
Баба Ганна даже не повернулась.
Соседка перебежками доползла/добежала…Хватает ту за плечо:
- Ганя!
Баба Ганна (вздрагивая):
- Тю на тебе, перелякала, так же можна з переляку померты… Ты мене, що, вбыты хочешь?
Соседка, тянет за руку бабу с огорода:
- Твою дивизию, ты чого тут робышь? Стреляют! Бижим!
Баба Галя:
- Шо?
- Стриляють, кажу!
- Шо? Та ти здурила, хто? Де?
Баба Ганна, всю жизнь проработала на шахтном конвейере на сбойке, там такой грохот стоит постоянно. Она у нас глухая...
Затащила ее соседка в дом, ругает ее, объясняет.
Баба Ганна:
- Отаке. А я вчора сиджу на скамейке, чую, бахкае. Та думаю, то ж у полицая (так у нас называют соседа, который работает в налоговой милиции) день рождения, салют пускають. Воны ж, как напьются, потом всегда салют пускають. Та бахкае, хай соби бахкае. А хто ж стреляе? Опьять понапывалыся?
Соседка поясняет, мол, война, бандиты, власть делят. Дальше неописуемая каша из фашистов, бандитов, Ахметова, Россия, деньги, власть, бизнес…. (совмещенный перевод украинско-российских новостей в местном понимании). Заканчивается так:
-.и ото теперя стреляют, бо у кожной хати автомат, деньги вымагают, еду, пенсии забирают, шахтеров на войну забрали, дороги разбитые, уси фашисты теперя, за власть бьются та за шахты ...
Баба Ганна:
- Не, ну ти дывы, оце так события, Шмальц на Ахметова напав, що ж йому, скотыни, мало денег в городе було, то вин теперя щей войну объявив. А я, ще тоди, коли выбыралы, казала-фашист.
...Соседка, махнула рукой, взяла чесслово, что та в огород без нее ни-ни, что, мол, ей, объяснять, 70 лет уже, пенсия, мол, глухая.......
Поясняю глубокомыслие народной интерпретации на тему фашизма.... Шмальц — это наш мэр, говорят, чистокровный немец, регионал... А в голове у людей каша из новостей СМИ и разъяснений соседей...
А баба Ганна почему счастливая? Да потому что не слышит всей этой канонады... и новостей...
Дождь — это больше не осадки, не спасение от жары, не хмурое небо, не прохлада в жаркий день, и даже, не “ура, поливать не нужно”. Теперь это момент тишины от взрывов, очищение города от уставших, голодных и злых лиц с автоматами. Теперь это возможность сбегать в магазин. Возможность просто постоять на улице, не вздрагивая от взрывов и звуков летящих снарядов, а спокойно и свободно стоять, вдыхая прохладу и подставляя лицо каплям. Дождь — это свобода. В магазин все идут без зонта. Счастливо мокнут. Счастливо обговаривают освобождение Славянска. Победоносно смотрят на тех, кто все еще говорит о хунте, но уже полушёпотом, боясь попасть под раздачу.
Для меня поход в магазин это еще и возможность общения, впитывания информации. Удивляюсь количеству перебинтованных, перевязанных, загипсованных мужиков: головы, руки, ноги..... Сердце сжимается, неужели они все, с поля боя? Не может быть! Ведь мы общались, говорили об Украине, о городе и они были против сепаратистов. И вот, теперь... Как же так? Где же они воевали, на чьей стороне?