– Мы думали… ты… того… исчезла. Как Виолетта… – всплеснула руками Светлана Петровна. – Почему я тебя не видела?
Я пожала плечами.
– Ты все это время была на качелях? – уточнил старший следователь.
– Нет, не все время. Заходила к дяде Гене, Рыжего покормила, – ответила я.
– А кровь? Кровь откуда? Здесь, на тумбочке и в ванной? – Галя будто собиралась снова поорать и только искала повод.
– Ножом порезалась. Яблоко хотела разрезать. У меня особенность такая – кровь не сразу сворачивается. Один раз бумажным листом порезалась, так весь класс был в крови. Пока нашла у мамы в аптечке пластырь, пока заклеила палец… Я уберу, вы не переживайте. – Мне пришлось продемонстрировать заклеенный палец, на который все уставились с таким интересом, будто я его себе отрезала и пришила.
– Маму ты сегодня видела, точно? – спросила Светлана Петровна.
– Ну да, вы уехали, а я пошла в номер. Мама где-то гуляла полночи, поэтому не заметила, что я ночевала у вас. Потом она ушла на пляж, а я – на качели.
– И ты не слышала, как кричала Наташа? – удивилась Светлана Петровна. – Галя тоже вопила на весь отель.
– Я в магазин за колбасой для Рыжего бегала. Дядя Гена попросил. Сказал, что Рыжий уже нос воротит от консервов, а колбасу местную, докторскую, очень любит. Он не мог оставить пост, рабочий день же, а мне не сложно сбегать. Рыжий двести граммов слопал и не подавился.
– Так, все понятно, – с облегчением сказал Иван. – Постарайся больше не пропадать, хорошо? И без тебя забот хватает. Я в город. Как смогу – вернусь. Светлана Петровна, если будут какие-то новости, звоните. Любое происшествие, если появятся родственники Виолетты Аркадьевны, если вдруг кто-то что-то вспомнит – тут же сообщайте.
– Да, Ванечка, то есть Иван Сергеевич, конечно, сразу же сообщу, – ответила Светлана Петровна.
– А мне что делать? Убирать здесь? – спросила Галя.
– Галя, включи мозги наконец. Конечно, убирать! – сказала Светлана Петровна и у двери обернулась: – Лично приму номер!
Иван вышел из гостиницы. Ему очень хотелось зайти к дяде Гене, взять припасенный батон и покормить птиц. Привести мысли в порядок, успокоиться. Он посмотрел на часы. День, казалось, никогда не закончится. Всего два часа, а он уже вымотан, несмотря на то что спал в машине. Мамина могила – красивая, ухоженная, со свежими цветами, и могила отца – нет, не заброшенная, но одинокая, осиротевшая. Он так и не смог поговорить ни с матерью, ни с отцом, как советовала тетя Света. Положить руку на памятник и сказать все, что думаешь, признаться в самом больном. Попросить прощения, посоветоваться. Тетя Света говорила, что мертвые всегда подсказывают живым, что делать. Оберегают от неправильных поступков. Но только в том случае, если живые их об этом просят. А он не попросил. Положил цветы, выданные тетей Светой, и ушел. В голове была пустота. Ни одной мысли, ни одной просьбы. Ничего не откликнулось. Мама для него жива. Уехала в город выбирать ткань для обивки или пробует блюда из нового меню, которое решил ввести повар дядя Вася. Возможно, пьет чай с тетей Катей. Или проверяет номера, заглядывая в каждую щель. Но она здесь, в отеле. И отец жив… Просто уехал в дальнюю и длительную командировку, а когда вернется – неизвестно. Вернется с подарками – бестолковыми, даже дурацкими, но очень смешными. Мама будет их разглядывать и хохотать. Она не умела злиться. Однажды отец привез ей в подарок здоровенную лисью шапку. Мама надела – шапка оказалась размера на три больше. Этот вечер Иван помнил до мелочей. Хохочущая до колик мама в шапке, расстроенный, но тоже подхихикивающий отец, он, Ваня, маленький, счастливый оттого, что папа вернулся, а мама смеется. Как-то папа привез конструктор для него, четырехлетнего. Коробка была здоровенная, запчасти липкими, масляными. Сверху нарисован трактор, который требовалось собрать. Весь вечер папа провел над этой коробкой, пытаясь разобраться в инструкции, кидаясь в запале запчастями. Мама готовила ужин, забегала в комнату посмотреть, как идет сборка, прыскала от смеха и убегала. Папа собрал трактор наполовину. Обещал дособрать, когда будет время. Но оно так и не нашлось. Трактор стоял на полке, колченогий и вовсе не такой внушительный, каким выглядел на картинке. Еще одно счастливое воспоминание.
Слава богу, Тася нашлась. Значит, точно не преступление. А Виолетта? Так и не обнаружилась. Толика, официанта, еще одного свидетеля, он так и не опросил. Почему дал себе слабину? Надо было настоять, из-под земли достать этого Толика. Наташа, если что-то и знает, молчит. Зайти к дяде Гене? Еще раз поговорить? А смысл? Дядя Гена сказал то, что счел нужным, так и раньше было. Хулиганов отъявленных прикрывал до последнего. Повесткой его вызывать на допрос, что ли? Так без толку. И сам не сможет, и дядя Гена все равно ничего не скажет. Не получится у него, старшего следователя, отучившегося в Москве, профессионала высшего класса, расследовать это дело. Проще сдать. Это как у врачей – нельзя оперировать, лечить родных. Тут то же самое. Когда есть эмоциональная связь, считай, дело провалено. Где он ошибся? Почему отказывает чутье? Ведь всегда этим славился. Понимал, кто врет, кто недоговаривает. В Москве и не такие преступления раскрывал, а тут – полный провал. Да эта Тася больше понимает, чем он. Ребенок соображает, анализирует, а он не способен. Будто в ступоре. Понимает, что девчонка не просто так на качелях сидела и к дяде Гене в будку заходила. Наверняка что-то разузнала. Но как спросить? Несовершеннолетняя. Значит, нужно объясняться с ее матерью, а этого делать точно не хочется. Интересно, что такого выяснила Тася, до чего он не додумался своим аналитическим мозгом?
Иван вошел в рабочий кабинет. И буквально через минуту туда ворвалась женщина.
– Ну конечно! Кто бы сомневался? Жалуйся не жалуйся – вам все равно! А такое хорошее впечатление производите, молодой человек! Я же вам поверила! – объявила она с порога.
– Простите, вы кто? – уточнил Иван. Эти полдня дались ему тяжело. Еще и бессонница, хроническая усталость. Когда он в последний раз спал больше четырех часов? И не вспомнишь. А когда без кошмаров? В машине по дороге с кладбища на заднем сиденье. Ничего не снилось. Да, сознательно нагружал себя делами, чтобы не думать – ни о маме, ни об отце, ни о том, что делать дальше с собственной жизнью. Как ее строить? Жениться? Наверное, да. Желающих хватает. Аня в Москве осталась, хотя он звал ее с собой. Но нет, предложила выбор – или с ней в Москве, или здесь без нее. Обиделась, конечно. Но пишет, иногда звонит. Как им объяснить, что не может он? Боится, что в результате потеряет любимую женщину, как его отец когда-то потерял жену, его мать. А все остальные жены – лишь попытка избавиться от оглушающего одиночества, забыться, не вспоминать ту, которую любил по-настоящему. Он, Иван, не хотел так. Поэтому и оставался холостым. От дикого страха потерять все, чем дорожишь, – жену, потом ребенка. Отца он стал понимать, когда вырос. Тот тоже боялся, поэтому и женился на случайных женщинах. Тетя Света была исключением, но отец этого не понял. Или понял, но было уже поздно. А может, не любил ее по-настоящему, как любил первую жену. Так, как любил его первую жену его лучший друг.
Иван никого никогда не любил. Увлекался – да. Испытывал благодарность, привязанность, но не более того. В нем никогда не было того всепоглощающего чувства, когда хочется забрать именно эту женщину и сбежать с ней хоть куда. Только бы с ней. Он помнил, как отец прибегал иногда днем в отель, хватал маму за руку, и они неслись на море. Мама смеялась, складывая в сумку полотенца, плед. У них было особое место. Иван это знал. Однажды проследил. На общем пляже, но выше, в дюнах. На пляже – дикий ветер, а здесь – будто в укрытии. Снизу не видно. Кажется, что наверху начинается лес. Та часть дюны, совсем крошечная, была их укрытием. Иван, уже подросток, прибежал и увидел, как родители целуются. Он задохнулся. Не оттого, что увидел недозволительное, а от счастья. Его родители вместе, они целуются, значит, любят друг друга. Сейчас Иван хотел того же. Сбежать с кем-то в дюны, в то самое место, куда иногда приходил сам, и целоваться. Но не нашлось никого, кого он смог бы туда привести.
– Ну конечно! Вас много, я одна! – возмутилась ворвавшаяся в кабинет женщина. – Вы вроде бы должны этому учиться или нет – запоминать лица? Или вы только по фотографиям умеете? Я – ваша пострадавшая!
– Женщина, давайте вы успокоитесь для начала… а потом…
– А потом я напишу на вас жалобу! За бездействие, причем халатное! Между прочим, я уже могла быть трупом, да, да! И моя смерть осталась бы на вашей совести! Потому что вам наплевать! Всем наплевать! – продолжала возмущаться посетительница.
– Какое бездействие, почему наплевать? – У Ивана начала болеть голова. Голос дамочки был ну очень неприятный. Верещащий. Так говорила их соседка этажом выше. Каждый вечер. На кухне и в ванной слышимость была просто на удивление прекрасная, будто эта женщина рядом стоит. Соседка, которую Иван окрестил «оперной певицей» за высокие ноты в голосе, голосила в телефон. Она звонила бывшему мужу, сыну, ушедшему жить отдельно, престарелой матери, подруге… Длились эти восклицания по три часа, не меньше. Другая бы давно охрипла, но соседка с каждым звонком лишь обретала в голосе силу. И тут Иван, то есть старший следователь, вспомнил. Голос, конечно же. Это та самая дамочка из отеля, которая написала жалобу. Мол, ей угрожают постояльцы и даже персонал. – Подождите, вы Виолетта Аркадьевна, правильно? – Иван невольно улыбнулся. Жива. Не пропала.
– И что тут смешного, не понимаю? – воскликнула посетительница. – Вы еще смеете смеяться над чужими проблемами? Ну вообще. Дайте мне лист бумаги, я буду писать жалобу! И никакая я не Виолетта! У вас что, все посетители на одно лицо? Все жертвы одинаковые? Как можно так к работе относиться? А ведь вы клятву давали. Или это только врачи дают клятву, а полицейские нет? Ну что-то ведь должно быть подобное – защищать население, думать о людях, бороться с преступностью. Неужели нет? Тогда у вас вообще ничего святого!