Я чувствовала на языке призрачное лунное тепло или мне казалось, что чувствую, но тепло ласковых, осторожных прикосновений было вполне реальным, и ощущение бессмертия от бесконечно долгого поцелуя тоже.
Глава 17
Вита
Всю ночь я просидела в кровати с карандашом и блокнотом, мучительно сочиняя сюжет для клипа. В раскрытое окно светила растущая луна, из густой темноты леса вместе с редкими выкриками птиц время от времени доносились звуки, о происхождении которых фантазировать не хотелось. Атмосферы хватало и без того.
Одни зловещие образы сменялись другими. От банальных призраков старого дома и замысловатых подкроватных монстров до вполне себе реалистичной кровавой семейной драмы. Сюжеты теснились, но все казались пустыми, скучными и надоевшими штампами.
Три раза я спускалась на первый этаж, чтобы выпить кофе, и каждый поход занимал минут двадцать — мне удалось запугать себя достаточно, чтобы жаться по стенам и шарахаться от собственных шагов.
И всё же к утру, когда луна уже ушла за дом, а над лесом поднялась ясная, предрассветная полоса, когда весь выпитый кофе давно перестал действовать и глаза неумолимо слипались, когда кругом спало абсолютно всё и мой перегруженный мозг в том числе, вместе с мурашками от свежего ветерка на меня вдруг снизошло вдохновение.
Я лежала на животе на пушистом овечьем коврике и писала, писала, до тех пор, пока пальцы, сжимающие карандаш, не одеревенели от напряжения, а первые солнечные лучи радостно не заблестели, отражаясь в оконном стекле. Поставив финальную точку, я просто переползла на кровать и, не успев насладиться счастьем момента, мгновенно уснула.
Спала беспокойно, но долго. Мозг всё ещё прокручивал варианты страшных историй. А проснулась вся взмокнув от жары со сбившейся простынкой и мучительным чувством жажды.
В комнате пахло апельсинами. Кто-то принес мне их порезанными на дольки и вместе с очищенным гранатом и чашкой зеленого чая, оставил на подоконнике.
Но как бы не хотелось пить, первым делом схватив исписанные корявым почерком листки, я с трепетом перечитала своё творение.
Начиналось с того, что парень — им будет Артём, привозит девушку к огромным решетчатым воротам, через которые в глубине сада виден прекрасный белый дом. Этот дом, как образ их будущей совместной жизни, издалека выглядит прекрасным. Однако, прежде чем войти в ворота, парень и девушка повязывают на запястье друг другу по красной нити, символизирующей любовь.
Затем они идут по прекрасному саду и входят в дом. Вначале вся обстановка вокруг кажется светлой и жизнерадостной. Держась за руки, влюбленные проходят из комнаты в комнату, но с каждой последующей комнатой свет становится всё менее ярким, радость постепенно отступает, и в какой-то момент, девушка внезапно обнаруживает, что она осталась одна. Артём задерживается в комнате, где видит лежащую на столе виолончель. Девушка возвращается за ним, но не находит ни его, ни виолончели. И тут она слышит музыку. Бросается на звук, забегает в комнату, но внутри никого нет. Мелодия же, будто маня её, продолжает звучать, где-то совсем рядом.
В ту же минуту в глубине коридора появляется странная мрачная фигура и медленно приближается. Девушке приходится бежать.
Напуганная и взволнованная она перебегает из комнаты в комнату. Несколько раз даже видит вдалеке своего парня, играющего на виолончели, но каждый раз, добежав до того места, обнаруживает, что он исчез, а музыка уже доносится из другого места.
Цвета постепенно блёкнут, оставляя лишь черно-белый монохром и кроваво-красную нить на её руке. С разных сторон к ней выходят мрачные, демонические личности — участники БТ. Девушка пытается спастись, но те всё равно ловят её и начинают мучить.
Освободившись, каким-то чудесным образом, она бежит прочь из дома. Выскакивает в сад, добегает до ворот, но они заперты. Выхода нет.
Доведенная до отчаяния, девушка решается разорвать красную нитку и тут же оказывается за воротами. Оглядывается назад и видит, что её парень стоит на крыльце. В его глазах мольба и упрек: как ты могла бросить меня здесь одного?
К нему приближаются демоны… Девушке становится его жалко, она хочет вернуться, но ворота захлопываются. Конец.
Я удовлетворенно вскочила, схватила с подоконника чашку и выпила почти залпом.
Не шедевр, конечно, но можно было сделать одновременно очень волнительно, страшно и красиво.
Кроме того, я была очень горда ещё и тем, что смогла написать хоть что-то. В последние полгода я и думать забыла про своё творчество. И внезапно осознав, как сильно мне его не хватало, почувствовала удивительное, счастливое облегчение.
Наспех натянув постиранный, но неглаженный сарафан и схватив ночные записи, я бросилась вниз, чтобы поделиться с Артёмом своими успехами. Но на третьем этаже наткнулась на Егора, красящего стену в одиночестве. Выглядел он расстроенным, а увидев меня, в знак приветствия лишь помахал валиком.
— Ты чего один? — удивилась я.
Поперек лба у него была повязана бандана и волосы смешно топорщились вверх.
— Меня прогнали, — с горьким вздохом пожаловался он. — А я, между прочим, режиссер. Самый главный человек в этом проекте!
Я подошла ближе.
Он был очень живой и забавный в своей искренней непосредственности. Меня так и подмывало рассказать ему про сценарий.
— Кто же тебя прогнал и за что?
— Да эти, — он неопределенно кивнул. — Твой сказал: Давай потом, а Гера наехал, что ему второй холодильник подключить нужно, и чтобы я шёл вкалывать один.
Я оглядела стену. Судя по свежевыкрашенной площади «вкалывал» он недолго или не слишком старательно.
— А у меня вот что, — я показала листы.
— Сценарий? — сунув валик в полное ведро краски, заинтересовался он. — Дай посмотреть.
Но отдавать свои записи я не хотела, там было много ненужного и зачеркнутого, вместо этого мы уселись на прямо на газеты возле ещё нетронутой стены, и я сама прочитала всё вслух.
Егор слушал внимательно, не мигая уставившись в противоположную стену, а когда я закончила, ещё какое-то время сидел в задумчивости.
— Ну, как? Подойдет такое? — заволновалась я.
— Я сейчас каждую сцену увидел, как на экране, — широким жестом он взмахнул перед собой. — Как на хромакее… Жених и невеста. Черное-белое. Красная нить на руке… Демоны, — он почесал подбородок и на нём осталась зеленая полоса. — Дом, лес, девушка и… море кровищи. Вот! Точно. Нужно в твой сценарий крови добавить. Сама подумай, что скажут парни из Бездушной твари, если мы им девчачью меланхолию подсунем?
— Это не меланхолия.
— Всё равно. Должно быть мрачно и жёстко. Пусть демоны в финале её сожрут.
— Но тогда весь смысл теряется.
— Ничего не теряется. Просто твоя история с хорошим концом, а в этой будет реализм. Его демоны её сожрут. Как в жизни.
— Какой реализм, если клип про демонов?
— Не придирайся к словам. Главное — суть. Или может сделаем так, что это её демоны его сожрут? Так ещё более правдоподобно.
Мне стало неприятно, что он хочет всё перевернуть.
— Идея же в освобождении.
— Ладно, хорошо, — Егор порывисто поднялся и размял ноги. — Пусть это будет её освобождение. Просто, когда она разорвет ту нитку, то не сбежит, а ей на помощь придут её собственные, гораздо более мощные и жуткие демоны. Некое абстрактное архетипичное зло. Оттуда из леса. Волки. Да, да. Волки. В данном случае это не штамп, а самый что ни наесть архетип. Её демоны будут представлены в образе волков, а его… ну, допустим, свиней. И они…
— Егор! — я тоже встала. — Если тебе не понравилось, мог бы прямо сказать. Это же история любви, а не о том, кто кого сожрет.
— Неправда! Мне очень понравилось. Отличная история, — его карие глаза весело блестели. — Но кто кого сожрет всегда интереснее.
Я ответила, что спрошу на этот счёт мнение Артёма и ушла.
Спустилась на первый этаж. Со стороны хозяйственной комнаты были слышны голоса Влада и Зои.
— От вашего приезда только одна польза, — говорил Влад. — Нормальная еда хоть появилась. Только куда теперь её девать непонятно.
— Вот, если бы у нас был такой дом, — ответила Зоя. — Мы бы из него отель сделали. Моя мечта! Такой маленький и уютный. Человек на десять или даже на пятнадцать. Здесь и сад, и лес, и обстановка подходящая. От цивилизации, конечно, далеко, но зато воздух хороший. А развлечения можно было бы придумать.
Я собиралась спросить у них, где Артём, но в этот момент он сам появился с улицы, с виолончелью за спиной. Недовольный и дёрганый. Судя по всему, его творческий процесс двигался плохо.
Вошёл и вопросительно уставился на меня. Не самый лучший момент, чтобы делиться своими достижениями, но листки в руке меня выдали.
— Это сценарий, — пояснила я в ответ на вопросительный взгляд. — Егору не очень понравилось, но мне важно, что скажешь ты.
— Серьёзно? — Артём рассеянно взял листы. — Как это у тебя получилось? Ещё вчера ничего не было, и ты сказала, что такое не умеешь.
— Ну я же ботаничка, ты забыл? Я не могу не выполнить домашнее задание. К тому же, у меня был отличный стимул.
— Какой же?
— Чтобы тебе не было стыдно перед БТ.
— Мне никогда не бывает стыдно, — он был раздражён, но пытался говорить спокойно. — БТ — тоже мне стимул.
— Я старалась для тебя и ради тебя. Это хороший стимул.
— Стимул — это палка для погона скота. И его нужно чувствовать. Прямо физически ощущать. Стимул — это то, что заставляет.
Косая чёлка закрывала половину его лица и он, даже не убрав её, вернул мне листы.
— Ты не посмотришь?
— Мне всё нравится. Чтобы ты ни написала.
— Но я хотела услышать твоё мнение. Если это плохо, я пойду писать что-то другое.
Артём нахмурился, забрал сценарий обратно и, откинув пятерней волосы, быстро пробежал глазами по первым строчкам:
— Ты точно ботаничка?
— А что такое?
— Почерк — ужас.
— Это потому что я писала на полу, в шесть утра. Глаза слипались…