— Раз, — говорю в микрофон. — Раз. — Мне холодно и неуютно здесь, но слова льются — я профессионал — и вечер набирает обороты. — Сегодня у нас особенная ночь, и я уверен, что всем она запомнится. Сегодня ночь электро.
Негромко ставлю первую дорожку. Они все смотрят на меня — все как один с детскими глазами, все как одна с пухлыми губками — стоят и смотрят, не произнося ни звука.
— Итак, простые правила, — продолжаю, опираясь на пульт. — Внимание.
И я рассказываю им обо всем, что задумал, — про бомбы. Объясняю, что каждая заведена на пульт, что мной покрыто все — весь клуб учтен до сантиметра, и что пульт я знаю как свою ладонь. И любая малейшая попытка покинуть клуб им обойдется минимум в одно здоровье, а то и в жизнь. А то и не в одну.
Они стоят и смотрят. Так же жуют жвачку, так же хлопают ресницами, поправляют одежду, так же выжидающе молчат. Они считают, что это шутка. Мы стоим и молчим, и фоном тихо играет музыка, а им все кажется, что это шутка.
Первыми тревогу чуют охранники, напрочь лишенные чувства юмора. Они переглядываются, потом один трясет головой, негромко матерится и делает три недовольных шага к нише, где у них хранится единственный пистолет — не боевой, а газовый, но все-таки опасный.
БАБАХ! Я поворачиваю ручку, и та коробочка, что я крепил совсем недавно, взрывается, выбрасывая пыль и штукатурку на три метра. Смелый охранник грохается на пол и прячет пухлое лицо в ладонях. Он оглушен, да и остальные тоже, даже я, хоть и не сильно.
Потом звон в ушах тает, и я продолжаю:
— Давайте больше так не делать. И отдайте, вон, Евгению ключи от клуба. А ты, Жека, тащи-ка их сюда. И пистолет.
Женя бледен. Он отдает мне связку ключей, а потом брезгливо, как жабу, несет увесистый ствол, держа его за кончик дула.
— Кинь эту дрянь в корзину, она под пультом, — говорю я, пряча ключи в карман. — Жека! — Он оборачивается. — И твои.
— Что «твои»?
— Твои ключи, — протягиваю руку. — Не надо кружев, я сам работал здесь, забыл?
Он деревянными пальцами роется в карманах и звякает ключи мне на ладонь.
— Отлично, — говорю, рассматривая зал. — Итак, начнем наш вечер.
И включаю первую вещь из остальных почти на полную громкость.
Она звучит, но как-то неуместно — как обычно в начале, публика не разогрета. Она не рвется танцевать, не рвется пить: мальчики неловко мнутся, хмурятся, роняют девочкам нетвердые улыбки, а девочки стоят на полувзводе, кусают губы и откровенно ищут объект, перед которым не стыдно закатить истерику. Так дело не пойдет.
— Послушайте. — Я убавляю мастер-звук. — Сегодня, по сути, обычный вечер, даже лучше — бескрышный вечер, вы просто вспомните об этом и расслабьтесь. Вот бар — ребята, почему не угостить девушек, они ведь ждут — верно, девушки? Вы ждете? И еще, я знаю, вы принесли с собой много веселых штук, так чего тянуть, ешьте их сами, угостите дам. Траву курить, пожалуй, можно здесь же — охрана ведь не против?
Охрана сидит у стены, передавая друг другу сигарету, беспомощно пуча круглые глаза. Она уже ничего не против.
Я кручу электро. Мне хорошо — незачем даже пить и курить. Я снова в прошлом, даже лучше — я в будущем, на дискотеке, где бесится звук, где музыка — отборная, отобранная мной, отобранная профессионально. Да, кому-то трудно понять — особенно электро — особенно тому, кто из вечера в вечер слушал одно попсовое ню-итало. Для таких сегодняшняя ночь — как горькое лекарство — но это нужное лекарство. Музыка должна править публикой, а не публика музыкой, чего бы там ни думали д?иджеи типа нашего Жени.
А в целом, ночь как ночь: они сидят и пьют, украдкой, а потом открыто глотают свои колеса; под столом, а после над столом, сворачивают и курят косяки. Парни становятся небрежней, а девочки, как валькирии, усерднее парней стараются, нервно глотая свой джин с тоником, делая мелкие, но частые затяжки. Кто-то возбужденный уже рассыпал по столу горсть экстази, и к нему очередь, и к бару тоже очередь — вечеринка греется, и мне становится совсем уютно. Я на месте. Я снова дома, пускай хоть только на сегодняшнюю ночь.
Как водится, первым на танцполе появляется неприятно пьяный, но смелый и развязный парень; он пару тактов слушает тот яд, что я даю им как лекарство, и вдруг начинает танцевать.
Он не мастер, только притворяется, ничего суперского, но притворство на танцполе заразительно, и вскоре танцуют все — под моим взглядом, — отчаянно извиваясь, выгибаясь и вертясь. Я швыряю их из трека в трек: то даю чуть передохнуть, то снова завожу. Они курят и пьют уже прямо на танцполе, пьянеют и смелеют, набираясь откровенной истеричности… и вдруг мне снова грустно.
Ко мне суется какая-то девица, начинает кокетничать, берется глупо и неумело, чуть напряженно меня соблазнять, пока ее парень, корча из себя спецназовца на операции, стоит поодаль и время от времени бросает на меня суровые взгляды с явным намерением подобраться ближе.
Говорю девочке убираться к такой-то матери, говорю, что она и ее парень пересмотрели фильмов; эти двое уходят, и мне грустно за себя: им кажется, что я тюремщик.
— Я не тюремщик, — говорю в микрофон. — Наоборот, мне бы хотелось помочь вам освободиться. Наплюйте вы уже! Забудьте обо всем и просто наслаждайтесь, вам ничего не грозит.
Но они не верят. Они в эмоциях — а в электро эмоций быть не должно: никаких соплей, никаких нервов, никакого вонючего ню-итало — только чистая энергия. Я объясняю, но они не слушают или просто не могут воспринимать. Снова приходит девица, уже без парня, пьянее втрое. Говорит, что понимает меня и прониклась моими словами, что хочет сегодня быть со мной. Я снова ее посылаю, говорю, что это уже ни х%ра не смешно, и она уходит, шмыгая носом и глотая слезы.
Никто не танцует ни у колонок, ни около пульта. Самые почетные, самые понтовые места пусты — потому что публика боится меня. Люди держат дистанцию. Дураки. Не меня, а себя им лучше бы опасаться — своей прозрачной инертности, своей сопливой самозацикленности, своего…
— Ты же подорвешь нас! — шипит Женя, танцуя у моего уха. — Боже, ты же всех подорвешь, все равно, да? Я вижу по тебе. Чувак, не надо, ты же выиграл!
— Что выиграл?
— Наш спор! Никто не ушел, никто не уйдет из клуба, смотри, все танцуют…
— Ты думаешь?
— Да!
— Разве это честно?
— Да нормально! Вполне.
Да дело даже не в споре. Вовсе не в споре. Сегодняшняя ночь — это черта, это краткое содержание, сжатый пересказ моей жизни. Дело в том, что всем плевать, и если честно, то никому не интересно то, что интересно мне.
— Нет! — кричит шепотом Женя. — Чувак, ну пожалуйста! Ну мне, например, интересно здесь находиться. И я думаю о людях. Выпусти хоть меня одного! Ты же взорвешь их, я же вижу! Не выдержишь ведь! Ну пожалуйста!
— Наша ночь перевалила за половину, — говорю в микрофон, не ответив топтавшемуся от нетерпения Жене. — До утра еще есть пара часов, и я надеюсь, вы насладитесь ими максимально.
— Прошу, чувак, не надо! — причитает несчастный Женя. — Слушай, ну я, считай, не жил. Я почти не трахался. — Он смотрит беспомощно и умоляюще, как щеночек.
— Почти?
— Ну, раза три всего. Но она была ужасна, чувак, просто ужасна. Старше меня, и у нее был целлюлит, и пухлые какие-то плечи, и щетина на лодыжках…
— Так, ладно! Подробности… — говорю. — Тогда, «чувак», ты упускаешь шанс.
— О чем ты?
— Ну, как о чем? Вон, — я киваю. — Полный зал худых и чисто выбритых красавиц. Выбирай любую, иди ломай героя.
— Ты серьезно?
— Конечно. Да ладно, — хлопаю его по ключице. — Вдруг вы спасетесь, так? Чем ты рискуешь, что тебе терять? Вон трется принцесса — пойди скажи ей, чтоб держалась тебя, пообещай вытащить отсюда. Тебя что, всему учить надо?
— Ну о'кей, попробую. Ты уверен?
— На все сто.
Он лихорадочно изучает девчонок на танцполе и отправляется знакомиться, причем не к той, что выбрал я, а к совсем другой, и откровенно так себе. Вот и проблема. Что для меня красиво — другим уродство. А что всем нравится — уродство для меня.
Публика вяло копошится, держась на расстоянии. Женя трет что-то девчонке. Он машет мне, я ему.
Смотрю на часы. Четыре тридцать. Скоро пойдут трамваи, откроется метро, а у «Сити» наверняка уже дежурят таксисты. Или спецназ, если кто-то все-таки исхитрился его вызвать — внутри клуба мобильник не берет, а внутренний телефон я еще днем перерезал.
Табачный воздух клуба ест ноздри. Мне паршиво, и ручка под рукой. Уже утро, и мне так противно, что я подорвал бы всю эту кодлу немедленно — если б мог.
Но не могу, потому что на самом деле бомб только две — брат больше не успел: одну я хлопнул, чтобы убедить их, а вторая коробка у меня во внутреннем кармане — я ребрами чувствую через ткань ее углы. Вторая бомба — мой телепортер.
Четыре сорок пять. Дело не в том, есть ли душа. Дело не в том, что жизнь игра, и как-то получилось, что я проиграл в нее. Дело не в том, что никому не нравится моя музыка. Это даже не моя музыка. Я не музыкант, я не играю даже на винилах. Я ни черта не умею — только крутить ручки. Да, у меня чувствительность к частотам и много практики, и я могу настроить звук, могу поставить хорошую музыку, но хороша она только мне. Проблема в том, что мы с вами не понимаем друг друга и вряд ли когда-нибудь поймем.
Еще проблема в том, что это ни хрена не оригинально. В этом мире у меня миллион двойников, и все неудачники, все нытики, все совершенно идентичны, и, даже если телепортация означает смерть, даже если я исчезну, никто не заметит разницы.
Пять утра, я поворачиваю ручку, мир взрывается, я лечу плашмя об дверь — и меня нет.
…….
— Всем плевать на электро.
— И?
— А мне единственному — нет. Старая схема. Я обычный неудачник. Такой, как все.
— Противоречие! — Брат хлопает в ладоши. — Всем плевать, а тебе нет — тогда ты исключение, а не такой, как все.