— Что ж вы пуберов не ловите, а? — протянул Кирилл тоскливо. — От них же вреда куда больше.
— Да ловим мы! — крякнул Матвей Петрович. — Только что с ними потом делать? Из колоний они бегут. На заводы, в артели — нельзя, негуманно, детский труд, ё-моё. Вот и выходит: утром поймали, вечером отпустили. Разве что девок стерилизуют, чтобы не плодились, вот и вся работа. Толку ноль, конечно.
— Маразм, — простонал Кирилл. — Какой маразм!
— А ты, — понизил голос гицель, — в следующий раз поосторожнее молотком-то маши. А то заснимет кто, и посадят тебя, за жестокое обращение с детьми. У нас же все добренькие. И такими хотят остаться. Ну все, мужик, иди домой. «Скорую» жене вызови, побои сними. Авось разнарядку дадут. Тогда и отловим этих гаденышей.
Кирилл стряхнул с плеч одеяло и на негнущихся ногах побрел к подъезду.
Следующий день прошел как в тумане. Таню положили в больницу. Про отказ в лицензии на третьего ребенка Кирилл ей говорить не стал, смысла не видел. Врач диагностировал сотрясение мозга и выкидыш. Ребра уцелели. Тане вкололи успокоительное и пообещали выписать через пару дней. Дашка все время ревела. Глеб тоже ревел. А Кирилл, не обращая внимания на детский вой, сидел в интернете.
Решение у проблемы было. Оно не было добрым; оно было правильным.
И люди, которые пришли к этому решению, называли себя кидхантерами. Они устали ждать от государства осмысленных действий. Они начали действовать сами. Втихаря.
Все необходимое свободно продавалось в аптеке. На форумах кидхантеров советовали покупать в разных: препараты в одной, шприцы в другой. За водкой пришлось зайти в супермаркет. На последние деньги Кирилл купил ящик самой дешевой водяры и еле допер его до дома. Остаток вечера он потратил на подготовку.
Около полуночи Кирилл оделся потеплее, замотал лицо шарфом (камеры-то повсюду теперь!), загрузил водку в рюкзак и отправился гулять по району.
Круглосуточный магазин на углу. Три питерпена — отнюдь не голодных, сытые мордашки лоснятся — выбежали навстречу просто поластиться; сердобольные старушки вроде Галины Федоровны всегда погладят, скажут доброе слово, пожалеют сиротинушек, которых родители, неспособные прокормить дармоедов, выкинули на улицу… Кирилл их шуганул и поставил первую бутылку возле урны. Бутылка была полупустая, мол, недопил кто, и отставил.
Скамейки в сквере, возле разгромленной детской площадки. Еще воняют табаком, Кирилл спугнул стаю пуберов только что. Под скамейками — пустые бутылки из-под водки и пива, презервативы, что бесплатно раздают пуберам в центрах защиты детей, окурки. Две бутылки Кирилл уронил за скамейку, на клумбу. Закатились.
Вход в подземный переход. Пуберы жмутся внизу, окружив одного с гитарой, и разноголосо поют что-то старое, чуть ли не из Цоя. Пытаются заработать на хлеб и водяру. Кирилл, пьяно пошатываясь, прошел мимо и поставил чекушку в футляр от гитары.
Центр защиты детей. Бесплатная столовка. Питерпены — от семи и до десяти — стоят в очереди за бульоном, пуберы хищно барражируют неподалеку, готовые отнять у слабых последнее. Тут Кирилл оставил рюкзак, стеклянно звякнувший об землю.
Автобусная остановка. Последние две бутылки Кирилл вытащил из кармана и протянул худющей проститутке из пуберов. Тусклые глаза девки вспыхнули жадно:
— У тебя место есть? Или в парк пойдем?
— Не надо, — сказал Кирилл. — Подарок. Тебе и твоему сутенеру.
— Правда, чо ли? — не поверила девка.
— Правда. День рожденья у меня… — Кирилл развернулся и пошел домой, оставив счастливую шлюху с двумя бутылками смерти.
На все про все ушло не больше часа.
Вернувшись домой, Кирилл принял горячий душ, выпил коньяку и лег спать.
На следующий день на работу он не пошел. Позвонил и соврал, что заболел.
К Тане в больницу тоже не поехал. Со слов врача, состояние стабильное, спит.
Отправил Дашку в школу. Покормил Глебушку. Сел на подоконник и стал курить одну сигарету за другой, ожидая, пока стемнеет.
Стемнело рано. Пуберы потянулись в сквер. Вскоре оттуда донеслось знакомое гоготание и визг. Сейчас они выжрут найденную водку, а через пару часов…
Кирилл затушил последнюю сигарету и скомкал пачку. Во рту горчило. Голова немножко кружилась.
Я все сделал правильно, сказал он себе. Ведь так?
В дверь позвонили. Кирилл слез с подоконника и пошел открывать. Дашка — обычно жизнерадостная и бойкая — вошла молча, чуть пошатываясь. Взгляд у нее был снулый, кожа бледная.
— Ты чего? — испугался Кирилл при виде вялой дочки. — Заболела?
— Не-е, — протянула Дашка и Кирилл отшатнулся. От дочери несло перегаром.
— Ты пила?!
— Да… ик! Мальчишки… в сквере угостили. Я не… ик!.. хотела. Но они заставили… Ой, — пробасила вдруг Дашка совершенно чужим, низким голосом. — Что-то мне нехорошо.
Она ломанулась в ванную и скорчилась над унитазом. Ее долго и мучительно вырвало.
Это первый симптом, подумал Кирилл. Дальше будет хуже. А может, так и надо? Может, так правильно?!
И только с этой гадкой мыслью до него дошло.
Что же я наделал?!
Он упал на колени, схватился за голову и завыл.
В спальне заплакал младенец.
УТРЕННЯЯ ПРОГУЛКААлександр Сорокин
Прыг-скок, прыг-скок, разворот, прыг-скок, прыг-скок…
Квадратики постёрлись: линии бледные. Нужно где-нить мелок взять, заново прочертить.
Прыг-скок. Пакет мешает, щас на лавку его брошу и…
Окно вверху громыхнуло:
— Светка! Кому сказала: одна нога здесь, другая тут! Бегом за молоком — отцу на работу пора!
— Щас, мам! Уже бегу!..
Шрэк побери! Уже попрыгать нельзя… Еще разик туда и все!.. Нет: и обратно тоже…
— Светка!
Вот так всегда! Какие же эти взрослые нудные! «Бегом за молоком! Блинчики на завтрак! Отцу на работу!» Как будто я не иду, не бегу. Я вон даже прыгаю! Подумаешь, скакнула два раза. Ой, хлястик расстегнулся — должна ж я его поправить! Красный ремешок под блескучую застежечку. Как я люблю эти красные тапки-босолапки! Ишь как солнышком играют! Ой, царапина! Мам, если увидит, не разрешит их надевать: это выходные босоножки, скажет. А я в них что, захожу что ли? Я в них — и выхожу! Зачем идти в прошлогодних? Они, пусть и удобные, но серые! И потертые… А эти такие ладные-нарядные! А царапинку фломастером намазать — никто и не заметит…
Маринка!.. Ух-ты, какой у нее сарафанчик! Чо-т я такого не видела…
— Привет, Марин! Ты куда это?
— На-адо!
— Что, секрет?
— Нет. Но тебе не скажу! Видела, какой у меня салафан? Зелёновый! Бабушка вчела купила! Италия!
— Скажешь, тоже… Италия! Его, небось, делают на фабрике, где Наташкина сестра работает!
— Ее сестла на обувной фаблике лаботает! А ты — дула, лаз Италию от фаблики отличить не можешь!
— Сама ты — дура! И кривляка-задавака ин-фан-тиль-ная!
— Ты чего лугаешься? Я вот твоей маме ласскажу, какие ты слова гадкие говолишь!
— У-у, ябеда! Ябеда-корябеда! Сарафан надела, в лужу с грязью села! А у меня зато — босоножки красные!
— Ну и катись в своих шлепках мимо, Светка-пипетка!
— Ах, ты обзываться! Да я тебе сейчас эк-зе-ку-цию за волосы…
— Светка! Сколько раз тебе говорить!..
— Бегу, мам, бегу! У меня тапочек расстегнулся!.. Ладно, катись, куда шла, я тебе косички потом заплету!
Вот вредина эта Маринка! Ну ничего, выйдет вечером гулять!..
Бегом. Бегом-бегом за молоком. Хм, стишок! Бегом-бегом за молоком, за молоком, что за углом… Ну и что, что молоко не за углом, зато складно как!.. Ой! Пиончики!.. Распустились! А пахнут-то!..
— Светка!..
…что за углом, за молоком-сметаной, чтоб… Чтоб?.. Чтоб не ругалась мама!!!
— Здрасте, тетя Вера!
— Здравствуй, Светочка! Тебе как всегда: молоко и кефир? — Какая послушная девочка, матери помогает… Не то, что моя! Дрыхнет, наверно, до сих пор…
— Да. И еще кубик сметаны — мама блины жарит.
— Держи… Куда!? А сдачу?
Вот коза-егоза… Лягушка-попрыгушка в красных топотушках.
— Ты как первый класс закончила? Пятерок много?
— Вы что, теть Вер, мне в школу только в этот год! Пасиб!
Поскакала… Нужно Ольге позвонить: хватит валяться, пусть завтракает да пыль протрет, пропылесосит, что ли. Станет она, как же… Ох уж эти детушки! Казалось бы, еще вчера вот так же носилась — все коленки сбитые… Выросла, домой за полночь возвращается. «Мама, я уже взрослая! Мне семнадцать! Я имею право!» Да имеешь ты право, имеешь! В голове вот только — хоть шаром покати. Школу окончила абы как: «В ВУЗ не пойду! Надоело! Для девушки главное — человек чтобы хороший попался, богатый, а не диплом в серванте! Женятся не на мозгах, а на стройных ножках!»
А может ты и права: что толку от моего красного диплома, если стою: ряженкой торгую… Хотя с Петром я именно в институте и познакомилась, тоже на ножки мои загляделся… Да уж, с ногами у тебя, дочура, порядок. И личико как с картинки. Жалко Петр не дожил, не увидел, в какую красавицу его любимая Оленюшка выросла… Петенька-Петруша, «генерал» мой недослуженный! Не стал ты генералом, погиб как мальчишка… И что теперь толку от «звезды» этой, если ты в земле лежишь?! Опять сейчас разревусь. Восемь лет уж, а все плачу… Куда платок делся?..
Вот он. Сынок подарил… Тоже сукин сын, в отца пошел! Одного убили, так второй вслед за ним геройствовать: честь семьи!.. А убьют и что? Тоже дети сиротами останутся? Привез бы хоть, показал Петю, понянчила бы его. Три года внуку, а кроме как на мониторе и не видела. Да и пишет Колька редко. Ольку все больше воспитывает, а она оставит пару строчек: «А остальное, мамхен, не тебе»…
Не мне… А что мне? Василь Андреич, что ли? Ходит тут, глазки строит: постоит, послушает меня сквозь очки свои толстые, улыбнется, ничего не купит и уйдет… Умный мужик, в секретном ящике каком-то спрятанный. А дурак-то какой! Ну пригласил бы куда: посидели бы, поговорили! А там и… Господи! Восемь лет без мужика в доме! Тут не то, что на Василь Андреича, мелкого и субтильного, на неруся залетного согласишься! Ну и что, что молчун и плюгав, зато не пьет и заботливый какой: мальца на колесах своего сколько лет один растит! Серьезный, говорят, пацан растет: лет четырнадцать ему, а он школу оканчивает, деньги на компьютере зарабатывает. Бедный пацан! Сидит вон опять на балконе, в бинокль глядит…