– Ого, да ты настоящий мечтатель.
Сэм смеётся.
– Ладно. Что бы ты тогда пожелала?
– Что угодно?
– Что угодно.
– Без ограничений?
– Без них.
Я запинаюсь.
– Ты правда хочешь узнать?
– Если б не хотел, не спрашивал бы, – отвечает Сэм.
Я закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Ответ я знаю давно.
– Я пожелала бы, чтобы ты был здесь. Чтобы лежал сейчас рядом со мной. Я бы пожелала повернуться и увидеть твою улыбку. Провести рукой по твоим волосам, почувствовать, что ты реален. Я бы пожелала вместе закончить школу. Уехать из этого места, как всегда и планировали, снять где-нибудь квартиру и разбираться бы с жизнью не поодиночке. Я бы пожелала, чтобы ты был жив… чтобы я ответила той ночью на твой звонок и всё пошло бы по-другому и стало бы как раньше…
Сэм молчит. Он не перебивал меня, но я практически чувствовала, как он вслушивается в каждое слово. Если честно, я даже немного удивлена, что он позволил мне выговориться. Не знаю, что он хотел от меня услышать, но он ведь просил правды.
До самого утра я лежу в полях, а Сэм молчит рядом со мной. И эта ночь кажется мне вечностью.
Мы больше не разговариваем – мы тихо существуем в том мире, где всё, о чём я бы пожелала, вполне реально.
Глава десятая
Утром я понимаю: что-то не так. Что-то изменилось.
Чувствую, словно кто-то лежит рядом, – но, когда шарю рукой по простыне, там никого нет. В постели я одна.
Провожу рукой по лицу и фокусирую взгляд на стенах своей спальни. На потолке сияют волны света – как солнечные зайчики на воде. Если бы занавеска была чуть толще, я бы и не знала, что на улице уже светло.
Сегодня один из таких дней, когда не понимаешь, сколько времени прошло с тех пор, как ты уснул. Может быть, несколько часов, а может, и несколько дней. Я не уверена. Проверяю время на телефоне.
Суббота. 9:14 утра. Кажется, что это совершенно не так, но спорить с электроникой я не собираюсь.
Сажусь на кровати и обвожу взглядом комнату: на стуле у стола всё ещё висит рубашка Сэма. Иногда я представляю, что он просто выбежал в ванную или вниз по лестнице, собираясь попить водички, и скоро вернётся. Буквально в любую минуту.
Так я не чувствую себя настолько одинокой. Так я коротаю время до очередного телефонного звонка.
Вытягиваю руки к потолку. Иногда ночью у меня здорово путаются волосы – я провожу по ним пальцами, чтобы убрать узелки… и вдруг чую запах ячменя. И вспоминаю.
Золотые поля.
Я и в самом деле была там вчера ночью? Если закрыть глаза, то я вижу поля, как наяву. Странно вернуться в свою комнату после такого приключения… что от него осталось? Лишь воспоминания. Я словно пробудилась ото сна, который ни с кем не могу обсудить.
Другой мир, другая жизнь. Ещё одна тайна, которой нельзя поделиться.
Спала я плохо. Мне ведь снова снился автовокзал. И Сэм. Я искала его.
Вышло, конечно, не так плохо, как в прошлый раз, но меня всё ещё немного потряхивает. Вот бы с кем-нибудь об этом поговорить. С кем-нибудь кроме Сэма.
Не хочу беспокоить его сверх меры, я и так много чего ему вчера наговорила. Кое-что всё-таки лучше оставлять при себе.
Сворачиваюсь в клубок на постели и лежу так до тех пор, пока не звенит третий будильник. Пора бы уже подняться.
Мама оставила мне половину кофейника, и я приканчиваю две кружки кофе и чашку хлопьев.
Через час выхожу на крыльцо, чтобы встретиться с Оливером. Он написал мне утром, пригласил на прогулку. Но на этот раз у нас есть пункт назначения. Это идея Оливера, и я не сразу, но всё же согласилась. Мы идём на кладбище – навестить Сэма.
Небо заволокли тучи. Мы с Оливером идём по длинной дороге, пытаясь избежать толпы. Он не судит меня, когда узнаёт, что я ещё ни разу не была на могиле Сэма. Впрочем, может, он уже знал об этом. И понимает, почему мне так страшно там оказаться.
Над горизонтом поднимается кладбищенский холм, и внутри меня всё сжимается. За пару метров до железных ворот я останавливаюсь. Совсем как раньше…
Оливер оглядывается на меня.
– Ты как там?
– Секундочку…
Что ещё я могу сказать?
Смотрю на пасть открытых ворот и думаю… может, всё же не стоило сюда приходить?
Не бойся, Джули. Там ведь лежит вовсе не Сэм. Он всё ещё с тобой. Ты не потеряла его. Ещё нет.
– Всё будет хорошо. Вот… – Оливер протягивает мне руку. – Держись. Пойдём вместе.
Делаю глубокий вдох и крепко сжимаю его ладонь. Мы проходим сквозь ворота и поднимаемся на холм. Оливер ведёт меня по дорожкам с могильными камнями и ветряными вертушками. Я аккуратно обхожу их в знак уважения. Одна я бы в жизни не смогла найти могилу Сэма: газон кажется бесконечным, куда ни глянь – трава. Я понимаю, что мы на месте, только когда Оливер останавливается и отпускает мою руку. Он обходит камень, и я вижу надпись.
СЭМЮЕЛ ОБАЯШИ
Я замираю. Читаю ещё несколько раз.
Ему никогда не нравилось его полное имя. Сэмюел. Он хотел бы, чтобы здесь было написано просто «Сэм».
У камня стоит ваза с подсолнухами: свежими и прекрасными, словно их принесли совсем недавно. На высеченное в камне имя падает лепесток, и я склоняюсь, чтобы смахнуть его. А потом замечаю кое-что ещё.
Белую розу посреди подсолнухов. И я легонько касаюсь бутона, а потом вспоминаю.
– Это ведь ты принёс? – спрашиваю я Оливера.
– Ага…
Значит, сразу после того, как мы посмотрели фильм.
– Так вот куда ты пошёл…
– Заглянул ненадолго.
Я поднимаю на него взгляд.
– И как часто ты сюда приходишь? Если это не слишком нетактичный вопрос…
Оливер пожимает плечами.
– Слишком часто.
Отхожу назад и опускаю взгляд в траву.
Неужели Сэм там, под могильной плитой?
Я представляю, как он мирно спит, потому что представить его мёртвым я не могу.
Безумие какое-то. Я ведь совсем недавно разговаривала с ним по телефону.
Сглатываю и снова перевожу взгляд на Оливера.
– Мне… стоит сказать что-нибудь? Не знаю, что я должна…
– Ты ничего не должна. Можем тут просто немного посидеть.
И мы садимся на траву. Здесь слишком тихо – никакого ветра, словно он попросту не может сюда попасть. Никаких порывов с тех пор, как мы прошли сквозь ворота. Деревья вокруг нас словно бы вытесаны из камня – настолько недвижимы. Я постоянно оглядываюсь через плечо. Кажется, мы тут совсем одни.
Проходит время. Оливер молча отщипывает кусочки травы. Интересно, о чём он думает?
– Ты сюда один приходишь?
– Обычно да.
– И что, просто сидишь?
– Иногда меняю воду в вазе.
Смотрю на белую розу. Интересно, сколько цветов он сюда принёс?
– Ты очень сильно по нему скучаешь.
– Вряд ли больше тебя.
Мы обмениваемся взглядами, а потом Оливер склоняет голову, и между нами снова повисает тишина.
– Думаю, Сэму бы понравилось, что ты так часто к нему приходишь, – произношу я через какое-то время. – Это для него важно.
Оливер поднимает взгляд.
– Думаешь?
– Да.
И Оливер рвано выдыхает.
– Я просто не хочу, чтобы ему было одиноко, понимаешь? Может, ему не помешает компания. Поэтому и прихожу.
Боль сдавливает сердце. Вот бы позвонить Сэму и дать всё это услышать. Вот бы рассказать Оливеру о телефонных разговорах, вдруг ему станет легче. Что он вообще подумает, если узнает? Поверит ли мне?
Следующую фразу Оливера я едва слышу.
– Могу я тебе кое о чём рассказать?
– Конечно.
– Иногда… я с ним говорю.
– С Сэмом?
Оливер кивает.
– В каком смысле?
– Прямо тут. – Оливер обводит рукой траву, на которой мы сидим. – Вслух. Обо всём на свете. Об обычных вещах. Как раньше, понимаешь?
Он качает головой, а потом выдыхает:
– Глупо, знаю.
Если бы он только знал… если б я могла ему рассказать.
– Ничуть не глупо, – возражаю я. – Я понимаю. Если тебе станет от этого легче… я пыталась ему дозвониться.
– Прямо по телефону?
– Ага.
На какое-то мгновение мне кажется, что Оливер начнёт выпытывать из меня подробности, но он этого не делает. Какая-то часть меня надеялась, тогда я бы узнала, готова ли рассказать.
Наблюдаю за тем, как Оливер вырывает травинки, и меня затапливает виной. Я разговариваю с Сэмом, но никому не могу об этом рассказать. А может, всё-таки стоит? Просто попытаться узнать, как на это отреагирует Оливер. Или для того, чтобы он подтвердил, что я не сумасшедшая.
Оливер задаёт ещё вопрос – не поднимая головы.
– Могу я тебе ещё кое о чём рассказать?
Я чуть склоняюсь вперёд, вся внимание.
– Помнишь, ты спрашивала, что бы я сказал Сэму, если бы у меня был шанс?
– Помню.
– Хочешь узнать, что бы я ему сказал?
– Только если ты действительно хочешь этим поделиться.
Оливер делает глубокий вдох и такой же глубокий выдох. Открывает и закрывает рот, словно не может произнести то, что хочет. Но, наконец, выдыхает:
– Я бы сказал ему, что люблю его. И всегда любил.
– Уверена, Сэм тебя тоже любил, – отвечаю я.
Он пронзает меня взглядом.
– Но не так, как он любил тебя.
Тишина.
– Впрочем, неважно. – Оливер качает головой. – И хорошо, что я так ему этого и не сказал. Может, мы бы тогда и дружить перестали.
– Почему ты так думаешь? Сэм бы дружил с тобой в любом случае.
Оливер снова отводит взгляд.
– Я всегда думал, что он чувствует то же самое. Наверное. Что есть между нами какая-то искра, понимаешь? Между мной и Сэмом. До того, как ты появилась. – Он опускает голову. – Но наверняка мы этого уже не узнаем…
Он снова надолго замолкает. Я понимаю, что Оливер плачет, только когда он проводит по лицу, утирая слёзы. Я и сама готова заплакать.
Обнимаю его со спины, упираюсь лбом между его лопаток и слышу пульс, или сердцебиение, или… неважно. Главное, что это стук сердца другого человека. Не мой собственный. Я давно не вслушивалась в ритм чужой жизни.