— Я правда такая красивая была?
— Ты и сейчас красивая.
— Да ну…
— Если честно, тебе короткая стрижка идет. Правильно ты постриглась.
— А ещё мне споёшь?
— Да. Только чур не смеяться. «Row, row, row your boat»…
— Xa-xa-xa…
— Хватит ржать!
— Надо тебя на «Евровидение» послать! Мама Билан! Ха-ха-ха… Сейчас лопну от смеха. Ха-ха-ха!
Вечером позвонила Аня.
— Не получилось, — сказала я.
— Как жалко!
— Ничего не жалко. Зато шунт заработал. Сам. Никто его не прочищал.
— Чудеса, — удивилась Аня.
— Он испугался, наверное, что его вытащат, и заработал, — шучу я.
Аня смеётся.
— Тебе привет от моего Жучка, — говорит она.
— Не мне, а моему Жучку, — поправляю я, — они ведь тоже друзья. Как мы с тобой.
Как я прогнала Жучка
Отходить от наркоза всегда тяжело. Надо заставлять себя что-то делать. А делать ничего не хочется. И от этого — ещё хуже.
— Доешь кашу, а? — просит мама. — Ну пожалуйста… там две ложки осталось.
— Мне, что, пять лет?! Захочу есть — доем. И вообще…
Беру учебник истории. Жу-жу-жу… Царь… Жу-жу… революция. Тьфу!
Задачки по физике, по геометрии решать в больнице можно — настрочил на листе бумаги и забыл. А история… Это же надо ЗАПОМИНАТЬ. А как запоминать, если голова гудит?
Я отшвырнула учебник. Настроение портилось с каждой секундой. За окном повалил снег. И я почувствовала, как ноют швы на животе и за ухом. Будто вибрируют — противно и болезненно.
— Ташенька, может, ты хочешь…
— Не хочу! Мама, я ничего не хочу! Меня тошнит! И от каши! И от…
Я выбежала в коридор и чуть не поскользнулась на мокром полу. Правильно. Прямо после операции грохнуться и заработать трещину в черепе. Санитарка, наверное, с ума сошла — пол не вытерла, как следует. Да ещё и отвратительный запах хлорки… Фу!
Я побрела дальше. Кругом ребята: кто с повязкой на голове, кто с двумя. Но мне кажется, что мне — хуже всех. Тяжелее.
На плечо выползает Жучок.
— Мне противно быть самой собой, — жалуюсь я, — хочу быть кем-нибудь другим.
— Кем? Жучком?
— Не знаю… Не хочу лежать в больнице. Не хочу отходить от наркоза.
— Всё пройдёт.
— Когда? Что пройдёт? Ты хоть понимаешь, о чём я? Мне всю жизнь так жить! Не хочу!
— Ну, никто не выбирает…
— Так, всё! Проваливай!
— Куда?
— Куда хочешь! Уматывай! Не желаю тебя видеть!
Жучок исчезает. Я шумно выдыхаю. Мне не легче, хоть я и прогнала друга. Вот бы всех прогнать. И маму, и Игоря Марковича. Всех! Всем отомстить за всё!
Я вдруг чувствую, что больше нет сил идти. Проклятый наркоз! Я приземляюсь на банкетку у интенсивки. Была бы там Аня… Хотя нет, пусть лучше дома сидит. Или всё-таки тут, чтобы меня развлекать? Что-то я запуталась. В голове туман.
Сквозь туман слышу разговор в интенсивке:
— Детдомовская девочка. Ещё имя такое странное. Клёпа. Я говорю, чего тебя так назвали-то? А она плечами пожала. Мол, не она же называла. А саму мутит ужасно. Хорошо, её прямо сразу на стол забрали.
— Ох, бедные козявки детдомовские. На всё согласные. Мы тут им памперсов две пачки передали. Дорогие, японские. У моей, представляешь, аллергия! Говорю сестричкам, возьмите! Но имейте в виду: у моей, например, на них аллергия. А она смеется. У детдомовских, говорит, аллергии не бывает.
— Девочки, а что с Клёпой-то?
— Да ворота упали на неё. На футбольном поле. Пацаны её на ворота поставили. Вратарём.
— Такую заморышку?
— Ну да. Она, говорит, кричала, что ворота шатаются. А никто не слышал. Играли. Ну дети же. Увлеклись.
— А воспитатели куда смотрели?
— Да какие там воспитатели! Говорю же — детдом.
— Ох, козявочка… Голову-то шунтировали, а с лицом что?
— В челюстно-лицевую пошлют, что… В третий корпус.
— Ох-ох-ох. Просыпается… Девочки, воды дайте!
Видно, как они возятся с девочкой. Усаживают её, отпаивают. Приходит Тося, измеряет пульс, смотрит зрачки.
— Скоро врач придёт, посмотрит, спи! — говорит она девочке.
Девочка со странным именем Клёпа, с разбитым носом и заплывшим глазом, с рыжей шевелюрой, наполовину обритой (чтобы добраться до черепа и шунтировать) испуганно спрашивает сиплым голосом:
— А если я не хочу спать?
— Тогда не спи, — разрешает одна из мамаш интенсивки.
— А это что? — спрашивает Клёпа, осмелев.
И показывает на голый живот, который залеплен пластырем и на дорожку, идущую по груди — она размечена зелёнкой, чтобы видеть, где проходит под кожей шунт…
— Шунт тебе поставили, — объясняют ей.
— Что?
— Ну, шунтик.
— Это как «Лунтик»?
— А ты «Лунтика» смотришь?! Сколько тебе лет?
— Шесть…
— Я думала, его только трёхлетки смотрят.
Девочка пожимает плечами.
— Нет, шунт — это такой проводок.
— А зачем он мне?
— Ну, чтобы… Просто у тебя в голове… Ну, короче… Девочки, как объяснить?
— Да никак. Поставил тебе доктор и будешь с ним жить. В больницу ложиться и менять.
— А менять больно?
— Да под наркозом.
— А наркоз — это что?
— Лекарство.
— А оно сладкое или горькое?
— Девочки, как объяснить?
Мне хочется их всех задушить.
— Такое сонное лекарство, — наконец, соображает одна мамаша, — поспишь, шунтик поменяют и всех делов.
«И всех делов»! Нет, правда, встану и задушу!
— А у вас есть шунт? — спрашивает у неё девочка. Мамаша эта молодая и весёлая, с накрашенными ресницами и губами. Рядом с ней — золотоволосый ангелочек, за которым недоглядели, и он вывалился из кроватки.
— Нет.
— А у ребёнка вашего?
— И у него тоже нет. Мы с сотрясением мозга тут. То есть, с подозрением на сотрясение. Нас, кстати, девочки переводят в общую сегодня. Сотрясения вроде нет, но полежать надо на всякий случай.
— А у вас есть шунт? — спрашивает Клёпа у мамаши постарше.
— Нет.
— А у кого он есть?
Я рывком встаю с банкетки, вхожу в интенсивку.
— У меня. Клёпа, шунт есть у меня. Вот, смотри. И пластырь, и зелёнка такие же.
— На тебя тоже ворота упали?
— Нет, я такая родилась.
— Ничего, будете с этим жить, — говорит молодая мамаша.
Весело. Слишком весело. Как всё просто! Ресницы — и то сложнее красить.
— Может, даже подружитесь!
— По-вашему, те, кто с шунтами, только между собой дружить могут? — ядовито спрашиваю я. — И вместе зимой снеговиков лепить? И вставлять им веточки-шунты? Раз уж мы такими родились?
Мамаша ангелочка перестаёт улыбаться.
— Ну что ты передёргиваешь, Татьяна? — говорит мне с укором мамаша постарше. — Не хочешь, что ли, с девочкой подружиться? Она из детдома, у неё нет никого.
Клёпа думает о чём-то своём.
— Но я-то нормальная родилась, — бормочет она, — а ворота не я сбросила, а пацаны. Они мячом в них попали. И ворота упали. Прямо мне на голову. Так почему мне шунт, а не пацанам? Они же виноваты.
Я пячусь. Вот оно. Вот что гложет меня.
— Я не Татьяна, — бормочу я, — я Таша… Это значит — Наташа.
И убегаю.
На побег уходят последние силы. Еле-еле дохожу до своей кровати, падаю и отрубаюсь. Прямо рядом с тарелкой недоеденной каши.
Просыпаюсь поздно вечером. Уже и свет погасили. Мама свернулась калачиком рядом. Посапывает, как обиженный медвежонок.
Мне больше не хочется спать. Настроение по-прежнему паршивое. Ладонь у мамы под щекой, и я чувствую еле заметный запах сигарет. Меня озаряет. Вот оно. Вот что я сделаю, когда стану старше. Я начну курить. Всем тогда будет больно — и маме, и Игорю Марковичу. Ведь они так сражаются за моё здоровье! И ни капельки не понимают, как мне плохо.
Я встала и, прихватив с собой ватную палочку, которую нашла на тумбочке (при этом влезла пальцем в проклятую кашу, тьфу!), отправилась в туалет.
По дороге заглянула в интенсивку, но Клёпина койка пустовала — видно, пока я спала, её перевели в челюстно-лицевую.
В туалете сажусь на подоконнике. Ночь ясная, на небе — куча звёзд. Месяц — как в «Русских народных сказках» Билибина — ровный, изогнутый подковкой. Окно приятно холодит плечо.
Я сунула в рот ватную палочку, глубоко вдохнула. Потом отвела руку с палочкой в сторону и выдохнула. Вот так я буду курить. Я, наверное, хорошо выгляжу. Особенно на унылом фоне унитазов и баков с надписью «1-е нейрохирург». Впрочем, на душе у меня было так же отвратительно.
Дверь отворилась, и вошла медсестра-уборщица. Удивительная женщина. Всегда в идеально чистом халате. А дело имеет с совсем нечистыми вещами. Вот и сейчас поставила на полку ночные горшки, провела пальцем по зеркалу — проверила, не пыльное ли. Улыбнулась отражению. Заметила меня.
— Здрасьте, — буркнула я.
— Доброй ночи, — спокойно ответила она. Подошла к одному из баков, вывалила содержимое на пол.
— Фу, — не удержалась я.
Там были грязные пелёнки. Заляпанные полотенца. Даже памперсы.
— Надо же, — не повышая голоса, сказала уборщица, — прошу-прошу мамаш сюда памперсы не кидать. До мусорки же два шага.
Она даже возмущалась как-то безразлично. Я бы, наверное, на всё отделение раскричалась. А она стала скручивать памперсы в тугие комки и складывать в аккуратные стопки.
«Ну и работка», — подумала я.
Уборщица внимательно посмотрела на меня, как будто услышала. Я отвернулась.
— Я в твоём возрасте такая же была, — сказала уборщица, — а теперь… а теперь считаю, что конец у всех один. Но заниматься же надо чем-то.
Она уложила и памперсы, и свёрнутые пелёнки в просторный мешок, завязала его и ушла, оставив меня одну, совершенно потрясённую.
Ничего особенного она не сказала.
Но получалось, что я своего конца дожидаюсь, постоянно ноя и жалуясь на жизнь.
Уборщица права — надо чем-то заниматься. Но чем-то хорошим, радостным. Не нытьём. Радостные дела дадут силы. Надо же, как просто. С чего же начать?
— Эй! — позвала я Жучка. — Вернись! Прости меня.