Вход во двор вел через арку. Прорезанная в теле дома на высоту двух этажей, она придавала ему ту нотку спокойного величавого изящества, которая часто отмечает «сталинский вампир», как называл его один из друзей отца, архитектор. В арку вели ажурные железные ворота – и они, слава богу, не запирались! Я поправила бейсболку и ткнула дверцу сжатым кулаком.
Двор был обжитым и уютным. Кто-то ухаживал за клумбами – может, бабушки, сидящие по двое, по трое на скамейках? Я устроилась на свободной скамейке и достала из пакета булочку: припозднившаяся с отъездом курортница в поисках какой-никакой экзотики. Вот такой, например, как это растение, усыпанное оранжевыми цветами-граммофонами, лезущее по кирпичной стене чуть не до крыши. Облако ажурной зеленой листвы трепещет на ветру, над цветами жужжат пчелы… Я встала со скамейки, подошла поближе, полюбовалась и побрела обратно, к арке. В ней я заметила светильник, а вот видеокамеру – нет: ни внутри, ни снаружи. Это почти все, что я хотела узнать. А еще двор не был проходным. Теперь оставалось только ждать.
Требовалось куда-то себя деть, и я отправилась в бухточку, куда не приходила ни разу с тех пор, как мы с Христо обмывали доску.
Здесь все было в порядке. Доска висела на месте, надпись блестела в солнечных лучах. Я вспомнила ту безумную ночь, оранжевые вспышки выстрелов, черный бушлат того, кто лежал ничком, скорчившись в прибое, и мне стало холодно.
Свеча выгорела до конца, но закопченная банка стояла на месте. Рядом с моими засохшими гвоздиками в звене цепи торчал пучок цикория. Простенькие голубые цветы казались странно беззащитными на фоне красного гранита и золоченых букв. Я опять погладила надпись – кончики пальцев защипало так, что рука отдернулась сама.
Все запланированное было сделано. Я прикрыла глаза, вспоминая старые фотографии тех двоих, чьи лица видела. Только их и смогла бы узнать – каплея Корзинкина и старшего лейтенанта Колокольчикова.
«Я сделала, что обещала, – сказала я про себя, обращаясь к кому-то, кто обязательно услышит. – Вы где-то далеко, но вы здесь были. Вы были, а я пока есть. Я помню».
Больше я ничего не могла здесь сделать и побрела прочь, время от времени пиная кроссовками гальку. Камешки постукивали, и этот сухой стук был единственным звуком в тишине. К шуму прибоя слух привыкал быстро. В этой тишине стало так одиноко, что внезапно обнаружилось: я мурлычу привязчивую песенку, которую пели мы с Христо:
Крутится, вертится шар голубой,
Крутится, вертится над головой,
Крутится, вертится, хочет упасть,
Кавалер барышню хочет украсть!
Ну-ка, что он там пел про винтовки?
Десять винтовок на весь батальон…
И тут песню подхватил хрипловатый тенор, зазвучавший у меня в голове:
В каждой винтовке последний патрон.
В рваных шинелях, дырявых лаптях
Били мы немца на разных путях.
Я умолкла, а он продолжал:
Крутится, вертится «юнкерс» большой,
Крутится, вертится над головой,
Вот задымился он… Ё… твою мать,
Больше не будешь над нами летать!
Где эта улица, где этот дом,
Где эта барышня, что я влюблен,
Вот эта улица, вот этот дом,
Вот эта барышня, что я влюблен!
Певец замолчал и после короткой паузы произнес:
Обернись, посмотри на меня…
Я вздохнула поглубже и взглянула назад – сквозь пальцы, через левое плечо.
Он стоял в прибое по щиколотку в воде. Черные клеши и бушлат с бескозыркой четко выделялись на фоне сияющего неба. Молодой, совсем молодой, лет двадцати с небольшим. Плечистый, невысокий. Скуластое курносое лицо с широкими бровями. Щеку подергивает тик. Контузия?
– Ты кто? – беззвучно спросила я.
– Старшина второй статьи Крамаренко, – он помолчал и добавил: – Шурка я. Шурка Крамаренко с Херсона.
– Где ты?
– Здесь. Все мы здесь. Всегда.
– Спасибо тебе. И вам всем.
– И тебе спасибо. И греку этому. Хорошо вы пели. Прощевай. Не журись.
Он улыбнулся, и во рту у него блеснула фикса, мечта предвоенной пацанвы. Успел поставить, порадоваться…
Призрак исчез, растворился, как щепотка соли в морской воде. Соль земли, не знающая об этом. Кто он теперь? Неужели genius loci – дух-божество, ками этого места?
Почему мне в голову пришло это японское слово? Она, опять она!
Я села на камень, воткнула в уши плеер, включила его и стала смотреть на море. Где-то в нем были все они: Шурка Крамаренко, Татьяна-моряна, Анджей Зелинский, которого я видела только на фотографии. Море смотрело миллионами глаз, оценивало, взвешивало. Но даже оно не знало, что мне предстоит сделать. Нужно было решиться, но на что? Я и сама этого не знала.
Пламя билось, клокотало во мне, и его глухой, низкий рев не давал услышать музыку. Я увеличила громкость, и в уши ворвался хриплый голос:
…Рукояти мечей холодеют в руке,
И отчаянье бьется, как птица, в виске,
И заходится сердце от ненависти!
Голос мертвого человека лился потоком раскаленной лавы, и я чувствовала, как рыжая шерсть на мне встает дыбом.
…Не слепая, не черная ненависть в нас, –
Свежий ветер нам высушит слезы у глаз
Справедливой и подлинной ненависти!
Ярость и ненависть. Ненависть и ярость. Ревущее пламя.
Ненависть – пей, переполнена чаша!
Ненависть требует выхода, ждет.
Но благородная ненависть наша
Рядом с любовью живет!
Я вывернула ветровку красной стороной вверх, надела ее, засунула темные очки в карман. В другой положила хирургические перчатки и Дашкин мобильник. Посмотрела на сливающееся с горизонтом море и пошла к лестнице.
Фонари горели через два на третий, и это было мне на руку. За десять минут до условленного времени я уже сидела на скамейке перед домом и вглядывалась в темноту. Одиннадцать ноль две. Пора звонить.
Он ответил не сразу.
– Але!
– Я здесь.
– А-а, ну молодец. Сейчас подойду.
Я натянула капюшон пониже и увидела, как Антиной выходит из арки – черный силуэт на фоне ее тускло освещенного пространства. До моей скамейки метров пятьдесят: пусть идет, меня почти не видно в темноте, ветровка кажется черной. Пока его глаза адаптируются к темноте, у меня есть выигрыш во времени. Но почему у него такая странная походка? Он не шатается, но идет так, словно все мышцы у него расслаблены…
– Вот ты где. Ну, пошли. Трусы купила?
Я кивнула. Горло так сжала судорога, что сказать ничего не получилось.
Чем это от него пахнет? Молодым здоровым телом, чуть-чуть коньяком, туалетной водой «Фаренгейт» и чем-то сладковатым, знакомым. Конопля. Решил расслабиться как следует? Многие любят трахаться под травку. Ты сдал мне козырного туза, красавчик! Нет, джокера!
Антиной уже шел обратно, не оборачиваясь, уверенный, что я пойду следом – в квартиру, в комнату, в кровать. Не я – Дашка. Врешь, сукин сын: она ляжет в постель с тем, кого полюбит, когда сама этого захочет…
Я шла за ним шаг в шаг, чуть отставая, не отводя глаз от его затылка, видя его глазами, проскальзывая в него, как лиса в нору. Дверца в арку закрылась за мной, вот он почти в середине прохода. Пора!
Я выдохнула – и в шаге от себя Антиной увидел огненную стену, оглянулся назад и стал медленно оседать на асфальт. Он еще падал, когда я прыгнула и ударом задних лап подбила ему опорную ногу. Приземлились мы вместе, я верхом на нем. Но упал он уже не человеком – объемным муляжом человеческой фигуры, словно вылепленным из многих слоев разноцветной светящейся сетки: красная – энергия ци, зеленая – память, лиловая – эмоции, оранжевая – интеллект… Я рвала ее зубами и когтями, добираясь до того толстого перламутрово-розового тяжа, который соединяет части личности в одно, делая человека человеком. Сетка лопалась слой за слоем, треща, как разрываемый шелк, и я вгрызлась в пульсирующий тяж, упираясь лапами в асфальт, дергая всем телом, почти садясь на хвост после каждого рывка.
Тяж лопнул, тело дернулось и расслабилось, а я так и осталась сидеть рядом, вывалив язык и тяжело поводя боками.
Все.
Я поднялась на ноги и стала натягивать перчатки. Антиной лежал ничком, из-под джинсов растекалась лужа, казавшаяся черной в мертвом свете люминесцентного светильника.
Перчатки не мешали считать пульс. Ровный, наполненный. Частит, но это понятно: испугался, переволновался. Красавец будет жить – и, надеюсь, долго. Сердце отличное, молодой, здоровый, спортсмен. Был.
Итак, это было ограбление… Я с трудом перевернула Антиноя на спину, подняла ему веко. Фотореакция есть, живехонек. Сняла с его загорелой шеи массивную золотую цепочку. Такой крутой перец точно не сдался бы сразу, просто из чистого самолюбия… Я примерилась и с оттяжкой пнула лежащего под челюсть, по скуле и в ухо. Он глухо замычал, голова перекатывалась на асфальте под ударами. Все, хватит. Проверить карманы – гопота ничего ценного не оставит, как и наркоман в поисках вечерней дозы, – и прочь отсюда.
Мобильник Антиноя лежал в кармане джинсов. Я отключила его, сунула в карман своей ветровки и застегнула «молнию». А это что? Пакетик, в нем серо-зеленый порошок – примерно столовая ложка. Я осторожно открыла его, принюхалась и положила обратно. Так и есть, красавчик запланировал хорошенько оттянуться, и это лишняя ниточка для следствия, ведущая в никуда.
От входа в арку я обернулась и посмотрела на лежащего сквозь пальцы. Человек, просто человек. Надо же, кто бы мог подумать.
Мне продолжало везти. Первый прохожий попался навстречу только в конце следующего квартала. До ближайшей тропинки к морю оставалось минут пятнадцать ходу. Спускаясь в сырую темноту, пахнущую солью, я почувствовала чье-то присутствие. Это уже было, когда так холодеют пальцы, уши и нос… Кажется, я догадываюсь, кто это. Но прежде всего избавиться от улик, все концы в воду. В полном смысле.