А тело? Его тоже?
Я слежу за ним издалека. Он этого не чувствует.
Вспомнила, где его видела. В нашем дворе. Он бегает по утрам. Бегает прямо у меня под окном. Так близко. Можно высунуться в форточку и окликнуть.
Я пью кофе и смотрю в окно со своего второго этажа. За окном двор. Он заканчивается высоким белым забором. За ним – старая тюрьма, ее еще в XIX веке построили, теперь там СИЗО. Этот мент бежит через двор, потом по тропинке мимо белой стены в сторону проспекта. Интересно, куда он бежит дальше? Наверное, пересекает шумный в любое время проспект, потом сквер с черной фигурой на постаменте – памятником нашему первому императору, – далее мимо монастыря и на берег, к реке. Я туда не бегаю, там постоянно народ тусуется, но он, скорее всего, бежит туда.
Прижимаюсь лбом к холодному стеклу. Пар поднимается из кофейной чашки, на окне мутное пятно. Пальцем пишу посреди пятна букву «П».
Мент живет в моем доме. И я знаю его имя.
Это все он, Поляков.
Приснился мне. Будто бегу я, догоняю кого-то. Кого, не пойму, просто темная фигура впереди. Несемся – я быстрее, и фигура быстрее, никак не догнать. По дорожке бежим. Ночь. Мороз. Дорожка становится все уже, превращается в тропу, кусты с двух сторон все ближе. Это та самая тропинка во Власьевой роще. Я рвусь кругом. Как в тот раз, к часовне разрушенной. Вижу, кто передо мной бежал, он теперь вышел мне навстречу.
Это мент, Поляков. Стоит. Не боится. Ждет. Чего ждет?
Прыгаю. Зубами в горло. Он падает.
На лапы.
Он тоже волк.
Мы бежим рядом. Вместе. По ломкому карамельному насту вдоль ворочающейся в темноте реки. В черной пустоте над нами висит огромная желтая луна. Глаза заливает желтый свет. Желтый цвет. Желтый запах страсти.
Проснулась задыхаясь. Теперь и от меня идет этот мерзкий кислый дух. Никогда такого не было. Неужели я тоже такая? Как все эти бабы, мечтающие только о том, чтобы их мяли, щупали, облизывали их самцы? Думающие только о случке? Похотливые суки. А я?
Нет, я не могу быть такой. Я, зажатая в корсет мужского тела, никогда не испытывавшая этих постыдных желаний, свободная только в ночной темноте под распухшей луной – я не такая. Я не могу быть такой. Я не могу этого хотеть.
Это он виноват – чертов Поляков, вставший на моем пути. Он корежит меня, выворачивает наизнанку.
Перестала видеть его во дворе по утрам. Куда он мог подеваться? Поднялась к нему на пятый этаж вечером. Приложила ладонь к двери. Чувствую, нет его там, пусто в квартире, холодно. Может быть, он уехал. Насовсем. Это было бы хорошо. А хорошо ли? Нет, знать, что он есть где-то, невыносимо. Как мне найти его теперь?
Буду ждать. Он вернется. Он должен вернуться. Чтобы я смогла избавиться от него. Убить его. Перекинусь – убью.
На самом деле от Полякова не тянет ни страстью, ни похотью. Одиночеством от него тянет. Специально мимо прошла. Одиночеством разит за версту, брошенностью. Сладковатый бумажный душок слежавшихся тряпок, засунутых подальше. Забытых. Запашок засунутой подальше жизни.
Ты никому не нужен, Поляков. И мне не нужен. Ты лишний. И я доберусь до тебя. Как только перекинусь.
Не только мент меня ищет. Сегодня поняла, кто ходит за мной. Из-за кого меня трясло и колотило, как перепуганного кролика.
Шла этим чертовым двором с работы. И не в глубине, где всегда хожу, а вдоль домов. Тропинка совсем раскисла. Лучше дольше идти, но хоть по асфальту. И с бабой какой-то столкнулась, она вся в красном, такой неприятный цвет, беспокойный. Я под ноги смотрю, а она в сумку на ходу лезет, ключ, наверное, достает. Ну, и столкнулись. Даже не столкнулись, а так, потерлись, что ли, плечо о плечо. И меня, как хлыстом, от этого плеча через спину хлясь! Опасность.
Я, после того как в срок не перекинулась, вся какая-то внутренне взъерошенная хожу. Нервяк… От окружающих аж искрит. На работе еле сижу, от каждого слова вздрагиваю, за каждым звуком запахи чую. Эмоций, чувств чужих. От этого презрением шибает, от того – голодом. И кислятиной похоти от всех. Просто задохнуться можно. А от этой, с которой сшиблась во дворе, – от нее такой букет странный: пустота, любопытство, страх. И все это перевито канатом толстенным, и все это ко мне протянуто. Она меня найти хочет, меня носом любопытным вынюхивает. Хочет поймать меня, а сама боится. Поймать боится. И не поймать тоже боится. И пока не поймает, будет в ней гудеть пустота, как степь, заполненная ветром. Только ветром, больше ничем.
Баба меня не заметила, буркнула «простите», не поднимая головы, и в подъезд зашла. В тот самый, из которого тогда ночью жаба вонючая вылезла. Я стою, как дура, перед захлопнувшейся дверью.
Тут на первом этаже в окне за шторой свет зажегся. В том самом окне, из которого алкаш кричал: «Элка, дура…» Смотрю на это окно и знаю: там, за плотной синей тканью, стоит она и меня глазами нашаривает, ищет. Как Вий: «Поднимите мне веки».
ЕленаЗдравствуйте, придурки!
Домой иду, ключ в сумочке ищу уже перед самым подъездом, и тут сталкиваюсь с кем-то. Я даже не заметила, кто это. Не обратила внимания. В квартиру вошла, свет в комнате зажгла. Хотела занавески раздвинуть – не люблю в замкнутом пространстве находиться. Руку протянула и застыла. Не могу. Чувствую: там, на улице, прямо перед окном, она стоит. Волчица. Стоит и на меня смотрит. Через занавеску. Видит меня. Знает, кто я. Знает, что я охотник.
Сколько, пять минут, десять мы друг на друга, не видя, смотрели? Не знаю. Потом раз, и все закончилось, отпустило. Она ушла.
Я найду ее. Я знаю, где искать.
Открываю свой ноут. Вот они все: гоблины, гнолли, великие колдуны и деревенские ведьмы, феи, менестрели, драконы и оборотни. Здравствуйте, существа. Здравствуйте, придурки. Я просматриваю все их аккаунты. Один за другим. Все их истории, все их выдумки. Чаще забавные, все-таки большинство – светлые, но иной раз очень мрачные. Унылых шалунов здесь хватает.
Поляков не захотел меня слушать. И правильно. Я поторопилась. Хотела отдать свои сайты, пусть перелопатят их и найдут ее. Неверный ход. Я сама найду.
ПоляковУютный мертвятник
На следующий день Феоктистова не пришла. Это стало уже традицией. Звонить я ей не буду. Уверен, что рано или поздно леди Френегонда сама объявится.
Я жду результаты экспертизы по своим новым друзьям-оборотням. Но Еленина Волчица не выходит у меня из головы. Стоит закрыть глаза, как начинает закручиваться хоровод: Элка, Елена, Волчица. Три женщины кружат и кружат, но между ними остается провал черной пустоты, не хватает чего-то. Кого-то.
Кого? Может быть, меня?
Мое вливание в дружный коллектив дивных эльфов, гномов и орков прошло успешно. Кажется, меня вообще особо никто не заметил. Какой-то остроухий лучник быстро припечатал мне стрелу между лопаток, и я пошел, как было велено, в мертвятник.
Когда мы с Семеновым добрались до места, уже конкретно стемнело. Лесок хиловатый такой, все больше кусты и тощие березки – по-моему, это заросшие поля. Какой-нибудь умерший колхоз или совхоз, никогда не мог понять, какая между ними разница. И заброшенная ферма – стены из белого силикатного кирпича с черными провалами безрамных окон посреди пейзажа. Возле нее, кстати, едва теплился одинокий фонарь на столбе, освещал наше бродячее шапито. Метрах в ста от фермы был разбит палаточный лагерь, горели костры. Между ними бродили ряженые. Мы с Костиком тоже быстренько принарядились. Я нацепил ватный халат, кольчужку, а вместо шлема получил маску серолицего уродца, больше смахивавшего на зомби, чем на орка. Да не суть. Одно интересное наблюдение не по делу: большинство гномов с роскошными бородами были женского пола, такие бородатые амазонки, отряд имени Кончиты Вурст.
По сценарию ферма – город эльфов, Мене-чего-то-там. И темные силы в лице орков и приданных им подразделений волколаков нынче ночью пойдут на штурм. В ходе ожесточенных боев с некоей стороны на помощь дивным подойдет гномий отряд. Если, конечно, орки его прощелкают и не излупят на подходе. Допускаются различные варианты развития событий. Предыстория – почему, зачем и как дошли они до этого момента – мне без надобности.
Уже в мертвятнике, возле уютного костра, с семеновской кружкой, полной горячего чая, дождался я своих оборотней. Слава всем валарам и Саурону в придачу, сегодня на гульбище явились все трое, включая Беорна. Это оказался огромный дядька, росту в нем никак не меньше двух метров, размах плеч – как гриф штанги. Ножища сорок последнего размера. Морда заросла курчавой черной порослью до самых глаз. Вот ему вообще никакой костюм-грим-маска не нужен. В обычной жизни он продюсер детских мультиков на каком-то онлайн-канале. А выглядит как настоящий медведь. В принципе, его сразу можно было вычеркивать из списка подозреваемых, но для чистоты эксперимента я все-таки решил и его материалец собрать. Мои соратники-волки Дима и Серега после скорой своей смерти (Углук расстарался, послал их под стрелы осажденных эльфов) пили чай из одноразовых стаканчиков. Прибрать за ними и аккуратно упаковать посуду в стерильные пакетики мне труда не составило. А вот медведина крепко сжимал в лапе личную термокружку литрового, никак не меньше, объема. И я долго крутился возле, выжидая, когда он поставит ее и отойдет хоть на метр в сторону. Но получилось. Я ее, кружку эту вожделенную, спер. И долго темные просторы леса оглашал медвежий рев: «Существа, кто кружку мою скоммуниздил?! Поймаю – башку оторву!»
ЕленаМы квиты
Ходила-ходила по городу, придумав себе кучу дел, мерила его ногами, шлепала по сырой каше. Дома – тоска. Но и на улице от нее никуда – вечная холодная морось, то ли снег с дождем, то ли дождь со снегом. У природы явно грипп – сопли текут, горло обложено, подхрипывает, подсипывает ветром. Лихорадит бедную. И меня тоже лихорадит, азарт охотничий проснулся. Чувствую себя, как щенок легавой, взявший первый в своей жизни след, – восторг, нетерпение, страх промахнуться.