А тело не ждет. Раз – и перекинулась. Вдоль аллейки я по кустам бежала, не высовывалась. И вдруг опять в ноздри этот запах полез. Теперь уже во всю силу, не стесняясь. Жжет, мучает. Не запах – вонь. Под фонарем старуха стоит, курит, мешок «Пятерочка» на скамейке рядом. Чего она под дождем торчит? Она ждет. Самца ждет. Эта старая расхлябанная кошелка тоже ждет секса, случки, траханья, чужих жадных лап, что будут елозить по ее обвисшей, мягкой, как промокашка, коже, слюнявых губ, наверняка таких же старых, морщинистых, как у нее самой. Гадость. Я аж взвыла от омерзения. В этот раз я не сочла нужным встать перед ней, показаться. Просто прыгнула сзади, вцепилась в шею и тут же под скамейкой разорвала ей горло. Быстро. Не церемонясь.
И опять сразу после убийства перекинулась обратно. И опять в ладони камень. Камень – в воду.
Убийство… Раньше мне это слово в голову не приходило. Разве зверь думает о том, что убивает кого-то? Он просто делает то, чего требует его природа. Вот и я не думала так ни про коток своих, ни про тех сучек, что некстати попадались на моем пути. А теперь, после этой жабы, этой вонючей дворничихи, слово «убийство» стало крутиться у меня в голове. Я – убийца.
Раньше была только радость. Упоение от удачной охоты. Бодрящий запах чужого страха. Хрустальный звон чужой боли в ушах. Вкус теплой крови в пасти.
Я пыталась передать это словами. Писала посты на сайте, где собираются уроды и извращенцы, играющие в чудовищ. Не прямым текстом, конечно. Сочиняла короткие фейритейлы. Чтоб был понятный уродам антураж. Им нравилось. Лайкали, комменты писали свои уродские. Я пыталась передать свои ощущения. Вдруг среди толпы найдется кто-то такой же, как я. Он бы понял. Это был маяк. Призыв. Правда, напрасный.
А теперь я – убийца.
Мне не жаль ни одну из них, но это слово беспокоит меня, создает дополнительный дискомфорт в моей и так до черта дискомфортной жизни.
ПоляковКак падает планка
Зима наконец закончилась. Мокрая, серая, гнилая зима. И с первыми мартовскими днями пришли холода. Задуло, полетели крупные белые мухи. Кружат за окном вместе с прошлогодними листьями. Листья черные – кавалеры во фраках, снежинки – дамы в белых платьях. Бал. Венский вальс.
С утра – побегать. По дорожке вдоль дома, через двор наискосок, мимо высокой белой стены. За ней – старинная тюрьма. Через проспект. Дальше еще одна стена, точно такая же, высокая и свежеокрашенная. За ней монастырь. Тоже, можно сказать, тюрьма, только добровольная. Мне кажется, просто так в монастырь не уходят – наказывают себя за что-то. Значит, есть за что. Мимо собора – и к реке. Там совсем новенькая набережная. Чистенькая, манерная, с чугунными скамейками, на спинке одной из них – фигурка ангела под зонтом, вытертая руками туристов до латунно-золотого блеска. Набережная классная, но короткая, я пробегаю ее за пять минут и дальше бегу тропинкой по дикому берегу.
Я бегу и думаю про Волчицу. Вот она просто бежит, бежит человеком на двух ногах, бежит так же, как сейчас бегу я. И вот «перекидывается». Что происходит у нее в башке? Что она чувствует? Как у нее падает планка?
Блин! «Она», «у нее» – от Елены заразился. Знаю, что мужик это, а думаю, как про бабу.
Тогда, в «Лесной сказке», глядя в Еленин ноут, я выискивал записи, относящиеся к датам убийств, проскальзывая сквозь остальные посты. Пропускал, наискосок просматривал. Потом дома я снова вышел на ее страничку. Теперь уже читал все. Внимательно читал.
Мой бег – единственная возможность вырваться из оков, из клетки, в которой я заперта…
Что за клетка? Почему заперта? Кем? За что? Тюрьма или монастырь?
Бег – музыка чистого восторга. Пастью заглатываешь запахи – огромные, заполняющие весь мир, заполняющие весь мой разум. Они звучат в мозгу разноголосьем, пестрой паутиной мерцают перед глазами…
Измененное сознание? В какой момент происходит это изменение? Без психиатра, доброго доктора со стальными глазами, не разберешься.
Попробую «перекинуться». Вот я бегу размеренно, в одном темпе. Ускоряюсь, бегу на пределе. Воздуха не хватает… Вдохи все чаще… И выкинуть из головы все слова, не проговаривать… Просто дышать, просто бежать…
Конечно, ничего этакого не произошло. Просто в тот момент, когда, казалось, все – вилы, больше не могу, надо остановиться, мышцы дрожат киселем, ноги трясутся, того и гляди подломятся, – пришло то самое второе дыхание. Баланс. Насыщение кислородом каждой клеточки тела. И ощущение, что теперь я могу бежать бесконечно. И чувство радости. Ни от чего. Просто радость. От бега. От себя самого, от охрененно вкусного воздуха, вливающегося в пасть… Тьфу, прóпасть! В рот.
Ну, как-то так. Момент я поймал. Только для того, чтобы «перекинуться», мне не хватило свихнутых, закрученных спиралью мозгов Волчицы. Безумия не хватило.
Надо ее писания спецам отдать, пусть составят психологический портрет.
Зашел Костика проведать. После ночной свистопляски в лесу под дождем он расхворался, расклеился. Сидел дома на больничном весь в соплях. Хрипел и температурил.
Еще бы. Это я у теплого костерка грелся, а когда собрал посуду из-под господ-оборотней, вообще ушел в палатку и проспал пару часов в чьем-то спальнике. Не возбранялось. А герои меча и магии носились во мраке часов до пяти утра. Наконец, Мене-как-его-там пал, эльфы были перебиты, воевать стало не с кем. Победители и побежденные, живые и мертвые, погревшись у огня, стали разбредаться по своим машинам. Война закончилась, всем спасибо, все свободны.
На этот раз принес не пиво. Более согревающее – водку. И апельсины. Классика жанра. На правах «родной матери» пошурудил у него на кухне, картошки нажарил, к ней еще яичницу соорудил, салатик огурчики-помидорчики. Ешь, друг, поправляйся. Во всех отношениях. Накрыл поляну на журнальном столике у одра больного. Разлил по первому стопарику.
– Федорыч, – просипел Костик, – че там мои храбрые воины? Неподсудны?
Я замотал головой:
– Не. Все чистые – и волки твои, и медведина этот. Не совпали с Ганнибалом. Так что будь спок, не беспокойсь. Знаешь, Семенов, мне одна мысль покоя не дает. И мысль-то левая, к делу вроде не относится. Феоктистова все время повторяет, что это женщина. Сайт мне показала, где Волчица ошивается. Я нашим умникам отдал, пусть поковыряются, может, адрес ее вычислят.
Я закусил водку долькой апельсина. Своеобразное сочетание. Ананасы в шампанском развитóго постсоветского периода.
– Да ерунда. – Костя махнул вилкой, кусочек яичницы шлепнулся ему на одеяло. – В интернете полно перевертышей. Брутальный мачо может оказаться прыщавым подростком, а то и толстой пенсионеркой. Сисястая красавица на «Мазератти» – очкастой училкой из Урюпинска. А игриво-развратная Лолита с голыми фотками – дедом Моченкиным, язвенником и склочником. Все кем-то притворяются. Это же маски. Сублимация.
– Да это понятно. Что я, по-твоему, глупее паровоза, только вчера в интернет вышел? Но вот тексты ее… Понимаешь, я начитался и теперь даже думать стал об убийце в женском роде – «она», «ее». Вот знаю, что мужик, а думаю: «Она». Не могу толком объяснить. Хочешь, открою, сам почитаешь?
Костик замотал головой. Так сильно, что аж зашелся сухим лающим кашлем. И натуженно прохрипел:
– Не-а, не хочу. Сам лови свою Волчицу с раздвоением личности. Мне чужой славы не надо.
Откашлялся. В изнеможении рухнул головой на подушку. Я протянул ему очередной стопарик и кусочек засметаненного огурца на вилке. Чокнулись. За здоровье. Выпили. Закусили.
– А вообще, знаешь, Федорыч, – сквозь недожеванный огурец сказал мой друг, – я тут читал недавно про одну фишку. Есть мужики с лишними женскими хромосомами. И вот тут всякие варианты возможны – гермафродиты, всякое такое.
Я кивнул. Знаю, мол.
– Во! – Костя потряс пустой вилкой, как жезлом. – Есть еще синдром этого, как его… Кляйн… кого-то, черт, забыл. Ладно. Щас найду. Ящик дай.
Я взял с табуретки ноут, сунул Семенову в руки. Он стал рыться в инете.
– Щас, погоди, найду. Так вот, там суть в чем. С этим синдромом получается мужик как мужик, все у него на месте и снаружи, и внутри. Но на самом деле он женщина. По хромосомам. И он может всю жизнь так прожить и даже не узнать. Не каждый же свои хромосомы на анализ тащит. Он даже с бабами может спать, то есть все у него работает. Только он может не хотеть этого, влечение отсутствует. Зато присутствует бесплодие. А так с виду и не догадаешься… Ага, вот, нашел. На вот.
Он ткнул пальцем в экран. «Скрытый гермафродитизм. Синдром Клайнфельтера – одна из самых распространенных патологий мужского пола. Встречается у каждого 500-го мужчины. Под влиянием женской хромосомы у мужчины не вырабатывается сперма. Чаще болезнь проявляется в бесплодии. Других выраженных симптомов нет». И т. д., и т. п.
– То есть ты, Семенов, хочешь сказать, что он скрытый гермафродит? И Ганнибал, и Волчица в одном флаконе? Мужик, который считает, что он баба.
– Ага, мужик, который считает, что он баба, которая считает, что она оборотень. Башка набекрень, как шапку ни надень. В общем, лихо закручен сюжет. Поймаешь их всех – от начальства тебе именная благодарность и горсть урюка в придачу.
Я задумался. Население города – ну, тысяч двести двадцать, грубо говоря, половина – мужики. Сто десять тысяч мужиков, из них двести двадцать эти самые, не вполне которые, скрытые, с синдромом… как его… Клайнфельтера, чтоб ему пусто было. Двести двадцать – ого! А может, кто-нибудь из них таскал свои хромосомы на анализ, значит, можно установить кто. Может, и Ганнибал проверялся. Проверился, понял, что он ни два ни полтора, и начал мстить полноценным бабам. Хотя ни школьницу, ни пенсионерку к полноценным бабам не отнесешь, схема не выстраивается. Но это второй вопрос. Для начала надо запросить материальчик из коммерческих лабораторий, нарыть особей с синдромом.
Я даже несколько воодушевился. Крылышки расправил.