И тут же меня другой мыслью шарахнуло. Прямо как в старых мультиках, мысль эта наковальней мне на голову рухнула – аж по земле размазало. Мы со Светкой десять лет прожили – детей не нажили. А что, если я тоже такой? Если глубоко во мне, в крови, в генах, прячется своя Волчица? До поры до времени сидит тихо. До поры до времени. Сигнала ждет. А если дождется?
ЕленаА там она
Скоро полнолуние. Волчица снова выйдет на охоту. Не сможет остановиться. Я уверена. Если раньше она убивала из спортивного интереса, или по наитию, или черт ее знает почему, то сейчас все по-другому. У нее есть цель. У нее есть враги. Она знает, что по ее следу идут охотники. На кого она бросится? На меня? На Полякова? Кто из нас будет первым? Надо позвонить ему. Если она ходит за мной, то и за ним тоже. Наверняка.
Пытаюсь влезть в ее шкуру, в ее мозги и, глядя через ее глаза, понять алгоритм ее будущих действий. Если она выберет меня, то нападет, скорее всего, здесь, во дворе. Дождется меня в темноте и прыгнет на спину. Хоть на улицу не выходи, пока свет полнолуния не перестанет заливать землю. Могу и не выходить, пересидеть в норе.
А если первой жертвой она назначит Полякова? Как тогда поступит? Вряд ли так же. Скорее всего, она не боится проиграть, не думает, что Поляков может оказаться сильнее. Слишком уверена в своих силах. Но просто напасть на него в темном закоулке – нет. Неинтересно. Не ее стиль. Ей нужна охота. Бег. Радость погони. Хрип загнанной жертвы. Это для нее победа. А убийство – просто заключительный аккорд в сыгранной ею мелодии. Так что сначала она наиграется с Поляковым. А потом просто и быстро убьет меня. Сценарий будет именно таким. Значит, надо предупредить следователя. И плевать, что он сочтет меня сумасшедшей. Даже если он отмахнется от моих слов, что-нибудь останется у него в голове, и он будет готов к встрече с Волчицей.
А может, зря себя накручиваю? Может, они уже нашли ее? Спросить Полякова? Да разве он скажет? С чего бы? Но позвонить надо.
Я не раздвигаю шторы на окне. С того самого дня, как встретила Волчицу у своего дома. Так и живу днем в полумраке, лишь настольная лампа да ноут светятся. Мне все кажется: подойду к окну, раздерну занавески, а там она. Прямо за стеклом. И что тогда?
Как-то захожу в подъезд – соседка со второго этажа навстречу. Неприятная дама. Всегда мне улыбается эдак сочувственно: «Вы так мучаетесь, так мучаетесь, Елена Васильевна! Как я вам сочувствую!» – только что глаза не закатывает, чтоб мою святость изобразить. Я всегда старалась мимо нее бочком и не глядя. Выдавлю: «Здрасте», – и в свою норку юрк. Неудобно же, мои разорутся ночью, а ее окна как раз над нашими. Вот и сейчас она тоже: любопытными глазками-бусинками в лицо мне уперлась, тонкие губы расползлись, верхние зубы наружу – длинные, острые, – голосок сладенький, блеющий.
– Еленочка Васильевна, здравствуйте! А я слышала, вы квартиру продаете. К родственникам переезжаете или…
Мазнула по моему пальто новому взглядом оценивающим, и я услышала окончание: «…мужика себе нашли?»
– С чего вы взяли? – спрашиваю.
Она зачастила:
– Ну как же! Я мимо хожу, а у вас темно все время. Значит, съехали. Ну и мебель. Вы же квартиру-то чистили. Все перед продажей старье выкидывают, чтоб просторнее выглядело. Ну и правильно. Продать эту квартиру. Вы уже к агентам обращались? А у меня, я вам рассказывала, племянница Верочка – они второго ребеночка ждут. А квартирка-то с кошкин лоб. Сестра моя, да Верочка с мужем, да маленький, да Верочкин брат, он школу заканчивает. И все в двушке. А тут…
Помолчала, глазенками похлопала, и я опять услышала: «…такой шанс».
– У знакомого-то человека всегда надежнее покупать. У вас квартирка-то небольшая, сантехника старая, но их бы устроило. Они, правда, только в рассрочку могут, но вы…
Снова пауза, и снова у меня в голове: «…перетопчетесь».
Ну вот почему мне опять перед ней неудобно стало? Перед этой крысой, готовой поживиться остатками моей жизни? Вроде как я перед ней оправдываться должна – извините, мол, что надежд ваших не оправдала, не продаю я, у меня ничего другого нет.
– Нет, нет… – начала я, в пол от смущения уставившись.
И затормозила. Какого черта? Чего я приседаю? Перед кем? Глаза подняла, чтоб ей взгляд мой из-под полей шляпы виден был. А взгляд у меня, чувствую, нехороший, злой, острый. Я этой бритвенной остротой прямо по жадным глазонькам хлясть – та аж отпрянула. Значит, поняла.
– Никогда не приставайте ко мне с вашими проблемами. Я их решать не собираюсь.
Прозвучало как «проваливай». И соседка заметусилась, замела по площадке крысиным хвостом, зашуршала лапками, порскнула мимо меня на улицу. Провалилась.
Я в квартиру вошла, свет зажгла и шторы на окнах раздернула. Я здесь. Хватит прятаться!
ПоляковКто я?
Сон. Сплю и знаю, что сплю, знаю, что только сон. Но от этого не легче. Он тяжелый, муторный и очень подробный. Как фильм, я смотрю его и одновременно участвую.
Город, темный настолько, что не разглядеть дома на улице. Окна не горят, просто черные каменные кулисы по сторонам. Где-то далеко впереди едва светит фонарь – простая лампочка-сорокаваттка на черном проводе, свисающем с перекладины. Такой же фонарь сзади, далеко. Свет их не пересекается, не охватывает улицу, темнота сдавливает эти тусклые огоньки. Темнота угнетает. Иду, касаясь рукой шершавой холодной стены – почему-то знаю, посередине идти не стоит. На углу дома сворачиваю и вдруг вижу, открывается дверь, и оттуда – яркое белое свечение. Мне туда!
Вхожу и оказываюсь в кабаке. Почему я думал, что здесь будет светло? Полутемное, низкое и тесное помещеньице, заставленное столами и лавками, серые фигуры склоняются над большими кружками. На меня никто не обратил внимания.
Ко мне придвинулся высокий… кто? Вижу, что не человек – медвежья морда из-под капюшона. Да это же братец Беорн! Протягивает мне кружку:
– Пей.
Тяну руку в сером широком рукаве – на мне балахон, перевязанный веревкой, на голове такой же, как у медведя, капюшон. Нюхаю содержимое кружки – обычное пиво, «Жигулевское», наверное. Пить не хочется, но присаживаюсь на краешек лавки. Оглядываюсь.
В сумраке лица разглядеть трудно. Да и лица ли это? Рожи. Рыла. Морды. Паноптикум гоголевских уродцев. Меня мучает вопрос – а что под капюшоном у меня? Все то же привычное лицо, которое вижу каждый день в зеркале, или уже что-то иное? Кто я? Человек или?.. Додумывать не хочется.
За спинами вижу дверь, она занавешена тряпкой. Туда постоянно заходят посетители кабака. Выходят. Но выходит меньше: вот зашли трое, а вышел один. Теперь туда четверо – обратно двое. Значит, остаются где-то там. Встаю, иду к этой дверке.
За ней просторный зал. Вот уж где светло по-настоящему. Наконец-то! Здесь полно народу. Люди ходят, чинно раскланиваются, собираются группками. Они похожи на членов средневековых гильдий – там в поварских колпаках, тут с подвешенными у пояса ножницами, эти с книгами и рукописями в руках, те с молоточками и клещами. Постепенно все общество разбивается на группы. А мне куда? К кому? Я в своем сером балахоне здесь чужой, неуместный. От этого мне неуютно. Хочется к людям. Но к какой группе подойти?
Вдруг передо мной оказывается некто в таком же балахоне. Он стоит ко мне вполоборота, лица под низко опущенным капюшоном не видно. Поднимает руку – приглашающий жест «следуй за мной» – и уходит в толпу. Но позади незнакомца остается легкий светящийся свет, который быстро тает в воздухе. Надо спешить, не потерять его.
Снова оказываюсь на черной улице. Никого, только рассыпающийся гаснущими светлячками, чуть звенящий след в темноте. Спешу. Если догоню, узнаю, кто я. Он даст мне ответ. Под ногами что-то рыхлое и чавкающее. Подвальный запах гнилой картошки. Город исчез, растворился, вокруг пустота.
Надвинулась высокая стена, распахнутые ворота. Над ними колокольня – высокая, вершина тает в черном небе. Светлячки манят внутрь.
Монах – закатанные рукава рясы, одутловатое лицо – рубит топором подвешенную свиную тушу. Рубит со страстью, даже с каким-то болезненным вожделением. Его круглая широкая рожа – желтая, такая же желтая, как и жир по краям туши. И рожа, и жир будто подсвечены изнутри – маяки в непроглядной тьме. Мне сюда? В монастырь? За что?
Нет. Звенящая ленточка облетает хряпающего топором мужика.
Еще один провал незапертых дверей, и я в тоннеле. Впереди далеко – яркий свет. Он бьет из-за спины того самого незнакомца, что выманил меня из зала, полного ремесленников.
Наконец-то. Сейчас я получу все ответы.
Я спешу к нему, бегу все быстрее. Он бежит мне навстречу. Вот он уже совсем рядом, рукой дотянуться можно. Со всей силы врезаюсь в какую-то невидимую преграду. Что это? Стекло? Ощупываю, тот со своей стороны тоже лихорадочно шарит руками. Отступаю на шаг. Да это же зеркало!
Зеркало!
Тот поднимает руки и откидывает капюшон – я откидываю капюшон. Под его капюшоном – под моим капюшоном – волчья морда.
ЭллаЯ буду свободна
Я тем двором не хожу теперь. Лучше по улице обойти. Не хочу ту бабу в красном встречать. Нет, не боюсь. Просто не хочу. Рано. Не хочу, чтоб она меня видела, пока я не готова. Надо дождаться, когда вырастет во мне сила, когда я стану волком. Вот тогда пусть смотрит. Пусть видит. Пусть боится, знает: не она за мной охотится, смешная, глупая баба, – это я иду по ее следу. Смерть стоит у нее за спиной. Зубастая, лохматая смерть на сильных быстрых лапах. Не сбежишь, не спрячешься.
Ждать недолго осталось. Дозреваю. Чувствую, что сработает. Что перекинусь. Под кожей перекатываются мелкие живчики, как пузырьки шампанского. Кончики пальцев становятся чувствительнее. Запахи усиливаются, потихоньку обретают цвет, я начинаю их видеть. Значит, все хорошо. Еще пара дней, от силы – три. И я выскочу из обрыдшего мерзкого тела, обрету свое собственное. Пусть ненадолго. Я успею. Успею разобраться с ними, с этими недоумками, возомнившими, что они могут поймать меня. Меня, оборотня! Меня, Волчицу!