Где-то через полминуты только сообразил, что не нажал «принять вызов», и игра на публику прошла в пустую.
Вздохнул тяжело и дожал кнопку.
— Да? — уже почти нормально сказал-зевнул я в трубку.
В долгий миг, до ответа с той стороны провода, я мысленно повторял: «Не Машка, не Машка, не Машка! Кто угодно! Только не она! Только нотаций от старосты мне и не хватало для полного «счастья»! Спать хочу!»
Наконец в динамике что-то зашуршало и послышался горестный, почти театральный стон:
— Игнат! Декан изверг! Мне Машка позвонила! Что будем делать? Нам капец!
По спине пробежал табун мурашек с холодными ножками, я приготовился услышать худшее.
Из почти бессвязного лепета, давно не спавшего человеческим сном друга, понял, что в расписании экзаменов сделали рокировку, предметы поменяли местами. Я и он оказались не подготовлены к истории искусств. Взяв паузу на «подумать», решил, что раз мы физически не успеваем, то идеальным выходом из этой задницы будут жалостливые сказочки про плохое самочувствие. Благо у нас обоих были реальные проблемы со здоровьем, чтобы на них можно было сослаться. У меня слабое сердце с шалящим клапаном, у Юрки проблемы с почками. Из-за этого только нас двоих в институте не пугали армией.
Но друг не оценил изящность решения.
— Я за тебя все придумал, а ты недоволен?! Пока…
Меня перебили, а я переорал:
— Поверят, откуда они узнают, что на самом деле у нас ничего не болело? Все иди спать, следующий экзамен только через три дня. Сутки отоспимся, а потом будем разгребать. Я… ладно, приду и помогу с твоим макетом автобусной остановки! До связи.
Уже прикрыв глаза, я подскочил, как ужаленный от странного скрежета, похожего на звук искрящей розетки. Сонливость как рукой сняло, учитывая сколько вокруг меня бумаги и прочих легко воспламеняющихся вещей. Я принюхался, осторожно подобравшись к столу, и тут звук повторился от колонок, но слегка в другой тональности. Чертыхнувшись, выключил хрипящую технику, которая доживала свои последние деньки.
Зло глянув на неисправную технику, я сначала хотел и сам компьютер выключить, но все же любопытство взяло вверх.
На экране, вместо лица в окошке для аватарки, торчал анимешный персонаж. Стоящие дыбом светло-серые волосы, темно-синяя полумаска, закрывающая всю нижнюю часть лица и повязка, прикрывающая глаз.
Пробежавшись взглядом по новым сообщениям, хмыкнул.
С первых сообщений опознал знакомого, которому я пару месяцев назад сдуру, не иначе, пообещал быть редактором, бетой, проще говоря. От этого «К@k@ши» я успел устать за первые пару страниц его опуса. Он писал, как настоящий двоечник, но обижать его мне почему-то не хотелось, и я в свободное время терпеливо переписывал и переделывал присланную мне «нетленку», фактически собирая из кусков что-то похожее на связный текст. Зачем я это делал? Сам не знаю.
Тяжко вздохнув, пролистал очередной его бред, и приложив руку к лицу, второй написал сообщение.
Ник мой должен был означать «Иномирный огонь», но так ли это было на самом деле я мог лишь догадываться. Изучая по верхам культуру, я почти ничего не знал о языке и не стремился узнать больше.
«異世界の炎: Хочешь правду?»
Уже через секунду собеседник написал:
«К@k@ши: Че О_о
К@k@ши: Гы))) Давай».
Взвесив все «за» и «против», решил, что общаться с ним не хочу ни сейчас, ни потом.
«異世界の炎: Ты точно хочешь узнать ПРАВДУ?
К@k@ши: Гы))) ДА!
異世界の炎: В первом классе сочинения лучше пишут. Это не бетить. Это переписывать надо! С самого начала! Была такая идея! Но ты все пролюбил с особым цинизмом! Твой гг не попаданец. Не может он так говорить. А был бы попадуном, так спалился бы! Он у тебя Марти Сью, у которого плюшек больше, чем он может сожрать за всю свою жизнь! Слишком много ДАЖЕ для Марти Сью! НЕТ! ЗА ДЕСЯТЬ ЖИЗНЕЙ! И непонятно что и откуда взялось! Просто взяло и с неба упало прямо в руки/ в рот/ или под ноги! Нужное подчеркнуть».
Естественно, К@k@ши не оценил моей прямоты и начал писать подряд все маты, которые только знал.
В это время ко мне подкрался брат и гаркнул в ухо:
— В холодильнике пусто!
И чуть не отхватил за это леща.
— Что теперь?! — демонстративно уставился в монитор. — Рук нет? Колбасы и хлеба отрезать не можешь? Сам…
— Игнат. Я маме тебя сдам! — перебил меня Мишка, показывая пустую, чуть заплесневевшую кастрюлю из-под плова. — Я все слышал, что ты Юрке говорил!
Ужаснувшись, замер, а затем быстро нашёлся, что сказать:
— Сходи в магазин, мне не из чего готовить. — и расслабленно откинулся на стуле.
Миха покрутился, да и ушёл, а интернет знакомый все не унимался:
«К@k@ши: Я тебе свои фанфики читать не дам! Не проси больше понял!!!»
— Ой, как страшно, — посмеиваясь, встал из-за стола: — Больно надо, фанфики почитаю, на крайняк сам напишу. Пример, как это делать не надо, у меня перед глазами.
Но стоило сделать шаг, как я запнулся об тубус и под громкий хруст приложился обо что-то головой.
«Вот оно как… — нежно обхватил побаливающий затылок, возвращаясь из воспоминаний в настоящее. — Кажется, приложился об угол стола. Тубус точно новый покупать придется. Или это не он хрустнул?»
Проведя пальцами по бинтам на голове, я замер, рассматривая руки. Точнее, темную кожу, выглядывающую из-под ткани на предплечье. Хотел поддеть бинт и посмотреть, зачем меня йодом намазали, но замер, глядя на смуглые длинные пальцы с белесыми шрамами. Некоторые выглядели достаточно серьезно, чтоб я мог забыть, как их получил.
«Точно умудрился где-то загореть», — и на второй руке кожа тёмная, заторможено отметил я.
Так как в принципе мне негде было загореть в начале февраля, я наслюнявил фалангу, и стал тереть. Да и загорать я не любил, родственники меня бледной немочью ещё называли, так что загару просто неоткуда было взяться! Только сколько бы я не тер, цвет не менялся. Мысли в тот момент приходили — одна дурней другой:
«Если это йод, почему бинт белый? Если оно не впитывается уже, то сколько же его на меня вылили, сходить будет вместе с кожей?! Если йод сильно намузюкать, то ожог получается».
Я судорожно начал искать, во что бы посмотреться, а наткнулся на свёрнутую стопкой одежду в тумбочке. Дотянуться не смог, чтобы рассмотреть поближе, даже коснуться не вышло. Мешало что-то под бинтами. Будто мне к хребту лыжу приклеили. От попытки посмотреться в стекло окна, меня тоже остановило то, что спина не гнулась. Да и ещё меня напугал вой. Точно рядом кто-то подвывал от боли. Я замер, но больше ничего не услышал.
Кожа сходить клоками не спешила, так что я решил осмотреть себя внимательней. Мало ли что ещё изменилось.
Заглянув под одеяло, уставился на грудь и живот, туго перетянутые эластичными бинтами. Даже пальцем потыкал — реально моё. Не качок-бодибилдер, но и не дохляк, каким я был: рельеф, как у тренированного спортсмена-легкоатлета. Натянув тонкое одеяло обратно, я рассеянно уставился в потолок, повторяя про себя:
«Это какой-то бред, мне это снится, это не правда… Ну не лунатил же я ночами по соляриям и тренажерным залам, в самом-то деле?! И шрамы старые… когда я успел и где так ободраться? И почему я этого не помню?»
Пока убеждал себя в нереальности происходящего, почувствовал, что куда-то проваливаюсь. Складывалось такое впечатление, будто меня транквилизаторами накачали и бросили в зыбучие пески. Такое медленное тяжёлое погружение в сон, без всякой причины. Только я закрыл глаза, как они открылись сами, без моего участия.
Меня прошиб холодный пот. А уж когда задвигались руки, я уж подумал хлопнусь в обморок, но тут в палату зашел темноволосый узкоглазый парень и, как-то странно поздоровавшись, взял в руки планшет, который висел на спинке кровати. Чем его приветствие меня покоробило, я не улавливал от слова «совсем».
На вид доктору я бы дал около двадцати пяти, с определением возраста у меня всегда были проблемы, так что ему могло быть и меньше, и больше. А уж у азиатов возраст и более наблюдательные люди не всегда угадывают. Хотя, вроде доктор имел восточные корни и больше походил на европейца с необычным разрезом глаз. Незнакомец сосредоточенно вычитывал что-то, иногда делая пометки. На задней стороне планшетки я заметил крупный черный иероглиф, вписанный в круг, и точно такой же на правой стороне груди бежевого халата медика. Если раньше у меня ещё были сомнения в том, что я нахожусь не дома, то теперь они развеялись полностью.
«Но как я попал в Японию?»
— Вы не спите? — поинтересовался медик и, заметив, что голова кивнула, улыбнулся. — Хорошо.
Подкрутив какую-то ручку сбоку, врач поднял верх койки, так что теперь я не лежал, а полусидел.
Пролистав бумаги ещё пару минут, он поднял взгляд желтовато-карих глаз и спросил:
— Вы Умино Ирука-сан? Это так?
Хотел сказать: «Что?»
Но вместо этого услышал: «Да».
Мне будто бы включили фильм в дубляже: я все еще слышал совершенно непонятный мне язык и понимал его, как свой собственный.
В ступоре слушал доклад больного врачу: «Там болит. Здесь не очень». Будто в игре от первого лица ролик смотрел. Ни ответить, ни дёрнуться, ни поменять ракурс. И голос ещё чужой, другой тембр, даже с учётом чужого языка. Как я раньше-то не заметил?
«Ирука, Ирука, Ирука, — повторял я в панике странно знакомое имя, — …Хм, дельфин. Причем здесь дельфин? А «Умино» это, вроде «морской»… Оу! Так я его знаю! Ирука-сенсей!.. из… Ой-е! Наруто!»
Тот самый анимэ-сериал, по которому писал мой знакомый. История о блондинистом пацане, в которого его родители, видимо, от большого ума, запихнули демона. После чего благополучно померли, оставив его сиротой и, похоже, даже не позаботившись об опекунах. Хотя при их-то опасной работе наёмниками-боевыми магами, стоило бы! Впрочем, окружающие поступка родителей почему-то не оценили, и всей деревней пацана дружно ненавидели. Правда, не совсем ясно за что, ведь о том, что он тюрьма для демона, знали единицы. Или я понял как-то не так…