— Я хочу уволиться по собственному желанию! — заявляю, прежде чем он начинает свои ядовитые угрозы.
— А вот это вряд ли, — цедит, наступая и пригвождая меня спиной к машине.
— Тогда по статье. Мне плевать, — шиплю ему в лицо.
— Тебе, может быть, и плевать. Но о дочери ты подумала? — Его глаза расковыривают в моих воспоминаниях ночь на яхте. Ту самую, когда этот извращенец снимал нас на камеру. Я до последнего надеялась, что он не станет использовать это видео, чтобы насолить мне. Ошиблась. Он отравит мою жизнь — либо шантажом, либо действиями.
— Будь ты проклят, Платон. Я тебя презираю. Слышишь?
Его рука вольно опускается вниз, задирает подол моей юбки-карандаш и проникает к внутренней стороне бедра.
— Припоминаю, что однажды ты уже смотрела на меня так же. Претенциозно, — скалит клыки, а в глазах раздувается полыхающее пламя. — Это дело поправимое.
Хватаю его за запястье и торможу руку, пробирающуюся выше.
— Расслабься, Рита, — хрипло проговаривает он, глазами блуждая по моему лицу. — Полчаса назад тебя натягивал твой жених. А я объедки со стола не собираю. Но и в аутсайдеры не записывай. Ты же знаешь, — он склоняется к моему уху и обдает его шепотом с придыханием: — я никогда не проигрываю.
Везение это, или судьба, но Богатырев и правда победитель по жизни. Покер, женщины, бизнес — не имеет значения, на какой арене ведется игра, лавровый венок украсит именно его голову.
В глазах напротив булькает расплавленная лава. Белоснежный оскал опасно сверкает в тусклом свете парковки. А рука, я бы даже сказала — лапа, сильнее мнет мое бедро.
— Не смей трогать моих близких, — сквозь вибрацию подкатившего к горлу ужаса угрожаю я.
Богатырев медленно отлипает от моего бедра, задирает обе руки вверх и упирается ими в крышу моей машины. Кажется, сейчас с легкостью перевернет ее и закатает меня в бетонное покрытие. Каждое мое слово, взгляд, жест, даже каждая моя мысль лишь сильнее разжигает в нем азарт. Он глазами меня пожирает. Все косточки перемалывает. Матерый волк, испытывающий оргазм от препятствий и не признающий поражения. Борьба для него — развлечение, а впрыскиваемый в кровь адреналин — наркотик.
— Как же тебе мозг засрали за эти семь лет, — произносит он, изучая мое лицо, словно собирается писать картину — пополнить свою коллекцию, чтобы позже какой-нибудь очередной наивной овечке втирать душещипательную историю о бабах-сучках. — Тебе же было хорошо со мной. Я помню, как ты стонала, покрикивала, сминала руками простыню. Как выгибалась, когда я членом выбивал из тебя дурь. Как причмокивала, отсасывая мне. Как становилась властной госпожой, когда я…
— Вылизывал меня, — не стесняюсь я в выражениях. — Ты прав, Платон, так и было. Было, — уточняю, подавшись вперед и оказавшись так близко к его лицу, что его дыхание касается моей щеки. — А сейчас все это принадлежит другому. Долг свой выбивай с Королева. Можешь так же — членом.
Уголок его губ насмешливо отодвигается к уху. Положив ладонь на мою шею, большим пальцем проводит по щеке и отвечает:
— Я, Рита, не за долгом. Мне нужна не одна ночь с тобой, а ты вся. Полностью. С головы до ног. Каждой клеточкой тела. И я клянусь, что ты сама отдашься мне. Без принуждения. Будешь умолять больше не бросать тебя.
— Трахни свою самоуверенность в жопу, — огрызаюсь я, коленом прицелившись ему в пах, но безуспешно: у Богатырева завидно мгновенная реакция на самозащиту. Контратаковав, разворачивает меня к себе спиной, прижимает к своей груди и, перекрестив мои руки, блокирует любые телодвижения.
Задницей чувствую, как промеж половинок упирается его эрекция, но ответного возбуждения не испытываю, хотя от его горячего дыхания мурашки ползут от уха по шее и вниз по руке.
— Какая ты стала брыкастая. — Кончик его языка касается мочки моего уха, проводит по нему вверх-вниз и собирает мой вкус с венки на шее. Богатырев крепче сжимает меня в своих объятиях, не давая мне свободно дышать. Сильнее упирается членом в ягодицы и шепчет на ухо: — На что ты пойдешь, чтобы я раз и навсегда убрался из твоей жизни?
— Как вариант — на твое убийство, — цежу сквозь зубы, отворачиваясь от него.
— А хочешь знать, на что я пойду, чтобы остаться в твоей жизни? На его убийство. — Богатырев поднимает мою руку, на пальце которой кольцо Ярослава. У меня ком застревает в горле. Душит. Отравляет. Нос и глаза щиплет. Дар речи начисто исчезает. — Думай, Рита, над своими выражениями. Я терпеливый, но не клоун. Понимаю, тебе надо время — проанализировать, свыкнуться. Поезжай домой. Отдохни, приди в себя. День, два, неделю, месяц — не имеет значения. Но на работу ты вернешься. Будешь выполнять все мои требования, глотать свои нелепые безосновательные обиды и шаг за шагом привыкать к новой жизни.
— Даже не подумаю ползать у тебя под столом и сосать во время совещаний.
— Я припомню тебе эти слова, когда ты там окажешься.
Отчаяние, похожее на черное забвение, клубится туманом у меня перед глазами. Слова Богатырева — это кипяток, обжигающий пар, пронзивший все тело. Боль, она ведь не только физической бывает. Рану в сердце не увидеть, а ноет она сильнее и дольше.
— Всякий раз, — добавляет Богатырев, все еще держа меня в своих объятиях-оковах, — когда потянешься за ручкой написать заявление на увольнение, вспоминай этот наш диалог. Я, Рита, никогда не шучу. Ведь человек ценен тогда, когда его слова совпадают с действиями.
— Так ты у нас бесценный, — язвлю я, а у самой глаза слезами наполняются.
— Незаменимый.
Оставив на моей щеке легкий поцелуй, окруженный мелким электрическим разрядом от ключей щетины, Богатырев отпускает меня, открывает водительскую дверь и окидывает меня выжидающим взглядом.
— В офисе мои вещи, — отвечаю, не желая уезжать без объяснений перед Ярославом и Мадлен. — Мой мобильник, в конце концов.
— Я завезу тебе твои вещи вечером.
Растерянно оглядевшись, звучно выдыхаю и мотаю головой. Наваждение какое-то. Он похож на маньяка, который обрубил мне любые пути отступления.
— Не нужно! Ярослав привезет.
— Боюсь, сегодня он задержится. Кто-то же должен отчитаться перед новым руководством.
— Какой же ты мудак!
— Не вынуждай меня силой заталкивать тебя в машину, — фыркает он, теряя былой «располагающий» настрой.
Сев за руль, вставляю ключ в замок зажигания и хлопаю дверью. Не верю, что снова превращаюсь в его пленницу. Только теперь он трахает не мое тело, а мой мозг.
Взглянув на него последний раз, думаю, что было бы неплохо переехать его вдоль и поперек, но мои слова о его убийстве были выброшены на эмоциях. В отличие от его. Он, боюсь, о расправе над Ярославом говорил вполне серьезно.
Заведя машину, выруливаю с места и уезжаю с парковки. Не знаю, когда решусь вернуться к работе, но точно знаю, что когда вернусь, все изменится. Абсолютно все.
Глава 3
Протупить половину оставшегося дня в интернете — это полнейший бред. Хотя я уже сомневаюсь, что нахожусь в трезвом уме. Богатырев хуже ноющего нарыва. Горячее огня. Мощнее цунами. Крепче гранита. Даже его глаза — смертельно вязкое болото. Один только взгляд способен перекрыть дыхание, утопить, затянуть в бездну.
Я листаю веб-страницы одну за другой. Натыкаюсь на десятки Богатыревых Платонов, размышляя, в каком неведении они живут, не представляя, какого тезку имеют.
Из тех крупиц информации, которые мне удается выудить из интернета, я выясняю, что без дела Богатырев не сидел. Сколотил целое состояние за эти семь лет. В одном городе у него процветает гостиничный бизнес, в другом — ресторанный. Зачем же ему при таком раскладе наша загнивающая компания, ума не приложу.
— Мамочка, смотри, я нарисовала нашу семью. — Саша перекрывает монитор ноутбука своим рисунком.
Моргнув, отодвигаюсь от стола и перевожу взгляд на ожидающую моей похвалы дочку.
— Очень красиво, зайка. — Усаживаю ее к себе на колени и, поцеловав в сладкую, теплую шейку, беру рисунок в руки. — Ух ты! Какие яркие цвета. Бабушка купила какие-то новые крутые карандаши?
Мама в это время гремит на кухне, откуда в гостиную тянется аромат готовящегося рагу. Аж под ложечкой сосать начинает. Я ведь сегодня лишь наспех позавтракала круассаном с кофе.
Снова переключаюсь на детский рисунок. Обычно Саша рисует себя в центре. Справа — меня, слева — бабушку. Дедушка у нее всегда в белом халате на облачках — это мой папа, умерший два года назад. А Ярослав, появившийся в ее картинах с месяц назад, рядом со мной.
Но на этом рисунке рядом с бабушкой я вижу незнакомца в черном костюме с галстуком чуть ли не до колен.
— А это кто, котеночек? Представительный мужчина, — улыбаюсь я, подозревая, что мама нашла себе ухажера и уже познакомила с ним внучку.
— Добрый дядя. Он подарил мне карандашики.
— Ничего себе, и правда — добрый дядя. А как его зовут, он не сказал?
— Сказал, но я забыла. Тогда он сказал, что я могу называть его папой…
Боковым зрением замечаю в дверном проеме побледневшую маму. Едва не выпускаю Сашу из рук, услышав эти пугающие слова. Костюм и галстук, волнистые волосы, размазанная по лицу щетина, темно-зеленые глаза… Богатырева невозможно не узнать даже в корявом детском рисунке.
Будто парализованная, пересаживаю дочку на ее стул, закрываю ноутбук и встаю.
— Очень красивый рисунок, солнышко, — чмокаю ее в темечко. — Порисуй еще что-нибудь, мне нужно поговорить с бабушкой.
Мама вперед меня уходит в кухню. По ее выражению лица ясно, что не ожидала так спалиться.
Прикрыв дверь, скрещиваю руки на груди.
— Что это? — Киваю назад, а у самой голос дрожит — не то от ярости, не то от обиды, не то от страха.
— Рита, ты только не злись, — отвечает мама своим учительским тоном, будто она лишь ошиблась в выставлении оценок в журнал. — Мне самой не понравилось, когда он подошел к нам на детской площадке…
— Когда?! — рычу сквозь зубы, видя в родной матери злейшего врага, вредителя.