– Нет, я попозже. Не хочу туда соваться без крайней необходимости.
На самом деле я вру. Еще недавно я действительно старался как можно меньше времени проводить дома, где не было ничего, кроме густого, удушливого и затхлого запаха недавней смерти. Но теперь там пластинки…
– Ладно… Пока тогда, – машет рукой Китаец и бредет к метро.
Позже, на БЖ, собирается целая толпа. Есть и те ребята, с которыми мы пришли сюда в первый раз, и куча других – знакомые Никиты, знакомые знакомых, просто какие-то непонятные чуваки… Кто-то играет на гитаре, хлопают винные пробки, смех разносится над аллеей, тонущей в вечернем сумраке. Небо заволакивает тучами, они приносят прохладу и моросящий дождь.
Никита с Никой стоят под фонарем, говорят, смеются. Никита курит косяк. Делает «паровоз» – обхватывает губами самокрутку горящей стороной внутрь и выдувает дым Нике в рот. Потом они подходят ко мне. Никита в кожанке, руки в карманах; Ника тоже прячет свою руку к нему в карман, и там их пальцы сплетаются.
Я думаю о том, почему мы с Юлей ни разу так не делали. Потом понимаю, что не было такого прохладного вечера, чтобы кто-то был в куртке. Все – от и до – началось и закончилось в жаре и духоте.
Эти мысли обжигают, будто прикоснулся к горячей конфорке.
– Нужно, чтоб ты с Лешей поговорил… – говорит Никита, протягивая мне бутылку с вином.
– В смысле? – отзываюсь я и делаю большой глоток. Сквозь приторную сладость проступает и щиплет язык спирт.
– Ну о том, что с нами теперь Ника будет играть, – ухмыляется Никита.
Ника тоже улыбается. Видно, что ей немного неловко.
– Я не хочу, чтоб у вас из-за меня… – начинает девушка, но Никита ее перебивает:
– Сам понимаешь, он стучать ни хера не умеет. А она вот умеет.
«Ага. А еще она посимпатичнее», – думаю я и смеюсь.
– Так что, скажешь ему? – еще шире улыбается Никита.
Я киваю. Слабо представляю себе, как сказать Китайцу, что его вышвыривают из группы, которую он и предложил склепать, но сейчас работает вино, и я просто отшвыриваю эти мысли прочь. Мне хорошо. Я вдруг понимаю, что мне не нужны ни друзья, ни девушка, никто – все они будут предательством. Изменой. Все, что случилось, в отместку захлестнет меня доверху и уже не уйдет. А так у меня с призраками договор о ненападении.
Мне нужна только музыка. Пока я с ней, я как будто на другой планете.
Телефон пищит. СМС. Смотрю на перерезанный трещиной экран. «Как дела?»
Алла. Алла Вронская.
Послание из другого мира. Ловлю себя на мысли, что с трудом могу вспомнить ее лицо. Помню, что у нее была татуировка на спине. Змея. Юля хотела такую же…
Делаю глоток и пытаюсь смыть эти мысли к черту. Все это не нужно. Больше не нужно. Это прошлая эпоха. До нашей эры. Атлантида, ушедшая под воду. Подлодка «Курск», упавшая на дно.
Вдруг понимаю, что с Китайцем будет говорить легко.
В какой-то момент гитару передают мне, и я пою песни, которые любила Юля, – «Nothing Else Matters», «Don’t Cry», «Ворон» Шевчука и «Летучую мышь» «Наутилуса». А потом закрываю глаза и пою «Sweet Dreams» с хитрым перебором. Когда открываю, все смотрят на меня. Начинают хлопать, говорят: «Круто» и «Давай еще».
С удовольствием.
Когда устаю играть и петь, метро уже давно закрыто. Аллея опустела, да и наша толпа изрядно поредела. Все разбредаются, Ника уезжает на такси, остаемся только мы с Никитой и толстая девчонка.
– Ну что, на взлетно-посадочную? – говорит Никита.
– Давай, – хихикает толстая девчонка.
– Ты домой не спешишь? – спрашивает меня Никита.
Я пожимаю плечами.
– Не особо.
– Окей. Тогда надо чуток потрудиться.
Мы идем к мусорникам, где кто-то оставил целые башни из старых книг. Какая-то бурда про партию. Мы с толстой хватаем столько, сколько можем утащить, и идем вниз по склону в шелестящую темноту, за которой вдалеке сияет ночной город. Где-то надрывно воет то ли «скорая», то ли милиция, с лужайки у Исторического музея доносятся первобытные звуки барабанов.
Тропинка вьется среди деревьев, Никита подсвечивает путь экраном мобильника. Странно очутиться в лесу, едва покинув город. Напоминает наш лесной райончик, только сейчас мы в самом что ни на есть центре.
Темная стена деревьев вдруг расступается, и мы оказываемся на вершине горы, откуда открывается потрясающий вид на Подол, Днепр и Левый берег. Внизу, у подножия лесистого холма, в призрачном свете редких фонарей темнеют странные дома – нежилые и напоминают старинные, но явно выстроены недавно. Вытянувшись вдоль мощеной улицы, они похожи на декорации для фильма о дореволюционных временах. Многие кажутся недостроенными, кое-где зияют дыры развороченных стройплощадок и пустырей.
– Воздвиженка. Город-призрак, – не оборачиваясь, говорит Никита, будто читая мои мысли. – Говорят, что строят из дерьма, хоть и для мажоров.
Я смотрю на пустые дома и отчего-то думаю о фильме «Лангольеры»: там герои попадают в прошлое, где все выглядит обычным, но нет других людей, привычных запахов и звуков… Сразу вспоминается мое состояние до похода на Крыши. Отголоски есть и сейчас. Наверное, они будут всегда… Но музыка все же помогла мне сбежать. И я благодарен ей за это. Обязан жизнью.
Мы подходим к краю обрыва. Вокруг ветер шелестит выгоревшей травой. Внизу, на мертвой улице города-призрака, лает собака.
Я вдруг спотыкаюсь и вижу под ногами бетонное кольцо. А внутри первого – еще одно. В центре второго – бетонный круг, на который запрыгивает толстая девчонка.
– Что это за хрень? – говорю я.
Никита и толстая девочка переглядываются и хохочут.
– Это взлетно-посадочная полоса Жанны Агузаровой, – сквозь смех говорит Никита и бросает бревна около бетонных колец. – Она отсюда стартует, когда летает на Марс.
Они снова смеются. Я тоже. Понятно, что это какой-то их старый шифр. Понятно, что они мне не друзья. Понятно и приятно: друзья мне ни к чему.
– Кидай туда книжки, – кивает Никита на промежуток между бетонными кольцами. Я сваливаю макулатуру, следом толстая девчонка подкидывает пару бревен. Никита щелкает зажигалкой, и спустя минуту полянка на вершине холма озаряется отсветами высокого пламени костра. Огонь на этих странных бетонных кольцах, среди ночных деревьев, на месте, где тысячу лет назад рождался город, заставляет думать о чем-то языческом, древнем, о какой-то темной дремучей жизни.
– На самом деле это типа скульптура, – говорит Никита. – Ее один наш чувак из академии сделал. Он то ли индуист, то ли буддист…
– Кришнаит, – добавляет толстая девочка.
– Они типа богов символизируют, эти кольца. Вишну, Шиву и Брахму или что-то типа того.
– Мне вариант с Жанной Агузаровой больше понравился, – говорю я, и мы снова смеемся.
Никита откупоривает бутылку вина, и мы пьем по очереди.
– Как вы нашли это место? – спрашиваю я.
– Нас Гурский как-то раз привел. Препод по живописи, – отвечает толстая девочка. – Он любитель бухнуть в живописных местах.
– Его случайно не Аркадий Иванович звать? – спрашиваю я, не надеясь на такое совпадение.
– Точно! – удивленно восклицает Никита. – Ты его знаешь?
– Он у нас в школе рисование ведет.
– Это в какой?
– В сто пятьдесят шестой. На Голосеевке.
– Он как раз там где-то живет, – смеется толстая девочка, застегивая доверху куртку: становится прохладно. – Постоянно нам чешет, как приятно утром пройтись по парку, посидеть у озера, уток покормить…
– Ага. И чекушку «Борисфена» выжрать, – хохочет Никита. – А вы его тоже Диваном называете?
– Конечно!
Мы снова смеемся. Я подбрасываю в огонь книги. Пламя пожирает буквы на обложке одну за другой. «История ВКП(б)»… «История ВК»… «История»… Пустота.
Толстая девчонка подбирает с земли какие-то картонки, раскладывает на бетоне и ложится на спину.
– Попробуйте. Тут охрененные звезды, – говорит она, будто звезды «тут» не те же самые, что в других местах. Я тоже ложусь, смотрю на небо, чувствую тепло костра и понимаю, что толстая девчонка права.
Никогда раньше небо не бывало настолько похожим на купол. Черный купол, усеянный мириадами ярких лампочек. Мерцающие холодным светом точки будто рождаются в сияющем городе за рекой и вздымаются ввысь, чтобы ярким светящимся потоком рухнуть с другой стороны. Вспоминаю созвездия, о которых рассказывали на астрономии. Пытаюсь найти хоть одно. Замечаю только ковш какой-то из Медведиц.
По черному, обсидиановому склону звездного купола проносится и тут же исчезает яркая искра. Упавшая звезда.
– Все успели загадать желание? – спрашивает толстая девочка.
Я точно успел. На один-единственный миг та плотина, что я выстроил вокруг себя с помощью музыки, дает течь, и меня захлестывает боль. Я хочу только одного: чтобы она вернулась. Хочу, чтобы Юля была жива. Чтобы мы оба были живы. Вместе. И, глядя на эти бесчисленные звезды, я представляю себе бесконечное множество миров, ветвящихся вариантов и версий, где все могло быть – нет, все было совсем иначе. И я рад за тех Юль и тех Я, которым повезло больше, чем нам. Потому что у них что-то еще будет. А у меня осталась одна только музыка. Навсегда.
Позже, перед тем как сон одолевает меня, бледной точкой, как очень далекая звезда, в памяти мелькает мысль об отце. Но она тут же гаснет. У меня просто не хватает боли на двоих.
Просыпаюсь от холода. Сразу понимаю, что сплю на улице: тело не просто замерзло, а пропиталось холодом до самых костей. Впрочем, под спиной что-то теплое и жесткое. Пахнет дымом. Вокруг шелест листвы, а за ней – гул города. Он глухо рычит, как злая собака перед нападением.
Резко выпрямляюсь и чувствую головную боль – как будто от перемены положения в голове что-то с грохотом переместилось. Будто мебель в квартире во время землетрясения. Должно быть, это от «Золотой осени»… Или что мы там пили…
Осматриваюсь, пытаясь унять дрожь. Место, вчера казавшееся загадочным языческим капищем, сейчас похоже на обычную замусоренную полянку. Внизу, в городе-призраке, бурлит жизнь: кричат рабочие, грохочут краны и бетономешалки.