Я думаю, что поездка даст мне возможность вновь прикоснуться к тому, что всегда давало мне бодрость и силы для работы. Я увижу своих людей и от них вновь заряжусь большой энергией несмотря ни на что. Пусть мы сами себе подивимся когда-нибудь, как в такое трудное время могли писать и еще что-то получалось.
17. VIII Р.Т.
Нет, нужно развертывать повествование, нужно рассказывать. Будь это Моргунок или не Моргунок по имени.
Нужно рассказать сильно и горько о муках простой русской семьи, о людях, долго и терпеливо желавших счастья, на чью долю выпало столько войн, переворотов, испытаний. Тут будет отец, будет мать вроде Митрофановны моей, будут дети, вроде моих братьев по судьбе, а может быть и иначе. Счастье вот-вот уже вроде начиналось – война. Старики, оставшись вдвоем в доме, в ожидании горького часа (приход немцев) вспоминают всю свою жизнь, свою молодость. Вот приехали на хутор, жили без хаты, трудились, но были молоды и все было нипочем. Вот война, хозяина забрали, одна с детьми. Революция. Коллективизация. Но и на новом месте яблоньки выросли, все умела эта женщина оживить и сделать дорогим, на какой бугор ее ни посади. Годы прошли, дети выросли, с ними тоже немало было мук, горя, стыда. Но вот все подтянулись, выпрямились, все люди, хорошие, нужные, умелые и честные люди. Как гордо и радостно было знать, что все в армии, «один двор четверых поставил». И все теперь в страшном повсеместном огне войны. Ушел и меньший. «А куда мы пойдем? Кому мы нужны. Нет, пусть смерть сама идет сюда в хату, что искать ее на беженских дорогах». И их как будто не трогают. Только безмерно оскорбительно тяжело все их – хохот, речь, запах, походка. Потом – раненый, бежавший из плена боец (или командир) находит приют в избе у стариков, может быть, это их сын. Старуха уговаривает старика бежать в лес, к дальней родне – куда угодно. Что, мол, с меня, старухи, возьмешь. А сама приготовилась к смерти, надела смертную рубаху. И ее берут на казнь. Плотники соседи рубят виселицу. Рубят обвявшее мягкое смолистое дерево, откалывают щепу, строят, чего вообразить невозможно, работают, не глядя друг на друга. Потом один заплакал, а другой увидел. Начало бунта.
– А смерть страшна, скажи-ка, мать?
– А как же не страшна…
Старуха гибнет, спасая соседей. Немцы выжигают село. Моргунок приходит из лесу на пепелище. Вначале сын проезжает мимо своего дома, машет пилоткой, удалой, веселый. Сыновья (или сын) возвращаются с войсками.
Старик: дай мне его (немца). И повел подальше от жилья, в ров, в болото. Может быть, у тебя есть свой бог, то молись, я подожду. А потом прими смерть от моей руки. Пускай ты сын, пускай ты брат, пускай ты сам простой солдат, пускай ты сам мужик простой, – а я тебя поставил. Стой! Стой и умри. Пускай о тебе кто-нибудь плачет и проклинает войну. Ты был, ты делал, ты убил. Ты мой порог переступил. Ты дома, бога моего, ни совести моей, ни чести не щадил, за мной ты их не признавал. Ты – это ты. Мой враг. Молись! Считаю до трех раз…
Считаю – раз.
Считаю – два.
Считаю – три.
Умри.
И сам идет на войну.
21. VIII M.И. – A.T. Чистополь – Д/а п/п 28
…Новые главы «Перед боем» и «В избе солдата»[13] очень понравились. Сашенька, это так талантливо, молодо и горячо, что еще и еще раз грустно, когда вспоминаю, что публикуется это в гробу… Это надо было в газету… для меня стоял вопрос о том, чтобы как можно больше людей легко, без копания в библиотеках и без излишних хлопот в поисках тоненького журнальчика прочли хорошие стихи… Конечно, есть главы не равноценные. Лучше те, в которых есть сюжетная линия и Теркин дан в каком-то окружении… Те же главы, где он высказывается, – хуже, не потому, что плохо написаны, а потому, что уж такой закон – если в произведении один человек много говорит перед другими – болтун, а если он к тому же говорит весело и шутит, как Теркин, – он балагур. И тут в поэме не то что наметилось это балагурство, а подозревается опасность этого… «о войне» надо обязательно короче. Тогда будет сильнее…
…Чего бы мне, как читателю, хотелось прочитать у тебя… чтобы в этой вещи была солдатская песня ([ «Шинель»] – это песня, но грустная и отдельно песни из нее не сделают), а потом еще хочется, чтобы была глава, где Теркин берет в плен немца, как он его ведет и что при этом чувствует…
27. VIII А.Т. – М.И. Москва – Чистополь (с оказией)
…Поездка моя была довольно удачна, хотя я и натерпелся всяких страстей. Иной час казалось: какой дурак мог сюда приехать по доброй воле, без каких-либо обязательных заданий. Это был я. Я был как раз в тех местах Западного фронта, о которых сегодня говорится в сообщении. Леса, леса, болота, жуткие дороги (настеленные из бревен и все равно непроезжие. У самой линии фронта их чинят немецкими трупами!). 40 километров пути можно было ехать только верхом. Я себе так набил казенную часть, что до сих пор сажусь на стул с осторожностью. Увидеть кое-что довелось. Все это было нужно, необходимо было проветриться. Настроение также улучшилось. Я увидел, что немцев бить мы все-таки можем, как нам сейчас ни трудно…
Беглые замечания о «Теркине» взволновали меня – все очень правильно и умно. Главу о немце ты буквально угадала наперед! А она у меня задумана – и в работе. Замечания относительно разговорных глав тоже очень ценны. Одну из них («О войне») я совсем снимаю. На месте ее будет другая, с действием. «О награде» – начну с описания госпиталя. Но еще это не решено окончательно. А главу о немце ты скоро будешь читать…
29. VIII А.Т. – М.И. Москва – Чистополь (с оказией)
…Я тебе скажу по секрету: наши дела на фронте улучшаются. Я сам читал найденный у пленного офицера приказ Гитлера, в котором он пишет, обращаясь к войскам, защищающим Ржев, что потеря Ржева – равносильна потере Берлина… мы здесь наступаем. Мое мнение даже таково, что именно здесь будет удар, который спасет Россию… Я видел краешек тех боев, которые сейчас идут на Западном и Калининском, и должен тебе сказать, что если б так наши воевали в прошлом году, то дальше старой границы немец не прошел бы ни шагу… Нельзя, неверно думать, что наши войска способны только на неудачи…
30. VIII Р.Т.
Поездка в Пятую армию.
Дороги – бревенчатый настил на десятки километров, чаще всего поперечный, как простой мост, катающийся, гремящий дробно, торопливо, изнурительно. Бревна, чаще всего еловые, в коре, избиты, измочалены гусеницами тягачей и танков. Какой лес по сторонам либо вблизи – такой и настил. Еловый – еловый, осиновый – осиновый, а через березовые рощи лежит белый, грязный настил из первосортной березы. Уйма лесу, бездна труда – и нет дороги. Не настелили в одном месте («думали, сухо будет») – и участок непроезжий, и машины с боеприпасами и пр., прошедшие десятки верст, уныло торчат на дороге, раскатанной по полю в ширину, с бревнами, торчащими из-под колес («вываживают»), люди тоскливо возятся, собираются с нескольких машин, тащат живосилом с криком, присущим русским людям, пожалуй, со времен волоков… Не говорят о бомбежке, но каждый думает о ней и заранее высматривает на дороге, куда кинуться в случае появления фрица.
Местами настил продольный, сделанный по особой системе, довольно остроумной (две дорожки в три-четыре бревна шириной каждая – под два колеса с распорками), но непрочный.
Сколько попорчено земли и леса – бомбами, окопами, блиндажами – тяжкими, рытыми следами войны. Никогда не зарыть всех этих ям с заплесневелыми кругляшами накатов и черной водой по самые края, всех этих противотанковых рвов, которые так и кажется, что тянутся они с севера на восток рядами поперек всей страны – теперь уже до Волги.
Следы системы обороны Москвы идут от Пушкинской площади и до сегодняшней линии фронта. Особенно это удручает, когда едешь оттуда. Вот уже давно смолк фронт позади. Вот уже армейские вторые эшелоны позади, а вновь и вновь встречают тебя черные глазницы дзотов, линии проволочных заграждений, рельсовые козлы противотанковых заграждений. Вот уже и Волоколамск, и за ним – земля рытая, по сторонам дороги останки машин своих и противника. Вот Истра, но и за ней то же самое, уже Москва, и перед самой Москвой, уже первые здания, каменная стена какого-то сада на окраине с пробитыми щелями для ружейного огня, и опять (убранные) ежи, проволока, баррикады – до Пушкинской.
В полях – в снопах и некошеная стоит перестоявшая, выболевшая, серая рожь. Стоит и «течет»…
Косят бабы небитыми косами,
Лето новое клонится к осени, —
Где отцы? Где мужья?
Было что-то с машиной, подошел к косившим у самого шоссе бабам, взял у одной косу – тупа, как палка.
– Отбить нам косы некому, точить мы не умеем, а тут еще камни.
– Камни?
– От бомбежки накидало с дороги.
А трава застарелая, августовская. Прошел маленький прокосец, вспотел и руки дрожат, а они день косят и – голодные. У них, хотя их несколько, а мужчина один, что всегда баб вызывает на шутки и вольности, – никакого этого задора нет. Бабы, говорю, у вас же пупки не так привязаны. В иную пору эта «техническая» острота на сенокосе вызвала бы смех, притворное и озорное смущение – а тут просто говорят:
– Перевязать некому.
Правда, бабы подмосковные, базарницы, молочницы – к работе в поле не очень привычные и не очень сообразительные. Баба могла бы и косу отбить и пуп[14] пристроить к косовью не хуже мужчины. Но у них – апатия, безразличие. «А нас заставили». «А нам дали… А нам велели… А мы не знаем…»
Леса издали и, наверно, с воздуха – как леса. Идут окрест – то приподнимаясь на взгорьях, то опускаясь в низинах и оврагах – с просветами лужаек и просек. Но это леса – прифронтовые, населенные войсками…