– Себ, присаживайся. Поговорим немного. Я просто хотел сказать тебе спасибо.
Он проводит рукой по волосам.
– Ксандер. Где тебя черти носят? И пакет – его больше нет.
– Я хотел тебе сказать…
На лице его вдруг появляется беспокойство.
– Ты был в полиции? – спрашивает он. – Ты отдал им?
– Я должен был, – отвечаю я.
Наступает тишина. Мы смотрим друг на друга, и я замечаю в уголке его глаза слезу, а когда он ее утирает, то понимаю, что и в моем глазу – такая же.
– Деньги твои, – говорю я. – Никогда не хотел, чтобы ты переживал из-за них.
– Что?
– Оставь себе. Мне они не нужны.
– Но они твои. Я все верну. Мне просто нужно…
– Ты пустил меня к себе, когда я в тебе нуждался. Это значит для меня… все.
Обратного пути нет. Я знаю, что не могу сесть в тюрьму, поэтому есть только один вариант. Я, конечно, потяну еще сколько могу. Есть кое-что в этой жизни, чем я могу еще насладиться. Я хочу побыть в тепле и в холоде, дрожать под одеялом из листьев, вдыхать трескучий от мороза воздух. Я хочу скорбеть и предаваться раскаянию, на которое пока еще способен.
– Ты сохранил его? – спрашивает он, глядя мне на шею.
Легонько касаюсь пальцами кулона и киваю. Настроение у Себа сейчас даже мрачнее, чем то, в котором я его оставил.
– И что теперь?
Я не знаю, как ответить, и молча пялюсь себе на руки. Он не двигается. Между нами набухает тишина, пока он снова не начинает говорить.
– Когда?
Вопрос застает меня врасплох. Стараюсь дышать медленно, пока не приходится сглотнуть.
– Скоро. Через неделю, может.
Он трет ладонью глаза.
– А ты уверен? – тихо интересуется он. – Я просто не могу поверить в это, Ксандер. Что случилось?
Мне нечего ему предложить. Ничто из того, что я могу рассказать, не объяснит ему. Я любил ее. Наверняка любил. Но я не мог без нее жить. Это ли причина? Так ли все было ужасно?
– Дерьмо, – приходит он в себя. – Нина… что я скажу Нине?
Тянусь через стол, беру его за руку.
– Себ.
– Ты не можешь так поступить, Ксандер. Так делают только трусы.
Улыбаюсь, а у самого – комок слез в горле.
– Я и есть трус, Себ. Мост. Прыжок.
– Нет, Ксанд, ты не такой. Ты не трус. Ты так долго держался. Ты страдал, это правда, но ты не можешь просто так уйти. Не сейчас. После всего. После того как я обрел тебя…
Он срывается, слезы брызжут из глаз.
– Не стоит из-за этого грустить. Ты не должен грустить. У меня были возможности. Много возможностей, – успокаиваю его. – Но я все просрал.
Он отбрасывает мою руку. Смотрит на меня, на лице слезы и неверие. Наконец он встает, и я слышу, как он поднимается к себе в спальню.
Умываю лицо в раковине, возвращаюсь в гостиную. В нише притаился маленький книжный шкаф. Увидев книги, вспоминаю, как все время хотел что-то почитать, но руки никогда не доходили. Пробегаюсь пальцем по корешкам. Многие из названий кое-что для меня значат. Достаю Мориака, изучаю обложку. Le Nœud de vipères. Клубок змей. Такую когда-то дал мне Рори.
Меня переносит в то Рождество. Мы были в гостиной. В камине мерцал огонь, папа спал напротив, в своем любимом кресле. Помню, как от меня волнами исходила тьма. Но сквозь ненависть пробивался шепот растерянности. И еще любовь. Любовь не смыть. Она не оставит ни меня, ни его. Она запятнала нас обоих.
Глава сорок восьмаяВторник
Прошло три дня с того момента, как я отдал пакет Блэйк. Знаю, что времени уже не осталось.
Я на кухне, чтобы у Себа было больше пространства. И мне нужно пространство. Чтобы упаковать и рассортировать мысли. Какие-то оставить под рукой, другие – отдать на хранение. Тишину разрывает звонок телефона. Поставив кружку на стол, беру трубку.
– Ксандер, – говорит голос, – это Джен.
– Привет, – отвечаю. – Так и подумал, что это вы.
– Подумали? А вы не подумали, что неплохо вообще-то предупреждать своих адвокатов перед тем, как заявляться в полицейский участок с вещдоком по делу, в котором вы обвиняетесь в убийстве?
– Простите, но я подумал, что вы бы попробовали меня остановить.
– Уж не сомневайтесь.
Она тяжело дышит в трубку, словно собирается с мыслями.
– Так или иначе, они нашли отпечаток.
Сердце ухает куда-то вниз. Проваливаюсь в яму безвременья; оттуда видится, что сегодня, вероятно, и есть тот день, когда я должен буду сделать свои последние шаги. Хороших новостей я никогда не ждал. Самого наличия у меня пластинки после стольких лет уже достаточно, чтобы осудить меня, однако я все равно потрясен этим известием. В телефоне – тишина, а в ушах начинает звенеть.
– Отпечаток бы к этому времени уже стерся, – продолжает она. – Но если речь об обычном отпечатке. Отпечаток потного пальца сохраняется на поверхности до нескольких дней, – заявляет она, – но только это не ваш случай. Ваш отпечаток был заметен.
«Ваш отпечаток». Мой отпечаток.
– Он кровавый.
В висках бьет адреналин, хочется бросить трубку, но вместо этого я молча сползаю на пол. Тишина вновь сгущается, заволакивая мои уши. Доносится низкий гул, он понемногу нарастает. Вскоре гул уже такой громкий, что тишина в моей голове, словно мячик, скачет от одной стены к другой.
Я должен идти.
Шагаю все быстрее, пока чуть ли не перехожу на бег. Прорываюсь напролом – люди на тротуарах рассыпаются передо мной. Слышу собственный голос – стиснутый, исцарапанный – ору на прохожих. «В сторону! В сторону!» – кричу я, прорезая толпу.
Все неправильно. Передав полиции тот самый единственный вещдок, я остановился, сдался, признал вину. Так чему же теперь удивляться? Правда же в том, что даже сейчас, собственноручно вручив улику полиции, я не уверен, где в этой истории я, а где – моя наспех залатанная память.
Не позволю этой разрухе в мыслях порушить и мою решимость выполнить задуманное.
Что-то похожее уже случалось ранее, с Рори. Когда он прыгнул. Ясно помню, что я почувствовал, когда узнал. Будь я рядом, то, вероятно, смог бы его остановить. А теперь, возвращаясь к этим воспоминаниям, я осознаю, что был там. Я помню, как все свершилось прямо у меня на глазах.
Мы стояли на балконе. На Лондон уже опустилась ночь, однако там, высоко над землей, почему-то все еще было светло. Светло не в смысле освещения, но ясно. Чувствовалась какая-то чистота.
Он держался за перила, сверкая в ночи белыми костяшками. Возможно, он был пьян. А я стоял рядом в облаке черного гнева. Он сказал что-то мне, а я – ему, чем вывел его из себя.
– Ты не заслуживал этого. Этой любви, – вот, кажется, были мои слова.
А он просто пил и сглатывал все, что мог бы ответить. Если вообще хотел отвечать.
– Ты можешь желать мне смерти, – наконец произнес он. – Но я не умер. Я здесь. Я все еще твой брат. И все еще тебя люблю.
Глаза у него, должно быть, покраснели – точно покраснели. Они наполнялись водой – из-за ветра, который гулял на высоте.
– Ты не любил меня, – возразил я. – Ни ты, ни остальные. Вы никогда меня не любили. Все будто предали меня забвению. А это… лишь чувство вины.
– Тогда я сознаюсь. – Он повернулся ко мне, из его глаз лились слезы.
Я покачал головой и вернулся в квартиру, сквозь носки чувствуя гладкость и тепло пола. Хотелось выпить, и на нижней полке холодильника я нашел банку. С пшиком открыл и снова вернулся на балкон.
Там увидел Рори верхом на ограде. Ограда металлическая и должна была его выдержать, но меня это встревожило.
Подбежал к нему, протянул руку. Он резко отдернул свою ладонь, зашатался, но усидел.
– Нет! – прокричал я.
– Не подходи, – предупредил он, – я еще не решил. Мне нужно время, чтобы обдумать. Подожди.
Он жестом остановил меня, и я замер как вкопанный, готовый в любой момент прыгнуть к нему и подхватить. Он выглядел как тот мальчишка, которого я помнил, который разрыдался из-за рассыпавшихся кукурузных палочек. Я хотел лишь утешить его, спасти.
– Ладно, – успокаивал я, – не торопись.
Я ждал, наблюдая, как в его голове жужжал механизм. У себя же в голове я следовал за ним по пятам, теми же тропками, которыми, точно знал, шел и он, и тут вдруг я осознал, куда они вели.
– Но ты ведь знаешь, что смертью ничего не искупить, – спохватился я.
– Ха, – усмехнулся он. – Иисус бы с тобой поспорил.
Я сглотнул. Вот мы и пришли – к Иисусу – быстрее, чем я надеялся.
– Так ты теперь Иисус? – спросил я. – Ладно, тогда тебя надо убить. Самоубийство не дает искупления. К тому же атеистам вроде тебя. Ну же, Рори. Не будь идиотом. Слезай с перил.
– Хорошо, братец. – Он улыбнулся самыми кончиками рта. – Хорошо, я слезу, но ты скажи мне. Какова епитимья? Она ведь должна быть.
Тут он покачнулся, но сразу же покрепче ухватился рукой за перила. К этому моменту я уже успел вдвое сократить дистанцию между нами. Он снова предупреждающе выставил вперед руку.
– Тебе не требуется искупление, – сказал я, застыв на месте. – Только не тебе. Ну же. Слезай.
Он хихикнул.
– А как же забвение? Я ведь низвел тебя до самого ничтожного уровня, предал забвению. Это преступление! – Он перешел на визг.
– Я утрировал.
– Нет. Не утрировал. Всего лишь сказал правду, – посерьезнел он. – Так скажи мне, Ксанд, как мне теперь оправиться от всего этого?
Ветер наверху усилился. Он налетел на Рори, заставив меня запаниковать.
– Ты можешь жить дальше, – поторопился ответить я.
– И что? Я всегда знал. Я видел. Я видел, как он обращался с тобой, а как – со мной. И ничего не делал. Не хотел. Хотел, чтобы все оставалось как есть.
– Ты сам не понимаешь, что говоришь, – возразил я, но половину моих слов унес ветер.
– Понимаю, Ксандер. А как, по-твоему, откуда все взялось? Хотя это и не единственная причина ничтожности моей жизни.
Он плакал, и слезы густыми ручьями текли по щекам, а я вдруг перенесся в тот самый день в парке: Рори на коленях, в траве – размокшие кукурузные палочки. Я подошел к нему; он вскрикнул, остановив меня рукой.