Всюду Елена. Бедная Елена…
Я вытащила одну из фотографий, ту, где она серьезна и почти официальна, и — спрятала в сумочку. А вот это интересно! На фотографии две девушки: одна Елена, а другая — незнакомая, видимо, сестра Алина — уж очень они похожи. Я рассмотрела Алину. Выглядит старше и значительнее Елены, строгий неулыбчивый рот, твердый взгляд. Эту фотографию я тоже убрала в сумочку. На всякий случай.
Небольшая картина — яркое голубое море, небо, лодка под парусом с двумя человеческими фигурками, выполнена в нарочитом стиле лубка. Белый ковер на полу. Все вещи изящные и дорогие. Ни блестящей инкрустации, ни нахальной позолоты, ни ярко раскрашенных ваз с искусственными цветами. От белого цвета, который преобладает в комнате, веет чистотой и монашеской кельей. У женщины, которая здесь жила, был хороший вкус. Осиротевшие вещи, пережившие хозяйку…
На тумбочке у кровати я заметила маленькую плоскую коробочку, через прозрачную крышку виден блестящий диск. Я нажала на клавишу и, замерев, стала слушать. Раздались теплые звуки фортепьяно, знакомые аккорды, сердце замерло в сладком предчувствии, и, как всегда, неожиданно, как чудо, возникает ниоткуда сильный чувственный женский голос, экстатически взывающий к Божьей Матери — шубертовская «Аве Мария»! С пластикового футляра смотрела большая чернокожая женщина, красивая нездешней красотой, с гривой вьющихся жестких иссиня-черных волос…
… Я сидела в кресле, потеснив кукол и медвежонка, закрыв глаза. Не хотелось ни двигаться, ни думать, ни спускаться обратно на землю. Гармония, красота и… убийство!
Я продолжала сидеть в «дворцовом кресле», размышляя и подводя итоги. И препиралась с внутренним голосом.
— Не подлежит сомнению, что Елена боялась кого-то. Согласен? — спросила я. — Значит, убийство?
— Как и всякая версия, имеет право на существование, — важно ответил Каспар. — Аргументируй.
— Я не верю, что Ситников мог…
— Вера — не аргумент! Еще.
— Допустим, у него есть любовница…
— Ну и что? У всех есть. Самцы так самоутверждаются. Не повод для убийства.
— Елена узнала и решила уйти из жизни…
— Ты в это веришь? — хмыкнул Каспар.
— Нет.
— Молодец. Почему?
— Милая глупенькая девочка… Даже если бы какой-нибудь благожелатель сообщил ей, что у Ситникова есть пассия, она бы не поверила. Потому что сама не способна на измену. Или спросила бы у него. А он бы сказал ей…
— Он бы сказал то, что они обычно говорят: ну, что ты, дурочка! Я же люблю только тебя! Не выдумляй !
— Остается страх. Тот, кто ее боялся, добрался до нее. Как? Не знаю и вряд ли узнаю. Охотник добрался до дичи. Она представляла опасность для кого-то. Она знала об этом и понимала, что этот кто-то представляет угрозу. Потому и пришла ко мне. Но… ничего не сказала. Только плакала. Почему? Ответов может быть… три. Я ей не понравилась — раз . Она не захотела мне довериться или передумала — два … — Я замолчала.
— А три? — спросил Каспар.
— Не собиралась она ни о чем просить!
— Что значит — не собиралась? А зачем тогда приходила?
— Не знаю. Нехватка информации. Пробел. Лакуна. Думать об этом бесполезно, все равно ни до чего мы не додумаемся. И никогда ничего не узнаем. Может быть. Но раз я здесь, я хотя бы попытаюсь…
Итак, призовем на помощь рефлексию и перевоплотимся. Я — Елена, маленькая домашняя хозяйка, милая, ласковая, меня все любят. Жизнь меня балует. И вдруг умирает самый близкий мне человек, причем не от смертельной болезни с предсказуемым концом, а трагически погибает. Я не хочу жить. Я тоже хочу умереть. Но… идет время, а время, как известно, лучший лекарь. Я выхожу из депрессии, жизнь продолжается. А потом случается что-то, что приводит меня к гибели.
«Что же могло случиться?» — раздумывала я. Встреча? Письмо? Старый друг? Телефонный звонок? Ведь и друзей-то не было. Разве что — друг Добродеев… А что? Ладно, с ним тоже разберемся. А может, неожиданная находка в столе мужа? Анонимное письмо с информацией о… его сомнительной деятельности? Нет, ерунда получается. Ну, получила я это письмо, и что? Пошла к мужу. Потребовала объяснений. Убивать меня не имеет смысла, ведь анонимщику тоже известно все, до него добраться бы…
Как бы там ни было, у меня появилось нечто, назовем его «предмет икс », опасный для убийцы, и он об этом узнал… Как? Возможно, я ему угрожала. Шантаж? Дурацкая затея. Не всем дано быть шантажистами. А где я держу этот «предмет икс »? В камере хранения, как всякий приличный преступник? Вряд ли. Камера хранения — типично мужской тайник. Для крупных предметов. Не думаю, что мой «предмет икс » — чемодан или сундук. Возможно, это книга, письмо, записка, квитанция. Что-нибудь маленькое и незаметное. Куда бы я это спрятала? Правда, был обыск и ничего не нашли. А искали, между прочим, профессионалы. Но их логика отличается от моей. Куда бы спрятала это я?
Воспользуемся «серыми клетками», Екатерина, и включи «женскую логику» — сказала я себе.
В каком-то женском журнале мне попалась статья профессора-психиатра с армянской фамилией о человеческой логике. Вскользь профессор упомянул о феномене, именуемом «женской логикой». «Принято считать, что женщины не обладают логическим мышлением, — заявил профессор. — Это далеко не так. Женщины обладают логикой. Но… это их собственная логика, отличная от мужской».
Статья мне очень понравилась. Мужская логика — это человеческая логика, а женская логика — это логика, присущая женщинам. Еще раз к вопросу о равенстве полов и шовинистической мужской логике!
— У меня в руке «предмет икс », — бормотала я. — Куда я его спрячу? Он здесь, я ни за что с ним не расстанусь, я должна быть уверена, что с ним все в порядке, я хочу держать его на глазах. Итак… куда?
Это что-то знакомое, обычное, не бросающееся в глаза… скажем, фотография. Так куда же? В карманчик, пришитый изнутри платья — так бабуля Мария Александровна, мамина мама, прячет деньги от возможных грабителей; а еще за подкладку костюма или пальто…
Я, испытывая неловкость человека, подглядывающего в замочную скважину, открыла дверцу шкафа и отступила. Шкаф был забит одеждой! Платья, блузки, жакеты всех цветов радуги. Шелк, шифон, кашемир… Целое состояние! Ситников действительно ни в чем не отказывал жене.
Я прощупала все подкладки, швы, обшлага, воротники, потратив на это около часа. Ничего!
Потайной ящичек в бюро? Есть! Но… пусто! Ни открыток, ни писем, ни единого клочка бумажки — может, изъяли? Записной книжки, и той нет. Жаль.
Поехали дальше. Кровать! Под матрасом пусто. Обивка. Единственный предмет мебели, имеющий обивку, — кресло. Сработано на совесть — прочно, аккуратно. Не похоже, что обивку трогали. Не отрывать же. Да и потом, нет чувства «горячо». Кресло ни при чем. Пусть живет.
Обувь. Бабуля использует под тайник также и свой старый сапог — хранит там позолоченную брошку и пару серебряных ложек. Я выдвинула нижний ящик шкафа, где были аккуратно уложены несколько десятков пар обуви на все случаи жизни. Нарядной, разноцветной, усыпанной блестками и стеклышками, отделанной бантиками…
Я опустилась в кресло, потеснив кукол и медвежонка. Золотоволосая красавица в парчовом платье падает на пол. Я нагнулась, чтобы поднять ее, и вижу на белом ковре маленький блестящий прямоугольник, выпавший, видимо, из кармашка на ее платье. Поднимаю прямоугольник — это кусочек фотографической пленки, негатив. Бинго!
Я осторожно подняла его за уголок и попыталась рассмотреть на свет. Увы! Ничего не было видно. Какие-то люди… Я сидела и думала. Мой взгляд сколь-зил по комнате. Красивые безделушки. Фарфоровая танцовщица на узком пьедестале… Пастельные краски, искаженные вытянутые пропорции — тонкая фигурка в лиловом платье, острые носочки, большие желтые цветки на обеих бальных туфельках. В руках гирлянда из все тех же желтых цветов. Лукавое лисье личико, нежная улыбка, опущенные глаза. Чудо, как хороша!
Танцовщица молчала, загадочно улыбаясь, смотрела на меня. Желтая роза в волосах… всякий раз другая, другой костюм, другой грим, другой парик, суть та же — актерка, игра, притворство, измена… неверный свет огней…
…Память — громадный блошиный рынок. Она, как Плюшкин, хранит все. Обрывки воспоминаний из детства — кусочки рассыпавшейся мозаики, чьи-то лица, божья коровка на листе лопуха, строчка из книги, голоса, запахи, разбитая коленка, травяной вкус семян-калачиков и зеленых яблок, прикосновение сухой и жесткой бабушкиной ладони, сильных рук мамы, холодной воды из-под крана, мой возмущенный вопль: «Зачем ты меня так сильно умываешь?», школа, тугие косички, тяжелый неуклюжий портфель, драка с мальчиком по кличке Мура-Лошадь, первая любовь…Ничего не пропадает, все распихано по полкам, до времени затянуто паутиной. Покрыто пылью. Ждет своего часа. И помнишь, что, кажется, было, а где искать — неизвестно.
А то вдруг вспыхнет искра и откроется картинка, как стоп-кадр, — и так отчетливо, так явно высветится деталь, незамеченная в свое время, отпечатавшаяся бессознательно, что невольно задумаешься — зачем так сложен человек?
«Спасите меня, спасите!» Я словно услышала хрип-ловатый голос, как если бы женщина плакала или… Я осторожно положила добычу на туалетный столик и шарю в сумке, нащупывая мобильный телефон.
— Александр Павлович! — крикнула я, услышав сухое «я вас слушаю», обрадовавшись, что удалось прорваться, несмотря на важную встречу, на которую ссылалась секретарша. — Александр Павлович, а ваша жена курила?
— Нет. — Ни здраствуйте, ни до свидания. Не удивился, не переспросил. Молчит, ждет, дышит.
— А вы не помните, как звали подружку, которую вы как-то застали у жены, актрису? — Я сбавила тон.
— Не помню, — цедит он сквозь зубы.
— Спасибо. Извините, пожалуйста.
Он не ответил, и я услышала короткие сигналы отбоя. Положил трубку! Подумаешь, совещание у него! Для него же стараюсь. Ну и не надо!