Сижу воробышком на спинке скамейки возле работающего фонтана, наблюдая за жизнью вокруг, когда мне приходит сообщение с неопределённого номера:
«В понедельник во сколько тебе надо?»
Так. Меня терзают смутные сомнения. Уж больно циферки козырные знакомы. 33, 55. Залезаю в список входящих. Точно. Номер Демьяна.
Офигеть.
Он ушёл вместе с остальными: только Даня с Кристиной в сторону Невского, а Игнатенко на парковку обратно к Исаакиевскому. Даже «пока» не сказал. А теперь вдруг сообщение?
«Сначала по этой линии пройдусь. Потом поеду на Спортивную», отсылаю я с взявшейся не пойми откуда робостью.
«Я не спрашивал, куда. Я спросил: во сколько».
Опять командует?
«Не знаю. Как встану, так поеду. Часов в девять где‑то».
Зачем он интересуется? Уж не хочет ли… Подсознательно догадываюсь, что будет дальше, и всё равно удивлённо ойкаю, когда приходит ответ.
«В девять жду в машине у парадной».
И всё. Тишина. Беседа окончена.
Я не задаю вопросов, но садясь в назначенное время в дожидающийся у подъезда, тьфу, блин, парадной, Гелик, не могу отделаться от мысли, что мне не по себе. Тачка шикарная, чувствуешь себя в ней королевой, водитель нереальный красавчик, по радио играет Би2, что тоже круто, но… к чему всё это? Я не понимаю.
Едем в тишине, не считая того, что называю нужный адрес. Доезжаем быстро. Первый университет на Большой Морской находится совсем рядом, я бы и пешком дошла. Демьян тормозит за территорией, сообщая, что ждёт меня тут, я забираю с заднего сидения подготовленные документы в сто‑пятьсот копий и кипу матовых фотографий 3Ч4 со своей глупой серьёзной моськой, выпрыгиваю из машины и иду сдаваться.
В зале с приёмной комиссией зависаю чуть ли не на час, процесс оказывается небыстрым: пока проверят аттестат, пока все бланки заявлений заполнятся, пока с расписанием вступительных экзаменов разберусь, сфоткаю и запишу напоминалкой в телефоне, чтоб точно не забыть, а то ж с меня останется, пока с другими абитуриентами пообщаюсь…
Всё это время меня реально дожидаются, точнее сладко дремлют, откинувшись на подголовник. Так сладко, что будить не хочется. Залезаю тихонько в салон, но всё равно Игнатенко моментально просыпается. Озвучивается вслух новый адрес, и мы снова едем в тишине. Теперь уже до Дворцовой площади. Тоже расстояние ерунда. Дольше петляем на поворотах, чем там нахожусь.
И охота ему день терять? Зачем он вызвался в сопровождение? Хочу спросить, но не уверена, что готова услышать ответ. Что‑то в духе: «брат попросил, ато заблудишься ненароком» только настроение испортит, а на другое после нашей последней беседы рассчитывать явно не приходится, так что лучше и не пытаться. Ну решил и решил, бог с тобой. Фунтик, крути баранку дальше.
Следующая точка чуть дальше, но ненамного. Пешком я, конечно, потратила бы не меньше получаса, на четырёх колёсах же укладываемся в десять минут.
Пересекаем Дворцовый мост, оказываясь на той стороне и сворачиваем к Стрелке Васильевского Острова с массивными Ростральными колоннами.
— Ты был в Зоологическом? — можно сказать, я первый раз подаю голос за всё утро.
— Конечно.
— А я нет, — признаюсь, разглядывая массивные электронные часы на расслабленно лежащей на руле мужской руке. Родинки и здесь есть. Интересно, сколько их всего? На теле тоже есть? Я бы пересчитала… Стоп, не то, вот вообще не то. Я чё-то про музей вещала. — Трижды здесь бывала и все разы мимо. В первый они по понедельникам закрыты были, во второй я попала в санитарный день, а на третий… не помню уже. А, кажется, не успела по времени. Короче непруха — моё второе имя.
Тормозим на светофоре недалеко от Биржевой площади. Сколько человеков. И снова экскурсионные автобусы, натыканные как попало. И туристы. Повсюду. Галдят, кучкуются, такие прикольные. Как утята на выгуле.
— Сегодня должны быть открыты, — замечает Демьян. — Хочешь сходить?
Вопрос приводит в ступор. Не вижу его глаз за солнечными очками. Чёрт, почему я не вижу его глаз?! Еле сдерживаюсь, чтобы не содрать их с переносицы.
— С тобой?
— Можно и со мной. Но если моя компания не в радость, то ради бога.
Незаметно ковыряю ногтем чёрную сетку колготок, надетых под джинсовые шорты. Нервоз.
— А ты сам хочешь со мной?
— Хочу.
— З-зачем? — аж заикаться начинаю. — У тебя своих дел нет? Тебе не надо, не знаю… на работу там?
— Я работаю преимущественно ночью.
— Где? Или это тайна?
Вообще не жду, что меня ответят. Но отвечают.
— В… клубе.
— Судя по машине, не барменом.
— Не барменом, — согласно кивает Игнатенко и дальше в подробности не вдаётся.
Не барменом. Точка. Беседа окончена. Боже, какой же общительный у меня компаньон.
Сворачиваем с набережной Макарова на Тифлисскую улицу и через пару минут тормозим у красно-белого здания СПБГУ. Архитектура старого времени, аж дух захватывает. Ей не меньше трёх столетий, невероятно. Раньше всё делалось на века и с душой. Да, в таком учиться было бы очень круто.
Так, ну ладно. С богом… Третий заход. Иду сдаваться, попутно восхищаться красотой лепнин и высоких потолков, а заодно улучаю возможность подумать: нужна ли мне эта парная прогулка? Может лучше вежливо отделаться от спутника? Вряд ли она закончится чем-то хорошим.
Конечно, не нужна. Это я знаю и так. А ещё знаю, что… блин, что он мне нравится.
Да, мне нравится Демьян Игнатенко. Вот такая я лохушка. Разве можно устоять?
Красивый, таинственный, неприступный, при деньгах и на меня ему по барабану — ну идеальный же набор старых-добрых клише. Прям иди снимай мыльное мыло с элементами драмы. Ну а то что характер у него дерьмецо — так это дело второстепенное. Мы ж, слабые антифеминистические создания, все в глубине души наивно верим, что именно с нами в ледяном сердце Кая вдруг вспыхнет горячее пламя.
Мозги мои поплыли конкретно, потому что трижды путаюсь в собственных паспортных данных и запарываю анкетные бланки. На меня уже смотрят, как на клиническую кретинку. Типа: ты точно туда пришла? Может тебе обратно в первый класс, правописание повторить?
С четвёртой попытки кое-как получается всё сделать, и я с тяжёлым сердцем выхожу из университета. Место классное, офигенно крутое, но попасть сюда почти нереально. Слишком большая конкуренция, а бюджетных мест кот наплакал. Платно же я не потяну. А жаль. Из всех вариантов сюда хочется больше всего. Опять же, с общежитием есть варианты.
— Чего нос повесила? — Демьян видит перемену в моем настроении. Да я особо её и не скрываю.
— Мне тонко намекнули, что шансов попасть на бюджетку у меня немного. С иностранными языками косяк, недотягиваю.
— Не раскисай раньше времени, — его ладонь ободряюще ложится на мою руку, сжимая пальцы. В салоне на секунду повисает напряжение. Я цепенею, он тоже явно приофигевает от самого себя. Конечность почти сразу отдёргивается. Оба делаем вид, что ничего не произошло. — Что дальше по планам?
— Ничего, — хочется откашляться, но сдерживаюсь. — У меня уже крыша едет фамилию выводить. В среду продолжу. А десерт оставлю напоследок.
— Десерт?
— Да присмотрела я парочку мест недалеко от Царского села. Если в центре обломается, может хоть там прокатит, — потираю глаза запоздало вспоминая, что вообще-то красилась. На пальцах остаётся чёрный след. — Блин! Вот кулёма.
Из бардачка, забитого пустыми пачками из-под сигарет достают упаковку влажных салфеток и бросают мне на колени.
— Сотри с себя всё. Ты же девушка. Зачем малеваться будто тебе тридцать?
Вообще-то я не злоупотребляю косметикой. Тушь, подводка, помада. Даже тональником редко когда мажусь. Так что замечание максимально неуместно.
— Чтобы быть красивой.
— Тебе для этого не нужны ни косметика, ни забитые рукава.
— А что нужно?
— Ничего.
— В смысле, ничего не поможет? Всё настолько плохо?
Игнатенко разворачивается ко мне, стягивая с лица очки.
— Ты специально на комплимент нарываешься?
— А есть лишний? Я б не отказалась.
Слабая улыбка трогает его губы. Добрая, без ехидства. Ух, ты. Она у него красивая.
— Так мы идём куда или нет?
Говорит так, будто ему больше моего надо. А я ведь пока ничего не решила.
— Это что, свидание?
— Хочешь, чтобы было свидание?
Конечно. Было бы здорово, вот только мы все помним, что я не в его вкусе.
— Не хочу, — девушки вредные создания, живущие по принципу: отвечай строго наоборот.
Видимо, не только девушки.
— Значит, придётся смириться, — спокойно сообщают мне. — Потому что это свидание.
Глава 5. Заячий остров
Первые полчаса Томка малость дёрганная. Перепугалась со слов про свидание. А в прошлый раз с намёков на секс и вовсе едва язык не проглотила. Малая она ещё совсем: пытается казаться самоуверенной, но как горячим пахнет — моментом сдувается. Малая, но забавная. Это и проблема. Надо держаться от неё подальше, а вместо этого я снова и снова ищу повода её увидеть.
Вот захрена, казалось бы, тратить утро на эти разъезды? Всю ночь на ногах, но вместо того, чтобы отсыпаться теперь блуждаю под давящей габаритами махиной подвешенного под потолком скелета кита. В Зоологическом я был раза два. Давно, ещё с экскурсиями в школе. Тогда, разумеется, до поросячьего визга восторгался, сейчас же впечатления уже не те.
Зато Тома светится. Едва минуем кассы и заходим под высокие своды, подпираемые колоннами, её словно переключает — неловкость сменяется блеском в глазах и азартом. Маленький моторчик заводится с полуоборота и на следующие почти три, сука, часа мы теряемся тут.
Казалось бы, скука, но не могу отделаться от мысли, что мне нравится наблюдать за Тамарой. За тем, как она по несколько минут торчит у каждого экспоната, вчитываясь в таблички и с внимательностью разглядывая чучела саблезубых тигров и почему-то таких же саблезубых бобров. Кажется, ночью её разбуди — до малейших деталей опишет.