Подковообразная форма скалы обнаружила себя довольно скоро. Внутри подковы были собственный залив и прекрасная, без всякого тумана, видимость, лишь полупрозрачные его клочки висели над гладкой и тихой водой, истончаясь и исчезая прямо на глазах. Скала, вдоль которой Сова гребла так долго, с изнанки оказалась такой же вертикальной и неприступной, зато противоположный рог подковы выглядел вполне гостеприимно и приветливо. Туда Сова и направила байдарку, и вскоре пересекла залив и выгнала лодку на песчаный пляж, и, ничуть не раздумывая, высадилась на твердь. Затащив байдарку на явно необитаемый берег, Сова обернулась на скалу и ахнула: взошедшее солнце окрасило ее в сиренево-розовый цвет, отражение скалы почти дотягивалось до пляжа и было таким плотным и стабильным – на ровной, без зыби, воде заливчика, – что Сова немедленно достала из-за пазухи телефон и принялась щелкать виды; и вдруг догадалась, что может определить свое местонахождение. Сова включила геолокацию, телефонный навигатор долго размышлял и сомневался, а потом выдал результат, который, конечно, и не мог быть другим, но, тем не менее, оказался совершенно неожиданным и никак не умещался в голове: «Южнорусское Овчарово». Сова увеличила карту и выругалась: не просто Овчарово, а улица Приморская. Локационный значок был воткнут в акваторию лагуны неподалеку от берега.
Никакой мобильной телефонной сети не было. Часы в телефоне показывали без четверти семь. Поздновато для недавнего восхода, но Сова списала припозднившееся солнце на общую пасмурность: нечего придумывать небылицы, усиливая и без того явные странности, – солнце взошло как положено, просто увязло в тумане и низкой облачности, а как чуток развиднелось, так и покрасило красную скалу в сиреневый.
Сова решила обследовать сушу насколько это возможно, но, поднявшись на пологий берег и оказавшись на вершине сопки, поняла, что обследовать почти нечего: сопка спускалась прямо к морю, а по береговой линии переходила в знакомую скалу. Не только заливчик был подковообразным: весь остров имел форму подковы, утолщенной в точке изгиба, но все-таки вполне пропорциональной и совсем невеликой, так что совершенно непонятно, почему пришлось плыть вдоль скалы так долго, вот же она, вся на виду.
Маленький остров был прекрасным, как мираж, оставаясь при этом совершенно осязаемым и не уходящим из-под ног. Наоборот, он заявлял о себе при каждом шаге – то выпрыгнувшим из травы перепуганным лягушонком, то бакланом, взлетевшим с расстояния вытянутой руки, то дурной спросонок дикой пчелой, с размаху влепившейся Сове в щеку. Сова почти услышала, как пчела обругала ее, поправляя помятый хоботок.
– Сама смотри, куда прешь, – ответно нахамила Сова и через секунду покрутила себе пальцем у виска: спятила?
За неполный час Сова обошла остров вдоль и поперек, не считая, конечно, вертикальной скалы, затем спустилась к байдарке, быстро разделась, побросала одежду в лодку, забежала в воду и поплыла на середину заливчика. Вода была не то чтобы теплой, но вполне сносной: градусов восемнадцать, отметила Сова машинально и разрезала ладонями отражение скалы.
Она была уверена, что находилась в воде не более пяти минут – все-таки 18 градусов, не 26, – но, одеваясь на берегу, выронила из внутреннего кармана куртки телефон, а когда поднимала, то глянула на часы: было без четверти десять. И почему-то этот факт неприятно Сову задел – как будто неведомый собеседник, улыбаясь и доброжелательно глядя в глаза, без всякой нужды обманул ее. Сова еще раз включила телефон: нет, показалось – на часах было 08:20, и Сова извинилась вслух, так и сказала:
– Ой, извини, – а кому сказала, сама не поняла. – Пока, – это уже было адресовано острову, когда Сова села в байдарку и оттолкнулась веслом от песчаного пляжа. Сиреневое отражение скалы дрогнуло и распалось надвое: Сова направила байдарку к выходу из залива.
По всем правилам жанра, Сова должна была вернуться в Овчарово спустя десять лет, или сто лет, или никогда: приплывает, а Овчарова-то и нет, и никогда не было, как не было никогда и самой Совы, пятидесятилетней горожанки с двумя высшими образованиями, к тому времени всего два года как переехавшей из города, потому что там не имелось никакой возможности решить квартирный вопрос, зато вдруг этот дом в Овчарове – откуда ни возьмись – и от дальних незнакомых дядюшек бывает польза, особенно когда они умирают; то есть Сова была и есть, она здорова и прекрасно выглядит, потому что проводит уйму времени на свежем воздухе, каждое утро плавая на байдарке с апреля по ноябрь; и Южнорусское Овчарово есть, никуда не делось, вот оно, и на карте, и на местности, и в телефонной геолокации – все есть, все на месте, только прекрасного острова нету, и даже фотографий сиреневой скалы, отражавшейся в подковообразном заливе, нету: Сова на обратном пути утопила телефон, потому что, сверившись в очередной раз с пространством и временем, сунула его не во внутренний карман, а в обычный боковой, и край куртки свесился за борт и долго плыл, не замечаемый Совой, а когда Сова заправила его, вымокший, в лодку, было уже поздно.
По тем же правилам жанра, Сова, коли уж было ей предписано вернуться в никуда не девшееся Овчарово в тот же день, должна была уснуть в байдарке, а проснувшись, понять, что остров приснился ей, но:
– Хуй-то там, – говорит Сова, – ага.
И это чистая правда.
Потому что остров – был. Сова в этом уверена абсолютно, поэтому уже десять лет каждое июньское утро выходит из дому без четверти пять, садится в байдарку и плывет туда, где – Сова точно это знает – рано или поздно уткнется в красную скалу, по которой скатываются в море рваные серые космы.
В тот раз, выбравшись из залива, Сова больше всего удивилась тому факту, что туман рассеялся только внутри подковы – если он вообще туда затекал; по траверзу же скального мыса серая мгла продолжала лежать на воде как ни в чем не бывало, и была эта мгла толщиной до неба или даже выше, а в ширину скрывала из виду все, что находилось дальше байдарочного весла. Но именно туман, плотный, непроницаемый, глушивший размеренное дыхание Совы и всплеск воды от весла, помог Сове привязать пространство к реальности: Сова просто повернула налево и два часа плыла вдоль красной скалы, а потом повернула еще раз, на девяносто градусов, и, оставив остров по корме, через пятнадцать минут вспорола байдарочным носом зону мокрого песка по улице Приморская.
– Хуй-то там, – говорит Сова, – ничего мне не приснилось, он правда был.
Хотя какой смысл доказывать кому-то в Овчарове существование крохотного скалистого островка в акватории мелководного эстуария – непонятно: все и так о нем знают. Да его и видно с любого берега – если, конечно, не туман: хоть с Приморской, хоть с Набережной, хоть с Фёдоровских сопок. Вот он, прямо посредине тихой воды, торчит в небо красноватой дулей, там того острова-то – всего ничего: крупный булдыган-кекур и небольшая россыпь камней поменьше, часть в воде с головой, часть по пояс, обычная каменистая отмель – орланы там часто ночуют, они любят, когда камни. И все ее видят, эту отмель, а Сова – нет; ей показываешь – ну вот же, вот он, ну смотри же, вот же он, остров-то твой, – а она вылупится сквозь толстенные свои очки прямо на него, смотрит, смотрит, а потом говорит:
– Да где?
Не видит в упор.
Жмых по доброте душевной однажды на своей лодке привез ее к этому островку, так Сова даже выходить не стала:
– Не он это, – говорит.
Не он так не он. Спорить, что ли. Все как-то быстро поняли, что спорить нельзя.
Ну, никто и не спорит.
Старая машина
Древний, из последних сил сверкающий боковыми зеркалами «скайлайн» долго парковался у обочины между почтой и милицией, то подаваясь вперед и влево, то сдавая назад вправо. Было очевидно, что после завершения этих не слишком оправданных маневров из машины выйдет восьмидесятилетний дед, купивший «скайлайн» в свои юные пятьдесят или даже сорок пять и доехавший на нем до возраста почтенного самурая. Таких машин больше нет. Водитель синего грузовичка с надписью «ПОЧТА РОССИИ», припаркованного вплотную к дверям почты, не без зависти посматривал в зеркало заднего обзора: да ты абсолютный мастер парковки, дед, хехех. Правда, много лишних движений, хехе. Но это же фигня, дед, кто там считает, сколько раз ты туда-сюда это самое, ну. Мне б такую тачку.
Больше было не на что и не на кого смотреть: пустая дорога, пустой тротуар. Последняя, купированная декада февраля три дня выбирала подходящий ветер для прощальной гастроли – хватала то северный, то пахнущий водорослями и лососем южак, колебалась, примеряла на себя зашкаливающий ультрафиолет и тут же напяливала невзрачную серость оттепели, рядилась во все погоды по очереди и наконец выбрала: губительное для глаз солнце и бескомпромиссный, как бритва, северо-западный ветер, срезавший с улиц все живое.
В кабине было тепло. Водителя почтовой машины звали Виталиком, ему было сорок шесть, он думал словами и звукоподражаниями, потому что человек, которому часто и подолгу приходится ждать, привыкает думать словами и звукоподражаниями. В нестерпимом уюте кабины Виталику хотелось спать – и он бы непременно вздремнул, пока идет приемка-передача почты, Виталик уже подложил под затылок сдутый баскетбольный мяч, который всегда возил с собой и всегда подкладывал под затылок в моменты нестерпимого уюта, – но тут как раз подъехал и начал парковаться этот прекрасный рыдван, будто сошедший с поляроидных фотографий его, Виталика, пароходской юности. И Виталик пресек ту стадию сонной одури, когда человек уверен, что досмотреть кино сможет и сквозь закрытые веки.
Наконец «скайлайн» угомонился. Виталик следил за ним в зеркало, ожидая, когда откроется водительская дверь, и из салона выберется старый, но прямой и гордый дед. Или – ладно, пусть откроется левая пассажирская дверь и оттуда ветром высосет… ну, например, прямую и гордую бабку. Или горбатую и гордую. Или горбатую и скромную. Или прямую, ровную, с дерзким подбородком внучку, которая, конечно, тут же перейдет на рысь и устремится – куда? На почту? В милицию? Но хоть кто-нибудь в конце концов пусть уже выйдет из «скайлайна», чего они там, в самом деле, и начнет бороться с ветром и солнцем, прикрывая козырьком ладони глаза. Но никто не выходил, и ожидание делалось неприятным, каким-то непомерно раздражающим – как попавшее в дырку от пломбы смородиновое зернышко: вроде и ерунда, но поди перестань шастать туда языком. Может, в «скайлайне» все умерли?