– Спасибо. Всего доброго.
– До встречи.
Машина тронулась. Основная часть светлого фургона была глухой, без окон. На машине не было никаких надписей или знаков, говорящих о медицинской принадлежности. Я глянул на регистрационный номер. Он хорошо читался. И запоминался.
Терзаемый сомнениями, я пошел по пустынной дороге дальше. Зачем-то повторяя про себя номер этой пропавшей в ночи машины.
Я шел, то ускоряя, то замедляя шаг. Все, вроде, эти врачи объясняли правильно. Но и псих говорил как вполне здоровый человек. А это отсутствие каких-либо опознавательных знаков на машине…
По крайней мере, надо было спросить у них документы. Номер телефона их больницы. Имя главврача.
– Вот недотепа, – ругал я себя, – и чего так растерялся?
Чтобы не мучить себя сомнениями, решил зайти в местное отделение милиции. Оно было недалеко от того места, где я проходил. Нужно было лишь свернуть к вокзалу. И пройти еще несколько сотен шагов. Я свернул.
Дежурный по отделению сидел за столом. На стене прямо за его спиной висел большой фирменный календарь с красивой девушкой в белом халате. Она улыбалась. А на ее нагрудном кармашке краснела вышивкой надпись «Медоза».
Заглядевшись на календарь, я даже забыл на мгновение, зачем пришел сюда. Дежурный сначала смотрел на меня выжидающе. Потом подал голос:
– Я вас слушаю.
– Да-да, – начал я, – понимаете, какая странная история. Я возвращался к себе в санаторий. Я живу в «Медозе». И вот по дороге догоняю цыганку. А меня сзади догоняет машина. Из нее выходят двое и, представившись сотрудниками первой городской психиатрической больницы, забирают мужчину с собой, увозят. Якобы, для лечения.
Дежурный не понял:
– Какого мужчину? Цыгана?
– Нет, – начал снова объяснять я, – цыганка сбежала. А вместо нее на дороге оказался мужчина. Такой, – вспоминал я, – такой щуплый, в клетчатой рубашке. Точно. По виду вроде абсолютно нормальный, здоровый, в своем уме. А они, эти из машины, сказали, что он больной. Что во время одного из припадков вырезал всю свою семью и сегодня утром сбежал из больницы.
– Из какой больницы?
– Я же говорил – из первой городской психиатрической больницы.
Дежурный пожал плечами:
– Минеральск очень маленький город и нет здесь у нас никакой психиатрической больницы. Ни первой, ни второй. У нас только санатории. И нам никто не сообщал, что на территории курорта может оказаться психически больной человек. Мы бы приняли меры.
Я вздохнул:
– Я так и знал…
– Что вы знали?
– Это похищение, – я посмотрел на погоны дежурного, – Сержант, совершено серьезное преступление. Это похищение человека. Без всякого сомнения
Лицо дежурного растянулось в улыбке:
– Серьезное преступление… Похищение человека… Ну, вы скажите тоже. У нас тут так тихо, что даже бытового воровства не бывает. Ну, расслабится иногда кто-нибудь из отдыхающих – выпьет больше меры, а чтоб похищение…
– Вы мне не верите?
– Ну… – поморщился сержант.
– Тогда проверьте.
– Что и как? – удивился он.
– Я запомнил номер машины. Пробейте его по вашей базе данных, установите владельца и через него выйдете на похищенного.
Сержант снова улыбнулся:
– А кто похищен?
– Мужчина. Лет сорока. Невысокий. Щуплый. В клетчатой рубашке. Я же говорил. Вы не записываете?
Сержант пожал плечами:
– А что записывать-то? Про пропажу человека еще никто не сообщал. А нет заявления – нет преступления. И потому, согласно инструкции, никаких машин я проверять не стану.
– Но…
– Но, даже если я по вашему настоянию нарушу инструкцию, то что получится? У машины могут просто оказаться фальшивые номера. Она также может оказаться в угоне, о котором, кстати, пока еще тоже никто не сообщал. И угонов у нас здесь на моей памяти так же, как и историй с фальшивыми номерами и похищениями людей, никогда не было…
– Похищение? – переспросил еще один милиционер, появившийся из-за какой-то двери. В руке у него была наша газета. Страж порядка читал не иначе как мою «Алюминиевую смерть» о братьях Карамазовых.
Сержант кивнул:
– Да, гражданин вот утверждает, что именно похищение.
Сказать им, что я – автор «Алюминиевой смерти», чтоб мне поверили?
Второй милиционер внимательно посмотрел на меня:
– А гражданин сегодня много выпил?
– Не пил сегодня, – возразил я, но потом вспомнил, что вместе с Анной выпил у Самсона в кафе бокал замечательного вина, сделанного его братом Георгием, – Ну, почти не пил.
– Вот, видишь, – обратился второй милиционер к дежурному сержанту, – гражданин почти не пил. А мы вот совсем не пили и должны теперь бросаться грудью на раскрытие особо опасного преступления. Которого, очевидно, не было…
– Но я же там был. Я видел…
Нет, они и в то, что это я написал «Алюминиевую смерть» не поверят.
Милиционеры переглянулись. Дежурный сержант мягко обратился ко мне:
– Хорошо. Мы ваши показания запишем. Во всем разберемся. Примем меры. Спасибо вам большое за бдительность и участие. Теперь вы можете идти и спокойно спать.
– Да-да, – добавил второй милиционер, – хорошенько поспать вам не помешает.
Спал я в эту ночь плохо. Не было рядом уже привычной, теплой, ровно дышащей Анны. Зато, как наяву, я видел перед собой спину цыганки и, кажется, кричал:
– Постой! Погоди!
Цыганка оборачивалась и оказывалась уже не цыганкой, а мужчиной в клетчатой рубашке. Его держали под руки два милиционера в белых халатах с вышивкой «Медоза». Оба они были без форменных фуражек. Один – в бейсболке, другой с длинной косичкой.
Я проснулся посреди ночи. А ведь один из тех двоих, как бы врачей в белых халатах, был в бейсболке. Тот, что пониже. А у того, что повыше была косичка. И почему я не обратил на это внимание сразу? Там же, на месте? Ведь главврач из «Пальмиры», когда рассказывал о несчастье с Запалиным, как раз говорил о двух парнях, которые привели его из кафе.
И я постарался вспомнить разговор с Самсоном, его рассказ о том злополучном вечере: «…ты ушел, а к нему еще двое друзей пришли. Молодые парни… крепкие такие, как спортсмены-физкультурники. Один в бейсболке был. Другой – с такой длинной косичкой сзади… Сидели они долго. Вина заказали. Говорили. А потом ему вдруг нехорошо стало…»
Один в бейсболке был. Другой – с косичкой… Абсолютно точно. И на дороге один был в бейсболке. А у второго точно были длинные волосы, заплетенные в косичку!
Я так хорошо вспомнил, представил себе этих как бы врачей. Я даже вновь услышал их голоса: «Ну, сначала отдай то, что тебе не принадлежит!.. Наш пациент… прихвативший с собой ненужные ему, но важные для нас документы… До встречи…»
Я вздрогнул. А не мне ли уж на самом деле все эти слова предназначались? Не для меня ли был разыгран этот спектакль с похищением? Мол, не отдашь тетрадь, то с тобой будет то же самое, что и с этим мужчиной.
Нет, как-то уж слишком… А может быть и не слишком. Но даже, если так, то кому я должен был отдать тетрадь? Им? Но я их не знаю. Не знаю, где их найти… «До встречи»… Они сами вновь выйдут на меня?
А вот почему, интересно, не стали реагировать на мое обращение в дежурной части? Не могут же быть в это дело впутаны милиционеры? Впрочем, почему не могут. В дежурной части на стене висит календарь «Медозы». А ведь Розендорф, которого очень интересовала тетрадь, как раз из «Медозы». Впрочем, мало ли у кого что на стене висит. У меня самого в Москве дома на кухне – календарь братьев Карамазовых. С очень красивыми быстрыми спортивными автомобилями, сделанными из теперь уже их бывшего алюминия.
Я снова вспомнил о том, что Карамазовых больше нет. Как там расстрелявший их бухгалтер Малькович? По вине кровавых братьев он потерял всю свою семью, а теперь из-за них поставил на кон и свою свободу…
Я не долго думал о Карамазовых и Мальковиче, мысли сами вернулись к делам дня сегодняшнего. А ведь тот мужчина в клетчатой рубашке так здорово, так по-настоящему упирался. И слова его были такими искренними: «Никакой я не пациент. Я такой же отдыхающий, как и все здесь. Ни откуда я не бежал и ничего не воровал. Отпустите меня!.. Никого я не резал!.. Да, не слушайте их! Не слушайте! Я здоровый! Я совершенно здоровый!..»
Я плохо спал в эту ночь.
8
После завтрака в коридоре «Медозы» я столкнулся с Розендорфом. Он внимательно посмотрел на меня:
– Что-то вы сегодня не очень хорошо выглядите. Плохо спали?
Я подтвердил:
– Да, не очень.
Было такое ощущение, что он знает о происшедшем вчера.
Розендорф покачал головой:
– Да, бурный роман – бессонные ночи…
– А вы и про роман мой наслышаны?
Он рассмеялся:
– Я же говорил, что наш курорт – это маленькая деревня. Да я и видел вас не раз уже с одной и той же дамой. Очень красивая. Она ведь и к нам сюда заходила. Верно?
Я кивнул:
– Да, было.
Он задумался:
– Но ваш вид мне определенно не нравится. А знаете что, давайте я вас таблетками одними снабжу. Они очень хорошие, успокоительные. После ужина выпьете парочку, и все наладится. Спать будете как младенец.
Я спросил:
– А девушка не обидится?
Он снова рассмеялся:
– Не беспокойтесь. Никаких побочных эффектов.
Я отказался:
– Нет, спасибо, конечно. Но все-таки попытаюсь без таблеток. Солнце, воздух и вода – наши лучшие друзья.
Розендорф развел руками
– Как хотите… Хотя я бы лично, как врач, весьма рекомендовал…
Нет уж, нет уж, нет уж… С детства не люблю таблетки. Лучше покупаюсь в бассейне. Схожу на массаж и ванны. И все наладится. Спать буду как младенец. Без побочных эффектов…
Так и сделал. Процедурился до обеда, а после уже знакомым путем пробрался в свой зеленый рабочий кабинет за крапивными дверями. Достал из-под скамейки тетрадь:
«Судя по сообщениям на интернет-форуме моих товарищей по несчастью, когда медиков припирают к стенке тем, что их лекарства, методики не помогают, то те подчас просто расписываются в своем бессилии, говорят: