[12].
- Не нагнетай.
- Ладно, ты босс. Завершаем?
- Нам до ночлега путь далек.
- Еще цитата?[13]
- Забудь. Да, готово. Работай.
- Тогда выхожу. Устрой им пекло, Хэри.
- Верь в меня.
Сразу двое социков барабанят по наручным экранам.
- Не трудитесь. Вам не отследить сигнал.
- Нет сигнала, которого мы не сможем отследить.
- Правда? Не надо ребячиться. Люди твердили: нет такой штуки как "магия". Именно это образованные умники называют иронией? А?
Они прекращают. Я машу рукой. - Эй, не дайте мне сорвать веселье. Покажите класс.
А я смотрю на Гейла. Лицо его серее, чем было у Феллера, губы побелели, шевелятся - "о мой бог мой бог мой..." - Узнал парня? Знаешь, чем он зарабатывает на жизнь?
- Это Джед... - Ему надо прокашляться. - Это был Джед Клирлейк - он, ээ... наш рупор, главный ведущий "Свежих Приключений"...
- Раньше был. Теперь он министр информации Свободного Государства Кейна.
- Чего?!
- Даже соцполиция и Упсы удивятся, узнав, что мы научились делать на Земле с магией. Например, мониторить мой мыслепередатчик.
Гейл снова подскакивает. Я улыбаюсь. - Думали, я не узнаю, хе? Что, латая мне черепушку, вы зашли дальше и всунули новый передатчик? Удобный инструмент, чтобы меня отслеживать. Возможно, бывают инструменты, которые не годятся как оружие, но я таких не встречал.
Я развожу руками. - Типа, могу гордиться собой. Знаешь, я люблю книги. Один из старейших, излюбленных приемов в романах - скрытое наблюдение. Черт, это старше самих романов. Не было технологий, так кто-то сидел в кустах или прятался за шторой. Самое клевое - мне не пришлось заботиться о том, что вы найдете мой "жучок". Вы же сами его вставили.
Гейл никак не может собраться с мыслями. - Но как ты вообще мог хоть...
- О, это не я. Но мне понадобились годы - десятки лет - чтобы осознать: не нужно всё делать самому. Вот почему полезно иметь друзей. У меня их немного, но каждый стоит дружбы.
Например, заимей друга, способного Шептать или Говорить, и он сообщит тебе что нужно, и даже мыслепередатчик ничего не уловит. А если один из друзей способен, скажем, Сливаться, вы устроите целую конференцию прямо в разуме. И вам не придется говорить и даже монологировать. Но это детские шутки. Мы можем перехватывать все потоки данных. Загружать вирусные - буквально вирусные - видео. Хотел похвастаться, что меня успели короновать в правители целой виртуальной нации, но буду скромнее. Дело нелегкое, но с могущественными друзьями возможно почти всё. Если перестанешь трястись и начнешь думать - вспомнишь, кто мои друзья.
Один из социков сует мне дуло в лицо. - Они смогут вернуть тебя из мертвых?
- Ну, да. Хотя это сложно.
Появляется второе дуло. - А убить тебя - просто.
- Ты что, совсем не слушаешь? Хм, погоди. Дай секунду. Снова голоса...
Тишина.
- Уверен, что взял его? Райте, это нужно делать прямо сейчас.
Гейл вскрикивает: - Райте?
- Шш.
Электрический разряд пронизывает всего меня, кожу и кости, кишки и кровь - сухой лед и термитная смесь.
Слезы текут из глаз по щекам, борода плавится с мерзким запашком. Блестяще-черные капли орошают тюремную робу, ткань горит, но мне все равно.
Один из социков подскакивает, чтобы лучше видеть. - Какого..?
- Райте. Благодарю. Всегда. Что угодно, только проси.
Две секунды тишины, и я киваю. - Спасибо. Скажи Орбеку: действуй по сигналу.
- Сигнал? Орбек и Райте?
Гейл пятится. - Может, вам его пристрелить?
- Поздно.
Новый разряд, сильнее и больнее, и сейчас я чувствую отнюдь не всепоглощающую океаническую любовь.
Это конкретно. И специфично.
- О боже... Иисусе, если бы ты знал...
Новые слезы, и если я не прекращу, сгорит вся треклятая борода. - Ага. Знаю. Да. Люблю тебя, папа. До скорого.
Теперь все шестеро целятся мне в лицо. - Что за игру затеял, скотина?
- Точно думаю, вам лучше его пристрелить, - неуверенно говорит Гейл. Он прижался к стенке. - Точно.
- Ага, валяйте. Но сначала...
- Стреляйте в него!
- Не вам командовать, - отвечает социк и обращает маску ко мне. - Говори. Ты знаешь, что будет в ином случае.
- Говорить? Хорошо. Привет от отца. Он говорит: "прощайте"!
Я сжимаю кулак, и пять голов взрываются.
Реально взрываются: кровь и мозги и куски шлемов, всё это пылает и Гейл визжит "стреляйте в него ну стреляйте" в последний раз, а шестой социк опускает винтовку и качает головой.
- Раздолби меня навыворот, - говорит он. - Признаюсь, Джонни, к такому не привыкнуть никогда.
- Будем надеяться, что тебе не придется. Все нужное имеется?
Он кивает, вставая на колени, чтобы обыскать мертвых. - Чего нет, то смогу подобрать. Как думаешь, сможешь вывернуться в следующий раз? Ну, если они успеют выстрелить?
- Расчет времени - это всё.
- Не обидишься, если добавлю: и дыхание - это всё? - Он сует в карман планшеты и запасные батареи. - Полезный талант, Джонни. Оставил целым все их снаряжение. Кроме шлемов. Неплохо. Для любителя.
- Хоть кто объяснит мне, какого черта творится?!
- Если кто-то попробует, не жди, что поймешь. - Он встает и идет к двери, застывая на шаг от порога. - Именно Таннер.
- То есть?
- Фамилия. Прирожденная. - Лица его не видно за шлемом. - Но я не Гекфорд. Марк.
- Марк Таннер?
- Ты... гмм, кто-то похожий на тебя... спрашивал. Когда мы поняли, что больше не увидимся.
- Дерьмо, Таннер. Если я и убил тебя, то с расчетом на новую встречу.
- Догадался. - Он толкает дверь и выходит. - Береги себя, Джонни. Я не отягощен друзьями, жалко будет терять даже одного.
Я сказал бы, куда именно он может засунуть своих друзей. Но вдруг он поймет буквально и порубит меня на кусочки столь мелкие, что и точно войду.
К тому же мне этот парень нравится. - Удачи, Таннер.
- Спасибо. - Шлем блестит, поворачиваясь. - Умри в бою, Кейн.
- Вполне возможно.
И он исчезает.
Гейл сжался в углу, но почти успел успокоиться. - Кто это был? Актер?
- Лучший, какого я видел. Но работает на других.
- Невозможно выдать себя за спецохранника Студии.
- Это его проблемы. - Я внимательно смотрю на наручники, они загораются и тают. Гейл даже не заметил. - Нужно поговорить о будущем.
- Будущем? У тебя нет будущего. Снаружи целая дивизия социальной полиции...
- Уже нет. - Спускаю ноги через край и встаю. Иисусе, это приятно. Потягиваюсь, вытаскивая капельницу из вены, подхожу к бронированному стеклу окна. - Доклад ожидается в ближайшие секунды.
- Ты можешь ходить?!
- Здесь - да. Это не так легко - масло дает иную силу, чем Поток, и есть побочные эффекты - но я справляюсь.
Планшет администратора снова звякает. Я забираю его и щелкаю пальцем, экран полон плохо освещенным лицом брата. - Выглядишь дерьмово.
- Рад видеть, собачина. Как дела?
- Для хуманса ты проделал отличную работу. Пока всё чисто.
- Хорошо. Никого не убивай.
- Ах-ах. Выжившие могут быть друзьями, да?
- На земле - да. Коды доступа?
- Служивые пытались их стереть. Мы пока что не будем такими же меткими, как социки.
- Шутишь? Если найдешь оружие, с которым не справиться огриллонам - я съем его, не разжевывая.
- А где наше прикрытие с воздуха? Там одни плохие парни.
- Уже летит.
- Ага, может, они поспешат? А? Не хотелось бы получить ядреную дозу, когда Делианна нет рядом.
- Мне тоже. На связи. - Оглядываюсь на Гейла. - Может, поглядим вместе? Такого каждый день не показывают.
Он ошеломленно встает и ковыляет ко мне. - Ты можешь объяснить... объяснить мне это всё...
- Буду рад. Потому что УпСов мониторит мой передатчик, а ему, им нужно понять наш дерьмовый расклад. Буду чертовски прямолинеен.
- Прямолинеен? - Он сипло смеется. - Шутка, да?
- Почти всё я уже сказал. Но никто из вас, сосунов, не поверил. Вы, дерьмоголовые, еще думаете - это очередное Приключение Кейна и в конце будет киношная великая битва в стиле гребаного Бонда. Ну, окей. Это она.
Гейл озадачен.
- Великая битва? Вы ее видели, - объясняю я терпеливо, ведь могу позволить себе терпение. - Вы ее проиграли.
Гейл выпучивает глаза.
Мне его жаль... было бы, не будь он пронырливым хорьком и елейно-лживым мелким мудаком. - Вот так. Устроенное этим спецам - отличный пример того, что бывает, если я вхожу в контакт с вашим черным маслом, кровью вашего траханого слепого бога. Да, вы накачали в меня целую чертову тележку. А я сейчас взорвал головы всем социкам в радиусе двух миль.
Челюсть Гейла отвисает и остается в этом положении. - Ты...
- Ага. В такой близости от дила у них всех полно масла в крови. Мое масло умеет говорить с их маслом. Мое масло велело их маслу воспламениться, а их масло хотело оставаться на моей - правой - стороне, так что послушалось. Догадываюсь, более корректно было бы сказать, что всё масло - моё, но вряд ли это прояснит ситуацию.
- Совсем не понимаю, о чем ты.
- Упсы, те понимают. Ну, ты же любитель чтения. Знаешь ли сказку "Братец Кролик"?
Он становится еще бледнее.
- Сейчас я не могу дотянуться дальше двух миль, ведь чем дальше отсюда, тем нормальнее земная физика. Ваши штурмкатеры слишком далеко. Окей, для них тоже есть неприятный сюрприз.
Вижу, никто из вас точно не понимает, что такое черное масло. Упсы думают, что понимают... но ведь Упсы считали, что накачают меня этой дрянью и превратят в психозомбимонстра вроде Коллберга. Не будем обращать много внимания на их мнения, ладно? Кроме меня и немногих ученых Монастырей, верно понимает масло - истинную природу слепого бога - лишь мой отец. Он назвал его распределенной волей человеческой расы, и это ближе к истине, чем все эльфийские легенды. Слепой бог есть выражение природы человека, а черное масло - лишь выражение власти слепого бога. Он не зол. Люди злы.